HERBSTTAG / DÍA DE OTOÑO

Señor: es tiempo. Fue muy largo el verano.

En relojes de sol deja tus sombras,

y a los vientos corriendo por el llano.

Deja madurar los últimos frutos

y dales aún dos días del sur,

a su plenitud llévalos y atrapa

del denso vino el final dulzor.

Quien no haya casa, no hará ninguna.

Quien esté solo, así seguirá,

despertará, escribirá largas cartas

y ha de errar por los parques, en la duda,

inquieto, al revolar de las hojas.

RAINER MARIA RILKE 

Trad.: Alex Drewes

 RAINER MARIA RILKE - HERBSTTAG I Otto Sander

Es un honor, Alejandro Drewes, poder contar con una traducción tuya de este inmenso poema de R. M. Rilke y compartirla.

Entmischen mußt du…

Entmischen mußt du, entmischen.

Ein Äußerstes

tun, ein

Innerstes. Ent-

scheiden mußt du dich, aus

Liebe.

Weit, wo du nicht bist, da

bist du, noch immer, geh ihn,

den Herzweg.

Geh, geh. Begeh

das Vergänglichste an dir, das

Tödliche, Dauernde.

Offen, von

Seelenhörnern durchstoßen,

stehen die Stunden, die Münder-: es kann,

aus dem All, ein Verlorenes

kommen, ein Klein-

ewiges, das

innehält als

Muschel, als Aug, als beider

mündiger Schmerz.

Paul Celan

Kermorvan – 1961

October - Autumn Song" from Tchaikovsky's "

The Seasons" (Olga Scheps live)

«Tienes que desmezclar…»

Tienes que desmezclar, desmezclar,

Hacer lo máximo

externo, lo máximo

íntimo. Tienes

que decidirte, por

amor.

Lejos, donde no estás, allí

estás tú todavía, ve por él,

por el camino del corazón.

Ve, ve. Recorre

lo más efímero en ti, lo

letal, duradero.

Abiertas, por

cuernos de almas atravesadas

están las horas, las bocas —: puede,

del espacio, venir

algo perdido, algo pequeño—

eterno, que

se detiene como

concha, como ojo, como dolor

de ambos que habla por sí mismo.

Paul Celan

En: «Poemas dispersos» – Del periodo «De amapola y memoria»
Recogido en “Paul Celan – Los poemas póstumos”
Traducción de José Luis Reina Palazón

Naseer Shamma نصير شمة - Master of Oud

Naseer Shamma نصير شمة - Master of Oud

https://en.wikipedia.org/wiki/Naseer_Shamma 

La invención del oud se remonta al Egipto faraónico y se extendió por Oriente Medio. Fue introducido en Europa por primera vez con la conquista musulmana de España alrededor del año 900 d. C. Es la madre del laúd europeo y la guitarra española. A diferencia de la guitarra, no tiene trastes como cualquier instrumento de viola de orquesta clásica occidental, desde el violín hasta el contrabajo

costuras

 Sf

La luna en el candil de la memoria

... Sospecho que el poema es la intuición más clara del devenir. Y que en el fervor de la noche

 vibra la insurrección del alba...








La luna en el candil
Carlos Penelas

http://www.carlospenelas.com/2016/03/la-luna-en-el-candil-de-la-memoria.html

Publicada el

29/4/16 

Tinieblas

 Ariadne Philine - Birds Flying Downward

  ג  GUIMEL  

El movimiento: exilio: infinito regreso: vértigo: el solo movimiento es la quietud.

  ד  DALET  

 Tejí la oscura guirnalda de las letras: hice una puerta:  

para poder cerrar y abrir, como pupila o párpado, los mundos.  

 

de TRES LECCIONES DE TINIEBLAS
          José Ángel Valente                

No hay nadie aquí.

No hay nadie aquí. Lo dijiste cien veces.
La ruta tres se llevó las distancias,
pequeño corazón sin regreso.

Cuando quieras nombrar
tengo sustantivos lejanos, mesas ratonas,
sillones, puertas, camiones de mudanza.
La vida resumía toneladas de madera aglomerada,
tocadiscos, cables viejos de entel,
un pequeño bolso con poemas
sin título ni destinatario.
(Pablo, tinta verde, tinta roja,
y una brújula en el centro
incrustado de un pez violeta.)

