La sentencia de Anaximandro

 

Lo actualmente presente en el desocultamiento mora en él como en la abierta comarca.
 Lo que mora actualmente en la comarca (lo morador) surge en ella a partir del ocultamiento y llega al desocultamiento. 
Pero morando en la llegada, lo presente es en la medida en que también se ha marchado fuera del desocultamiento y se dirige al ocultamiento.
 Lo actualmente presente mora un tiempo en cada caso. 
Se demora en la llegada y la partida. 
Morar es el tránsito del llegar al partir. 
Lo presente es lo que mora un tiempo en cada caso .
Morando como tránsito, mora todavía en la procedencia y mora ya en la partida. 
Lo presente en cada caso, lo actual, se presenta a partir de la ausencia. 
Esto es precisamente lo que hay que decir de lo auténticamente presente, 
que nuestro habitual modo de representar querría apartar de toda ausencia. 

Martin Heidegger

(fragmento)

                                                   David de Arahal | Mirando a la luna 

31/3/21

Rosa - David de Arahal

David de Arahal | Poema de mi Soledad

 Hoy mientras estaba por cruzar la Avda Independencia me vi parada al borde de la calle; llevaba un piyama de pantalones rosa, y una campera verde. 

Me di cuenta mientras esperaba el semáforo, que la mujer parada allí, era la misma que la niña de 5 años que iba caminando a la escuela, punta en punta por la tierra roja de los Antiguos, cuando iba de oyente a primer grado.

Tal vez lo recordé porque lo que más amaba entonces, era la hora de música cuando la profesora de enormes anteojos negros se sentaba al piano y lograba unas melodías que me hacían ver que la magia existía y aquella música era la muestra. 

El aula donde estábamos paraditos, reunidos y cantando alrededor, casi sin llegar a las teclas, era tan rosa como mi piyama.

Me di cuenta de que, luego de las vueltas que he dado en la vida, las montañas que he escalado incansable una y otra vez, las lejanías transitadas, luego de todo aquello, al fin la mujer parada en la avenida era la misma. 

Nada ha cambiado entonces, salvo que estoy por cumplir 60 años.

Mi interior es el mismo, la mirada: la misma.

Tal vez sea el problema, llevar por siempre a esta pequeña asombrada entre mis ojos.

Sf

por la noche

                                                                                 A Gri. 
Es lo disruptivo
me dijo,
cerrando toda discusión;
la palabra origen.

Ella sabe.

¿Qué es lo disruptivo,
sino lo que emerge. 
un nacimiento?


Yo iba descubriendo
que en cualquier sitio
debajo de cada término
había oculto un poema.




sf

2017

High Hopes

 

Pink Floyd - High Hopes

High Hopes
Pink Floyd

Más allá del horizonte
del lugar donde vivíamos cuando éramos jóvenes
En un mundo de imanes y milagros
nuestros pensamientos vagaban constantemente
y sin límites
el sonido de la campana de la división había comenzado

A lo largo del Gran Camino y por todo el paso
¿Aún se encuentran en ese lugar desconocido?
Había un grupo de desarrapados
que seguía nuestros pasos
corriendo antes de que el tiempo nos quitara los sueños

Dejando atrás la miríada de pequeñas criaturas
que intentaban atarnos al suelo
A una vida consumida por la lenta decadencia

El césped era más verde
la luz era más brillante
Rodeados de amigos
las noches eran llenas de maravillas

Mirando más allá de las cenizas
de los puentes resplandecientes tras de nosotros
un vistazo de cuán verde era
el otro lado

Pasos hacia el progreso, pero retrocediendo otra vez
arrastrados por la fuerza de alguna marea interior
A gran altura, con la bandera desplegada
alcanzamos las alturas etéreas
de aquel mundo tan soñado

Abrumados para siempre por el deseo y la ambición
hay un hambre aún insatisfecha
Nuestros ojos cansados aún se pierden en el horizonte
aunque ya hemos recorrido este camino tantas veces

La hierba era más verde
La luz era más brillante
El sabor era más dulce
Las noches llenas de maravillas
Rodeados de amigos

La brillante niebla del amanecer
El agua corriendo
El río interminable
Por siempre y para siempre

                                                                                           A Gri, Jose, Javier, Ana, Ruben y Fran 

                                                                                                                          💙

calm your mind & sinfonía

                                             a Alejandro y al Monte Qaf

calm your mind imunknown

SINFONIA DE SILENCIO

Hacia el desierto

sobre esta noche

boca boca boca:

sueño.

