2 jun 2019
5 may 2019
Rafael Cadenas - Cuatro poemas
«Amante» (1983)
el encuentro
con el tú
magnífico,
el que te toma
y te anula como tempestad
y de ti arranca al que busca.
**
«Una isla» (1958)
Si el poema no nace, pero es real tu vida,
eres su encarnación.
Habitas
en su sombra inconquistable.
Te acompaña
diamante incumplido.
**
El que es
Si alguien me toca, sólo me toca a mí, a ese mí orgulloso, ese mí que no deja franquear su claustro, y no a ese otro alguien, informe, vasto, neutro, que hace gestiones en la oscuridad.
Herirás al que puedes herir, a que no importa defender, al que no es nada.
No lastimarás a nadie, lastimarás a ese nadie que me cierra el paso.
No temas. Sufre mi guardián. El que debe desprenderse como fruto que he cultivado, usé y abandono.
El otro, oscuro, humilde y quieto, no necesita protección.
No será tocado ni herido. Ni padece ni se queja.
No será destruido.
**
Del libro «Gestiones» (1992)
¿Quién es ese que dice yo
usándote
y después te deja solo?
No eres tú,
tú en el fondo no dices nada.
Él es sólo alguien
que te ha quitado la silla,
un advenedizo
que no te deja ver,
un espectro
que dobla tu voz.
Míralo
cada vez que asome el rostro.
Rafael Cadenas
30 abr 2019
EL OTRO RELOJ
Año 1971. Se trata de un recuerdo. Estoy haciendo prácticas como psicólogo en el Hospital Neuropsiquiátrico "El Sauce"en Mendoza, Argentina. Una vez, caminando y conversando con un paciente, diagnosticado como esquizofrénico, en el patio de "crónicos" , el paciente me dice:
-Cuando yo le veo al doctor el otro reloj, no el reloj que se ve, sino el otro reloj que no se ve y que está detrás del que se ve, el doctor me hace un electroshock, y a lo mejor lo que yo necesito es sonarme las narices... ( se encoge de hombros)
-¿Será que no le gusta al doctor que usted le vea el otro reloj?
-Usted también está loco.
Sergio Canadé - julio 2009
ilustración : Christopher L. Donovan - arte digital
http://sitiosenelcorazon.blogspot.com/2009/
Asaf Avidan
Small Change Girl
The Labyrinth Song
THE LABYRINTH SONG
Evening rises, darkness threatens to engulf us all
But there's a moon above it's shining and I think I hear a call
It's just a whisper through the trees, my ears can hardly make it out
But I can hear it in my heart, vibrating strong as if she shouts
Oh Ariadne, I am coming, I just need to work this maze inside my head
I came here like you asked, I killed the beast, that part of me is dead
Oh Ariadne, I just need to work this maze inside my head
If only I'd have listened to you when you offered me that thread
Everything is quiet and I'm not exactly sure
If it really was your voice I heard or maybe it's a door
That's closing up some hero's back, on his track to be a man
Can it be that all us heroes have a path but not a plan?
Oh Ariadne, I'm coming, I just need to work this maze inside my mind
I wish I had that string, it's so damn dark, I think I'm going blind
Oh Ariadne, I just need to work this maze inside my mind
For the life of me I don't remember what I came to find
Now tell me princess are you strolling through your sacred grove?
And is the moon still shining? You're the only thing I'm thinking of
The sword you gave me, it was heavy, I just had to lay it down
It's funny how defenseless I can feel here when there's nobody around
Oh Ariadne, I'm coming, I just need to work this maze inside my heart
I was blind, I thought you'd bind me, but you offered me a chart
Oh Ariadne, I just need to work this maze inside my heart
If I'd known that you could guide me, I'd have listened from the start
Somewhere up there there midnight strikes, I think I hear the fall
Of little drops of water, magnified against the barren wall
It's more a feeling than a substance, but there's nobody around
And when I'm in here all alone, it's just enough to let me drown
Oh Ariadne, I was coming, but I failed you in this labyrinth of my past
Oh Ariadne, let me sing you, and we'll make each other last
Oh Ariadne, I have failed you in this labyrinth of my past
Oh Ariadne, let me sing you, and we'll make each other last
Asaf Avidan
La primera vez que uno escucha cantar a Asaf Avidan siente que la música le estaba prohibiendo algo. Algo muy seco, muy duro, que en su interior guarda toda esa suavidad y savia de quien hace canciones para un lugar del cuerpo más allá del tímpano y yunque. Entrar así en el pentagrama de Asaf es casi como esa teoría vital -que se cuenta en pocas borracheras- de que hay dos tipos de personas, cerezas y sandías. Este israelí es más bien lo segundo, pues todos acaban cayendo en su interior, hasta su centro dulce, su gravedad de asombros.
