31 jul 2014
Buscando su identidad
Soy un hombre
buscando su identidad perdida.
Ambiciono con violenta pasión
aquellas tardes
cuando caminando por la calle
era un hombre
caminando por la calle.
Añoro con rabia inusitada
esos días donde ser poeta
era la luz de un verso.
Me moriría por hacer el amor
en esas noches donde la poesía
entre las sombras me dibujaba
como un hombre haciendo el amor.
Para tranquilizarme me lo digo:
Soy el Poeta y, también,
una golondrina que cruza
los océanos para encontrar un sol
que estará en otro lugar.
Soy el Poeta, me dijo la poesía, soy el Poeta
y también una letra que no encuentra palabra,
una palabra sola y oscura para ninguna frase.
Una frase clara de amor para un amor perdido.
Soy el poeta, soy el poeta, soy el poeta
llegué a decírmelo yo mismo en voz alta
y así llegué al amor de amarme locamente
y me hundí en la miseria de mi piel y vi:
Obedezco órdenes y disparo sobre mí
y lo que no muere en esa ráfaga
lo encarcelo.
Y cuando lo muerto resucita
y lo encarcelado se libera
ciegos sin pasión ni locura
también disparan sobre mí
y lo que no muere esta vez
lo encarcelamos entre todos.
Alguien llegará a decir:
Somos un grupo
una pasión
y varios asesinos.
Miguel Oscar Menassa
4 jul 2014
Posada del río
Hay un reposo musical de las cosas...
Federico García Lorca
Todo es fragmentario, hasta esta red titubeante de palabras, estos ojos de la lengua. Todo es fragmentario ¿ella lo sabe? Merodea en silencio, desune el miedo velando lo irreal. Vigorosa, busca refugio bajo una hamaca. Su corazón es un tambor en vuelo. Las huellas aún frescas en la tierra quebrantan lo ancestral. Embiste esteros, socava el hechizo. Se despierta para observar el estrellerío. A veces creo que siente el pavor de la nada. Otea con distracción nuestra lámpara. Bebe el agua pura de una fuente, indaga el eco y el inicio del mundo, fatiga ternura. Siento una galería de espejos empañados a mi alrededor.
Ahora fluyo en el desorden. Dormida pero despierta, de sí misma ajena, transmite su temblor en el centro del pecho. Nada adviene. Sólo ensueño y aire y vigilia.
Carlos Penelas
1 jul 2014
Desde la Patagonia
de los aludes la fuerza incontenible y de los ríos el grito del torrente
de los volcanes altivos de mi tierra traigo en mi sangre la lava incandescente.
Soy el mensaje distinto que alza el vuelo por el paisaje increíble de la nieve
con la presencia mañanera de la bruma y el idioma musical de las vertientes
y el caudal misterioso de los vientos que nos diera este acento diferente.
Vengo del oro la plata y uranio
soy de misma raíz cordillerana
soy el salvaje rugido de los pumas
y la pureza silvestre de la aljaba.
Soy leyenda guardadora de secretos
y el secreto vegetal de la araucaria.
Vengo a ser como el canto postergado
de mi raza que se alza firmemente
y que viene del cerro hacia los llanos
por el cauce natural de las corrientes.
Como el agua también vuelvo si quiero
con mi canto de siempre y para siempre.
Yo vengo de aquella geografía
cuya lumbre es la misma Cruz del Sur
salpicada de lagos y poesías
llena de aves de peces y de sol
con desierto con bosques y pedreros
y repleta de vida fe y amor.
Y vengo a que otra gente nos conozca
asi como nosotros conocemos
el canto del resto de la patria
sus costumbres sus ritos y sus sueños
y por eso enarbolo la guitarra
de este canto argentino y bien sureño.
Letra y música: Marcelo Berbel
29 jun 2014
DE CUERPO Y ALMA (Mitología Tehuelche)
Elal
nació
cerca
del río
Senguerr
como hijo
del horror
y tentativo
nieto
del incesto.
Creador
del país
Aónikenk,De Sésom,
"La vieja
del cielo"
la que mira
el tatuaje
en la muñeca,
jueza implacable
de los muertos.
De Karut
un paisano
poderoso
dueño
del trueno,
el rayo,
la lluvia
y la tormenta
¡guay!
de la gente
que él no quiera.
