La invención del oud se remonta al Egipto faraónico y se extendió por Oriente Medio. Fue introducido en Europa por primera vez con la conquista musulmana de España alrededor del año 900 d. C. Es la madre del laúd europeo y la guitarra española. A diferencia de la guitarra, no tiene trastes como cualquier instrumento de viola de orquesta clásica occidental, desde el violín hasta el contrabajo
20 sept 2026
La luna en el candil de la memoria
... Sospecho que el poema es la intuición más clara del devenir. Y que en el fervor de la noche
vibra la insurrección del alba...
La luna en el candil
Carlos Penelas
http://www.carlospenelas.com/2016/03/la-luna-en-el-candil-de-la-memoria.html
La luna en el candil
Carlos Penelas
http://www.carlospenelas.com/2016/03/la-luna-en-el-candil-de-la-memoria.html
Publicada el
29/4/16
Tinieblas
ג GUIMEL
El movimiento: exilio: infinito regreso: vértigo: el solo movimiento es la quietud.
ד DALET
Tejí la oscura guirnalda de las letras: hice una puerta:
para poder cerrar y abrir, como pupila o párpado, los mundos.
de TRES LECCIONES DE TINIEBLAS
José Ángel Valente
No hay nadie aquí.
No hay nadie aquí. Lo dijiste cien veces.
La ruta tres se llevó las distancias,
pequeño corazón sin regreso.
Cuando quieras nombrar
tengo sustantivos lejanos, mesas ratonas,
sillones, puertas, camiones de mudanza.
La vida resumía toneladas de madera aglomerada,
tocadiscos, cables viejos de entel,
un pequeño bolso con poemas
sin título ni destinatario.
(Pablo, tinta verde, tinta roja,
y una brújula en el centro
incrustado de un pez violeta.)
Perdí mis ojos y mis manos.
Larga cabellera del viento arrojada hacia el sur.
Perdí mis piernas y mis brazos en alguna dictadura,
atravesados por la fiera palabra prohibida.
No teníamos nombre no teníamos.
No teníamos sed ni voz ni corazón
que endulzara como una píldora
para ensayar el día desde un principio.
Tu cuerpo mudo,
tu cuerpo herido en mil muertes
rodando sobre la autopista como una prostituta.
¿Creerías aún en mis cenizas?
Sf
2011
10 sept 2026
9 sept 2026
Una hora
Yo pedía una hora más.
Tan sólo una en el mundo
para entrar
en la más profunda noche,
cuando los duendes
y fantasmas
despiertan la luz
de las palabras
rotas.
Pedía una hora,
una pequeña siquiera,
me fuera dada,
en contra del sonido
y el silencio.
En contra del mundo
el odio o el amor,
así pequeña como un puño
entre mis manos.
Porque justo ahora
en este invierno frío
colándose atrevido
entre mis huesos
ella venía
de lejos y de siempre
de allí de no sé qué lamento
entraba por mi ser
a interrogar
a buscarme.
Ella decía: ahora,
siempre,
habla, vamos, ven
por esta tierra,
surge como la hierba
como un muro a elevarse
entre los muros,
en esta hora final
y última ven,
dí tú la palabra
que no tienes.
Sandra Figueroa
julio 15
Tiempos difíciles
El no lo sabe, no lo sabrá, pero yo tendría únos 15 años, por los 80´, con una bota de yeso hasta la rodilla por un esguince vaya a saber de qué momento, cuando fui a verlo a un recital que daba en un boliche en su paso por Río Gallegos.
No era el Baglietto de hoy. Era un Baglietto parecido a Jesucristo, con una voz dulcísima, y unas inmensas poesías que cantamos hasta el cansancio:
"Era en abril el ritmo tibio/ de mi chiquito que danzaba/dentro del vientre un prado en flor/ era su lecho y el ombligo/y el ombligo el sol" y
"Servime algo, Mirta/ Parece mentira el verte como antes/Pero para el que vuelve del infierno/Ya no hay más fantasías/Solo quiere un tiempo blando/Pero esto Mirta nunca lo sabrás"...
El yeso cumplió su función, gracias a él logré estar en primera fila y que Baglietto me firmara el yeso, lo que a mis 15 años era la declaración de amor de mi vida. Qué emocionada estaba.
Qué belleza de música, de tiempos inocentes. ¿Cómo no enamorarse de este inmenso artista, con esa vocecita tan dulce y una melodía única, que con su leve presencia llenaba el escenario ?
Hoy, después de algunos años vuelvo a escucharlo y ahora conmueve su potencia, su sensibilidad. Único. Genio de los genios Carlos Baglietto. Solo los grandes como él a medida que pasan los años cantan mejor cada día .
1 sept 2026
Baldomera
Oh dios yo estuve aquí.
Desde esta ventana
me asomé un verano de julio
a la tierra de mis antepasados.
me asomé un verano de julio
a la tierra de mis antepasados.
Montealegre, Manzanal, el morredero,
brezos, la ruta del Górgora, maragatos,
San Juan de Montealegre.
Desde esta ventana,
raíces del Bierzo.
En el portal de Baldomera,
el manzano había sobrevivido a los siglos
cobijo de antiguas ramas,
hasta encontrarlo
resistiendo
en la misma calle
donde en mil novecientos tres
nació el abuelo Ángel,
hijo de Baldomera.
