26 jul 2026
Diamonds and Rust
En el último tiempo, en los últimos días del otoño,
concomitante,
el monstruo allí frente a mis ojos,
desnudo y oscuro como todo monstruo.
concomitante,
el monstruo allí frente a mis ojos,
desnudo y oscuro como todo monstruo.
Lo desafié por primera vez,
lo llevé a la calle, a la luz,
contra la espada lo puse frente a frente.
Estaba en mis propios ojos hundido y agazapado,
esperando para dar su zarpazo su aguijón
Con la inocencia en la mirada lo busqué.
Lo enfrenté por primera vez, y estaba allí,
contra el rincón de mi memoria.
Acaso puedo tomarlo de mi mano pequeña,
esperando para dar su zarpazo su aguijón
Con la inocencia en la mirada lo busqué.
Lo enfrenté por primera vez, y estaba allí,
contra el rincón de mi memoria.
Acaso puedo tomarlo de mi mano pequeña,
llevarlo entre las calles.
Oh señor, tu voz es un espejo donde no mirarme.
La vida tiene esas cosas, las nimias, las terrenas;
hunden sus raíces en mi corazón
La vida tiene esas cosas, las nimias, las terrenas;
hunden sus raíces en mi corazón
hasta hacerme sangrar.
No sé tu voz, tu boca,
tu oscura independencia atada a mi sueño;
luego de aquel día, algo de paz llega a mi espíritu,
luego de aquel día, algo de paz llega a mi espíritu,
puedo respirar en silencio.
El monstruo desarma su estatura,
limita ahora con el sur, ha perdido fuerza;
no se fue,
me recuerda cada tanto una cicatriz
que atraviesa la mitad de mi sombra.
limita ahora con el sur, ha perdido fuerza;
no se fue,
me recuerda cada tanto una cicatriz
que atraviesa la mitad de mi sombra.
Tanto tiempo esperando la respuesta.
Mis ojos desnudos tienen el poder
Mis ojos desnudos tienen el poder
de elegir los caminos,
ya nada nos detiene
bajo el sol del invierno.
24 jul 2026
HERBSTTAG / DÍA DE OTOÑO
Señor: es tiempo. Fue muy largo el verano.
En relojes de sol deja tus sombras,
y a los vientos corriendo por el llano.
Deja madurar los últimos frutos
y dales aún dos días del sur,
a su plenitud llévalos y atrapa
del denso vino el final dulzor.
Quien no haya casa, no hará ninguna.
Quien esté solo, así seguirá,
despertará, escribirá largas cartas
y ha de errar por los parques, en la duda,
inquieto, al revolar de las hojas.
RAINER MARIA RILKE
Trad.: Alex Drewes
Es un honor, Alejandro Drewes, poder contar con una traducción tuya de este inmenso poema de R. M. Rilke y compartirla.
23 jul 2026
Vuelta al sol
Julio de 2026, Buenos Aires.
A fines de junio, viajé a Madrid, en medio cumplí 60 años; renacer en julio en el caluroso invierno de España.
Ha sido realmente una vuelta al sol en estos días, desde el frío invierno del sur al cálido verano de Madrid.
Gracias al trabajo en Fuentetaja con Paloma de Landa, mi silencioso poema de 2013 resultó ahora una adaptación llena de voces, imágenes y sonidos, flamenco…
Gracias al trabajo en Fuentetaja con Paloma de Landa, mi silencioso poema de 2013 resultó ahora una adaptación llena de voces, imágenes y sonidos, flamenco…
Un poema amanece literalmente.
En otro país, con otras voces, con música, flamenco...
y una nueva vuelta al sol...
En otro país, con otras voces, con música, flamenco...
y una nueva vuelta al sol...
Cómo olvidar, este poema escrito con la música que nos contagiaba Javier Galarza...
sigue girando con aquellas melodías...