De Keénguenkon
dueña
del avestruz
y del guanaco
macho
que riñen
a muerte
con los hombres,
Mujer-Luna
Culto
de la buena
lluvia,
salud
del toldo
a contracara
del espanto.
Del
Nefasto Máip
que gira
de Este a Oeste,
que grita
que silva
como indio
que está penando retumban
las boleadoras
contra el piso
es tiempo
de volver
a tus cuevas
renegridas de males.
De Ajchum
espíritu
de la fuente
sulfurosa,
temor
de niños
y mujeres,
dueña
del calafate,
señora
de los grandes
lagos,
potencia
demencial,
a veces
los duendes
del idioma
la pintan
de rojo.
De Kéronkeuken
Espíritu –guía-
del siniestro
brujo,
negro pájaro
gigante
que dando vueltas
al rancho
extrae
la vida
del hombre,
burlesco
bebedor
de lágrimas
maternales.
De Uámenk
buscador
del alma –sombra
del enfermo,
su don
multicolor
frasea
el redondo
poder
lítico
dentro
de la sonaja
de cuero,
sobreviviente
de tres días
solitarios
entre
el puma,
el cóndor
y los espíritus
malignos...
Así diciendo,
cuando todo
era
"Agua Linda"
y Elal
construía
su toldo
con estrellas
azules...
Carlos Sacamata
Carlos Sacamata, nacido en Comodoro Rivadavia, el 19 de diciembre de 1950 y falleció en diciembre de 2013. Hijo dilecto de la Patagonia. Ha recorrido la tierra del misterio en su extensión. Su abuelo fue el cacique tehuelche Juan Sacamata, quien tenía en su poder las orillas del Senguer en la provincia del Chubut, y al lado de quien descansa según su última voluntad. En su cabeza no cabía una sola idea más que la de ampliar su conocimiento y ofrecerlo a todos aquellos que quisieran interiorizarse, conocer más de esta cultura de más de 10.000 años según los registros que así lo justifican, sobre los tehuelches que vivieron en esta Patagonia cuando el clima realmente era hostil y no existía más que ganas de vivir y ampliar una raza que hoy corre riesgos de desaparecer, perder su lengua, sus mitos y leyendas y sobre todo, perdió a Carlos Sacamata.
Fundador de la legendaria revista "Chalten", dió a conocer a doscientos cincuenta autores patagónicos. Llevó adelante el certámen literario "David Aracena". Laborioso y activo difusor de la cultura de los pueblos originarios de la Patagonia, en particular de los Tehuelches. Ha publicado un libro de poemas "Aoni Kosten - viento sur-", un libro bellísmo de relatos breves, "El picadero", y un libro de ensayo de etno- historia, "Linaje Sacamata".
Poesía en kas que el explica: "En otros momentos supe contar que no sólo no conocí a mi madre, sino que además, me fue negada toda información que tenía que ver con ella y sus antepasados. Debido a eso,quizás, pude ensayar “La Pluma Rota” obra con la que inauguro mi libro titulado “Aoni Kosten”, que significa Viento Sur."
La Pluma Rota
Hubiera dado tantas cosas Madre por tener el sosiego de tu rostro,
por tener la caricia de tus ojos, por lograr tan siquiera imaginarte.
En la densidad de mi noche fría prosa la muerte, los versos sin calma,
sólo tu alma Madre, hay, me llama y morir quiero con salvaje alegría.
Podré decirte tantas cosas Madre, que la eternidad me parece poca,
podré llorar contigo la pluma rota que me dio la vida para buscarte.
Hubiera dado tantas cosas Madre por lograr tan siquiera imaginarte.
Carlos Sacamata, un referente injustamente relegado, no por los escritores que lo quieren y lo respetan, sino por aquellos que detentan direcciones de Cultura y subsecretarías de la nada.
http://www.alconet.com.ar/varios/mitologia/patagonia/koock.html
Gracias Luis Milton Ibarra Philemon, por la difusión permanente de nuestra historia.
http://www.alconet.com.ar/varios/mitologia/patagonia/koock.html
Gracias Luis Milton Ibarra Philemon, por la difusión permanente de nuestra historia.
