Tú, sí, tú

Tú, sí, tú,

detrás de las ventanas tú,

silencio a puñales

rodando sobre la autopista

callejas de miedo y sangre

sin piedra donde anclar en la ciudad

sin muros  donde recostar

la ventura de ser.

Hey, tú, sí, tú,

despierta ahora del sueño

largamente acariciado,

de la vanidad del centro

de la otredad del nosotros despierta

y ven sobre ferrocarriles y camiones,

ven sobre la maldita sube y sus escaparates.

Ahora en el frío 
anticipado de junio 
se rompe esta noche 
de trizas y estrellas,
y el poema anclado en tu voz

sale a escribir metáforas 

de vida.

Sfigueroa

Como tú. León Felipe por Paco Ibañez

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas 
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

A Zhivka Baldatzhieva

Comptine d'Un Autre Été

Uno es

Uno es como los días de ocasos reiterados, uno se apaga y conoce sus medianoches.
Con la mirada y con los pies se busca el cielo de Este a Oeste, dejando brillos y tormentas al paso.
Como siempre, las madrugadas son las que sueñan lo que los mediodías servirán aunque el plato
pueda venir cambiado.
Uno es como lo días de amaneceres, a veces sol, a veces lluvia, a veces frío, otras calor.
Uno es como esos días en que viene todo alegría, o todo dolor, o vienen los dos.
Uno es la elipse, el movimiento, cerrar los ojos y volver a abrir. Dormir y volver a vivir.
Uno es el que se abre y se cierra, el que pasa y el que se queda.
Uno es un día en la vida, y el siguiente y el siguiente.
Uno es y es y es al punto que en realidad está siempre siendo, volviendo a ser, empezando a ser.
Y con los días uno es lo que crece en los ojos, lo que se tuerce, se enreda, se hace nudo, fuerza, recuerdo y realidad.
Uno es reiterado como los días, contradictoriamente igual a sí mismo, distinto mañana.
Uno es como es hasta que el calendario se muere.
Y vaya uno a saber qué abismo en el tiempo hay después de eso.





Iván A. Silvero Salgueiro

Sandra Figueroa

Leyendo Adonais.

"El que se va se lleva su memoria,

su modo de ser río, de ser aire,

de ser adiós y nunca."

Rosario Castellanos

¿Y si se va?
¿Y si arremete en viaje hacia el fondo de la orilla
para no verse a sí mismo, para no encontrarse
cada mañana en cinta?
¿Y si abandona el barco, y nos deja a pie,
sombreando el mundo,
o para siempre emprende la ternura en cada ojo
para llevarse, sólo para llevarse?

Pero se lleva él, nos deja en su nombre una cicatriz
en penumbra, plena tarde, eleva
hacia la nada
ya sin manos sin ser sin caricia,
en esta misma hora digo
en esta misma puta y siempre hora.


Yo tendría que bajar hasta llenarme de piedras los bolsillos,
decir sí, aquí estoy, redonda aquí estoy no me mates en piedad
no me dejes sin la boca en témpera, apenas un hilo cruza en eternidad
y somos tan pequeños tan visibles
que cuando viene el tiempo sereno
como las hojas del viento decía,
así decía,
tal vez Adonais,
siga viajando hasta encontrar la orilla.



Sandra Figueroa

Adonaïs es una elegía escrita por Percy Bysshe Shelley para John Keats en 1821,

 catalogada ampliamente como una de las mejores obras de Shelley. 

El poema, de 495 líneas en 55 estrofas, fue compuesto en la primavera boreal de 1821

 inmediatamente después del 11 de abril, cuando Shelley se enteró de la muerte de Keats

,sucedida aproximadamente tres meses antes

Gracias Natalia y Javier !

Linchados

Caen postes y caballos.

ruedan perros sobre el asfalto.

Todos seremos linchados,

hoy y mañana.

Tal vez 
ya lo hemos sido.