El espacio es angular

cicatriz: 

exilio primitivo.

Andar así,

desarraigado 

sin cielo ni pregunta.

Nunca se nos dijo 

dónde anclar.

...

Toma bocapalabra luz,

sinfonía de silencio,

guarda, lleva mi voz

sin territorio.

Que no tenemos mas.

No sabemos día

ayer ni hoy

sino una estrella;

firmamento 

donde perderse

para cuando la tierra

nos hunde suavemente

a la deriva.

sf

 

17/5/25

Historia de un Amor - Antonio Serrano & Josemi Carmona

 Historia de un Amor - Antonio Serrano & Josemi Carmona

Antonio Serrano - Harmonious

1/6/2021

JG

  ¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes angélicas?   

Y aun si de repente algún ángel me apretara contra su corazón, 

me suprimiría su existencia más fuerte. 

Pues la belleza no es nada sino el principio de lo terrible, 

lo que somos apenas capaces de soportar...  

«Las elegías de Duíno» Rainer María Rilke            

      

La ultima semana fuimos a despedir a JG a su última morada. 

El día no podía ser mas frío, la mañana helada, el gris sobre toda imagen:

"No entres dócilmente en esa buena noche..."

Ya no dejaba de mirar, 

y para quien va por la vida registrando lo posible, 

urge la cámara su testimonio.

Inmensas moles grises, góticos, 

 árboles, piedra,  soledad. 

¿No sería tu paisaje? 

¿Vos no hubieras tomado fotos ? 

Cualquier duda se desvaneció 

cuando vi el inmenso ángel 

viniendo a posarse desde el cielo.

¿Era el terrible Ángel de Rilke, 

de Lorca, apareciendo 

en fugaces y luminosos momentos, 

el ángel de la poesía, 

la sumatoria de ángeles 

a quien pedirle por vos, 

por todos, 

por la vida?

Ya no tuve dudas y  lo traje, 

por si está en su poder la raíz de la belleza, 

el acompañamiento, 

la custodia de lo poético.

Al salir,

una columna de árboles otoñales y helados 

dibujaban el cielo;

ví la distancia hacia el afuera, 

el angostamiento hacia la luz,

 la caprichosa perspectiva 

que armaba el paisaje.

Adentro, 

quedaba el Angel ...

De La noche sagrada. Javier Galarza

Sandra Figueroa

Rilke Projekt - Du, Ich bin

 RILKE AN LOU ANDREAS-SALOMÉ 

in München, 9. Juno 1897, Mittwoch abends.

                    

Von Dir durch Regengassen stehle

Ich mich so schnell und mir geschieht,

Daß jeder, der des Weges zieht,

Die selige, erlöste Seele

In meinen Augen flammen sieht.

Und ich will ängstlich auf der Reise

Mein Glück verbergen vor dem Hauf.

Ich trag es heim in schnellem Lauf;

Erst tief in Nächten schließ’ ichs leise

Wie eine Gold'ne Truhe auf.

Da gibt es reiche Kronenreiser,

Und Sterne sind als Steine drin.

Und Keiner ahnt es. Du, ich bin

Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser

Und weiß von meiner Kaiserin.

Dann hol’ ich seine gold’nen Schätze

Aus dunkler Tiefe Zoll für Zoll

Und weiß nicht, was ich schauen soll;

Denn meiner Stube alle Plätze

Sind übervoll, sind übervoll.

Es ist ein Reichthum ohne gleichen,

Wie ihn die Nacht noch nie geschaut,

Wie ihn die Nacht noch nie bethaut;

Und  m e h r‚ als je an Liebeszeichen

Empfangen eine Fürstenbraut.

Da gibt es reiche Kronenreiser,

Und Sterne sind als Steine drin.

Und Keiner ahnt es. Du, ich bin

Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser

Und weiß von meiner Kaiserin.