21 jun 2014
Song of the Aisors- Gurdjieff
El universo flota en el espacio sideral
tú en el mar
como en el líquido amniótico.
Selva Casal
Gracias Victoria Fabre.
16 jun 2014
Tú, sí, tú
Tú, sí, tú,
detrás de las ventanas tú,
silencio a puñales
rodando sobre la autopista
callejas de miedo y sangre
sin piedra donde anclar en la ciudad
sin muros donde recostar
la ventura de ser.
Hey, tú, sí, tú,
despierta ahora del sueño
largamente acariciado,
de la vanidad del centro
de la otredad del nosotros despierta
y ven sobre ferrocarriles y camiones,
ven sobre la maldita sube y sus escaparates.
Ahora en el frío
anticipado de junio
se rompe esta noche
de trizas y estrellas,
y el poema anclado en tu voz
anticipado de junio
se rompe esta noche
de trizas y estrellas,
y el poema anclado en tu voz
sale a escribir metáforas
de vida.
Sfigueroa
14 jun 2014
Como tú. León Felipe por Paco Ibañez
Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...
A Zhivka Baldatzhieva
7 may 2014
5 may 2014
Uno es
Uno es como los días de ocasos reiterados, uno se apaga y conoce sus medianoches.
Con la mirada y con los pies se busca el cielo de Este a Oeste, dejando brillos y tormentas al paso.
Como siempre, las madrugadas son las que sueñan lo que los mediodías servirán aunque el plato
pueda venir cambiado.
Uno es como lo días de amaneceres, a veces sol, a veces lluvia, a veces frío, otras calor.
Uno es como esos días en que viene todo alegría, o todo dolor, o vienen los dos.
Uno es la elipse, el movimiento, cerrar los ojos y volver a abrir. Dormir y volver a vivir.
Uno es el que se abre y se cierra, el que pasa y el que se queda.
Uno es un día en la vida, y el siguiente y el siguiente.
Uno es y es y es al punto que en realidad está siempre siendo, volviendo a ser, empezando a ser.
Y con los días uno es lo que crece en los ojos, lo que se tuerce, se enreda, se hace nudo, fuerza, recuerdo y realidad.
Uno es reiterado como los días, contradictoriamente igual a sí mismo, distinto mañana.
Uno es como es hasta que el calendario se muere.
Y vaya uno a saber qué abismo en el tiempo hay después de eso.
Iván A. Silvero Salgueiro
Sandra Figueroa
23 abr 2014
Leyendo Adonais.
"El que se va se lleva su memoria,
su modo de ser río, de ser aire,
de ser adiós y nunca."
Rosario Castellanos
¿Y si se va?
¿Y si arremete en viaje hacia el fondo de la orilla
para no verse a sí mismo, para no encontrarse
cada mañana en cinta?
¿Y si abandona el barco, y nos deja a pie,
sombreando el mundo,
o para siempre emprende la ternura en cada ojo
para llevarse, sólo para llevarse?
Pero se lleva él, nos deja en su nombre una cicatriz
en penumbra, plena tarde, eleva
hacia la nada
ya sin manos sin ser sin caricia,
en esta misma hora digo
en esta misma puta y siempre hora.
Yo tendría que bajar hasta llenarme de piedras los bolsillos,
decir sí, aquí estoy, redonda aquí estoy no me mates en piedad
no me dejes sin la boca en témpera, apenas un hilo cruza en eternidad
y somos tan pequeños tan visibles
que cuando viene el tiempo sereno
como las hojas del viento decía,
así decía,
tal vez Adonais,
siga viajando hasta encontrar la orilla.
Sandra Figueroa
 |
Adonaïs es una elegía escrita por Percy Bysshe Shelley para John Keats en 1821,
catalogada ampliamente como una de las mejores obras de Shelley.
El poema, de 495 líneas en 55 estrofas, fue compuesto en la primavera boreal de 1821
inmediatamente después del 11 de abril, cuando Shelley se enteró de la muerte de Keats
,sucedida aproximadamente tres meses antes
|
Gracias Natalia y Javier !
9 abr 2014
Linchados
Caen postes y caballos.
ruedan perros sobre el asfalto.
Todos seremos linchados,
hoy y mañana.
Tal vez
ya lo hemos sido.
ya lo hemos sido.
