Rosa Nevada

Fotografía de Oscar Horacio

https://www.facebook.com/oscar.cayuman

Momentos

Sandra Figueroa

Avda. Callao, 27 de septiembre, 10 hs.
C.A.B.A.

Cecilia García

Cecilia García

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http://cepillodedientes1.wix.com/cgsaracho

БАЛАДА - BALADA

Аз вярвах, че ще променим живота.

И не мога да го изоставя.
Беше тук сърцето ми. Бях тук.
Бях тук. В немигащия поглед на туптящата вселена.
Бях тук. И всяка бръчица, и ъгълчетата на устните ти свити
ми принадлежаха,
ръцете ти, които ме обгръщаха на съмване,
и другаде се будех
с твоята глава върху гръдта ми.
Бях тук. И всеки земен трус, и всяка пъпка, всеки квазер,
всяко неутрино, и всеки ембрион, и всяка песен,
всяко дете, неискащо да знае,
крилото и подлецът, и неведомото, и глупакът, мъжът,
жената, старецът, задавен в свойто име, водата,
падаща и вдигаща ни в небесата,
и миналото, бъдещето – мои
бяха.
А също изворът, там, в гърлото на птицата
поръждавяла от безкрая.

Бях тук. И вярвах във живота, който се стреми към другия.
Аз вярвах. Беше тук сърцето ми. Не мога да забравя.

Големоока, детсковерна,

безпощадна.



Estaba convencida yo, cambiaríamos la vida.

Y no puedo hoy abandonarla.
Aquí mi corazón estuvo. Yo aquí estuve.
Aquí. En la mirada sin parpadear del Universo.
Y cada arruguita en su frente, las comisuras de sus labios sellados
una a una me pertenecían,
sus brazos, que me estrechaban en el alba
y despertaba yo en otra parte
con su cabeza descansando en mi pecho.
Aquí estaba. Cada terremoto, flor y cuasar
o neutrino, embrión, poema
y cada niño que saber no quiere,
el ala, el infame, lo ignoto y el estúpido, el hombre,
la mujer, el anciano, en su nombre ahogado, el agua que cae
y eleva el cielo,
y el pasado, el futuro,
todo, todo me pertenecía,
el rápido manantial en la garganta de la tórtola
por tanto infinito oxidado.

Aquí estaba. Y creía en la vida que hacia otro ser solea.
Creía yo. Mi corazón aquí estaba. Y no puedo olvidar. No, no puedo.

Ojazos infinitos, alma crédula

e implacable.




Zhivka Baltadzhieva

Mercedes Sosa - Como un pájaro libre

                                  

                                                                                                                 A Juan

Mercedes Sosa- Luis A. Spinetta - Barro tal vez

Mercedes Sosa - Vuelvo al sur.

Desencadenado

Tengo las manos atadas al fondo de la tierra,
las rodillas hincadas en el hierro fragmentado,
los ojos dados vuelta hacia el útero de la conciencia,
donde son grilleros los dioses de las moscas.
Por la sangre soy condenado,
porque creo en la carne,
en el puro hueso creo.
Esa existencia (que da de comer a rebaños de árboles,
que siembra pájaros en la roca, que cabalga en los rayos)
es la que evoco.
Pero evoco también la condena,
y quien cree en ella cree en la culpa,
y quien cree en la culpa cree en los hombres,
como los dioses de los ignorantes. Por la creencia somos creados.
Sé que no volveré a ser, que laberintos castigados y espejos liberados
sesgarán el torso de mi memoria,
pero, aún atado al vientre terrenal, aún sometido a la fusta de agua,
aprieto entre mis dedos rotos esto que soy,
me doblo, retumbo, me quiebro,
y en un berreo gutural destierro mi alma

de la ofrenda que se le da a los ojos que abren en primavera.




Iván Rusch

http:nuestrosdiasseterminaron.blogspot.com.ar/
http://www.bubok.com.ar/libros/197223/Trilogia-del-hombre

НЕБЕСЕН СВОД. БОТЕВ /BÓVEDA CELESTE. BOTEV

НЕБЕСЕН СВОД. 

БОТЕВ

Тук съм. Може би все е юни. Три часа само

и съм в Калофер. И нима са ми необходими,

за да съм с тебе?

Водите на Бяла река, бяла и бяла,

коленете ми галят с длан умълчана.

Камък варовиков, крило на водовъртежа,

лети под струята, кротната

и звънтяща от безсмъртничета и песни.

