11 feb. 2018

Miguela. Fazeta.


                                                 gracias por la música, Fazeta 
                                              por el surrealismo.. 







Una vez, cenando, Fabri nos  hablaba de su mamá, y contó de todos los animalitos que ella  había adoptado y cuidaba.
Yo imaginaba la algarabía que debía ser entrar en su casa, y en cuán especial sería ella. 
Debe ser por eso que eligió dedicarle este tema tan hermoso. 

Cobijarse en la música, en las palabras, en el amor que acerca...
..energía que gira, llega.. infinitamente..

Enorme abrazo para los dos...



Sandra Figueroa

17 ene. 2018

En la zona fantasma: lo inacabado..



Arshile Gorky – The Artist and His Mother –



Arshile Gorky: Ararat (Excerpts)



“Solo las manos verdaderas escriben poemas verdaderos. No veo ninguna diferencia fundamental entre el apretón de manos y el poema”. Paul Celan, carta a Hans Bender, mayo de 1960.

“Cuando algo está terminado, significa que eso esta muerto, ¿no es así? Yo creo en la perdurabilidad. Yo nunca termino una pintura: solamente dejo de trabajar en ella por un tiempo. Me gusta pintar porque es algo que nunca llego a terminar. Lo que hay que hacer es empezar siempre a pintar, nunca terminar de pintar." (Arshile Gorky, 1947)

“… al igual que en las casas de los judíos (para recordar las ruinas de Jerusalén) siempre algo debe ser dejado inconcluso…” (Jean-Paul Richter, El viaje a Campania, cita que escoge Celan como encabezamiento para “Wolfsbohne”)


“Quien asume la carga de testimoniar por ellos, sabe que tiene que dar testimonio de la imposibilidad de testimoniar” (Giorgio Agamben, Lo que queda de Auschwitz)


“…una verdad que es preciso dejar abierta, inacabada, para que sea la verdad.” (Jean-Luc Nancy)




Fragmentos del texto "En la zona fantasma: lo inacabado, Arshile Gorky y Paul Celan"
de RUBÉN MARTÍN .-




8 ene. 2018

síntoma




Una y otra vez 
resonaban palabras 
melodías  
en la campana de mi interior;
golpeando
melancólica a veces 
serenamente otras. 


Pero una alegría,  
una enorme alegría 
brotaba como un síntoma 
fuera de todo nacimiento. 


Como un presagio de noches antiguas 
en la luz 
imperceptible 
en la miríada insensible de la luz 
brota primavera,
hazla brotar como si fuera un silencio




Sf

24 dic. 2017

Inolvidable


La Alhambra. Granada
La Alhambra Granada
Mijas. Málaga.


Sf

Paul Celan- Resúmenes. Javier Segui de la Riva.


José Ángel Valente

La palabra poética es palabra dicha contra la muerte.
La poesía no hace acontecer nada, sobrevive.
El poema es un mensaje arrojado al mar en una botella.
Instalado Celan en la memoria de un tiempo sombrío, desde el descenso total al corazón de la noche, la palabra poética pronuncia ¡Hágase la luz!
Celan forja una palabra nueva (desde la escritura automática, en la escritura desatirculada pero cifrada y pautada). 
Celan está en la frontera entre la sombra y la luz. Lenguaje tan cercano que elude la figura brillante.

“Dice verdad quien dice sombra” (Celan, 1954).
*
“La poesía no se impone, se expone”
*
“Leche negra del alba te bebemos de noche te bebemos al mediodía la muerte es un maestro venido de Alemania”  (1948)
*
Hace de la sombra: palabra, linde de lo oscuro. Una luz no extinguible, triunfante. Las cenizas, el humo, los sepultados en el aire.
*
F. Jarauta