No es baladí lo de caer. Su nuevo disco se titula The Study on Falling y es exactamente eso: un asomarse al abismo y saltar a sabiendas de que en el fondo puede no estar la respuesta. Sólo más grito. Uno que se contiene y explota siguiendo las directrices de una garganta de prodigios.
http://www.notodo.com/asaf-avidan-study-falling
25 abr 2019
Corona - Paul Celan
Corona
Aus der Hand frißt der Herbst mir sein Blatt: wir sind Freunde.
Wir schälen die Zeit aus den Nüssen und lehren sie gehn:
die Zeit kehrt zurück in die Schale.
Im Spiegel ist Sonntag,
im Traum wird geschlafen,
der Mund redet wahr.
Mein Aug steigt hinab zum Geschlecht der Geliebten:
wir sehen uns an,
wir sagen uns Dunkles,
wir lieben einander wie Mohn und Gedächtnis,
wir schlafen wie Wein in den Muscheln,
wie das Meer im Blutstrahl des Mondes.
Wir stehen umschlungen im Fenster, sie sehen uns zu von der
Straße:
es ist Zeit, daß man weiß!
Es ist Zeit, daß der Stein sich zu blühen bequemt,
daß der Unrast ein Herz schlägt.
Es ist Zeit, daß es Zeit wird.
Es ist Zeit.
.......
Corona
En mi mano el otoño come su hoja: somos amigos.
Extraemos el tiempo de las nueces y le enseñamos a caminar:
regresa el tiempo a la nuez.
En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca dice la verdad.
Mi ojo asciende al sexo de la amada:
nos miramos,
nos decimos palabras oscuras,
nos amamos como se aman amapola y memoria,
nos dormimos como el vino en los cuencos,
como el mar en el rayo sangriento de la luna.
Nos mantenemos abrazados en la ventana, nos ven desde la calle:
tiempo es de que se sepa,
tiempo es de que la piedra pueda florecer,
de que en la inquietud palpite un corazón.
Tiempo es de que sea tiempo.
Es tiempo.
De "La arena de las urnas" 1948
Versión de José Ángel Valente
GILLES DELEUZE - Abecedario - E - Infancia [enfance]
Fragmento
Gilles Deleuze:
Pero la idea misma de hablar de mi infancia me parece, por una parte, no sólo porque no tiene ningún interés, sino porque, ¡es lo contrario de toda literatura, vaya! Es lo contrario, si me permites, he estado leyendo... Ya he leído esto mil veces, lo que digo lo ha dicho todo el mundo, todos los escritores lo han dicho siempre, pero doy con un libro que no conocía –cada uno tiene sus agujeros, ¿no?–; se trata de un gran poeta ruso, Mandelstam. Bueno, lo estuve leyendo ayer, justamente, pensando que...
Claire Parnet:
Tiene un nombre muy hermoso, podrías decir el nombre.
Gilles Deleuze:
Ossip, sí, se llama Ossip. En esta frase dice –tengo equivalencias, es un tipo de frase que me conmueve. Y es ése, vaya, el papel de un profe: comunicar un texto, hacer amar un texto a unos chavales... Lo que Halbwachs hizo para mí. Bien.. él dice: «Hay algo que, no obstante, no comprendo», –no cito exactamente, se trata de los escritores...–, «nunca he podido entender a gente como Tolstoi; incluso Tolstoi, enamorado de los archivos familiares, con sus epopeyas de recuerdos domésticos». Ahí la cosa empieza a ponerse seria. «Lo repito: mi memoria no es de amor, sino de hostilidad, y no trabaja para reproducir, sino para descartar el pasado. Para un intelectual de origen mediocre», como él, «la memoria es inútil. No tiene más que hablar de los libros que ha leído y ya tiene hecha su biografía». Como yo con Halbwachs, en fin...