Сред тревите и гръмотевиците на росата,

която бликат незатварящите се рани,

съм с тебе.

Където твоето тяло не отдъхва, и страстта ти се блъска

в мъглата на съзнанията.

Буря моя, изгнание, свобода,

омраза, която мразя, плачът ми, който е твоят, любовта ми,

която не правят опит дори

да клонират.

Татко мой, майко единствена, родина, нощ разбушувана.

Вдигам глава нагоре и виждам създанието:

естеството го въздига и провъзгласява Рицар, Поет,

Човек…

И в гръб го убиват.

Самодивите го целуват смразени.

Вълкът ближе кръвта му. И песента пак

гори ли, гори…

Трансформирайки космоси, кванти, сърца…

Нима живот съществува

вън от този пейзаж?

BÓVEDA CELESTE.

BOTEV

Aquí soy. Eternamente es dos de junio.

Tres horas tan sólo

y estoy en Kalofer. ¿Y acaso las necesito

para estar contigo?

Las aguas de Biala reka, tu río blanco y blanco,

me acarician las rodillas.

Una piedra caliza, el ala calcinada de los remolinos,

vuela bajo el agua atemperada, sonora

de cantos y siemprevivas.

En la hierba y en el trueno del rocío de las heridas,

que nunca se cierran

estoy contigo.

Donde no yace tu cuerpo y tu arrebato se bate

en la nebulosa de las mentes.

Tormento mío, exilio, libertad,

mi odio, que yo odio, mi llanto, que es el tuyo,

mi amor, que clonar

ni intentan.

Padre mío y madre única, patria, noche

turbia.

Levanto la cabeza y veo el ser:

el cielo le cubre y nombra Caballero,

Poeta,

Hombre...

Y le matan a espaldas.

Las míticas samodivas le besan aturdidas.

El lobo le lame la sangre... Y el canto,

arde y arde.

Originando universos, núcleos, corazones, cuantos…

¿Acaso existe vida fuera de este paisaje?

Zhivka Baltadzhieva, 

Fuga a lo Real/ Бягство в Ралността, 

Amargord Ediciones, Madrid, 2012 

Buscando su identidad

Soy un hombre
buscando su identidad perdida.

Ambiciono con violenta pasión
aquellas tardes
cuando caminando por la calle
era un hombre
caminando por la calle.

Añoro con rabia inusitada
esos días donde ser poeta
era la luz de un verso.

Me moriría por hacer el amor
en esas noches donde la poesía
entre las sombras me dibujaba
como un hombre haciendo el amor.

Para tranquilizarme me lo digo:
Soy el Poeta y, también,
una golondrina que cruza
los océanos para encontrar un sol
que estará en otro lugar.

Soy el Poeta, me dijo la poesía, soy el Poeta
y también una letra que no encuentra palabra,
una palabra sola y oscura para ninguna frase.
Una frase clara de amor para un amor perdido.

Soy el poeta, soy el poeta, soy el poeta
llegué a decírmelo yo mismo en voz alta
y así llegué al amor de amarme locamente
y me hundí en la miseria de mi piel y vi:

Obedezco órdenes y disparo sobre mí
y lo que no muere en esa ráfaga
lo encarcelo.

Y cuando lo muerto resucita
y lo encarcelado se libera
ciegos sin pasión ni locura
también disparan sobre mí
y lo que no muere esta vez
lo encarcelamos entre todos.

Alguien llegará a decir:
Somos un grupo
una pasión
y varios asesinos.




Miguel Oscar Menassa

Posada del río

Hay un reposo musical de las cosas...

Federico García Lorca

          Todo es fragmentario, hasta esta red titubeante de palabras, estos ojos de la lengua. Todo es fragmentario ¿ella lo sabe? Merodea en silencio, desune el miedo velando lo irreal. Vigorosa, busca refugio bajo una hamaca. Su corazón es un tambor en vuelo. Las huellas aún frescas en la tierra quebrantan lo ancestral. Embiste esteros, socava el hechizo. Se despierta para observar el estrellerío. A veces creo que siente el pavor de la nada. Otea con distracción nuestra lámpara. Bebe el agua pura de una fuente, indaga el eco y el inicio del mundo, fatiga ternura. Siento una galería de espejos empañados a mi alrededor.

 Ahora fluyo en el desorden. Dormida pero despierta, de sí misma ajena, transmite su temblor en el centro del pecho. Nada adviene. Sólo ensueño y aire y vigilia.