Hay un sabor a hielo, a nieve,
a tierra congelada.
Las palabras cruzan insomnes
trizas sobre tu cara,
chocan entre sí,
golpean brutalmente
lo que no digo
ni oigo.
Ahora es tarde,
llorábamos sin saberlo
tal vez tú
tal vez yo
el horizonte es así,
echar a andar sobre uno mismo
una y otra vez,
empezando.
Una infinita escalera:
no digas ningún lado,
no digas noche sin aire,
cielo sin ventana
truécano sin luz;
si apenas nombrarnos
florece
el otoño entre las hojas.
Remolinos enrevesados
hacen pie sobre el día
hasta encontrarnos quietos
atisbando como tú,
principio
donde se intuye
levísimo
el abismo.
Sandra Figueroa
 |
| Mark Rothko 1903-1970 Red and Black " Un quadro vive attraverso la compagnia altrui, espandendosi e prendendo vita negli occhi dell'osservatore sensibile. E muore per lo stresso motivo. E' quindi un atto rischioso e ingrato mandarlo nel mondo. Quante volte può essere ferito per sempre dagli occhi del volgare e dalla crudeltà dell'impotente che vorrebbe estendere l'afflizione a tutto l'universo!" M. Rothko 1947 |
22 mar 2014
XXIV
Viene una palabra
viene
como un futuro abierto,
una fruta desnuda.
Despierto en la libertad de las horas
hasta alcanzar su imposibilidad.
Sandra Figueroa
"Sur y Palabra"
16 mar 2014
3 mar 2014
Montealegre, El Bierzo
a Angel Alvarez
Yo tenía las palabras dormidas.
Las he llamado hasta el cansancio.
Buscaba en el paisaje de los años,
por milenarias calles de España,
montañas del Bierzo:
brezos y chopos.
El árbol de manzanas
al frente del portal,
la calle del portal,
la falta de cuadras.*
Túneles, minas,
socavón abandonado
pueblo de los olvidos.
Carbón azul, pulmón,
carbón negro
el hilo de tus venas;
y los bellos montes
del Morredero en agosto.
Llamar a los recuerdos,
a sentarse aquí conmigo,
fotos mediante, sentir su fuego
su calor de julio en primavera.
Encontrar mi raíz
creciendo entre las palmas
del monte más alegre.
¡Qué brillo de soledad
el cielo de tus ojos!
Quedarse allí
bebiendo de la historia,
hablar, pues coño,
y dejarse llevar,
hasta el comienzo.
Silencioso siglo,
milenario empuje
que me lleva cuesta arriba
por la sangre
hasta encontrarte como eras:
principio y solitario.
Así empezar,
despertando
en las palabras.
Sandra Figueroa
Yo tenía las palabras dormidas.
Las he llamado hasta el cansancio.
Buscaba en el paisaje de los años,
por milenarias calles de España,
montañas del Bierzo:
brezos y chopos.
El árbol de manzanas
al frente del portal,
la calle del portal,
la falta de cuadras.*
Túneles, minas,
socavón abandonado
pueblo de los olvidos.
Carbón azul, pulmón,
carbón negro
el hilo de tus venas;
y los bellos montes
del Morredero en agosto.
Llamar a los recuerdos,
a sentarse aquí conmigo,
fotos mediante, sentir su fuego
su calor de julio en primavera.
Encontrar mi raíz
creciendo entre las palmas
del monte más alegre.
¡Qué brillo de soledad
el cielo de tus ojos!
Quedarse allí
bebiendo de la historia,
hablar, pues coño,
y dejarse llevar,
hasta el comienzo.
Silencioso siglo,
milenario empuje
que me lleva cuesta arriba
por la sangre
hasta encontrarte como eras:
principio y solitario.
Así empezar,
despertando
en las palabras.
Sandra Figueroa
 |
| gracias Saúl García |
* En Argentina, se denomina cuadra al espacio lineal que abarca desde las dos esquinas formadas por la intersección de una calle con otra hasta las dos esquinas formadas por el próximo cruce. Suele tener entre 100 y 150 metros de longitud.1La cuadra incluye las dos aceras enfrentadas; tanto la de numeración par como la de numeración impar, que se encuentran en manzanas diferentes. Por lo general, existen cuatro cuadras por cada manzana, aunque también hay manzanas de tres cuadras.El vocablo "cuadra", con esta acepción, es de uso exclusivamente americano.