Sandra Figueroa
Perdona, Señor
Perdón, Señor, nunca he sido feliz
mi vida ha sido una pausa de angustia
entre dos poemas
Perdido en el bosque del tiempo
no supe hallar el camino de regreso
Jamás pude dar con la cifra perfecta
ese oro destellando entre la escoria
Por eso Señor, no me busques mañana
en esta casa vacía después
de la huida de la Luna
ni en las últimas estrellas me busques
que flotan sobre el río
como diademas de una reina antigua
ni en la huella que en los roquedos se pierde
me busques -pues ya no soy
y acaso nunca he sido
más que una sombra en el mundo
Perdón, Señor, porque bien
sé lo que hago
Tilgiv mig, Herre
Tilgiv mig, Herre; jeg har aldrig været lykkelig.
Mit liv har været en pause af angst
mellem to digte
Fortabt i tidens skov,
kunne jeg ikke finde vej tilbage
Aldrig fandt jeg det perfekte antal -
det skinnende guld midt i slaggerne
Så, Herre, led ikke efter mig i morgen
i dette tomme hus
efter Månens flugt;
led ikke efter mig blandt de sidste stjerner
der flyder på floden
som diademerne på en gammel dronning
led ikke efter mig i det spor, der forsvinder
ind i de klippefremspring -
for jeg er ikke længere,
og har måske aldrig været,
andet end en skygge i verden
Tilgiv mig, Herre, for jeg ved udmærket,
hvad jeg gør
Alex Drewes
14 jul 2026
Amelia
Dónde
a qué paraíso inocente
tus ojos claros, dulzura de mi infancia;
pequeñas pequeñisimas nos reíamos juntas,
divertidas, jugábamos a ser,
felices;
tu dulzura ahora
dónde tu dulzura
Estábamos tan lejos,
y no reconocías ni mi nombre,
pero tendimos un puente
el amor
regresaba a encontrarnos:
¡Menos mal que viniste a verme!
¿Vas a venir mañana?
En la mirada,
entre las manos,
en la tibieza
entre los días
en el invierno
en tu cocina,
en la suavidad de las sábanas
delicadamente blancas,
en la torta de nuez
en la mantequilla tibia
en la plancha que armabas para mí en el jardín
entre las rosas del jardín
en el nombre de Alfredo
en el cuidado de los retratos
en la pulcritud de los vidrios
en las perlas del collar
el rojo carmesí de los labios
tu sonrisa
siempre tan hermosa
¡Menos mal que viniste a verme!
¿Vas a venir mañana?
Sf
7/4/18
Celan, siempre Celan
Lab De Poesía
UNA CARTA NO ENVIADA DE PAUL CELAN A RENÉ CHAR
78 rue de Longchamp
París, 22 de marzo de 1962.
Querido René Char:
Gracias por su carta —tan sincera. Gracias por estrecharme la mano —yo estrecho la suya.
Lo que me está pasando, perdóneme por volver a mencionarlo, es, créame, bastante único en su género. La poesía, como bien sabe, no existe sin el poeta, sin su persona —sin la persona—, y, verá, la mafia, la de la derecha y la de «izquierda», ha sabido unirse para aniquilarme. Ya no puedo publicar —han sabido aislarme, una vez más.
A ustedes —los exilian al país de los antiguos, pero les queda su verdadero país; en cuanto a mí, me redistribuyen y luego se divierten lapidándome con los pedazos de mi yo. No le sorprenderá que les diga que los primeros en haber «descubierto» esto son los pseudopoetas. Hay muchos entre nuestros «amigos» comunes, René Char. Muchos. —Desconfíe de quienes lo imitan, René Char. (Sé bien lo que digo, ay.)
Desde su nulidad, lo consideran una fuente de imágenes que suman para crearse una apariencia; no lo reflejan en absoluto; lo oscurecen.
