29 may 2016
El poeta y las piedras
Canto a las piedras
a las orillas del río.
Las acaricia el tiempo que corre entre mis manos.
Las lava el agua que arruga mi piel.
Esquilo las vio a los ojos
entre déspotas y esclavos.
Siervos del Inca
tallaron en sus cuerpos la hermosura.
¡Ay piedras!
De mirada diamantina,
os obsequio mi voz.
Bryam Herrera Jurado
El poeta y las piedras
http://herrerajurado.blogspot.com.ar/
28 may 2016
Fazeta
Felicitaciones FAZETA!!
Gracias Fabricio por dar espacio y música a Azul cristal líquido !
AZUL CRISTAL LIQUIDO
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17 may 2016
ALGUIEN SUEÑA JUNTO AL MAR
Separado y melancólico miro la rompiente,
el vagar ansioso de un cielo imposible
en las cortantes naves
que bordean espumas y cabelleras.
Vida y tiempo lentamente adorables.
Aquí está el milagro. Lo sabía.
En el insomnio, en la inmovilidad de la noche,
en la rosa blanca y apresurada,
en un fado de Amalia Rodrígues,
en la sacralidad de Arvo Part, en la lujuria.
Así me amas, entre la desazón y la quietud
de una buhardilla, con el desánimo y la pasión,
desde el otoño y el lecho amanecido.
Me amas hasta el fondo, hasta el atardecer,
hasta el abismo. Soy lo definitivo,
aquello que tiembla y se desvanece
en esta fina mañana. Solitaria, relumbrante.
Carlos Penelas
(“Poemas de Trieste”, 2013)
http://www.carlospenelas.com/
10 may 2016
este tiempo.. vida...
Gracias infinitas a la gente querida, amigos, familia, que nos acompaña y acompañó en este proceso de Azul cristal, Llenan el corazón, dan sentido a nuestra escritura. Un abrazo a cada uno de ellos.
Ivan Rusch
No hay palabra que exprese lo que significó este tiempo del libro.
Tal vez exagere, no haga falta, no sea necesario, sabemos..
Infinito viaje .. Inmenso tiempo compartido, querido.
Gracias Imaizumi Hidetaka, Yoshiro, tus azules, bellísimos, son la puerta, la ventana, a los poemas. Felices que así sea. Aunque nos separen kilómetros desde Tokio a Buenos Aires, te saludo, cercanos.
Zhivka Baltadzhieva, cuántos años desde aquellas conversaciones .. sueños..
"nosotros vivimos la poesía... " dijiste, y lo guardé para siempre.
abrazo muy grande, querida..
y mis mejores deseos .
A Juan y Agus. a Angelina, Cintia y Sandra, Al Lic. y Poeta Marcelo Perez . A Alan, Stefanía y Elena. A Gri, José Luis, Javier, Analía, Maru. Berni, Fabricio. Carlos Gentile. Vladimir C. Palacios . Hector Santos. Mariela Aquilano. Liliana Hayat. Lila Aramburu! Edmundo! Lalus!! A Carlos Penelas,
Sandra Figueroa
Bernardita Di Cristófaro
Fotógrafa Profesional
www.bdicristofaro.com
www.facebook.com/bdicristofaro
http://linkedin.com/in/bdicristofaro
29 abr 2016
La luna en el candil de la memoria
... Sospecho que el poema es la intuición más clara del devenir. Y que en el fervor de la noche vibra la insurrección del alba...
La luna en el candil
Carlos Penelas
http://www.carlospenelas.com/2016/03/la-luna-en-el-candil-de-la-memoria.html
17 abr 2016
10 abr 2016
Autorretrato - Estrella Morente.
Flamenkito !!
LA ESTRELLA.
Estrella y Enrique Morente
Yo la metería muy dentro de mi pecho y la venerara,
Si encontrara la estrella que en el camino me alumbrara...
***
LE DI LA CAZA ALCANCE
San Juan de la Cruz
Estrella Morente- Michel Nyman
Para que yo alcance diese
a aqueste lance divino
tanto volar me convino
que de vista me perdiese
y con todo en este trance
en el vuelo quedé falto..
a aqueste lance divino
tanto volar me convino
que de vista me perdiese
y con todo en este trance
en el vuelo quedé falto..