Hay un sabor a hielo, a nieve,

a tierra congelada.

Las palabras cruzan insomnes

trizas sobre tu cara,

chocan entre sí,

golpean brutalmente

lo que no digo

ni oigo.

Ahora es tarde,

llorábamos sin saberlo

tal vez tú

tal vez yo

el horizonte es así,

echar a andar sobre uno mismo

una y otra vez,

empezando.

Una infinita escalera:

no digas ningún lado,

no digas noche sin aire,

cielo sin ventana

truécano sin luz;

si apenas nombrarnos

florece

el otoño entre las hojas.

Remolinos enrevesados

hacen pie sobre el día

hasta encontrarnos quietos

atisbando como tú,

principio

donde se intuye

levísimo

el abismo.

Sandra Figueroa

Mark Rothko 1903-1970
Red and Black
" Un quadro vive attraverso la compagnia altrui, espandendosi e prendendo vita negli occhi
dell'osservatore sensibile. E muore per lo stresso motivo. E' quindi un atto rischioso e ingrato
mandarlo nel mondo. Quante volte può essere ferito per sempre dagli occhi
del volgare e dalla crudeltà dell'impotente che vorrebbe
 estendere l'afflizione a tutto l'universo!" M. Rothko 1947

XXIV

                              Viene una palabra
                              viene
                              como un futuro abierto,
                              una fruta desnuda.



                             Despierto en la libertad de las horas
                             hasta alcanzar su imposibilidad.










Sandra Figueroa
"Sur y Palabra"

Halfaouine-Anouar Brahem

Montealegre, El Bierzo

                                                                                           a Angel Alvarez

Yo tenía las palabras dormidas.
Las he llamado hasta el cansancio.
Buscaba en el paisaje de los años,
por milenarias calles de España,
montañas del Bierzo:
brezos y chopos.

El árbol de manzanas 
al frente del portal,
la calle del portal, 
la falta de cuadras.*

Túneles, minas,
socavón abandonado
pueblo de los olvidos.

Carbón azul, pulmón,
carbón negro
el hilo de tus venas;
y los bellos montes 
del Morredero en agosto.

Llamar a los recuerdos,
a sentarse aquí conmigo,
fotos mediante, sentir su fuego
su calor de julio en primavera.

Encontrar mi raíz
creciendo entre las palmas
del monte más alegre.
¡Qué brillo de soledad
el cielo de tus ojos!

Quedarse allí
bebiendo de la historia,
hablar, pues coño,
y dejarse llevar,
hasta el comienzo.

Silencioso siglo,
milenario empuje
que me lleva cuesta arriba
por la sangre
hasta encontrarte como eras:
principio y solitario.


Así empezar,
despertando 
en las palabras.





Sandra Figueroa

gracias Saúl García 

* En Argentina, se denomina cuadra al espacio lineal que abarca desde las dos esquinas formadas por la intersección de una calle con otra hasta las dos esquinas formadas por el próximo cruce. Suele tener entre 100 y 150 metros de longitud.¹La cuadra incluye las dos aceras enfrentadas; tanto la de numeración par como la de numeración impar, que se encuentran en manzanas diferentes. Por lo general, existen cuatro cuadras por cada manzana, aunque también hay manzanas de tres cuadras.El vocablo "cuadra", con esta acepción, es de uso exclusivamente americano.

Bayaty-Georges Ivanovitch Gurdjieff

Amina Alaoui- Fado Menor

Acho inúteis as palavras

Quando o silencio é maior
Inúteis são os meus gestos
Para te falarem damor

Acho inúteis os sorrisos
Quando a noite nos procura
Inúteis são as minhas penas
Para te falar de ternura

Acho inúteis nossas bocas
Quando voltar o pecado
Inúteis são os meus olhos
Para te falar do passado

Acho inúteis nossos corpos
Quando o desejo é certeza
Inúteis são as minhas maos
Nesta hora de pureza

Acho inúteis as palavras
Para te falarem d’amor

Antonio de Souza Freitas

No me dejes hablar

No me dejes hablar,
no me dejes decir,
no escuches mi voz.