Verás, siempre he tratado de comprenderte, de responderte, de apretar tu palabra como se aprieta una mano; y era, por supuesto, mi mano la que apretaba la tuya, allí donde estaba segura de no fallar el encuentro. En cuanto a lo que, en tu obra, no se abría —o no aún— a mi comprensión, yo respondí con respeto y con espera: nunca se puede pretender comprenderlo por completo —: eso sería una falta de respeto ante lo Desconocido que habita —o viene a habitar— al poeta; sería olvidar que la poesía se respira; olvidar que la poesía te aspira. (Pero ese aliento, ese ritmo —¿de dónde nos viene?) El pensamiento —mudo—, y es de nuevo la palabra quien organiza esa respiración; crítico (el pensamiento), se aglomera en los intervalos: discierne, no juzga; se decide; elige: conserva su simpatía —obedece a la simpatía.
Pero permíteme volver sobre mis pasos: me dices que has sabido crear el vacío en el que se precipitan y se matan tus enemigos —me alegro de verte tan fuerte, tan fortalecido. En cuanto a mi propio vacío, en cuanto al vacío que se ha sabido crear a mi alrededor, lo veo... generador de toda una raza de criaturas que no sabría nombrar. Y estas criaturas, las veo muy fértiles: se multiplican y se multiplican de nuevo; pues la Mentira sabe perpetuarse gracias a las «ninfetas» o, si no, por escisión.
Errancia, Exilio del Humano: de lo Verdadero... (Conozco a quienes le citan a St-John Perse y a su poeta “bilingüe” —: ahí, otra vez, creen poder procurarse un argumento para su vil duplicidad...) ¡Ah, esa capa de nieve de la que me hablan! Durante mucho tiempo la tuve. Pero la convertí en el mantel que mi esposa ponía sobre nuestra mesa —bien redonda— para acoger... ¡tantas encarnaciones del barro!
Recordamos tu primera visita, René Char, tu palabra inscrita en tu libro. Las hierbas se enderezan. El Corazón de la Segunda Olímpica está entre ellas, así como su arco.
ℙ𝕒𝕦𝕝 ℂ𝕖𝕝𝕒𝕟
Como ocurre con la mayor parte de la correspondencia de Celan, esta carta a R. Char es un archivo a descifrar. Mi agradecimiento a Lab De Poesía por este rescate.
Hay , sin embargo, algunas cuestiones -alusiones -, cuyo hilo puede seguirse. En primer lugar, la frase:
"(...) y, verá, la mafia, la de la derecha y la de «izquierda», ha sabido unirse para aniquilarme. Ya no puedo publicar —han sabido aislarme, una vez más. ", entiende uno se refiera a la incomprensión ante su obra y a algunas duras críticas recibidas por la citica literatura alemana -en forma señalada, de Johannes Bobrowski y a su lugar incomodo dentro del Grupo 47 -a excepción de Güunter Grass, quien lo llamaba "el amigo difícil", Todo y a pesar del Premio Geprg Büchner (1960). por supuesto de Ingeborg Bachmann, y de Hans Magnus Ensenzberger.
Por otro lado, cuando Celan escribe:
“No le sorprenderá que les diga que los primeros en haber «descubierto» esto son los pseudopoetas. Hay muchos entre nuestros «amigos» comunes, René Char. Muchos. —Desconfíe de quienes lo imitan, René Char. Sé bien lo que digo, ay.)” muy posiblemente la frase final aluda a la denuncia por plagio entablada en su contra por plagio por Claire Goll, pretendiendo que el gran poeta rumano habría plagiado a su marido, Yves Goll (m.) 1950. No conforme con lo cual, C. Goll inicia una campaña para desprestigiar públicamente a Celan.
Supuestamente, el matrimonio Celan y el matrimonio Goll eran "amigos" (¿???), e incluso Celan se había alojado en casa de los Goll.
Por otra parte, Claire Goll omite toda referencia a la denuncia en sus memorias.