San Juan de la Cruz
7 abr 2016
Oraciones Tardías . Edmundo Moure Rojas
Deus Mediático
Anoche recé
el Padre Nuestro
en gallego
“Pai Noso
que estás no Ceo
santificado sexa
o teu Nome”
A Dios le complacen
lenguas líricas
dulces idiomas
de femenino acento
(Él tiene su Estética
sen dúbida)
Procuro llegar
a sus oídos
por correo electrónico
Anoche le envié un mail
Dios@Eternidad.com
(aún no ha rebotado)
“Non deixes de darmos hoxe
Pai
o noso Pan decotío”
“Que así sexa”
Edmoro1@gmail.com
Ajedrez
En la partida de ajedrez
tuve miedo
que me comieran la Reina
De tanto protegerla
quedó sola
en medio del tablero
inútil como madre
yerma y vacía
El Rey hizo mutis
después de la derrota
de los alfiles
Mi Reino no es
de este mundo
Peones sobrevivientes
se unieron
en desnudo rezo
Advino implacable
el jaque-mate
ira de Dios hecha
caballo blanco
(Nunca haré tablas
con el Altísimo)
Poemas de "Oraciones Tardías"2006.
EDMUNDO MOURE ROJAS
Poeta, Escriba y Tenedor de Libros
Corrector Gramatical y de EstiloGestor Cultural
Nació en Santiago de Chile, el 4 de febrero de 1941, hijo de Cándido Moure Rodríguez, gallego, nacido el 12 de febrero de 1912, en Santa María de Vilaquinte, Carballedo, Lugo; emigrado a Argentina en diciembre de 1924, y, en abril de 1933, definitivamente, a Chile; y de Fresia Rojas Ramírez, chilena, nacida en Valparaíso, Chile, el 31 de diciembre de 1913, descendiente de extremeños. Moure Rojas posee la doble nacionalidad, chilena y española, desde 1992.
26 mar 2016
21 mar 2016
No pensar nunca en la muerte. Mayte Martin
No pensar nunca en la muerte
y dejar irse las tardes
mirando como atardece.
Ver toda la mar de frente
y no estar triste por nada
mientras el sol se arrepiente.
Y morirme de repente
el día menos pensao
ese en el que pienso siempre.
Mayte Martin
2016
15 mar 2016
Abrevadero
Al abrevadero íbamos, Señor...
Paul Celán
 |
¡Muchas gracias, querido Hidetaka!
Ilustración: Imaizumi Hidetaka
poema: Sandra Figueroa
de " Azul cristal liquido"
Baltadzhieva, Rusch, Figueroa
http://www.deloscuatrovientos.com.ar/index.php?viewart=48
11 mar 2016
7 mar 2016
Buen viaje Azul cristal !
Entre las cajas y la calle, la luz ..
...Pasadas todas las palabras por agua,
abiertas por viento, ahogadas de tierra,
quemadas por fuego, ceniza insólita:
Porque no son nada,
porque yo sé que no son:
Son del vacío, y vuelven siempre al vacío.
Ivan Rusch
Gracias infinitas Poetas Zhivka Baltadzhieva, Imaizumi Hidetaka, Ivan Rusch.
Sandra Figueroa
16 feb 2016
Esperando la luz
 |
| Ed. DELOSCUATROVIENTOS |
Ilustración: IMAIZUMI HIDETAKA
ZHIVKA BALTADZHIEVA
¿SER O SER?
Esa es la pregunta.
Un ser entumecido, hecho cuchillo
para rajarse a sí mismo,
dejar de gritar
amor.
Ser o ser.
IVAN RUSCH
Los ojos quebrados
Se necesita a alguien/ tan quebrado como uno/
para quebrar el llanto en dos/ un ojo/ otro/
mi lamento es no mío/ es tuyo mi lamento/
tu lamento es mío/ es mío tu ojo/
el que deja caer agua/
Dos ojos lloran, pero no son los dos de dos/
son uno de uno:
y tan quebrado como el otro
que uno llueve del ojo ajeno.
SANDRA FIGUEROA
Abrevadero
Fui removiendo las palabras,
singularmente.
Unas iban regresando a las montañas sagradas,
otras al abrevadero.