No comprende, no comprende que un hombre como Tolstoi esté enamorado de los archivos familiares, y prosigue: «Lo repito: mi memoria no es de amor, sino de hostilidad; y no trabaja para reproducir sino para descartar el pasado. Para un intelectual de origen mediocre, la memoria es inútil. No tiene más que hablar de los libros que ha leído y ya tiene hecha su biografía. Mientras que, en las generaciones felices, la epopeya habla en hexámetros y en crónicas, en mi caso hay un signo de oquedad, y entre mí y el siglo yace un abismo, una zanja llena del tiempo que murmura. ¿Qué quería decir mi familia? No lo sé. Era tartamuda de nacimiento y, no obstante, tenía algo que decir. Sobre mí y sobre muchos de mis contemporáneos pesa el tartamudeo de nacimiento. Aprendimos, no a hablar, sino a balbucear, y sólo prestando el oído al ruido creciente del siglo y una vez blanqueados por la espuma de su cresta pudimos adquirir una lengua». Bueno, no sé, para mí esto quiere decir –¿qué quiere decir verdaderamente? Escribir es dar fe de la vida. Es dar fe de la vida, y por ende por, en el sentido en el que decíamos por los animales que mueren. Es tartamudear en la lengua. Hacer literatura, echar mano de la infancia, es la típica forma de hacer de la literatura el pequeño asunto privado de uno. Es algo que te revuelve las tripas, es de veras la literatura de Prisunic, de bazar, son los best-sellers, es una verdadera mierda. Si uno no empuja el lenguaje hasta el punto en el que empieza a tartamudear –porque no es fácil, no basta con tartamudear así: «bé-bé-bé». Si uno no llega hasta ese punto, entonces, tal vez en la literatura, al igual que en... a fuerza de empujar el lenguaje hasta un límite, haya un devenir animal del lenguaje mismo, y del escritor, haya también un devenir niño, pero no se trata de su infancia. Deviene niño, sí, pero no se trata de su infancia, ya no se trata de la infancia de nadie: se trata de la infancia del mundo, la infancia de un mundo. Entonces, los que se interesan por su infancia, que se vayan a paseo, y luego que continúen, está muy bien: harán literatura que merecen. Si hay alguien que no está interesado en su infancia, ése es Proust, por ejemplo. En fin, las tareas del escritor no consisten en rebuscar en los archivos familiares, no consisten en interesarse por su infancia: nadie se interesa, nadie digno de cualquier cosa se interesa por su infancia. Ésa es otra tarea: devenir niño mediante la escritura, ir hacia una infancia del mundo, restaurar una infancia del mundo, ésa es una tarea, son las tareas de la literatura.
Claire Parnet:
¿O el niño nietzscheano?
Gilles Deleuze:
El niño, bueno, Nietzsche lo saía, pero Mandelstam también lo sabía: todos lo saben, todos los escritores lo saben.
Claire Parnet:
Entonces, por qué...
Gilles Deleuze:
... se trata de devenir, insisto, si no logro encontrar otra fórmula que ésta: escribir es de hecho devenir, pero no es devenir ni escritor ni el propio memorialista, no. Y no porque haya tenido una historia de amor tengo que hacer de ella una novela, sino que es inmundo pensar las cosas así. No sólo es mediocre: es inmundo, vaya.
Entrevista completa
http://estafeta-gabrielpulecio.blogspot.com/2009/08/gilles-deleuze-abecedario-e-f-g.html
21 abr 2019
Listen to the world.. Ayub Ogada
Listen to the world, its speaks to us, but we never listen, we don't have time to listen.
My music comes from silence and peace . A.O.
https://www.facebook.com/pg/AyubOgadaMusic/photos/?ref=page_internal
19 abr 2019
Nictógrafo. Alejandra Pizarnik-Arturo Carrera
Alejandra Pizarnik - Escrito con un nictógrafo (su voz)
El escriba ha desaparecido
Señaló el sitio vacío
donde los muertos se divierten
La noche penetrando
y el glande inflado de tinta, penetrando
hacen el mismo ruido
que la muerte penetrando
Asisto a su duración en lo instantáneo
SILENCIO DESORBITADO
su fiesta en lo opaco, en lo pleno, en lo plano
la atención lleva un blanco en la frente
lleva una capa de lirones
despiertos
es la época en que la muerte entra muda
Mudo mi cuerpo
Yo me impongo en tu muerte
Yo me guarezco tu muda
tiempo de atenuación
tiempo de purificación
tiempo de lluvias constantes
lo insensible vibra
lo insensible soporta la noche
brota flores en mitad de la noche
en mitad de la página
sobre la panza de la muerte
la orfandad lleva un blanco en la frente
E L P O E M A S E A B R E
esa es tu fuerza
la orfandad es fascinada comandada
Subida a la barca invadida y hundida de muertos
Yo en la prosa de tu libro
En el barco de los muertos
Entre volúmenes huecos mi cuerpo grafía
a otro páramo
descargando letras huesos huecos
El poema se abre
Esa es tu fuerza
El poema toma contacto
Se desliza con brazos extendidos
por las dos orillas
esa es tu fuerza
Me hablabas de una trampa del lenguaje
el poema se abre
SALTAN TUS MUERTOS
C L O W N S
D A N Z A S
interferencia de danzas
palimpsesto de danzas
en lo oscuro
la oscuridad polarizada
Y danzas
Como las danzas de las abejas
invariables
te atraen con sus movimientos mociosos
para extenuar un lugar
para desocultar otro lugar
para fingir invadir para informar
DANZAS
vos estás dictás dilectismos
espacios acopiados sismos
estos muertos son míos
(señalando las palabras)
estos muertos son míos
Arturo Carrera
http://lauragiordani.blogspot.com/2008/12/escrito-con-un-nictgrafo-de-arturo_04.html
7 abr 2019
6 abr 2019
25 nov 2018
19 nov 2018
Ali Farka Toure - Ai Du
“Mis manos son un desastre.