En cuanto a este párrafo: "En cuanto a lo que, en tu obra, no se abría —o no aún— a mi comprensión, yo respondí con respeto y con espera: nunca se puede pretender comprenderlo por completo —: eso sería una falta de respeto ante lo Desconocido que habita —o viene a habitar— al poeta; sería olvidar que la poesía se respira; olvidar que la poesía te aspira. (Pero ese aliento, ese ritmo —¿de dónde nos viene?) El pensamiento —mudo—, y es de nuevo la palabra quien organiza esa respiración", refleja un aspecto esencial del altísimo pensador de lo poético que fuera -que es- Paul Celan, al abordar la intimidad de la relación entre la palabra del poema y la respiración. Pensar poetizante que cristaliza en Atemwende/ Cambio de aliento, publicado en 1967, cinco años después de esta carta; que ya como pórtico de entrada al poemario, nos remite a la metáfora del antiguo atleta griego -pensemos no solo en las Olimpiadas, sino en aquel lejano y tan cercano Esténtor-; y asimismo a los antiguos textos védicos: Atma Tattva (sánscrito: आत्मतत्त्व): "la verdad del ser"). Pues… ¿ Qué otra cosa expresa el poema?
Alex Drewes
***
Referencias
Jean Bollack. Poesía contra poesía. Celan y la literatura. Madrid, Editorial Trotta, S.A., 2005.
Helmut Böttiger. Die Gruppe 47. Als die deutsche Literatur Geschichte schrieb. Deutsche Verlags-Anstalt München 2012.
https://www.penguin.de/.../Leseprobe_978-3-421-04315-3.pdf
Arnau Pons. La Rosa de Ningú. Labreu Edicions. Barcelona, LaBreu Edicions, 2015.
https://labreuedicions.com/revista-de-traduccio-visat.../
13 jul 2026
luz
Entre la maleza,
allá en las sombras, perdida,
vida mía,
apenas una palabra vislumbra
otra palabra,
le da cobijo.
Enlazamos los nombres
-extranjeros-
con la punta de una aguja:
algo de luminosidad
abre camino.
¡Qué extraña luz es ésta!
Es que despertamos,
diosmío
quién lo sabe,
a penas
despertamos.
Sfigueroa
28 jun 2026
La sentencia de Anaximandro
Lo actualmente presente en el desocultamiento mora en él como en la abierta comarca.
Lo que mora actualmente en la comarca (lo morador) surge en ella a partir del ocultamiento y llega al desocultamiento.
Pero morando en la llegada, lo presente es en la medida en que también se ha marchado fuera del desocultamiento y se dirige al ocultamiento.
Lo actualmente presente mora un tiempo en cada caso.
Se demora en la llegada y la partida.
Morar es el tránsito del llegar al partir.
Lo presente es lo que mora un tiempo en cada caso .
Morando como tránsito, mora todavía en la procedencia y mora ya en la partida.
Lo presente en cada caso, lo actual, se presenta a partir de la ausencia.
Esto es precisamente lo que hay que decir de lo auténticamente presente,
que nuestro habitual modo de representar querría apartar de toda ausencia.
Martin Heidegger
(fragmento)
David de Arahal | Mirando a la luna
31/3/21
Rosa - David de Arahal
Hoy mientras estaba por cruzar la Avda Independencia me vi parada al borde de la calle; llevaba un piyama de pantalones rosa, y una campera verde.
Me di cuenta mientras esperaba el semáforo, que la mujer parada allí, era la misma que la niña de 5 años que iba caminando a la escuela, punta en punta por la tierra roja de los Antiguos, cuando iba de oyente a primer grado.
Tal vez lo recordé porque lo que más amaba entonces, era la hora de música cuando la profesora de enormes anteojos negros se sentaba al piano y lograba unas melodías que me hacían ver que la magia existía y aquella música era la muestra.
El aula donde estábamos paraditos, reunidos y cantando alrededor, casi sin llegar a las teclas, era tan rosa como mi piyama.
Me di cuenta de que, luego de las vueltas que he dado en la vida, las montañas que he escalado incansable una y otra vez, las lejanías transitadas, luego de todo aquello, al fin la mujer parada en la avenida era la misma.
Nada ha cambiado entonces, salvo que estoy por cumplir 60 años.
Mi interior es el mismo, la mirada: la misma.