Perdí mis ojos y mis manos.
Larga cabellera del viento arrojada hacia el sur.
Perdí mis piernas y mis brazos en alguna dictadura,
atravesados por la fiera palabra prohibida.

No teníamos nombre no teníamos.
No teníamos sed ni voz ni corazón
que endulzara como una píldora
para ensayar el día desde un principio.

                       Tu cuerpo mudo,
                       tu cuerpo herido en mil muertes
                       rodando sobre la autopista como una prostituta.

                       ¿Creerías aún en mis cenizas?
 

Sf

2011

Orfeo ed Euridice

  Melodía de "Orfeo y Eurídice" (Danza de los espíritus bienaventurados) - Arreglo de Giovanni Sgambati · Evgeny Kissin · Christoph Willibald Gluck Fantasy

Una hora

Yo pedía una hora más.


Tan sólo una en el mundo
para entrar
en la más profunda noche,
cuando los duendes
y fantasmas
despiertan la luz
de las palabras
rotas.


Pedía una hora,
una pequeña siquiera,
me fuera dada,
en contra del sonido 
y el silencio.
En contra del mundo
el odio o el amor,
así pequeña como un puño
entre mis manos.


Porque justo ahora
en este invierno frío
colándose atrevido 
entre mis huesos
ella venía
de lejos y de siempre
de allí de no sé qué lamento
entraba por mi ser
a interrogar
a buscarme.


Ella decía: ahora,
siempre,
habla, vamos, ven
por esta tierra,
surge como la hierba
como un muro a elevarse
entre los muros,
en esta hora final 
y última ven,
dí tú la palabra
que no tienes.

Sandra Figueroa

julio 15

Parando el tiempo

 Rafael Cortes - Parando el Tiempo

Vida - Manuel Altolaguirre

 

Tiempos difíciles

El no lo sabe, no lo sabrá, pero yo  tendría únos 15 años, por los 80´, con una bota de yeso hasta la rodilla por un esguince vaya a saber de qué momento, cuando fui a verlo a un recital que daba en un boliche en su paso por Río Gallegos. 

No era el Baglietto de hoy. Era un Baglietto parecido a Jesucristo, con una voz dulcísima, y unas inmensas poesías que cantamos hasta el cansancio: 

"Era en abril el ritmo tibio/ de mi chiquito que danzaba/dentro del vientre un prado en flor/ era su lecho y el ombligo/y el ombligo el sol" y 

"Servime algo, Mirta/ Parece mentira el verte como antes/Pero para el que vuelve del infierno/Ya no hay más fantasías/Solo quiere un tiempo blando/Pero esto Mirta nunca lo sabrás"... 

El yeso cumplió su función, gracias a él logré estar en primera fila y que Baglietto me firmara el yeso, lo que a mis 15 años era la declaración de amor de mi vida. Qué emocionada estaba.

Qué belleza de música, de tiempos inocentes. ¿Cómo no enamorarse de este inmenso artista, con esa vocecita tan dulce y una melodía única, que con su leve presencia llenaba el escenario ?

Hoy, después de algunos años vuelvo a escucharlo y ahora conmueve su potencia, su sensibilidad. Único. Genio de los genios Carlos Baglietto. Solo los grandes como él a medida que pasan los años cantan mejor cada día . 

Ella ya me olvidó │ Juan Carlos Baglietto, Lito Vitale

 

Penumbras │ Juan Carlos Baglietto, Lito Vitale

Baldomera

Oh dios yo estuve aquí.

Desde esta ventana
me asomé  un verano de julio
a la tierra de mis antepasados.

Montealegre, Manzanal, el morredero,
brezos, la ruta del Górgora, maragatos,
San Juan de Montealegre.
Desde esta ventana,
raíces del Bierzo.

En el portal de Baldomera,
el manzano había sobrevivido a los siglos
cobijo de antiguas ramas,
hasta encontrarlo
resistiendo
en la misma calle
donde en mil novecientos tres

nació el abuelo Ángel,

hijo de Baldomera.