Carlos Penelas

Desde la Patagonia

Traigo en mi canto el poco conocido cantar arisco del canto de mi gente
de los aludes la fuerza incontenible y de los ríos el grito del torrente
de los volcanes altivos de mi tierra traigo en mi sangre la lava incandescente.
Soy el mensaje distinto que alza el vuelo por el paisaje increíble de la nieve
con la presencia mañanera de la bruma y el idioma musical de las vertientes
y el caudal misterioso de los vientos que nos diera este acento diferente.

Vengo del oro la plata y uranio
soy de misma raíz cordillerana
soy el salvaje rugido de los pumas
y la pureza silvestre de la aljaba.
Soy leyenda guardadora de secretos
y el secreto vegetal de la araucaria.

Vengo a ser como el canto postergado
de mi raza que se alza firmemente
y que viene del cerro hacia los llanos
por el cauce natural de las corrientes.
Como el agua también vuelvo si quiero
con mi canto de siempre y para siempre.

Yo vengo de aquella geografía
cuya lumbre es la misma Cruz del Sur
salpicada de lagos y poesías
llena de aves de peces y de sol
con desierto con bosques y pedreros
y repleta de vida fe y amor.

Y vengo a que otra gente nos conozca
asi como nosotros conocemos
el canto del resto de la patria
sus costumbres sus ritos y sus sueños
y por eso enarbolo la guitarra
de este canto argentino y bien sureño.

Letra y música: Marcelo Berbel

DE CUERPO Y ALMA (Mitología Tehuelche)

Elal
nació
cerca
del río
Senguerr
como hijo
del horror
y tentativo
nieto
del incesto.

Creador
del país
Aónikenk,De Sésom,
"La vieja
del cielo"
la que mira
el tatuaje
en la muñeca,
jueza implacable
de los muertos.

De Karut
un paisano
poderoso
dueño
del trueno,
el rayo,
la lluvia
y la tormenta
¡guay!
de la gente
que él no quiera.

De Keénguenkon
dueña
del avestruz
y del guanaco
macho
que riñen
a muerte
con los hombres,
Mujer-Luna
Culto
de la buena
lluvia,
salud
del toldo
a contracara
del espanto.

Del
Nefasto Máip
que gira
de Este a Oeste,
que grita
que silva
como indio
que está penando retumban
las boleadoras
contra el piso
es tiempo
de volver
a tus cuevas
renegridas de males.

De Ajchum
espíritu
de la fuente
sulfurosa,
temor
de niños
y mujeres,
dueña
del calafate,
señora
de los grandes
lagos,
potencia
demencial,
a veces
los duendes
del idioma
la pintan
de rojo.

De Kéronkeuken
Espíritu –guía-
del siniestro
brujo,
negro pájaro
gigante
que dando vueltas
al rancho
extrae
la vida
del hombre,
burlesco
bebedor
de lágrimas
maternales.

De Uámenk
buscador
del alma –sombra
del enfermo,
su don
multicolor
frasea
el redondo
poder
lítico
dentro
de la sonaja
de cuero,
sobreviviente
de tres días
solitarios
entre
el puma,
el cóndor
y los espíritus
malignos...

Así diciendo,
cuando todo
era
"Agua Linda"
y Elal
construía
su toldo
con estrellas
azules...



Carlos Sacamata

Carlos Sacamata,  nacido en Comodoro Rivadavia, el 19 de diciembre de 1950 y falleció en diciembre de 2013. Hijo dilecto de la Patagonia. Ha recorrido la tierra del misterio en su extensión. Su abuelo fue el cacique tehuelche Juan Sacamata, quien tenía en su poder las orillas del Senguer en la provincia del Chubut, y al lado de quien descansa según su última voluntad. En su cabeza no cabía una sola idea más que la de ampliar su conocimiento y ofrecerlo a todos aquellos que quisieran interiorizarse, conocer más de esta cultura de más de 10.000 años según los registros que así lo justifican, sobre los tehuelches que vivieron en esta Patagonia cuando el clima realmente era hostil y no existía más que ganas de vivir y ampliar una raza que hoy corre riesgos de desaparecer, perder su lengua, sus mitos y leyendas y sobre todo, perdió a Carlos Sacamata.