Tal vez sea el problema, llevar por siempre a esta pequeña asombrada entre mis ojos.
5 jun 2026
por la noche
A Gri.
Es lo disruptivo
me dijo,
cerrando toda discusión;
la palabra origen.
Ella sabe.
¿Qué es lo disruptivo,
sino lo que emerge.
un nacimiento?
Yo iba descubriendo
que en cualquier sitio
debajo de cada término
había oculto un poema.
sf
2017
High Hopes
High Hopes
Pink Floyd
Pink Floyd
Más allá del horizonte
del lugar donde vivíamos cuando éramos jóvenes
En un mundo de imanes y milagros
nuestros pensamientos vagaban constantemente
y sin límites
el sonido de la campana de la división había comenzado
del lugar donde vivíamos cuando éramos jóvenes
En un mundo de imanes y milagros
nuestros pensamientos vagaban constantemente
y sin límites
el sonido de la campana de la división había comenzado
A lo largo del Gran Camino y por todo el paso
¿Aún se encuentran en ese lugar desconocido?
Había un grupo de desarrapados
que seguía nuestros pasos
corriendo antes de que el tiempo nos quitara los sueños
Dejando atrás la miríada de pequeñas criaturas
que intentaban atarnos al suelo
A una vida consumida por la lenta decadencia
El césped era más verde
la luz era más brillante
Rodeados de amigos
las noches eran llenas de maravillas
Mirando más allá de las cenizas
de los puentes resplandecientes tras de nosotros
un vistazo de cuán verde era
el otro lado
Pasos hacia el progreso, pero retrocediendo otra vez
arrastrados por la fuerza de alguna marea interior
A gran altura, con la bandera desplegada
alcanzamos las alturas etéreas
de aquel mundo tan soñado
Abrumados para siempre por el deseo y la ambición
hay un hambre aún insatisfecha
Nuestros ojos cansados aún se pierden en el horizonte
aunque ya hemos recorrido este camino tantas veces
La hierba era más verde
La luz era más brillante
El sabor era más dulce
Las noches llenas de maravillas
Rodeados de amigos
La brillante niebla del amanecer
El agua corriendo
El río interminable
Por siempre y para siempre
A Gri, Jose, Javier, Ana, Ruben y Fran
💙
31 may 2026
calm your mind & sinfonía
a Alejandro y al Monte Qaf
SINFONIA DE SILENCIO
Hacia el desierto
sobre esta noche
boca boca boca:
sueño.
El espacio es angular
cicatriz:
exilio primitivo.
Andar así,
desarraigado
sin cielo ni pregunta.
Nunca se nos dijo
dónde anclar.
...
Toma bocapalabra luz,
sinfonía de silencio,
guarda, lleva mi voz
sin territorio.
Que no tenemos mas.
No sabemos día
ayer ni hoy
sino una estrella;
firmamento
donde perderse
para cuando la tierra
nos hunde suavemente
a la deriva.
sf
17/5/25
29 may 2026
JG
¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes angélicas?
Y aun si de repente algún ángel me apretara contra su corazón,
me suprimiría su existencia más fuerte.
Pues la belleza no es nada sino el principio de lo terrible,
lo que somos apenas capaces de soportar...
«Las elegías de Duíno» Rainer María Rilke
La ultima semana fuimos a despedir a JG a su última morada.
El día no podía ser mas frío, la mañana helada, el gris sobre toda imagen:
"No entres dócilmente en esa buena noche..."
Ya no dejaba de mirar,
y para quien va por la vida registrando lo posible,
urge la cámara su testimonio.
Inmensas moles grises, góticos,
árboles, piedra, soledad.
¿No sería tu paisaje?
¿Vos no hubieras tomado fotos ?
Cualquier duda se desvaneció
cuando vi el inmenso ángel
viniendo a posarse desde el cielo.
¿Era el terrible Ángel de Rilke,
de Lorca, apareciendo
en fugaces y luminosos momentos,
el ángel de la poesía,
la sumatoria de ángeles
a quien pedirle por vos,
por todos,
por la vida?
