Juan M Albertsen
27 abr 2025
25 abr 2025
Requiem para un navegante
pero es abril en tu presencia: aquellos viejos años.
Entonces, la cuadratura, tu ojo lánguido,
visor y multiepisódico, casual y melancólico.
He visto llover así.
visor y multiepisódico, casual y melancólico.
He visto llover así.
Y tanto.
Pero nos fuimos de palabras y choques, ruidos y orquestas.
Eso buscabas: la ruptura, el quiebre,
el golpe a golpe en el latido. Morir así. De cornisa.
Atravesados en el ángulo izquierdo del cerebro
una mortecina luz que se arrepienta
y aseste la nuca sobre el clavo,
el clavo en el ojal de la palabra:
Atravesados en el ángulo izquierdo del cerebro
una mortecina luz que se arrepienta
y aseste la nuca sobre el clavo,
el clavo en el ojal de la palabra:
donde no estamos.
Pero está la luz sobre la mesa del surco,
está el surco horadando el principio.
Todo allí, recinto de guitarra
donde adormecer la nostalgia de otro tiempo,
cuando éramos tiernos como una margarita.
Llorar así.
Pero así no me querías,
vos quería la guerrera escondida,
con la lanza en el pulso,
con la palabra ronca y la mixtura de los siglos
irrumpiendo en asalto.
Así querías.
No la lágrima,
ni la pena humillante de saberse uno solo y triste,
no el atado corazón masoquista sino la fuga,
la multiplicación de los panes en el silencio sagrado de lo oculto.
He visto tantas palabras, querido.
Tanta mesa puesta en vano.
Tanto corazón alegre en la semilla. Y una ilusión en el después.
Cuando es ahora.
El tiempo ha pasado, el día, la luz, la esperanza a pique.
Y este insepulto corazón de hojalata ahora reclama tu presencia,
esa pesquisa de encontrarte a pie de página,
en la nuca, en el rebote del sombrero,
cuando miramos hacia adelante y es ahí.
Es ahí.
Sf
19 abr 2025
Estalla.
Estalla
No sé en qué parte estábamos,
antes de venir a este planeta.
No sé dónde estábamos.
Vos alzabas el amor
para cubrirme de sueños.
Dónde estábamos amor,
no vimos cómo caían las estrellas
mientras dormíamos.
Vos hablabas
yo cantaba.
El planeta gira,
una violencia descomunal
nos lleva como una marejada.
Dónde estábamos.
En qué siglos, amor.
En qué palabras
Establecer
Sandra Figueroa
 |
| "Azul cristal liquido" Imaizumi Hidetaka |
04/2014
6 abr 2025
calm your mind & sinfonía
SINFONIA DE SILENCIO
Hacia el desierto
sobre esta noche
boca boca boca:
sueño.
El espacio es angular
cicatriz:
exilio primitivo.
Andar así,
desarraigado
sin cielo ni pregunta.
Nunca se nos dijo
dónde anclar.
...
Toma bocapalabra luz,
sinfonía de silencio,
guarda, lleva mi voz
sin territorio.
Que no tenemos mas.
No sabemos día
ni ayer ni hoy
sino una estrella;
firmamento
donde perderse
para cuando la tierra
nos hunde suavemente
a la deriva.
sf
24 mar 2025
Soliloquio del desvelo. Carlos Penelas & Retrato. Lectura de Carlos Penelas
Soliloquio del desvelo
by Carlos Penelas -
Buenos Aires, 2025.
Editorial Dunken.
Retrato
Acuérdate. Es tan sólo una imagen.
Flotabas por encima de la parra
en la felicidad de un tiempo.
El niño y tú eran uno en esa tarde
que flotaba por encima de los techos.
El niño tenía siete años y era feliz en ese patio
envuelto de voces castellanas y gallegas.
Rodeado de reyes, de naves, de corsarios.
Era feliz en una isla desierta, en el lejano oeste,
en una nave espacial alrededor de la luna.
Ahora hay un hombre sentado ante una mesa,
inclinado sobre libros y papeles,
con una pipa en la mano y humo holandés.
Escribe unas líneas ante un niño
que una tarde soñaba por encima de los techos.
Carlos Penelas
Soul Therapy & silvestre
Esta florcita silvestre está creciendo,
entre las piedras de la escalera
que lleva al campanario de la Iglesia
de San Juan, en Montealegre,
León, España;
donde el abuelo Ángel
fue bautizado un día de febrero de 1905.
07/24
Sandra Figueroa
fotografía
16 mar 2025
Viene una mujer
A Rosalba
Viene una mujer
nace a orillas del mar,
lleva el mar en sí.
Trae los hijos
que ahora pueblan los caminos.
Larga cabellera del mar
extendiéndose,
madre, madre tierra.
Ella viene a establecer:
a confundirse con el viento,
raíz y cuenca.
La palabra guía en el origen,
fundante.
En el centro somos eso:
Matria.
Sandra Figueroa
http://www.pedrofuentes.es/
 |
| Pedro Fuentes |
2022
Rilke Projekt - Du, Ich bin
RILKE AN LOU ANDREAS-SALOMÉ
in München, 9. Juno 1897, Mittwoch abends.