R.M. Rilke

Día de otoño

Señor, ya es tiempo. Grande ha sido el verano.
Tiende tu sombra sobre los relojes
de sol, y desata los vientos por el campo.
Haz madurar las frutas más tardías,
dales dos días más de sur,
fuérzales a acabar, y echa
el último dulzor al vino recio.
Quien ya no tiene casa, no la construirá.
Quien ahora está solo, lo estará mucho tiempo.
Velará, leerá, escribirá largas cartas
e irá por los paseos, deambulando
de un lado a otro, mientras las hojas caen.

Rainer María Rilke

Andrea Holzer-Rhomberg

«Herbsttag»

Herr, es ist Zeit. Der Sommer war sehr groß.

Leg deinen Schatten auf die Sonnenuhren,

und auf den Fluren lass die Winde los.

Befiehl den letzten Früchten, voll zu sein;

gib ihnen noch zwei südlichere Tage,

dränge sie zur Vollendung hin, und jage

die letzte Süße in den schweren Wein.

Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.

Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,

wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben

und wird in den Alleen hin und her

unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.

Rainer Maria Rilke

21-9- 1902, París

Traducción de Antonio Pau

HERBST & Sternenpilger

 HERBSTRILKE über das Vergehen der Zeit

HERBST Die Blätter fallen, fallen wie von weit, als welkten in den Himmeln ferne Gärten; sie fallen mit verneinender Gebärde. Und in den Nächten fällt die schwere Erde aus allen Sternen in die Einsamkeit.

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt. Und sieh dir andre an: es ist in allen. Und doch ist Einer, welcher dieses Fallen unendlich sanft in seinen Händen hält.

Las hojas caen como si se marchitaran

en los lejanos jardines del cielo:

caen haciendo un ademán de negación.

Y en las noches cae la grávida tierra

fuera de todas las estrellas, en la soledad.

Todos caemos. Esta mano cae.

Y mira a los otros: la caída está en todos.

Y sin embargo, hay uno

que recoge suavemente, sin fin, todas esas caídas

en sus manos.

 Rainer María Rilke

https://www.youtube.com/@sternenpilger-musik

Tierra

En este jardín de paz
mi corazón es un barco

sin rumbo.

Por la tarde,  la ría,  el sol,
y un cementerio de trenes
dejaba escurrir la vida
entre hierro y escarcha.

Quise llevarme el trueno, las orillas del mar
en su vaivén musical, olas
subiendo y bajando entre las piedras,
quise ser el agua y la tierra
el sol abrillantado de la tarde.

El frío rompió mis manos,
agujereó el afilado sentido del hueso,
cementerio de trenes,

cielos del sur

           Tierra,
            habitable
            pertenencia.

Sfigueroa

a Asoc."Amigos del Tren " 

Museo Ferroviario "Roberto Galian

"Joan's Dream - pure intonation version" - Naochika Sogabe

 

Joan's Dream - Naochika Sogabe

Camel - Rajaz

 Camel - Rajaz

...Another day

When the dawn has come

Sing the song

All day long

We will move as one

Bear the load

On the road

The souls of heaven

Turn to stars

Every single night

All across the sky

They shine"

Andy Latimer / Susan Hoover

Rojas

                                                                                        A Noelia, 

                                                                                    que también compra peras rojas.

 A mi no me gustan las peras:

las peras amarillas; 
pero todas las peras son amarillas, 
el amarillo lleva implícito las peras.

El universo se ha empeñado en invertir,
casi diariamente, todo cuanto ocurre.
Una verdad como el amarillo peral,

resultó alterada, cuando fui a comprar frutas, 
y las peras eran rojas como manzanas.
(También la manzana lleva implícito el rojo en su interior)

Casi como un descubrimiento,
las lavé, fotografié, 
por si acaso se perdiera su naturaleza,
y eran tan frescas y dulces como la miel.

En la segunda compra de peras, 
el vendedor me dijo que no estaban maduras:
y cierto, casi duras y rojas y brillantes.