Llegar a Constantino;
-se acordaba de ella-
después de 100 años
nos abrazó con su historia,
sus cestas de mimbre,
sus manos mineras.

Desde esta ventana vi el mundo
por primera vez,
desde entonces
allí habito:

Montealegre, Leon:
tierra vegetal,
mis raíces.

Sandra Figueroa
Alvarez

fotog. Juan Albertsen

2023

Resistimos

Nos atamos para nacer
nos atamos fuertemente a un roca
manos y piernas
no éramos jesucristo
pero nos atamos
firmemente
a un poste firme
a la firmeza
a los días martes y jueves
a los vecindarios
a los escrúpulos
a los escapularios
como quien teme
un caído en guerra
un estropicio en la caída.

Nos atábamos en jugar
en amar
en cicatriz bastante
como Odiseo en el mástil
frente a las sirenas inquisidoras
y nos atamos por sí
con la fuerza
de que somos parte.

El viento soplaba
la tormenta agitaba los mares
el canto invisible y poderoso
aguijonea nuestros oídos
pero resistimos
fuera de toda consideración
resistimos
estamos agotados y resistimos
estamos apenados y resistimos
estamos y resistimos
apegados al mástil
las sirenas
los relámpagos
la furia del mar
en las tormentas.



Sandra Figueroa

(2015)

Snow Storm: Steam-Boat off a Harbour's Mouth 

Joseph Mallord William Turner

Oración

Manolo Sanlúcar: Oración (1991)

Ilhan Berk 

"Ser poeta es una especie de monacato. Vivirás durante años como un pozo de agua subterránea; y siempre conservarás la nostalgia de salir a la superficie un día, aceptarás esto con una gran modestia; y un día, un día cuando veas la luz del día sabrás retirarte a una orilla y mirar desde allí.

                              El poeta es un hombre de celda.
                             No tiene vida propia."

Ilhan Berk 
La sangre del poeta

Nelly Sachs

LÍNEAS COMO

Líneas como
cabello vivo
levantado
oscurecido de noche de muerte
de mí
hacia ti.
Pescada
afuera
estoy inclinada al más allá
sedienta
por besar el fin de la lejanía.
El atardecer
arroja el trampolín
de la noche sobre el rojo
prolonga tu lengua de tierra
y pongo mi pie vacilando
sobre la cuerda que se estremece
de la muerte ya empezada.
Pero así es el amor…

Tras la puerta…

Tras la puerta
pulsas la cuerda de la ansiedad
hasta que llegan las lágrimas.
En esa fuente te reflejas

Versión de Javier Tubía

 

ESTAMOS TAN HERIDOS…

Estamos tan heridos
que creemos morir
cuando la calle nos lanza una mala palabra.
La calle no lo sabe,
pero no soporta semejante carga;
no está acostumbrada a soportar un Vesubio de dolores
sobre ella.
Han sido devastados los recuerdos de los tiempos antiguos,
desde entonces la luz es artificial
y los ángeles ya sólo juegan con pájaros y flores
o sonríen en el sueño de un niño.

De Eclipse estelar
Versión de Manuel Zubiría

Vladimir Holan

EN LA PROFUNDIDAD DE LA NOCHE

                                a Jaroslav Seifert

«¿Cómo no ser?», te preguntas y hasta acabas por decirlo
en voz alta…
Pero el árbol y la piedra lo callan ,
aunque ambos son hijos de la palabra y por tanto mudos,
ya que la palabra se asusta de ver lo que ha sido de ella…
Pero los nombres aún los tienen. Los nombres: pino,
arce, álamo temblón. ..y los nombres: feldespato,
basalto, fonolita, amor… Bellos nombres,
sólo que asustados de ver en qué se han convertido.

Vladimir Holan
Versión de Clara Janés

Hablábamos

Hablábamos de las mismas cosas,

la muerte siempre pasea a nuestro lado,

bellamente nos sonríe un luminoso amanecer.




En el centro del corazón talla su puntal espinoso,

su disparo certero se precipita en el cráneo,

donde no sé si existo.