Llegar a Constantino;
-se acordaba de ella-
después de 100 años
nos abrazó con su historia,
sus cestas de mimbre,
sus manos mineras.
-se acordaba de ella-
después de 100 años
nos abrazó con su historia,
sus cestas de mimbre,
sus manos mineras.
Desde esta ventana vi el mundo
por primera vez,
desde entonces
allí habito:
por primera vez,
desde entonces
allí habito:
Montealegre, Leon:
tierra vegetal,
mis raíces.
tierra vegetal,
mis raíces.
Sandra Figueroa
Alvarez
Alvarez
fotog. Juan Albertsen
2023
Resistimos
Nos atamos para nacer
nos atamos fuertemente a un roca
manos y piernas
no éramos jesucristo
pero nos atamos
firmemente
a un poste firme
a la firmeza
a los días martes y jueves
a los vecindarios
a los escrúpulos
a los escapularios
como quien teme
un caído en guerra
un estropicio en la caída.
Nos atábamos en jugar
en amar
en cicatriz bastante
como Odiseo en el mástil
frente a las sirenas inquisidoras
y nos atamos por sí
con la fuerza
de que somos parte.
El viento soplaba
la tormenta agitaba los mares
el canto invisible y poderoso
aguijonea nuestros oídos
pero resistimos
fuera de toda consideración
resistimos
estamos agotados y resistimos
estamos apenados y resistimos
estamos y resistimos
apegados al mástil
las sirenas
los relámpagos
la furia del mar
en las tormentas.
Sandra Figueroa
(2015)
Snow Storm: Steam-Boat off a Harbour's Mouth
Joseph Mallord William Turner
Oración
Ilhan Berk
"Ser poeta es una especie de monacato. Vivirás durante años como un pozo de agua subterránea; y siempre conservarás la nostalgia de salir a la superficie un día, aceptarás esto con una gran modestia; y un día, un día cuando veas la luz del día sabrás retirarte a una orilla y mirar desde allí.
El poeta es un hombre de celda.
No tiene vida propia."
No tiene vida propia."
Ilhan Berk
La sangre del poeta
Nelly Sachs
LÍNEAS COMO
Líneas como
cabello vivo
levantado
oscurecido de noche de muerte
de mí
hacia ti.
Pescada
afuera
estoy inclinada al más allá
sedienta
por besar el fin de la lejanía.
El atardecer
arroja el trampolín
de la noche sobre el rojo
prolonga tu lengua de tierra
y pongo mi pie vacilando
sobre la cuerda que se estremece
de la muerte ya empezada.
Pero así es el amor…
cabello vivo
levantado
oscurecido de noche de muerte
de mí
hacia ti.
Pescada
afuera
estoy inclinada al más allá
sedienta
por besar el fin de la lejanía.
El atardecer
arroja el trampolín
de la noche sobre el rojo
prolonga tu lengua de tierra
y pongo mi pie vacilando
sobre la cuerda que se estremece
de la muerte ya empezada.
Pero así es el amor…
Tras la puerta…
Tras la puerta
pulsas la cuerda de la ansiedad
hasta que llegan las lágrimas.
En esa fuente te reflejas
pulsas la cuerda de la ansiedad
hasta que llegan las lágrimas.
En esa fuente te reflejas
Versión de Javier Tubía
ESTAMOS TAN HERIDOS…
Estamos tan heridos
que creemos morir
cuando la calle nos lanza una mala palabra.
La calle no lo sabe,
pero no soporta semejante carga;
no está acostumbrada a soportar un Vesubio de dolores
sobre ella.
Han sido devastados los recuerdos de los tiempos antiguos,
desde entonces la luz es artificial
y los ángeles ya sólo juegan con pájaros y flores
o sonríen en el sueño de un niño.
que creemos morir
cuando la calle nos lanza una mala palabra.
La calle no lo sabe,
pero no soporta semejante carga;
no está acostumbrada a soportar un Vesubio de dolores
sobre ella.
Han sido devastados los recuerdos de los tiempos antiguos,
desde entonces la luz es artificial
y los ángeles ya sólo juegan con pájaros y flores
o sonríen en el sueño de un niño.
De Eclipse estelar
Versión de Manuel Zubiría
Versión de Manuel Zubiría
Vladimir Holan
EN LA PROFUNDIDAD DE LA NOCHE
a Jaroslav Seifert
«¿Cómo no ser?», te preguntas y hasta acabas por decirlo
en voz alta…
Pero el árbol y la piedra lo callan ,
aunque ambos son hijos de la palabra y por tanto mudos,
ya que la palabra se asusta de ver lo que ha sido de ella…
Pero los nombres aún los tienen. Los nombres: pino,
arce, álamo temblón. ..y los nombres: feldespato,
basalto, fonolita, amor… Bellos nombres,
sólo que asustados de ver en qué se han convertido.
en voz alta…
Pero el árbol y la piedra lo callan ,
aunque ambos son hijos de la palabra y por tanto mudos,
ya que la palabra se asusta de ver lo que ha sido de ella…
Pero los nombres aún los tienen. Los nombres: pino,
arce, álamo temblón. ..y los nombres: feldespato,
basalto, fonolita, amor… Bellos nombres,
sólo que asustados de ver en qué se han convertido.
Vladimir Holan
Versión de Clara Janés
Versión de Clara Janés
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