Von Dir durch Regengassen stehle
Ich mich so schnell und mir geschieht,
Daß jeder, der des Weges zieht,
Die selige, erlöste Seele
In meinen Augen flammen sieht.
Und ich will ängstlich auf der Reise
Mein Glück verbergen vor dem Hauf.
Ich trag es heim in schnellem Lauf;
Erst tief in Nächten schließ’ ichs leise
Wie eine Gold'ne Truhe auf.
Da gibt es reiche Kronenreiser,
Und Sterne sind als Steine drin.
Und Keiner ahnt es. Du, ich bin
Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser
Und weiß von meiner Kaiserin.
Dann hol’ ich seine gold’nen Schätze
Aus dunkler Tiefe Zoll für Zoll
Und weiß nicht, was ich schauen soll;
Denn meiner Stube alle Plätze
Sind übervoll, sind übervoll.
Es ist ein Reichthum ohne gleichen,
Wie ihn die Nacht noch nie geschaut,
Wie ihn die Nacht noch nie bethaut;
Und m e h r‚ als je an Liebeszeichen
Empfangen eine Fürstenbraut.
Da gibt es reiche Kronenreiser,
Und Sterne sind als Steine drin.
Und Keiner ahnt es. Du, ich bin
Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser
Und weiß von meiner Kaiserin.
R.M. Rilke
8 mar 2025
Tierra
Fui en contra del tiempo regresando
no había tope, piedra, roca,
tierra donde anclar:
éramos tan antiguos como la tristeza.
En el seno de tu nombre hice nido
como si invocar tu palabra
resistiera
resistiera
resistiera
aún
más allá
de cuanto nos existe:
tú.
sf
2023
Maria Raducanu - A La Una Yo Nací
Yendome para la guerra
Dos besos al aire dí
Uno fue para mi madre
Y el otro para ti
De quién
De quién
una palabra
-definitiva-
aquí la lluvia
llueve
implacable
el viento nombra
tu voz
te desarraiga
en el silencio
por eso morir
tiene un espacio
tan parecido
por eso escribir
es encontrar el lugar
donde nacer.
Sfigueroa
1/5/20
20/01/25
2 feb 2025
29 ene 2025
Autobiografía íntima / Carlos Penelas
A Emiliano y Lisandro
He soñado ser campanero mayor de la catedral de Toledo.
Vestí sayo rojo y calceta blanca como miguelete del rey Fernando VII.
Navegué con Jasón y los argonautas hasta la isla de Lemmos.
Odiseo me reveló un pergamino sánscrito en Etolia.
Estudié los toques de campana en Santiago de Compostela.
He sido amante de Doña Isabel II y de la Gran Duquesa Olga.
Mónica Vitti cenó conmigo en el Ristorante Fiammetta.
Fui amigo fraternal de Pérez Galdós y de Lope de Vega.
Fui desertor de una mazmorra musulmana.
Combatí al moro y al general Queipo del Llano.
Conversé con Tolstoi, Orwell y Chesterton.
He compartido la libertad y el absurdo en Camus.
Hice un estudio detallado del Libro del Conde Lucanor.
Conocí a Juancito Díaz y a René Cóspito en la Confitería La Ideal.
En el London City de Avenida de Mayo entrevisté a Kaurismäki.
En estas tierras fraternicé con Sarmiento, Alberdi y Lugones.
De adolescente visité a Borges, a Franco, a Molinari.
Fui lector de Salgari, de Dickens, de Dumas.
En la Biblioteca del Maestro hablé con Thomas De Quincey.
Sentí lo infame de nuestra historia en Rosas y en Perón.
Estudié latín, astrología, náutica.
Visité una tumba en Stratford-upon-Avon.
Caminé las tierras de Pasolini, de Pirandello, de Lampedusa.
Estuve en el cementerio de los capuchinos de Palermo.
En Mompracem amé a Mariana para toda la vida.
Me oculté tres días en el Museo Pushkin de Bellas Artes.
Recorrí el mar Báltico; Finlandia, Estonia, Letonia.
Lloré en una aldea de Galicia. Lloré con Cervantes.
Admiró a Chaplin, a Felllini, a Visconti, a Ford.
También a Wells, Hitchock, Bergman…
Viajé con Sebastián Elcano en la nao Victoria.
Debo confesar que nací en la calle Mariano Acosta.
Jugué al fútbol en potreros arcanos y esparcidos.
Con primos y hermanos el fervor en la Visera.
Soy de raigambre gallega: A Coruña y Ourense.
Evoco las casas de Piñeyro, en Barracas al Sud,
la Biblioteca Popular Veladas de Estudio Después del Trabajo
soñada por socialistas y anarquistas.
Memorables la voz de padre, la mirada de madre.
Ahora cavilo en un niño que leía a Daniel Defoe
en un patio con malvones desde una luz dispersa.
Ondulante, con aliento perezoso, distraído.
Carlos Penelas
Buenos Aires, 22 de diciembre de 2023
12/23
16 ene 2025
un poeta llamado Julio & irreplaceable
En una lejana playa de Mousehole en Cornwall,
fue visto por última vez un poeta llamado Julio Trujillo.