A que sólo sobrevivieran las pulcras,
las hermosas, las inocentes,
floriblancas piedras.
http://www.deloscuatrovientos.com.ar/index.php?viewart=48
9 feb 2016
Tiempos
Hay los tiempos así,
y puedo entrar.
Hay los días en silencio,
la música del espacio que nos anticipa
entre los ríos y las piedras.
Pensé que la serenidad era una cuestión
de los días y las noches,
de los astros,
su curvatura nocturna
y una leve nostalgia
acercándose melodiosa
a cantar, sólo cantar.
Aún así no habían preguntas.
No tenía tiempo, o se posaba entre las manos
como si fueran las ramas
de un árbol.
¿No es acaso el infinito esta tarde de sol y brisas?
sf
Espanto y silencio en la poesía de Paul Celan
Martes 13 de abril de 2010, por Evodio Escalante
Vino una palabra, vino,
Vino por la noche,
Quería iluminar, quería iluminar.
Ceniza.
Ceniza, ceniza.
Noche.
Noche y noche. Al ojo
Va, a lo húmedo.[1]
si viniera un hombre,
si viniera al mundo un hombre, hoy, con
la barba de luz de
los patriarcas: debería,
si hablara de este
tiempo,
debería
sólo balbucir y balbucir,
siempre, —siempre,
asíasí.
(<<Pallaksch. Pallaksch>>.)[8]
Quizás el dolor es el verdadero principium individuationis. Vivir es aprender a vivir con ese dolor que nos adviene y permanece en nosotros de forma tal que de él y sólo de él estamos obligados a extraer nuestro sentido de la identidad. El sentido del ser, mientras la época no sea otra, encarna en un sentido del yo que permite que el sí mismo se corone en la tesitura de su estremecimiento más abismal. El sufrimiento se acoraza y produce silencio, mutismo, desesperación, rabia, y una cuota de identidad. La tierra vive de nuevo por el sufrimiento, y hasta se hace habitable por él. A pesar de los pesares y por paradójico que parezca, el dolor habita. Hace espacio y crece hacia lo inmensurable. Lo dice Celan: “Imagínate: / el soldado en la ciénaga de Masada / aprende patria, de la manera / más imborrable, / contra / cada púa en el alambre.” De la púa pende la pertenencia. Insiste Celan: “Imagínate: / tu propia mano / ha sostenido / este pedazo / de tierra habitable / alzado / de nuevo /a la vida / por el sufrimiento.” Es el dolor el que insufla la vida, y algo más, lo que hace habitable el pedazo de tierra que funda la pertenencia. Si el dolor es el mal, entonces la individuación de lo humano necesita a paletadas su cuota de dolor. El dolor es genésico. ¿No será esto lo insepultable que nombra el poema al terminar? “Imagínate: / esto me tocó en suerte, / en vela el nombre, en vela la mano / para siempre, / desde lo insepultable.”
Interpretar es a menudo simplificar, lo sé muy bien. La exégesis que exigen los poemas de Celan pasa siempre por una interrogación acerca de la época en que fueron escritos, como pasa por una clarificación —así sea a tientas— sobre la circunstancia a menudo traumática evocada en los textos. Si Hegel afirmaba que la filosofía era el propio tiempo aprehendido con el pensamiento, habría que replicar que la poesía no podría ser otra cosa que ese mismo tiempo aprehendido en imágenes. Todavía Rilke puede preguntarse por la respuesta de los ángeles a su grito desgarrador. La presencia del ángel terrible no obstruye el paso de la palabra; en dado caso es fuente de una misteriosa silenciosidad. La distancia que hay de un Rilke a un Celan podría indicar el tránsito a una época a la que todavía estamos tratando de dar un nombre. En Celan como en Ingeborg Bachmann, su amiga y antecesora en el camino de la poesía, el silencio que se impone es oscuro y a la vez ominoso. “WieB ich nur Dunkles zu sagen”, “Sólo sé decir lo oscuro”, declara la escritora en uno de sus poemas más conocidos. “Wie Orpheus spiel ich / auf den Saiten des Lebens den Tod.” “Como Orfeo extraigo mi canto / de la lira del hígado de la muerte.”