Los poetas son
grandes mentirosos
y mi alma quiere anclar allí
como si fuera un destino.

El mundo de lo intangible
toca mi interior
con la fuerza del viento del Sur,
aquel que vio crecer
el árbol de mi infancia.

Es entonces que las palabras
revolotean como mariposas
sobre el día y la noche;
y una magia silenciosa
extiende un poema
que nadie advierte,
pasa a mi lado,
susurra su canción de otoño.

El mundo se ha vuelto inestable,
tu corazón, mi corazón,
esa cajita de música
que atesoramos con tanta furia,
encuentra sus raíces 
en lo profundo del mar.

NON ME DEIXES FALAR

Non me deixes falar,

non me deixes dicir,

non escoites a miña voz.

Os poetas son grandes mentireiros

i a miña alma quere ancorar alí

coma se fose un destino.

O mundo do intanxíbel 

toca o meu cerne

coa forza do vento do Sur,

aquel que veu agromar 

a árbore da miña nenez.

Deica é que as verbas

revoan como bolboretas 

sobor do día e da noite;

i unha maxia silandeira 

espalla un poema 

que ninguén advirte;

pasa ao meu carón, 

marmura a súa canción de outono.

O mundo tornouse inestábel,

teu corazón, o meu corazón,

isa caixiña de música 

que atesouramos con tanta carraxe,

atopa ás súas raizames no máis fondo da mar.

Sandra Figueroa

Traducción Edmundo Moure

Gracias siempre, Edmundo Moure.

Poeta Escriba y Tenedor de libros

www.edmundomoure.webnode.com

XENIA II, Nº5

He bajado al menos
un millón de escaleras tomado de tu brazo
y ahora que no estás cada escalón es un vacío.
Nuestro largo viaje también fue así de breve.
El mío aún continúa, pero ya no necesito
las combinaciones, la reserva de asientos,
las astucias, las afrentas de quien cree
que la realidad es lo que vemos.
He bajado millones de escaleras tomado de tu brazo
y no porque cuatro ojos puedan ver más que dos.
Las bajé contigo porque sabía que de nosotros dos
las únicas pupilas verdaderas, aunque nubladas,
eran las tuyas.







Eugenio Montale (Italia, Génova -1896-Milán-1985)

(Traducción de Gianni Siccardi)

¡Carlos Penelas, deja ya las cornisas!

Florece

Florece, como un sueño se agiganta.
¿Lo ves llegando, un corazón así ?
Yo decía: no me matarán, no me matarán;
el mundo sigue y gira desde entonces.

En Bulgaria, 1945, año que jamás olvidaré,
han clausurado un destino y una puerta.
O ciento cincuenta vidas, lo sé,
fui testigo aunque nací en el 66.

El, hermoso de hermosura,
era un hombre común,
sencillo como el agua y el aire.

Era sólo un hombre;
hoy se ha multiplicado en poemas
que giran por el universo.

No sé si sabía el futuro
que creaba un día de 1945,
pero hay confianza en su rostro;
lo adivino ahora
abriendo las puertas.


Sandra Figueroa. 

Viajar a Colonia

 Sandra Figueroa

Déjame dormir

Déjame dormir en vértigo, en aire, en superficie.

Es tiempo de volar y aún no preparamos las maletas.

El carro de víspera no avisa cuando llegas a la estación

y la vieja memoria se recuesta en su cansancio.

He visto trenes agitarse en las frías mañanas del invierno.

He visto las ventanillas descarriadas del tren.

Ahora en la primer hora, con el primer silbido

alzaremos nuestras manos en señal de despedida,

y soltarás algunas lágrimas de ayer.

Yo miraré tus ojos por enésima vez;

qué palabras elegiremos para decirnos adiós.

Déixame durmir

Déixame durmir no vértigo, no ar, na superficie.