(He visto otra vez

subir las escaleras del tiempo

hasta arribar hacia lo oscuro;

y es un escándalo

llegar con los ojos dormidos)

Las palabras no estaban hechas

para violar

la exactitud de un poema.




sf
Sur y Palabra
(2011)

Fifty Five Falls Marissa Nadler

17/8/23

Camino a Ítaca- Carlos Penelas

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca

pide que el camino sea largo

Konstantino Kavafis

¿Cómo decirlo sin herir? ¿Cómo mirar sin herir?

¿Hasta dónde la voz o la mirada

roza lo irreparable, lo sutil, la memoria?

No sabemos de verdad qué es el amor

el fulgor efímero, los mitos del viaje.

Hay dimensiones del sueño, de eternidad,

las sombras de Petrarca o de Shakespeare

que nos inducen al fervor o a la hondura del engaño.

O simplemente ausencias, destierros interiores,

umbrales de ternura de una infancia

que convocan rituales y lechos.

Están las palabras nobilísimas, las cortezas

de los árboles, los pórticos, las promesas

juradas ante dioses, la melancolía de las plazas.

Es cuando surgen los espejos, las apelaciones,

la desnudez del alma y la desnudez del cuerpo

recreando el enigma, las naves, el destino.

Es Galatea, entonces, a las orillas, a las orillas…

CARLOS PENELAS 

Buenos Aires, 30 de julio de 2026

"Aunque es de Noche" Kiki Morente, Rafael Riqueni, Pepe Habichuela

"Aunque es de Noche" Kiki Morente 

con Rafael Riqueni & Pepe Habichuela 

Cantar del alma

Que bien sé yo la fonte que mana y corre

aunque es de noche.

Aquella eterna fonte está ascondida,

que bien sé yo do tiene su manida,

aunque es de noche.

Su origen no lo sé, pues no le tiene,

mas sé que todo origen della viene,

aunque es de noche.

Sé que no puede ser cosa tan bella,

y que cielos y tierra beban della,

aunque es de noche.

Bien sé que suelo en ella no se halla,

y que ninguno puede vadealla,

aunque es de noche.

Su claridad nunca es escurecida,

y sé que toda luz della es venida,

aunque es de noche.

Sé ser tan caudalosas sus corrientes,

que infiernos, cielos riegan, y las gentes,

aunque es de noche.

El corriente que nace desta fuente

bien sé que es tan capaz y tan potente,

aunque es de noche.

El corriente que de estas dos procede

sé que ninguna de ellas le precede,

aunque es de noche.

Aquesta eterna fuente está escondida

en este vivo pan por darnos vida,

aunque es de noche.

Aquí se está llamando a las criaturas

porque desta agua se harten aunque a oscuras,

porque es de noche.

Aquesta viva fuente que deseo

en este pan de vida yo la veo,

aunque es de noche.

San Juan de la Cruz

Publicada el

20/5/23 

X - Espace et silence

                                                                                           
Voy hacia el muro.


Las palabras no dichas
reposan en el cálido templo de lo imposible.


Estarse allí como un náufrago
que olvida su nombre,
como si fuéramos el mismo mar
que habita al náufrago.


Entonces, la tempestad no será
el constante movimiento
sino la exactitud,
el destello de la vida.




Sandra Figueroa      

2011                                                                               

Mers (Zao Wou- Ki)

Summer

Artista

Reno Schulz

Álbum

Silent Flute

 

entr. 8/24

Violonchelo solista introspectivo

 Violonchelo solista introspectivo

Soledad oscura IA

Illa de San Simón Abraham Cupeiro

Illa de San Simón Abraham Cupeiro 

 

Armenia Abraham Cupeiro Abraham 

Diamonds and Rust

En el último tiempo, en los últimos días del otoño, 
concomitante, 
el monstruo allí frente a mis ojos, 
desnudo y oscuro como todo monstruo. 

Lo desafié por primera vez, 
lo llevé a la calle, a la luz, 
contra la espada lo puse frente a frente.

Estaba en mis propios ojos hundido y agazapado,
esperando  para dar su zarpazo su aguijón 
Con la inocencia en la mirada lo busqué.
Lo enfrenté por primera vez, y estaba allí, 
contra el rincón de mi memoria.
Acaso puedo tomarlo de mi mano pequeña,

llevarlo entre las calles.

