Azul Cristal va a la escuela

                                                         

Por dar sentido a nuestra escritura, acercando Azul Cristal y tu palabra, a esa cálida comunidad que es tu escuela,  
infinitas gracias Ivan Rusch.




".. fui abriéndome paso en este laberinto que yo creé.."



Sandra Figueroa

Nacer..

IV


Cuesta abajo habían rodado ya ocho lunas
dándose muerte a la vera de un riacho febril para
nacerse orbicularmente en el horizonte, que es un círculo rebelde.
Nueve, y se separan, abiertas para el milagro,
bastón que empuña el tiempo en su lecho de crisantemo y laurel,
las piernas como el agua dividida
y es expelido hacia el viento un dios, que la Srta. Ayala,
una enfermera que amó a doctores sin cabeza,
toma entre sus manos y le lava el cuerpo quitándole el vestido de sangre
para devolvérselo a mamá como si hubiera salido
del útero de un helero pulcro.
Vives
Como si el recuerdo arrastrara a la locura
el rostro de un sátiro se implanta en los flancos vírgenes
del ejército de un hombre solo que yace sobre las sábanas.

Papá era un borracho. Todas las noches prendía fuego
mi cabello alisado con su aliento. Todas las noches se moría en la mesa.
Hasta que mamá corrió conmigo entre brazos, y yo creía
que acabaríamos ahogadas en el diluvio que pergeñaron
el Tigris y el Éufrates para purificarnos
impenitentes pirómanos sucios tachonados por bronce dominados
Pero mamá no fue tan lejos. Nos quedamos en casa de la tía Susana,
donde florecí mañana a mañana hasta abrir los ojos en los vergeles...


                                                       ....


¿Qué soy yo?
Han muerto dioses
¿Qué soy yo?
Han muerto rosas
¿Qué soy yo?
Han muerto verdades
¿Qué soy yo?
Han muerto piedras
¿Qué soy yo?
Han muerto los días
¿Qué soy yo?
Han muerto letras
¿Qué soy yo?
Han muerto junquillos
¿Qué soy yo?

                                                      ...

¿Quién se mueve allí, en la esquina del mundo?

Soy yo, crezco frente a mí mismo, asciendo de las piedras,

aniquilo mi otra frecuencia, tapo mis ojos con barro,

los abro con el borde desesperado, veo nubes en mi boca,

veo rutas en mis dedos, sigo las líneas amarillas del llanto,

piso el ojo de la tierra..

Ivan Rusch

de "Zeus"

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Buen viaje Azul cristal !

Entre las cajas y la calle, la luz ..

 la lluvia del último viernes

...Pasadas todas las palabras por agua, 

abiertas por viento, ahogadas de tierra, 

quemadas por fuego, ceniza insólita: 

Porque no son nada, 

porque yo sé que no son: 

Son del vacío, y vuelven siempre al vacío.

Ivan Rusch

Sólo el amor y admiración por la riqueza en sus poéticas, la sensibilidad de sus escrituras: viviendo el poema; pueden explicar este sueño.

Gracias infinitas  Poetas Zhivka Baltadzhieva, Imaizumi Hidetaka, Ivan Rusch.


Sandra Figueroa

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Esperando la luz

                                                                    
                                                                             

Ed. DELOSCUATROVIENTOS

                                               
                                          Ilustración: IMAIZUMI HIDETAKA

                                        


                          ZHIVKA BALTADZHIEVA

                                                                         ¿SER O SER?

                                                                                                       
                                                                       
                                                                         Esa es la pregunta.

                                                                         Un ser entumecido, hecho cuchillo
                                                                         para rajarse a sí mismo,
                                                                         dejar de gritar

                                                                         amor.

                                                                         Ser o ser.





           
                                             IVAN RUSCH

                                                                     Los ojos quebrados  

                                                                                                                     
                                                               Se necesita a alguien/ tan quebrado como uno/
                                                               para quebrar el llanto en dos/ un ojo/ otro/
                                                               mi lamento es no mío/ es tuyo mi lamento/
                                                               tu lamento es mío/ es mío tu ojo/
                                                               el que deja caer agua/
                                                               Dos ojos lloran, pero no son los dos de dos/
                                                               son uno de uno:
                                                               y tan quebrado como el otro
                                                               que uno llueve del ojo ajeno.








                                     SANDRA FIGUEROA


                                                   Abrevadero


                                                            Fui removiendo las palabras,
                                                            singularmente.