En “Stretta”, uno de sus poemas más conocidos, Celan comienza estableciendo un paralelismo entre la cerrazón del cielo y la soledad de un hombre a quien ya nadie interpela: “la noche / no necesita estrellas, en ninguna parte / se pregunta por ti.” Por un procedimiento en cascada, la estrofa que sigue reitera cada vez los últimos versos de la que la antecede: “En ninguna parte / se pregunta por ti.” El pasaje que me interesa destacar le otorga un protagonismo a la palabra, esto es, a la sustancia del poema, y dice así, atendiendo al ritmo tartajeante que le impone Celan:
Vino, vino.
Vino una palabra, vino,
Vino por la noche,
Quería iluminar, quería iluminar.
Ceniza.
Ceniza, ceniza.
Noche.
Noche y noche. Al ojo
Va, a lo húmedo.[1]
La imagen del poema tiene que incidir en el ojo, tiene que conformarlo, de otro modo carece de justificación. No se olvide que la tarea principal del poema, tal como lo concibe Celan, es otorgar testimonio. En la breve alocución con la que recibe el premio de literatura de la ciudad libre anseática de Bremen, Celan lo deja muy claro: los poemas son transitivos, y por esto mismo, podría agregarse, hablan de la realidad. “Los poemas están de camino: rumbo a algo”, asevera Celan, y complementa ahí mismo: el poeta “va con su existencia al lenguaje, herido de realidad y buscando realidad.”[2]
En su famoso discurso de “El meridiano”, pronunciado dos años más tarde, el 22 de octubre de 1960 en ocasión de la entrega del Premio Georg Büchner, que años antes había recibido su amiga Ingeborg Bachmann, Celan reitera esta concepción: “El poema está solo. Está solo y de camino. El que lo escribe queda entregado a él (...) El poema quiere ir hacia algo Otro, necesita ese Otro, necesita un interlocutor. Se lo busca, se lo asigna.”[3]
Es este anclaje en lo real, y en la realidad de un “tú” al que con todo rigor se busca, lo que hace desesperar a Celan de las metáforas. Nada le disgusta tanto como que se piense que sus poemas construyen o se sirven de metáforas. En una carta a su amigo Walter Jens, en relación con unos discutidos versos de su poema “Fuga de muerte” en los que aparece la expresión “cavamos una fosa en los aires”, enfático señala: “Dios sabe que no es ni un préstamo ni una metáfora.”[4]
En su discurso de “El meridiano” corrobora, para que no quede lugar a dudas: “El poema sería así el lugar donde todos los tropos y metáforas nos invitan a reducirlos al absurdo.”[5]
El arranque de “Stretta” es inequívoco respecto del papel testimonial del poema. Por eso comienza diciendo así: “Deportado al campo / de la huella infalible.”[6] Esto no obsta para que se agregue que un tal testimonio a menudo tiende de modo fatal hacia el silencio, hacia el enmudecimiento, y lo que éste tiene de inquietante y no asimilable. Esto también ha sido abordado en el discurso de “El meridiano”. Ahí leemos: “Por supuesto el poema, el poema hoy, muestra –y eso tiene que ver, creo, a la postre sólo indirectamente con las dificultades, no subestimables, de la elección de vocabulario, de los abruptos cortes en la sintaxis o de un sentido más despierto para la elipse—, el poema muestra, es imposible no reconocerlo, una gran tendencia a enmudecer.”[7]
La corroboración más famosa, o cuando menos la más explícita, de esta epocal tendencia a enmudecer, la encontramos en el poema “Tubinga, enero” en el que se evoca la figura del Hölderlin de la torre, presa ya de la locura e incapaz de decidir entre un “sí” y un “no”. Para evitar pronunciar estas palabras comprometedoras, Hölderlin recurre cada vez para salir airoso del trance a una palabra de su invención, que no quiere decir nada: <<Pallaksch>>. Celan pone al día su herencia bíblica y articula:
Si viniera,
si viniera un hombre,
si viniera al mundo un hombre, hoy, con
la barba de luz de
los patriarcas: debería,
si hablara de este
tiempo,
debería
sólo balbucir y balbucir,
siempre, —siempre,
asíasí.
(<<Pallaksch. Pallaksch>>.)[8]
17 dic 2015
12 dic 2015
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