Una hora

Yo pedía una hora más.


Tan sólo una en el mundo
para entrar
en la más profunda noche,
cuando los duendes
y fantasmas
despiertan la luz
de las palabras
rotas.


Pedía una hora,
una pequeña siquiera,
me fuera dada,
en contra del sonido 
y el silencio.
En contra del mundo
el odio o el amor,
así pequeña como un puño
entre mis manos.


Porque justo ahora
en este invierno frío
colándose atrevido 
entre mis huesos
ella venía
de lejos y de siempre
de allí de no sé qué lamento
entraba por mi ser
a interrogar
a buscarme.


Ella decía: ahora,
siempre,
habla, vamos, ven
por esta tierra,
surge como la hierba
como un muro a elevarse
entre los muros,
en esta hora final 
y última ven,
dí tú la palabra
que no tienes.

Sandra Figueroa

julio 15