É tempo de voar e aínda non amañamos os fardeis.

O vagón da véspera non avisa canda chegas á estación

e a vella memoria déitase no seu agobio.

Teño visto trens axitárense nas xeadas mañáns da invernía.

Teño albiscadas as xaneliñas entolecidas do tren.

Agora no primeiro abrente, co primeiro asubío

alzaremos as nosas máns na sinal do adeus,

e ceibarás algunhas bágoas de onte.

Eu mirarei os teus ollos por enésima vez;

cáles verbas imos elixir para decirmos adeus.

Sandra Figueroa

Traducción Edmundo Moure

Poeta Escriba y Tenedor de libros

www.edmundomoure.webnode.com

Mamá

Ahora se rompe

la eternidad que me roza.

Vos entras,

brillante, 
por la puerta,

desde hace siglos que no veo.

Luz, 
que puedo reconocer

a kilómetros de tiempo.

Entras en paso firme,

en tu caricia,

esa ternura que te funda.

Pero estalla la eternidad

en otros tiempos:

se acerca el día, ese instante

en que somos cotidianos

para acercarnos al fuego.

Te veo llegar, radiante,

para hoy, para siempre.

Acaricio sin hablar, tu voz,

tu oración, tu grito insurgente.

Primavera que abres

desde el centro

hacia nosotros.

Feliz día, mamá

Sandra Figueroa

PRIMERA FLOR DEL CEREZO

 

    a Zhivka Baltadzhieva





Sandra Figueroa

UN POEMA

                                                                          A Ana Arzoumanián, Javier Galarza, Natalia Litvinova

Yo tenía un poema.
No sé si podía escribirlo,

tenía un poema.

Caminando por las calles de Constitución; sin campanadas,  

pateando botellas vacías de plástico,  como flores diseminadas 

por  los jardines de las calles de Constitución.

Tomamos vino tinto, comimos, bebimos,

no habían palabras, sólo un poema.

Ella decía: “No quiero morir sin acordarme."

¿Es que no irá por el Hades, el eterno río  Leteo?

El decía: “Quiero morir en otro.” En otro.

Ella dijo: “Es posible un nosotros”. 
No dijo yo o tú, sino nosotros.

Luego Alejandra,  esa delicada urgencia del rocío.

La que tenía sólo un yo, fatídico, visor, ultravisor,
cósmico, invisible en sustancia material.

 Yo no tenía ni yo.

Volví pateando botellas de plástico vacías 
por los jardines de Constitución.

¿Acaso es posible salir de la soledad?
¿Acaso es posible hacer un poema de la palabra oscura?
Allí donde no había ni cabía  un cuerpo, sino un silencio. 

Un silencio entre las calles de Constitución.

Sandra Figueroa

POSICION. Carlos Penelas

Y si sólo te hablara

con palabras,

sin comprender el aire

que nos hiere,

cómo ha de ser el puño,

cómo ha de ser el alba

con tus ojos?

¿Y si sólo mis manos

afirmaran tus senos,

qué libertad conquistaríamos,

qué desnudez fabricarán las aves

con nosotros?

¿Y si sólo mi vientre

copula con tu tiempo,

qué hijo anhelará el silencio,

qué sur bautizará

la rosa en su secreto?

¿Y si sólo mi vida con tu vida

coexisten desde el verso,

qué pasión o qué pan

hemos de defender en esta tierra?




Carlos Penelas

(Los dones furtivos, 1980)  

www.carlospenelas.com

Cuando

Cuando ya no habían palabras

sólo guardaba el murmullo del río

corriendo aguas arriba por mi pueblo.

El murmullo verde y vibrante de las hojas

como un frufrú de árboles,

de hojas enamoradas del viento.

Arremolinaba
¿Recordás?

¿Recordás ese viento girando sobre el cielo

de nuestros pensamientos?

Sandra Figueroa

                                                      Fotografía de Cristian Aldauc