Ya no tuve dudas y lo traje,
por si está en su poder la raíz de la belleza,
el acompañamiento,
la custodia de lo poético.
Al salir,
una columna de árboles otoñales y helados
dibujaban el cielo;
ví la distancia hacia el afuera,
el angostamiento hacia la luz,
la caprichosa perspectiva
que armaba el paisaje.
Adentro,
quedaba el Angel ...
De La noche sagrada. Javier Galarza
Sandra Figueroa
Rilke Projekt - Du, Ich bin
RILKE AN LOU ANDREAS-SALOMÉ
in München, 9. Juno 1897, Mittwoch abends.
Von Dir durch Regengassen stehle
Ich mich so schnell und mir geschieht,
Daß jeder, der des Weges zieht,
Die selige, erlöste Seele
In meinen Augen flammen sieht.
Und ich will ängstlich auf der Reise
Mein Glück verbergen vor dem Hauf.
Ich trag es heim in schnellem Lauf;
Erst tief in Nächten schließ’ ichs leise
Wie eine Gold'ne Truhe auf.
Da gibt es reiche Kronenreiser,
Und Sterne sind als Steine drin.
Und Keiner ahnt es. Du, ich bin
Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser
Und weiß von meiner Kaiserin.
Dann hol’ ich seine gold’nen Schätze
Aus dunkler Tiefe Zoll für Zoll
Und weiß nicht, was ich schauen soll;
Denn meiner Stube alle Plätze
Sind übervoll, sind übervoll.
Es ist ein Reichthum ohne gleichen,
Wie ihn die Nacht noch nie geschaut,
Wie ihn die Nacht noch nie bethaut;
Und m e h r‚ als je an Liebeszeichen
Empfangen eine Fürstenbraut.
Da gibt es reiche Kronenreiser,
Und Sterne sind als Steine drin.
Und Keiner ahnt es. Du, ich bin
Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser
Und weiß von meiner Kaiserin.
R.M. Rilke
Día de otoño
Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.
Haz que sazonen los últimos frutos,
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.
No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas
Rainer Maria Rilke,
traducción de Jaime Ferreiro
«Herbsttag»
Herr, es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.
Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,
und auf den Fluren lass die Winde los.
Befiehl den letzten Früchten, voll zu sein;
gib ihnen noch zwei südlichere Tage,
dränge sie zur Vollendung hin, und jage
die letzte Süße in den schweren Wein.
Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.
Rainer Maria Rilke
21-9- 1902, París
Traducción
HERBST & Sternenpilger
HERBST
Die Blätter fallen, fallen wie von weit,
als welkten in den Himmeln ferne Gärten;
sie fallen mit verneinender Gebärde.
Und in den Nächten fällt die schwere Erde
aus allen Sternen in die Einsamkeit.
Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.
Und sieh dir andre an: es ist in allen.
Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen
unendlich sanft in seinen Händen hält.
Las hojas caen como si se marchitaran
en los lejanos jardines del cielo:
caen haciendo un ademán de negación.
Y en las noches cae la grávida tierra
fuera de todas las estrellas, en la soledad.
Todos caemos. Esta mano cae.
Y mira a los otros: la caída está en todos.
Y sin embargo, hay uno
que recoge suavemente, sin fin, todas esas caídas
en sus manos.
Rainer María Rilke
24 may 2026
Tierra
En este jardín de paz
mi corazón es un barco
mi corazón es un barco
sin rumbo.
Por la tarde, la ría, el sol,
y un cementerio de trenes
dejaba escurrir la vida
entre hierro y escarcha.
Quise llevarme el trueno, las orillas del mar
en su vaivén musical, olas
subiendo y bajando entre las piedras,
quise ser el agua y la tierra
el sol abrillantado de la tarde.
El frío rompió mis manos,
agujereó el afilado sentido del hueso,
cementerio de trenes,
cielos del sur
Tierra,
habitable
pertenencia.
habitable
pertenencia.