Fundador de la legendaria revista "Chalten", dió a conocer a doscientos cincuenta autores patagónicos. Llevó adelante el certámen literario "David Aracena".  Laborioso y activo difusor de la cultura de los pueblos originarios de la Patagonia, en particular de los Tehuelches. Ha publicado un libro de poemas "Aoni Kosten - viento sur-", un libro bellísmo de relatos breves, "El picadero", y un libro de ensayo de etno- historia, "Linaje Sacamata".

Poesía en kas que el explica: "En otros momentos supe contar que no sólo no conocí a mi madre, sino que además, me fue negada toda información que tenía que ver con ella y sus antepasados. Debido a eso,quizás, pude ensayar “La Pluma Rota” obra con la que inauguro mi libro titulado “Aoni Kosten”, que significa Viento Sur."

La Pluma Rota

Hubiera dado tantas cosas Madre por tener el sosiego de tu rostro,

por tener la caricia de tus ojos, por lograr tan siquiera imaginarte.

En la densidad de mi noche fría prosa la muerte, los versos sin calma,

sólo tu alma Madre, hay, me llama y morir quiero con salvaje alegría.

Podré decirte tantas cosas Madre, que la eternidad me parece poca,

podré llorar contigo la pluma rota que me dio la vida para buscarte.

Hubiera dado tantas cosas Madre por lograr tan siquiera imaginarte.

Carlos Sacamata, un referente injustamente relegado, no por los escritores que lo quieren y lo respetan, sino por aquellos que detentan direcciones de Cultura y subsecretarías de la nada.

http://www.alconet.com.ar/varios/mitologia/patagonia/koock.html

Gracias Luis Milton Ibarra Philemon, por la difusión permanente de nuestra historia.

Song of the Aisors- Gurdjieff

El universo flota en el espacio sideral

tú en el mar

como en el líquido amniótico.

Selva Casal

Gracias Victoria Fabre.

Tú, sí, tú

Tú, sí, tú,

detrás de las ventanas tú,

silencio a puñales

rodando sobre la autopista

callejas de miedo y sangre

sin piedra donde anclar en la ciudad

sin muros  donde recostar

la ventura de ser.

Hey, tú, sí, tú,

despierta ahora del sueño

largamente acariciado,

de la vanidad del centro

de la otredad del nosotros despierta

y ven sobre ferrocarriles y camiones,

ven sobre la maldita sube y sus escaparates.

Ahora en el frío 
anticipado de junio 
se rompe esta noche 
de trizas y estrellas,
y el poema anclado en tu voz

sale a escribir metáforas 

de vida.

Sfigueroa

Como tú. León Felipe por Paco Ibañez

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas 
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

A Zhivka Baldatzhieva

Comptine d'Un Autre Été

Uno es

Uno es como los días de ocasos reiterados, uno se apaga y conoce sus medianoches.
Con la mirada y con los pies se busca el cielo de Este a Oeste, dejando brillos y tormentas al paso.
Como siempre, las madrugadas son las que sueñan lo que los mediodías servirán aunque el plato
pueda venir cambiado.
Uno es como lo días de amaneceres, a veces sol, a veces lluvia, a veces frío, otras calor.
Uno es como esos días en que viene todo alegría, o todo dolor, o vienen los dos.
Uno es la elipse, el movimiento, cerrar los ojos y volver a abrir. Dormir y volver a vivir.
Uno es el que se abre y se cierra, el que pasa y el que se queda.
Uno es un día en la vida, y el siguiente y el siguiente.
Uno es y es y es al punto que en realidad está siempre siendo, volviendo a ser, empezando a ser.
Y con los días uno es lo que crece en los ojos, lo que se tuerce, se enreda, se hace nudo, fuerza, recuerdo y realidad.
Uno es reiterado como los días, contradictoriamente igual a sí mismo, distinto mañana.
Uno es como es hasta que el calendario se muere.
Y vaya uno a saber qué abismo en el tiempo hay después de eso.





Iván A. Silvero Salgueiro

Sandra Figueroa

Leyendo Adonais.

"El que se va se lleva su memoria,

su modo de ser río, de ser aire,

de ser adiós y nunca."

Rosario Castellanos

¿Y si se va?
¿Y si arremete en viaje hacia el fondo de la orilla
para no verse a sí mismo, para no encontrarse
cada mañana en cinta?
¿Y si abandona el barco, y nos deja a pie,
sombreando el mundo,
o para siempre emprende la ternura en cada ojo
para llevarse, sólo para llevarse?

Pero se lleva él, nos deja en su nombre una cicatriz
en penumbra, plena tarde, eleva
hacia la nada
ya sin manos sin ser sin caricia,
en esta misma hora digo
en esta misma puta y siempre hora.