                                                            Unas iban regresando a las montañas sagradas,
                                                            otras al abrevadero.

                                                            A que sólo sobrevivieran las pulcras,
                                                            las hermosas, las inocentes,
                                                            floriblancas piedras.







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Las musas de las estatuas

                                                                                        A Sandra Figueroa,

                                                                                volumen abierto de la biblioteca miserable que soy

Rábida la prostituta del fuego se mezcla con
gas en el cielo de los refugiados, la brecha es verde
como el placebo de los ancianos en el hogar del monte Trista:
Silencio de bruto y animal desollado fiera el arma,
tridente bajo el agua ahogado de ser arma y no beso:
Láminas de vegetales sobre las mesas de los domingos,
cuando todas las misas han llegado a la llaga,
cuando todos los polvos se han sembrado en el viento:
Fiera de carne roja como la sal cuando sangra,
se reduce a la cópula con las raíces del árbol ancestro
que defendieron los indios con sus uñas:
de sol y serpiente uñas,
de oso reventado y salitre,
de carcaj roto por amor:
Desarrollo del lenguaje y entendimiento del musgo,
al silencio lo que es del silencio:
Petrova la inútil, cruz sobre belleza,
monja sobre la que se crucifica la cruz y la belleza,
cruz sobre la que se embellece el quiebre del voto:
Tú sobre todas eres santa, tú,
que con tus dedos de gusano dejabas caer los platos
y arruinabas la piel de los amantes:
Eras infinita y eras el confesionario de la carne
para los hombres que cobardes se fugaban de la sombra y
su craneana futilidad, amén al salmo de tu vientre,
virgen blanca de ser olvido del hueso y Fausto:
Pequeña, tus manos, fresas recogiste y rósea tu corona de tormentas:
Marga la muñeca elefante,
*envaina la espada y erige la frente orgulloso*
Te miraba desde la tronera para bendecirte la frente con una flecha,
pues pura de trigo en trigo irisabas los deseos,
los yelmos yacían como osamentas cuando tu paso pasaba,
mas este caballero condenado por tener el semen negro
se florece como el campo de tu existencia cuando tu cabellera explota:
Puede perdonarte,
*Inclina la cabeza y un enjambre de laureles se prende en sus ojos*
Testigo, madre o buque de guerra,
última entre las últimas, no tienes nombre porque estás viva:
A tu canto llegan devorando el tiempo los mirlos,
que estaban enterrados en tu vientre:
No somos, somos no lo que tu canto pero menos el tiempo:
Ejecutada latitud del fuego, desconocida te hayas y somos aquí,
áurea tu despedida se hace néctar en los omóplatos y las vigas,
y todos los cielos se fracturan por ser espejo tuyo:
Así que mar y rugido de la espuma te llenas de gracia,
nos contemplas sin ruido ni palabras y crispas los sentidos:
Leche tu saliva, miel tu sangre, triunfas sobre el desierto,
granos de tristeza somos y tú triunfas sobre el abismo:
Milagro que nunca te ha encontrado, rabia de la carne,
así te deseo, viva e imposible, así me circulas como
el otoño a las hojas, así me abres para cerrarme
y eterna te cierras para que mis palabras te abran.



Iván Rusch


http://nuestrosdiasseterminaron.blogspot.com.ar/2015/02/las-musas-de-las-estatuas.html
http://www.bubok.com.ar/libros/197223/Trilogia-del-hombre

Desencadenado

Tengo las manos atadas al fondo de la tierra,
las rodillas hincadas en el hierro fragmentado,
los ojos dados vuelta hacia el útero de la conciencia,
donde son grilleros los dioses de las moscas.
Por la sangre soy condenado,
porque creo en la carne,
en el puro hueso creo.
Esa existencia (que da de comer a rebaños de árboles,
que siembra pájaros en la roca, que cabalga en los rayos)
es la que evoco.
Pero evoco también la condena,
y quien cree en ella cree en la culpa,
y quien cree en la culpa cree en los hombres,
como los dioses de los ignorantes. Por la creencia somos creados.
Sé que no volveré a ser, que laberintos castigados y espejos liberados
sesgarán el torso de mi memoria,
pero, aún atado al vientre terrenal, aún sometido a la fusta de agua,
aprieto entre mis dedos rotos esto que soy,
me doblo, retumbo, me quiebro,
y en un berreo gutural destierro mi alma

de la ofrenda que se le da a los ojos que abren en primavera.




Iván Rusch

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