17 sept 2016
XXXII
Sobre el tenso arco
que despliega el silencio
traza una elipsis la palabra,
tal vez un puente,
un mensajero de otro tiempo,
una botella girando en el mar.
Yo arrojo piedritas
hacia el cielo,
a veces canto canciones
que tenuemente hablan
acerca del amor.
Sandra Figueroa
Alvarez
de "Sur y Palabra"
14 sept 2016
Judía. Mor Karbasi
Ladino (Judeo-Español)
Judia
Judia será tu nombre;
Mi frente besó mi madre cuando nací.
Un beso de amor me dió mi madre cuando nací.
Entocando la dolor me decia; Judia, Judia, será tu nombre....
Judia, Judia, será tu nombre....
Candenas de shabat acendió madre inflamando mis ojos.
Cantes de fiesta cantan mi padre, acendieron mi coración.
Y él me decia:
Judia, Judia, será tu nombre....
En mis ojos pretos, en mis pretos cabellos
Ya amaste mi nación brillan como candelas
Candelas sin consolación
Silenciosa, amataldosen, decian “Judia, Judia…”
Judia, Judia, será tu nombre....
E me queria fuir, prederme ‘nel camino, no llevar la dolor en mi pecho
No llevar el horror de la mala siñala, moría, quien gritava y llorava en el rio.
10 sept 2016
Rio Santa Cruz Libre !!
Así lo queremos:
dueño de toda su libertad,
descendiendo enérgico,
atravesando la meseta santacruceña.
La energía que vemos al mirar el río Santa Cruz, no es hidroeléctrica.
8.000 representantes de diferentes organizaciones no gubernamentales de todo el mundo votaron la moción presentada por la delegación argentina en el Congreso Mundial de la Unión Internacional para la Conservación de la Naturaleza (UICN) en contra de la construcción de las represas sobre el río Santa Cruz.
Brindamos por un nuevo año de ríos libres, energías alternativas, bosques nativos, suelos fértiles y aguas limpias!
Que continúe plagado de aventureros bebiendo su agua, bordeando sus curvas, deslumbrados por semejante obra de arte Natural.
... brindo por el frío, y las heladas del sur,
por los campos y el infinito cielo sobre los campos;
la cruz del sur sobre el Fitz Roy,
por los coirones, lengas y ñires,
la nieve, la escarcha y los días floridos
en que el sol despierta sobre el rio,
que sea libre ..
como son libres las aguas del río
que cruzan
las orillas de mi pueblo.
Alvarez
7 sept 2016
Nacer..
IV
Cuesta abajo habían rodado ya ocho lunas
dándose muerte a la vera de un riacho febril para
nacerse orbicularmente en el horizonte, que es un círculo rebelde.
Nueve, y se separan, abiertas para el milagro,
bastón que empuña el tiempo en su lecho de crisantemo y laurel,
las piernas como el agua dividida
y es expelido hacia el viento un dios, que la Srta. Ayala,
una enfermera que amó a doctores sin cabeza,
toma entre sus manos y le lava el cuerpo quitándole el vestido de sangre
para devolvérselo a mamá como si hubiera salido
del útero de un helero pulcro.
Vives
Como si el recuerdo arrastrara a la locura
el rostro de un sátiro se implanta en los flancos vírgenes
del ejército de un hombre solo que yace sobre las sábanas.
Papá era un borracho. Todas las noches prendía fuego
mi cabello alisado con su aliento. Todas las noches se moría en la mesa.
Hasta que mamá corrió conmigo entre brazos, y yo creía
que acabaríamos ahogadas en el diluvio que pergeñaron
el Tigris y el Éufrates para purificarnos
impenitentes pirómanos sucios tachonados por bronce dominados
Pero mamá no fue tan lejos. Nos quedamos en casa de la tía Susana,
donde florecí mañana a mañana hasta abrir los ojos en los vergeles...
....
¿Qué soy yo?
Han muerto dioses
¿Qué soy yo?
Han muerto rosas
¿Qué soy yo?
Han muerto verdades
¿Qué soy yo?
Han muerto piedras
¿Qué soy yo?
Han muerto los días
¿Qué soy yo?
Han muerto letras
¿Qué soy yo?
Han muerto junquillos
¿Qué soy yo?
...
¿Quién se mueve allí, en la esquina del mundo?
Soy yo, crezco frente a mí mismo, asciendo de las piedras,
aniquilo mi otra frecuencia, tapo mis ojos con barro,
los abro con el borde desesperado, veo nubes en mi boca,
veo rutas en mis dedos, sigo las líneas amarillas del llanto,
piso el ojo de la tierra..
Ivan Rusch
de "Zeus"
4 sept 2016
Regreso
Este hombre que nació entre meigas y lloviznas
regresa por las noches a recordar el canto de las aves.
Habla de la melancolía, del pasado.
De una casa muerta,
de la siesta preñada de caldenes.
Éste hombre vuelve a mi memoria
reconoce la nieve, el mate, la epilepsia.
El tumulto agonizante de los indios,
el tropel, el polvo oscuro, la huelga,
la soledad del libro.
Me sigue con su voz desde la sombra.
Miro con los ojos de él, que ya no ve.
(Estoy en la orfandad, sin descanso,
rodeado de demencia e infortunio).
Dicen que está muerto,
que habita su infinito en el olvido.
Siento que resucita en un monte del sur.
Y este hijo que divaga en el suelo pampeano.
Es desolador el viento en un pueblo fantasma.
Non dexó grandes tesoros,
ni alcançó muchas riquezas ni vaxillas.
JORGE MANRIQUE
Carlos Penelas.
Cánticos Paternales
Ed. Dunken 2015
Gracias, Poeta Carlos Penelas
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