Allí están en mi ventana 
esperando que las toque el viento de la maduración.
Vuelvo a fotografiarlas 
y esperar pacientemente
el regreso 

del dulce río que las recorre.

svfigueroa

Lluvia

Sin embargo yo quería hablar de la lluvia,

igual, pero distinta, 

ya al caer sobre los jardines, 

ya al deslizarse por los muros, 

ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, 

las fugitivas luces rojas de los 

automóviles, 

ya al inundar los barrios

 de nuestra solidaridad

 y de nuestra esperanza,

 los humildes barrios de los trabajadores.

La lluvia es bella y triste 

y acaso nuestro amor sea bello y triste 

y acaso esa tristeza sea una manera

 sutil de la alegría. 

Oh, íntima, recóndita alegría.

Estoy tocado de tu destino.

Oh, lluvia. Oh, generosa.

Fragmento de La Lluvia

Raúl Gonzalez Tuñón

fotografia 23
Sandra Figueroa

nov21

Anouar Brahem "After the Last Sky"

Anouar Brahem "After the Last Sky"

 

Elegias del olvido

Los postigos abiertos

La amada tenía un quinqué sobre la mesa.

En él reposaba mi fatiga. Y echaba a volar

mi ausencia en el Labirinto do Pasatempo.

Era el momento exacto en que un ave

dispersa la tarde de la noche.

El silencio de los muebles invadía

mi identidad discreta, una leve ternura

que suelo proteger con ojos entrecerrados.

Había, lo recuerdo, un libro de Élisée Reclus

y una carta insomne leída con despecho.

La cortina entornada fue testigo.

Y su vestido lila.

******

Palabras a mi madre

Madre, debo hablar de ciertas mitologías.

Quiero saber si oyes mis palabras,

la invasión del tiempo, la avidez del silencio.

A veces, de noche, pareces viajar en una barca

en lo indeterminado de la penumbra.

Te pido que seas fiel a mis presagios,

a mis dudas inútiles,

al remordimiento, a la ausencia.

Me acompañas en sosiego, en desamparo.

A veces parece que urdes en lo más íntimo.

Quizá sea la esencia que desconozco,

una quimera que acecha mi rostro,

la incisiva plegaria sosteniendo otra máscara

en el olor de las panaderías, en la pulcritud errátil

de hamacas, de ábacos, de reyes.

Contempla mi soliloquio, la mudanza de los días,

la gratuidad de las pequeñas cosas,

esta cavilación de una alegoría de la infancia.

Carlos Penelas

Elegías del olvido

Ed. Dunken

 

April - El viento

Emily Dickinson - 

El viento comenzó a mecer la hierba

 Andrea Vanzo - April

Eje

Me dijo que había que atarse
firmemente
que no pierda el eje;
quise tomarlo con las manos
mas puras,
pero las endemoniadas
no entendían.

Aún así resonaba en mi mente
-lo que pide el poema-
tanto que pregunté 
al fin cara a cara tú,
qué quieres, vete, 
enloqueces mis breves 
neuronas desquiciadas;

no sé gritarle mas sombra 

no poseo
ni palabras que darle 
pero él insiste,
a cualquier hora, indecente
tanto tira de mí, 
no deja de escribirse;
aún cuando emborrache 
una y otra vez
                                  (flamencos tus ojos oscuros
                                      de pie contra los míos)
atestiguar lo que es, 
noche, sueño, mar, 
tierra, bahía, paraíso:


      lo que pide el poema

      qué no ves cómo pide cómo pide.

Sandrafigueroa

2021

Signo

 
Sin saberlo
voy llevando el signo de quien eres.

Yo preguntaba por ti, 
y volvías en contorsiones del aire,
misterios, silencios etéreos, 

miradas.

Le dimos un cuerpo para nombrarte,
encuentres en el espejo que falta
las líneas de tu extensión.

Un preguntarse por quién,
 dónde estás,

si estás allí.

Para no errar,
vagabundos;
inventamos un poema que era tierra, 

hierba pura, 

espacio inabarcable.

                                                                                        

Sfigueroa

2011

P. Celan & G. Celan Lestrange

 Déjà la nuit Anouar Brahem

CON CARTA Y RELOJ

Cera

para sellar lo no escrito,

que tu nombre

adivinó,

que cifra

tu nombre.

¿Ya vienes, oscilante luz? 