18 feb 2014
Amina Alaoui- Fado Menor
Acho inúteis as palavras
Quando o silencio é maior
Inúteis são os meus gestos
Para te falarem damor
Inúteis são os meus gestos
Para te falarem damor
Acho inúteis os sorrisos
Quando a noite nos procura
Inúteis são as minhas penas
Para te falar de ternura
Quando a noite nos procura
Inúteis são as minhas penas
Para te falar de ternura
Acho inúteis nossas bocas
Quando voltar o pecado
Inúteis são os meus olhos
Para te falar do passado
Quando voltar o pecado
Inúteis são os meus olhos
Para te falar do passado
Acho inúteis nossos corpos
Quando o desejo é certeza
Inúteis são as minhas maos
Nesta hora de pureza
Quando o desejo é certeza
Inúteis são as minhas maos
Nesta hora de pureza
Acho inúteis as palavras
Para te falarem d’amor
Para te falarem d’amor
Antonio de Souza Freitas
5 ene 2014
No me dejes hablar
No me dejes hablar,
no me dejes decir,
no escuches mi voz.
Los poetas son
grandes mentirosos
y mi alma quiere anclar allí
como si fuera un destino.
El mundo de lo intangible
toca mi interior
con la fuerza del viento del Sur,
aquel que vio crecer
el árbol de mi infancia.
Es entonces que las palabras
revolotean como mariposas
sobre el día y la noche;
y una magia silenciosa
extiende un poema
que nadie advierte,
pasa a mi lado,
susurra su canción de otoño.
El mundo se ha vuelto inestable,
tu corazón, mi corazón,
esa cajita de música
que atesoramos con tanta furia,
encuentra sus raíces
en lo profundo del mar.
NON ME DEIXES FALAR
Non me deixes falar,
non me deixes dicir,
non escoites a miña voz.
Os poetas son grandes mentireiros
i a miña alma quere ancorar alí
coma se fose un destino.
O mundo do intanxíbel
toca o meu cerne
coa forza do vento do Sur,
aquel que veu agromar
a árbore da miña nenez.
Deica é que as verbas
revoan como bolboretas
sobor do día e da noite;
i unha maxia silandeira
espalla un poema
que ninguén advirte;
pasa ao meu carón,
marmura a súa canción de outono.
O mundo tornouse inestábel,
teu corazón, o meu corazón,
isa caixiña de música
que atesouramos con tanta carraxe,
atopa ás súas raizames no máis fondo da mar.
Sandra Figueroa
Traducción Edmundo Moure
Gracias siempre, Edmundo Moure.
Poeta Escriba y Tenedor de libros
www.edmundomoure.webnode.com
28 dic 2013
XENIA II, Nº5
He bajado al menos
un millón de escaleras tomado de tu brazo
y ahora que no estás cada escalón es un vacío.
Nuestro largo viaje también fue así de breve.
El mío aún continúa, pero ya no necesito
las combinaciones, la reserva de asientos,
las astucias, las afrentas de quien cree
que la realidad es lo que vemos.
He bajado millones de escaleras tomado de tu brazo
y no porque cuatro ojos puedan ver más que dos.
Las bajé contigo porque sabía que de nosotros dos
las únicas pupilas verdaderas, aunque nubladas,
eran las tuyas.
Eugenio Montale (Italia, Génova -1896-Milán-1985)
(Traducción de Gianni Siccardi)
21 dic 2013
Florece
Florece, como un sueño se agiganta.
¿Lo ves llegando, un corazón así ?
Yo decía: no me matarán, no me matarán;
el mundo sigue y gira desde entonces.
En Bulgaria, 1945, año que jamás olvidaré,
han clausurado un destino y una puerta.
O ciento cincuenta vidas, lo sé,
fui testigo aunque nací en el 66.
El, hermoso de hermosura,
era un hombre común,
sencillo como el agua y el aire.
Era sólo un hombre;
hoy se ha multiplicado en poemas
que giran por el universo.
No sé si sabía el futuro
que creaba un día de 1945,
pero hay confianza en su rostro;
lo adivino ahora
abriendo las puertas.
Sandra Figueroa.
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