Duelen pero cuando comes el arroz se olvida.
Yo soy un agricultor”
Ali Farka Toure
https://www.wiriko.org/wiriko/ali-farka-toure/
https://buenasnochescerebro.wordpress.com/2015/04/21/ai-du-ali-farka-toure/
11 nov 2018
Sodade - Cesaria Evora & Bonga
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Esse caminho pra São Tomé
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Esse caminho pra São Tomé
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Si bô 'screvê' me 'm ta 'screvê be
Si bô 'squecê me 'm ta 'squecê be
Até dia qui bô voltà
Si bô 'screvê' me 'm ta 'screvê be
Si bô 'squecê me 'm ta 'squecê be
Até dia qui bô voltà, sodade
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Esse caminho pra São Tomé
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Quem mostra' bo esse caminho longe?
Esse caminho pra São Tomé
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Si bô 'screvê' me 'm ta 'screvê be
Si bô 'squecê me 'm ta 'squecê be
Até dia qui bô voltà
Si bô 'screvê' me 'm ta 'screvê be
Si bô 'squecê me 'm ta 'squecê be
Até dia qui bô voltà, sodade
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Sodade sodade
Sodade dessa minha terra, São Nicolau
Cesaria Evora
7 nov 2018
6 nov 2018
Miguel Campello - Espineta (Acústico).
Soy el silencio, y el cristal, que te ha cortao
Soy tu mirada, y no soy ná ..
Miguel Campello
3 nov 2018
Tierra
El 25 de Septiembre de 2018, la sonda Parker Solar capturó una vista de la Tierra a medida que avanzaba hacia la primera asistencia de gravedad de Venus de la misión. La Tierra es el objeto brillante y redondo visible en el lado derecho de la imagen.
Crédito de la imagen: NASA/Naval Research Laboratory/Parker Solar Probe
21 oct 2018
tres a.m.
Una noche de octubre de dos mil
diesiocho,
a las tres a.m.
yo veía a trasluz de la ventana
las ramas del árbol
brillando bajo la luna
hojas, verdes y claras y negras;
creo que era un fresno,
según me dijo Nora,
las veía porque un enorme farol de neón
iluminaba potente
aunque nadie cruzaba la calle
Rincón a esas altas horas.
Fui destejiendo la escritura
hasta llegar al punto cero
de saturación.
Entonces en libertad
de la ausencia
podía inscribir
antes de que huya,
milimetricamente
esta visión nocturna.
Sf
Friedrich Nietzsche
Escena inicial de El Caballo de Turín, de Bela Tarr.
Cantos de Zaratustra I: La canción del noctambulo
¿Habéis aprendido mi canción?
¿Habéis adivinado lo que quiere decir?
¡Bien! ¡Adelante! Vosotros hombres superiores,
¡cantadme ahora, pues, mi canto de ronda!
¡Cantadme ahora vosotros la canción cuyo título es Otra vez,
cuyo sentido es «¡Por toda la eternidad!»,
cantadme vosotros, hombres superiores,
el canto de ronda de Zaratustra!
¡Oh hombre! ¡Presta atención!
¿Qué dice la profunda medianoche?
«Yo dormía, dormía, –
De un profundo soñar me he despertado: –
El mundo es profundo,
Y más profundo de lo que el día ha pensado.
Profundo es su dolor. –
El placer – es aún más profundo que el sufrimiento:
El dolor dice: ¡Pasa!
Mas todo placer quiere eternidad -,
-¡Quiere profunda, profunda eternidad!»
Friedrich Nietzsche
(1844-1900)
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