Baldomera

Oh dios yo estuve aquí.

Desde esta ventana
me asomé  un verano de julio
a la tierra de mis antepasados.

Montealegre, Manzanal, el morredero,
brezos, la ruta del Górgora, maragatos,
San Juan de Montealegre.
Desde esta ventana,
raíces del Bierzo.

En el portal de Baldomera,
el manzano había sobrevivido a los siglos
cobijo de antiguas ramas,
hasta encontrarlo
resistiendo
en la misma calle
donde en mil novecientos tres

nació el abuelo Ángel,

hijo de Baldomera.

Llegar a Constantino;
-se acordaba de ella-
después de 100 años
nos abrazó con su historia,
sus cestas de mimbre,
sus manos mineras.

Desde esta ventana vi el mundo
por primera vez,
desde entonces
allí habito:

Montealegre, Leon:
tierra vegetal,
mis raíces.

Sandra Figueroa
Alvarez

fotog. Juan Albertsen

2023

Resistimos

Nos atamos para nacer
nos atamos fuertemente a un roca
manos y piernas
no éramos jesucristo
pero nos atamos
firmemente
a un poste firme
a la firmeza
a los días martes y jueves
a los vecindarios
a los escrúpulos
a los escapularios
como quien teme
un caído en guerra
un estropicio en la caída.

Nos atábamos en jugar
en amar
en cicatriz bastante
como Odiseo en el mástil
frente a las sirenas inquisidoras
y nos atamos por sí
con la fuerza
de que somos parte.

El viento soplaba
la tormenta agitaba los mares
el canto invisible y poderoso
aguijonea nuestros oídos
pero resistimos
fuera de toda consideración
resistimos
estamos agotados y resistimos
estamos apenados y resistimos
estamos y resistimos
apegados al mástil
las sirenas
los relámpagos
la furia del mar
en las tormentas.



Sandra Figueroa

(2015)

Snow Storm: Steam-Boat off a Harbour's Mouth 

Joseph Mallord William Turner

Oración

Manolo Sanlúcar: Oración (1991)

Ilhan Berk 

"Ser poeta es una especie de monacato. Vivirás durante años como un pozo de agua subterránea; y siempre conservarás la nostalgia de salir a la superficie un día, aceptarás esto con una gran modestia; y un día, un día cuando veas la luz del día sabrás retirarte a una orilla y mirar desde allí.

                              El poeta es un hombre de celda.
                             No tiene vida propia."

Ilhan Berk 
La sangre del poeta

Nelly Sachs

LÍNEAS COMO

Líneas como
cabello vivo
levantado
oscurecido de noche de muerte
de mí
hacia ti.
Pescada
afuera
estoy inclinada al más allá
sedienta
por besar el fin de la lejanía.
El atardecer
arroja el trampolín
de la noche sobre el rojo
prolonga tu lengua de tierra
y pongo mi pie vacilando
sobre la cuerda que se estremece
de la muerte ya empezada.
Pero así es el amor…

Tras la puerta…

Tras la puerta
pulsas la cuerda de la ansiedad
hasta que llegan las lágrimas.
En esa fuente te reflejas

Versión de Javier Tubía

 

ESTAMOS TAN HERIDOS…

Estamos tan heridos
que creemos morir
cuando la calle nos lanza una mala palabra.
La calle no lo sabe,
pero no soporta semejante carga;
no está acostumbrada a soportar un Vesubio de dolores
sobre ella.
Han sido devastados los recuerdos de los tiempos antiguos,
desde entonces la luz es artificial
y los ángeles ya sólo juegan con pájaros y flores
o sonríen en el sueño de un niño.

De Eclipse estelar
Versión de Manuel Zubiría

Vladimir Holan

EN LA PROFUNDIDAD DE LA NOCHE

                                a Jaroslav Seifert

«¿Cómo no ser?», te preguntas y hasta acabas por decirlo
en voz alta…
Pero el árbol y la piedra lo callan ,
aunque ambos son hijos de la palabra y por tanto mudos,
ya que la palabra se asusta de ver lo que ha sido de ella…
Pero los nombres aún los tienen. Los nombres: pino,
arce, álamo temblón. ..y los nombres: feldespato,
basalto, fonolita, amor… Bellos nombres,
sólo que asustados de ver en qué se han convertido.

Vladimir Holan
Versión de Clara Janés