Sfigueroa
a Asoc."Amigos del Tren "
Museo Ferroviario "Roberto Galian
17 may 2026
Camel - Rajaz
...Another day
When the dawn has come
Sing the song
All day long
We will move as one
Bear the load
On the road
The souls of heaven
Turn to stars
Every single night
All across the sky
They shine"
Andy Latimer / Susan Hoover
Rojas
A Noelia,
que también compra peras rojas.
A mi no me gustan las peras:
las peras amarillas;
pero todas las peras son amarillas,
el amarillo lleva implícito las peras.
pero todas las peras son amarillas,
el amarillo lleva implícito las peras.
El universo se ha empeñado en invertir,
casi diariamente, todo cuanto ocurre.
Una verdad como el amarillo peral,
casi diariamente, todo cuanto ocurre.
Una verdad como el amarillo peral,
resultó alterada, cuando fui a comprar frutas,
y las peras eran rojas como manzanas.
(También la manzana lleva implícito el rojo en su interior)
y las peras eran rojas como manzanas.
(También la manzana lleva implícito el rojo en su interior)
Casi como un descubrimiento,
las lavé, fotografié,
por si acaso se perdiera su naturaleza,
y eran tan frescas y dulces como la miel.
las lavé, fotografié,
por si acaso se perdiera su naturaleza,
y eran tan frescas y dulces como la miel.
En la segunda compra de peras,
el vendedor me dijo que no estaban maduras:
y cierto, casi duras y rojas y brillantes.
el vendedor me dijo que no estaban maduras:
y cierto, casi duras y rojas y brillantes.
Allí están en mi ventana
esperando que las toque el viento de la maduración.
Vuelvo a fotografiarlas
y esperar pacientemente
el regreso
esperando que las toque el viento de la maduración.
Vuelvo a fotografiarlas
y esperar pacientemente
el regreso
del dulce río que las recorre.
svfigueroa
6 may 2026
Lluvia
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia,
igual, pero distinta,
ya al caer sobre los jardines,
ya al deslizarse por los muros,
ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas,
las fugitivas luces rojas de los
automóviles,
ya al inundar los barrios
de nuestra solidaridad
y de nuestra esperanza,
los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste
y acaso nuestro amor sea bello y triste
y acaso esa tristeza sea una manera
sutil de la alegría.
Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.
Fragmento de La Lluvia
Raúl Gonzalez Tuñón
fotografia 23
Sandra Figueroa
Sandra Figueroa
nov21
4 may 2026
Elegias del olvido
Los postigos abiertos
La amada tenía un quinqué sobre la mesa.
En él reposaba mi fatiga. Y echaba a volar
mi ausencia en el Labirinto do Pasatempo.
Era el momento exacto en que un ave
dispersa la tarde de la noche.
El silencio de los muebles invadía
mi identidad discreta, una leve ternura
que suelo proteger con ojos entrecerrados.
Había, lo recuerdo, un libro de Élisée Reclus
y una carta insomne leída con despecho.
La cortina entornada fue testigo.
Y su vestido lila.
******
Palabras a mi madre
Madre, debo hablar de ciertas mitologías.
Quiero saber si oyes mis palabras,
la invasión del tiempo, la avidez del silencio.
A veces, de noche, pareces viajar en una barca
en lo indeterminado de la penumbra.
Te pido que seas fiel a mis presagios,
a mis dudas inútiles,
al remordimiento, a la ausencia.
Me acompañas en sosiego, en desamparo.
A veces parece que urdes en lo más íntimo.
Quizá sea la esencia que desconozco,
una quimera que acecha mi rostro,
la incisiva plegaria sosteniendo otra máscara
en el olor de las panaderías, en la pulcritud errátil
de hamacas, de ábacos, de reyes.
Contempla mi soliloquio, la mudanza de los días,
la gratuidad de las pequeñas cosas,
esta cavilación de una alegoría de la infancia.
Carlos Penelas
Elegías del olvido
Ed. Dunken
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