Oh señor, tu voz es un espejo donde no mirarme.
La vida tiene esas cosas, las nimias, las terrenas;
hunden sus raíces en mi corazón

hasta hacerme sangrar.

No sé tu voz, tu boca, 

tu oscura independencia atada a mi sueño;
luego de aquel día, algo de paz llega a mi espíritu,

puedo respirar en silencio.

El monstruo desarma su estatura, 
limita ahora con el sur, ha perdido fuerza;
no se fue,
me recuerda cada tanto una cicatriz 
que atraviesa la mitad de mi sombra.

Tanto tiempo esperando la respuesta.
Mis ojos desnudos tienen el poder 

de elegir los caminos,

ya nada nos detiene 

bajo el sol del invierno.

sf

Joan Baez - Diamonds and Rust

Vuelta al sol

Julio de 2026, Buenos Aires.

A fines de junio, viajé a Madrid, en medio cumplí 60 años; renacer en julio en el caluroso invierno de España.

Ha sido realmente una vuelta al sol en estos días, desde el frío invierno del sur al cálido verano de Madrid.
Gracias al trabajo en Fuentetaja con Paloma de Landa,  mi silencioso poema de 2013 resultó ahora una adaptación llena de voces, imágenes y sonidos, flamenco… 

Un poema amanece literalmente.
En otro país, con otras voces, con música, flamenco...
y una nueva vuelta al sol...

Cómo olvidar, este poema escrito con la música que nos contagiaba Javier Galarza...

sigue girando con aquellas melodías...

Sandra Figueroa

Perdona, Señor

 
Perdón, Señor, nunca he sido feliz
mi vida ha sido una pausa de angustia
entre dos poemas
Perdido en el bosque del tiempo
no supe hallar el camino de regreso
Jamás pude dar con la cifra perfecta
ese oro destellando entre la escoria
 
Por eso Señor, no me busques mañana
en esta casa vacía después
de la huida de la Luna
ni en las últimas estrellas me busques
que flotan sobre el río  
como diademas de una reina antigua
ni en la huella que en los roquedos se pierde
me busques -pues ya no soy
y acaso nunca he sido
más que una sombra en el mundo
 
Perdón, Señor, porque bien
sé lo que hago
 

 
Tilgiv mig, Herre
 
Tilgiv mig, Herre; jeg har aldrig været lykkelig.
Mit liv har været en pause af angst
mellem to digte
Fortabt i tidens skov,
kunne jeg ikke finde vej tilbage
Aldrig fandt jeg det perfekte antal -
det skinnende guld midt i slaggerne
 
Så, Herre, led ikke efter mig i morgen
i dette tomme hus
efter Månens flugt;
led ikke efter mig blandt de sidste stjerner
der flyder på floden
som diademerne på en gammel dronning
led ikke efter mig i det spor, der forsvinder
ind i de klippefremspring -
for jeg er ikke længere,
og har måske aldrig været,
andet end en skygge i verden
 
Tilgiv mig, Herre, for jeg ved udmærket,
hvad jeg gør


Alex Drewes

                                  Remembrance Balmorhea del álbum «All Is Wild, All Is Silent».

Amelia

Dónde 
a qué paraíso inocente
tus ojos claros, dulzura de mi infancia;
pequeñas pequeñisimas nos reíamos juntas, 
divertidas, jugábamos a ser, 
felices;
tu dulzura ahora 
dónde tu dulzura

Estábamos tan lejos, 
y no reconocías ni mi nombre, 
pero tendimos un puente 
el amor 
regresaba a encontrarnos: 
¡Menos mal que viniste a verme! 
¿Vas a venir mañana?

En la mirada, 
entre las manos, 
en la tibieza 
entre los días 
en el invierno
en tu cocina,
en la suavidad de las sábanas 
delicadamente blancas,
en la torta de nuez
en la mantequilla tibia
en la plancha que armabas para mí en el jardín
entre las rosas del jardín
en el nombre de Alfredo
en el cuidado de los retratos
en la pulcritud de los vidrios
en las perlas del collar
el rojo carmesí de los labios
tu sonrisa
siempre tan hermosa 


¡Menos mal que viniste a verme!
¿Vas a venir mañana?



Sf

7/4/18