MIT BRIEF UND UHR 

Wachs, 

 Ungeschriebnes zu siegeln, 

 das deinen Namen 

 erriet,  

das

deinen Namen 

verschlüsselt. 

 ¿Kommst du nun, schwimmendes Licht? 

Paul CELAN

Traducc. Pablo Oyarzún

Gisele CELAN LESTRANGE

Arvo Part - Alejandro Drewes.

 Arvo Pärt- Spiegel im Spiegel

SOBRE LO POÉTICO

“La semilla del pensar de milenios recojo aquí/ de los griegos arcaicos y antes/ desde las hondas cavernas pintadas/ a golpe de antorchas en el fondo del tiempo:/ Lascaux, Altamira/ pues nada de esto es mío, no me pertenece. / Porque voy de la noche a la noche, /y pude intuir apenas en cada poema, / en cada verso, la sombra esquiva/ el inaudito límite/ de las formas eternas.”

AD

I

La poesía oscila entre el llano desolado de la falta y el gesto de melancolía. Y en cada segmento de arco del péndulo, acechando, la locura, frente a un mundo demasiado cuerdo.

II

La poesía jamás es mostrenca, sino una sutil y borrosa dama velada, entrevista en el delirio de la fiebre, siempre al otro lado de la vida.

III.

Ella es como la flecha del Arquero que nunca dispara. Así en la antigua parábola budista, y su eco en cierto sublime poema de Enckell.

IV.

Es la huella rumbo al mar de unas sandalias de Lidia que reflejaron un día nefasto los ojos de Safo. Y Castoriadis y Tate siglos y siglos después, soñando quizás en aquellos ojos de Safo, en la ignota voz de la Musa.

V.

Es, por supuesto, siempre el rosado extremo del pie delicado de Eurídice -la parte por el todo, en su eterno hundirse en la Sombra-

VI.

Es -nuevamente -, el dolor que petrifica el umbral -Heidegger sobre Trakl - El incesto con las palabras, la violación de la ley de los dioses. Y su castigo es, tras el silencio al fin del poema

VII.

Es el poso impalpable que queda después de una traducción, lo que deja fuera para siempre la lengua materna. Lítost.

VIII.

Y todo lo demás es literatura.

Alejandro Drewes

Anouar Brahem - Tudor Arghezi

The Lover Of Beirut Anouar Brahem

 

ENTRE DOS NOCHES

 
Enterré la pala afilada en mi habitación.
Afuera el viento soplaba. Afuera la lluvia cayó.

Cavé hondo en la tierra de mi habitación.
Afuera estaba lloviendo. Afuera el viento sopló.

Saqué la tierra del foso por la ventana.
Era negra esa tierra y era azul su cortina.

Sobre la ventana la tierra se irguió.
Alta como cima del mundo y Jesús lloró.

Se rompió la pala cavando. Pero quien la había roto,
Con sus reliquias de piedra, había sido el Padre mismo.

Así que volví en el tiempo, por donde había bajado.
Y en mi habitación vacía volví a ser despreciado.

Quise entonces volver a la cima y subir a la cumbre.
En el cielo había una estrella. En el cielo ya era tarde.
 
              

 Între două nopţi

Mi-am împlântat lopata tăioasă în odaie.
Afară bătea vântul. Afară era ploaie.
Şi mi-am săpat odaia departe sub pământ.
Afară bătea ploaia. Afară era vînt.
Am aruncat pământul din groapă, pe fereastră.
Pământul era negru: perdeaua lui, albastră.
S-a ridicat la geamuri pământul până sus.
Cât lumea-i era piscul, şi-n pisc plângea Isus.
Săpând s-a rupt lopata. Cel ce-o ştirbise, iată-l,
Cu moaştele-i de piatră, fusese însuş Tatăl.
Şi m-am întors prin timpuri, pe unde-am scoborât,
Şi în odaia goală din nou mi-a fost urât.
 iam voit atuncea să sui şi-n pisc să fiu.
O stea era pe ceruri. În cer era târziu.

 

Tudor Arghezi

 traducción 

Roberto Amézquita

Bahía. Garbarek - Brahem

 Bahia Jan Garbarek

Saya

 

Saya

Sona Jobarteh