Sus msg -desde otra orilla-
fueron despidiéndose a pie juntillas:
letra a letra.
fue visto por última vez un poeta llamado Julio Trujillo.
Sus msg -desde otra orilla-
fueron despidiéndose a pie juntillas:
letra a letra.
Poemas que no eran poemas sino epitafios.
¿Pero no serán epitafios, todos los poemas?
¿Pero no serán epitafios, todos los poemas?
De qué planeta un hombre
se dirige hacia el mar por última vez,
dejando escritas sobre la arena de los días,
las palabras donde se estrecha la vida.
se dirige hacia el mar por última vez,
dejando escritas sobre la arena de los días,
las palabras donde se estrecha la vida.
Un día como hoy, 10 de enero,
lo vieron caminando sobre las aguas
y nadie pudo encontrarlo.
Qué lejos estamos de la humanidad,
qué lejos el mar, la orilla, el compás de la inocencia.
Quién el cuchillo, la mano, la esperanza a ciegas.
qué lejos el mar, la orilla, el compás de la inocencia.
Quién el cuchillo, la mano, la esperanza a ciegas.
Y ese adormecerse en el día,
inútilmente, dios,
dónde la esperanza,
en qué camino no estamos
esta lejana noche que no alcanza.
inútilmente, dios,
dónde la esperanza,
en qué camino no estamos
esta lejana noche que no alcanza.
Sfa
12 dic 2024
de trampas
"El tramposo tiene mucho porvenir, pero no tiene ni el más mínimo devenir"
Gilles-Deleuze
A partir de esta frase de Gilles Deleuze podemos ver que al devenir no se le pueden hacer trampas, no se lo puede anticipar para tenderle una emboscada Es algo que no se captura. Es otra cosa. Es algo que nos atraviesa.
Desde el punto de vista del tramposo el devenir no existe, ya que no sabe lo que es.
Al devenir no se lo puede engañar para quitarle algo. No tiene algo que se le pueda quitar, al devenir no le interesan las cosas que le interesan a un tramposo.
El tramposo engaña para ver si gana algo, algo que le va a quitar a alguien. Si se hacen trampas en el juego ya no se está jugando. El tramposo no puede jugar.
El juego y el devenir hacen muy buenas migas. Lo inesperado les favorece. Hay que poner al yo "entre paréntesis" para que no moleste.
Ahora bien, el que no hace trampas, ¿tiene algún por-venir? ¿tiene devenir?
El hecho de no tener necesidad de hacer trampas, de no estar en la codicia, de no necesitar un enemigo para ganarle o quitarle, el hecho de no ser un creyente de la religión del crecimiento económico, seguro que tiene un porvenir, pero es un porvenir que no implica que para lograrlo haya que perjudicar a alguien, es un porvenir que deja espacio en la cabeza para que acontezcan devenires del alma.
Sergio Canadé
2019
11 dic 2024
Ultimos días
Son los últimos días de la herida.
¿Ves cómo cierra el margen,
la estrechez, el nacimiento?
Va hacia allí, regresa,
inscripción en la piedra.
¿Ves cómo altera el espacio?
¿Cómo atesora?
Algo del destierro habla sin temblar
-aquellas voces -
por eso para plantarnos
debíamos sembrar,
que no quede silencio sin sembrar.
Sandra Figueroa
2020
debíamos sembrar,
que no quede silencio sin sembrar.
Sandra Figueroa
2020
7 dic 2024
Una hora
Yo pedía una hora más.
Tan sólo una en el mundo
para entrar
en la más profunda noche,
cuando los duendes
y fantasmas
despiertan la luz
de las palabras
rotas.
Pedía una hora,
una pequeña siquiera,
me fuera dada,
en contra del sonido
y el silencio.
En contra del mundo
el odio o el amor,
así pequeña como un puño
entre mis manos.
Porque justo ahora
en este invierno frío
colándose atrevido
entre mis huesos
ella venía
de lejos y de siempre
de allí de no sé qué lamento
entraba por mi ser
a interrogar
a buscarme.
Ella decía: ahora,
siempre,
habla, vamos, ven
por esta tierra,
surge como la hierba
como un muro a elevarse
entre los muros,
en esta hora final
y última ven,
dí tú la palabra
que no tienes.
Sandra Figueroa
julio 15
Las cuerdas
Tocas las cuerdas del día,
te levantas como si lloviera.
pían más aún los pájaros,
después de la pandemia.
Habíamos sobrevivido,
y no nos dábamos cuenta.
Sandra Figueroa
04/23
27 nov 2024
Aco Šopov - Sol negro siempre
Gran dolor, aquí todo se te parece.
El alquitrán esparcido en las colinas.
La resina.
Y por encima, la Osa Mayor.
Hasta el perro que gime en los suburbios
Hasta su tristeza se te parece.
Y esta tierra tumultuosa pero clara
Y la sequía. Y la quemazón.
Y la angustia.
Y mis tres heridas –tres palabras jamás pronunciadas...
Aco Šopov
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