Yo tendría que bajar hasta llenarme de piedras los bolsillos,
decir sí, aquí estoy, redonda aquí estoy no me mates en piedad
no me dejes sin la boca en témpera, apenas un hilo cruza en eternidad
y somos tan pequeños tan visibles
que cuando viene el tiempo sereno
como las hojas del viento decía,
así decía,
tal vez Adonais,
siga viajando hasta encontrar la orilla.



Sandra Figueroa

Adonaïs es una elegía escrita por Percy Bysshe Shelley para John Keats en 1821,

 catalogada ampliamente como una de las mejores obras de Shelley. 

El poema, de 495 líneas en 55 estrofas, fue compuesto en la primavera boreal de 1821

 inmediatamente después del 11 de abril, cuando Shelley se enteró de la muerte de Keats

,sucedida aproximadamente tres meses antes

Gracias Natalia y Javier !

Linchados

Caen postes y caballos.

ruedan perros sobre el asfalto.

Todos seremos linchados,

hoy y mañana.

Tal vez 
ya lo hemos sido.

Hay un sabor a hielo, a nieve,

a tierra congelada.

Las palabras cruzan insomnes

trizas sobre tu cara,

chocan entre sí,

golpean brutalmente

lo que no digo

ni oigo.

Ahora es tarde,

llorábamos sin saberlo

tal vez tú

tal vez yo

el horizonte es así,

echar a andar sobre uno mismo

una y otra vez,

empezando.

Una infinita escalera:

no digas ningún lado,

no digas noche sin aire,

cielo sin ventana

truécano sin luz;

si apenas nombrarnos

florece

el otoño entre las hojas.

Remolinos enrevesados

hacen pie sobre el día

hasta encontrarnos quietos

atisbando como tú,

principio

donde se intuye

levísimo

el abismo.

Sandra Figueroa

Mark Rothko 1903-1970
Red and Black
" Un quadro vive attraverso la compagnia altrui, espandendosi e prendendo vita negli occhi
dell'osservatore sensibile. E muore per lo stresso motivo. E' quindi un atto rischioso e ingrato
mandarlo nel mondo. Quante volte può essere ferito per sempre dagli occhi
del volgare e dalla crudeltà dell'impotente che vorrebbe
 estendere l'afflizione a tutto l'universo!" M. Rothko 1947

XXIV

                              Viene una palabra
                              viene
                              como un futuro abierto,
                              una fruta desnuda.



                             Despierto en la libertad de las horas
                             hasta alcanzar su imposibilidad.










Sandra Figueroa
"Sur y Palabra"

Halfaouine-Anouar Brahem

Montealegre, El Bierzo

                                                                                           a Angel Alvarez

Yo tenía las palabras dormidas.
Las he llamado hasta el cansancio.
Buscaba en el paisaje de los años,
por milenarias calles de España,
montañas del Bierzo:
brezos y chopos.

El árbol de manzanas 
al frente del portal,
la calle del portal, 
la falta de cuadras.*

Túneles, minas,
socavón abandonado
pueblo de los olvidos.

Carbón azul, pulmón,
carbón negro
el hilo de tus venas;
y los bellos montes 
del Morredero en agosto.

Llamar a los recuerdos,
a sentarse aquí conmigo,
fotos mediante, sentir su fuego
su calor de julio en primavera.

Encontrar mi raíz
creciendo entre las palmas
del monte más alegre.
¡Qué brillo de soledad
el cielo de tus ojos!

Quedarse allí
bebiendo de la historia,
hablar, pues coño,
y dejarse llevar,
hasta el comienzo.

Silencioso siglo,
milenario empuje
que me lleva cuesta arriba
por la sangre
hasta encontrarte como eras:
principio y solitario.


Así empezar,
despertando 
en las palabras.





Sandra Figueroa

gracias Saúl García 

* En Argentina, se denomina cuadra al espacio lineal que abarca desde las dos esquinas formadas por la intersección de una calle con otra hasta las dos esquinas formadas por el próximo cruce. Suele tener entre 100 y 150 metros de longitud.¹La cuadra incluye las dos aceras enfrentadas; tanto la de numeración par como la de numeración impar, que se encuentran en manzanas diferentes. Por lo general, existen cuatro cuadras por cada manzana, aunque también hay manzanas de tres cuadras.El vocablo "cuadra", con esta acepción, es de uso exclusivamente americano.