Celan tuvo que atravesar un terrible mutismo, las mil espesas tinieblas de los discursos homicidas.
“Jamás he escrito una sola línea que no tenga que ver con mi existencia”.
Celan quiere escribir (después de Mallarmé) en las cenizas del lenguaje (grado cero).
“Tal vez la poesía, como el arte, se dirige con un yo olvidado de si mismo hacia algo insólito y extraño y vuelve a liberarse. Pero ¿dónde? ...”
La poesía hace suya una sombra. Es su lugar de instalación. Recorrer la sombra, intentar con la palabra decir su verdad (tensamente) sin resolver. 
“Móviles dunas de palabras errantes”
Urdimbre móvil de palabras enzarzadas.
Estar a la sombra
De la llaga en el aire
Para-nadie-y-para-nada-estar
Irreconocible
Sólo
para ti.
Con todo lo que en ello espacio tiene
Sin idioma 
también.
*
Andrés Sánchez Robayna
Todo viene del impulso que da cauce a un hacer... Pulsión, arrebato, aliento, asociado a un oscuro proceso de tanteo (búsqueda). Con pulso, compulsión ritmada de la palabra. (Ritmo vacío de Valery).
¿Que es lo fatalmente único del lenguaje en la poesía?
La pulsión circula por un cauce con dos orillas: el dialogo y la memoria (o el olvido).
Poema es trayecto de una voz hacia un tú vigilante. Tu es el otro incluyendo el otro de uno mismo. Los otros todos y nadie. “Yo soy tu cuando soy yo”.
Poema es transcurso por la memoria del lenguaje (memoria verbalizante). Escribir poemas es extraer de esa memoria afirmaciones (respuestas) que son simultáneamente preguntas.
La pregunta es la forma de ser de la extrañeza del tu-yo ante una respuesta salida del poemar. “La palabra lograda al silencio”.
Desde el cauce del impulso (la sombra que dice verdad), el acto poético consiste en una búsqueda de la realidad (de la realidad nombrada, roturada por preposiciones, adverbios y frases cómplices).
Pero el lenguaje poético no refiere ni representa: sólo crea realidad.
Esta creación se realiza en el lenguaje sin ninguna mediación.
De la destrucción del lenguaje vuelve a producirse la nueva génesis (Zohar) gobernada por la pasión que ilumina la potencia que nombra (el logos). El poema es un alojamiento expansivo del logos que crece en las figuras de la luz.
Gide dice que el hombre es responsable de Dios. “Puede decirse que la oración crea a Dios”.
Crear es creer. La fe crea aquello en que se apoya.
La poesía es una forma de aparición del lenguaje.
Un poema no significa, es. (McLeish).
El poema es una aparición del lenguaje que reverbera con la realidad.
El precio del arte en su confrontación con la realidad es la oscuridad, oscuridad adherida a la posibilidad del encuentro (sólo en la noche hay fusión). La oscuridad de la lejanía o extrañeza (del encuentro con la lejanía y la extrañeza) quizás producida por la propia extrañeza (el encuentro).
El acto poético es radical extrañamiento, negativo a lo familiar. Celan buscaba palabras sin cesar: en la botánica, la mineralogía.
Celan poetiza “en la claridad de la utopía” para fundar una realidad nunca del todo formada que quiere envolver la experiencia de la realidad.



Resúmenes

14 dic. 2017

.. rozando las estrellas .. Yun Dong-ju

Prólogo 


 Hasta el día en que muera,
anhelo no tener ni una pizca de vergüenza 
cuando miro hacia el cielo, 
así que me he atormentado a mí mismo, 
incluso cuando el viento agita las hojas. 
Con un corazón que canta las estrellas, 
amaré todas las cosas que mueren. 
Y caminaré por el camino 
que se me ha dado.

Esta noche, de nuevo, el viento roza las estrellas.




Traducido por Chae-Pyong Song y Darcy Brande


                                                      ****


Otoño llena un cielo de estaciones que pasan.
Si pudiera contar, sin preocupación alguna, todas las estrellas de otoño.
Una memoria a una estrella,
Un amor a una estrella,
Una soledad a una estrella,
Una admiración a una estrella,
Un poema a una estrella,
Y madre, madre a una estrella.
Madre, llamaré cada uno de estos bellos nombres a una estrella.




(Extracto del poema de Yun Dong-ju "Una noche contando estrellas")








9 dic. 2017

Mayo



Para azul morir
voy a quedarme dentro
a la intemperie


no sé quién fui:
des- almada 

cenizas se esparcen por el aire
                     alambres y  rejas

Helado es el viento:

danza  
oscilando
en mi danza .


¿no viste caer
copos de nieve 
durante toda la noche
sobre el techo de tu casa
sobre la piel del lenguaje?


Copos blancos
caen,

y es mayo
entre los árboles.





Sf

Vicente Amigo


Ciudad de las ideas




3 dic. 2017

Mi Frida


"Creían que yo era surrealista, pero no lo era.
Nunca pinté mis sueños. Pinté mi propia realidad"


"Doctor, si me deja tomar este tequila, le prometo no beber en mi funeral"

.



 "Palabras encadenadas que no pudimos decir sino en los labios del sueño. 
Todo lo rodeaba el milagro vegetal del paisaje de tu cuerpo. 


“Si yo pudiera darte una cosa en la vida, me gustaría darte la capacidad de verte a ti mismo a través de mis ojos. Sólo entonces te darás cuenta de lo especial que eres para mí”.




“Quise ahogar mis penas en licor, pero las condenadas aprendieron a nadar”


"No puedes imaginarte lo joputas que son esta gente; me hacen vomitar. Son tan condenadamente intelectuales y degenerados, que ya no los aguanto más." 




“Cuando Frida pone el espejo en un marco también oaxaqueño, está invitando a su amiga a ser parte de la obra”, explica la curadora.


Frida Kahlo
Museo Malba
Sf
26/09/17

25 nov. 2017

por la noche



                                                                                 A Gri. 
Es lo disruptivo
me dijo,
cerrando toda discusión,
la palabra origen.

Ella sabe.


¿Qué es lo disruptivo,
sino lo que emerge. 
un nacimiento?


Yo iba descubriendo
que en cualquier sitio
debajo de cada término
había oculto un poema.




sf

II



En un puente me detengo a contemplar
las aguas que golpean los bordes de mi país
y veo pasar las redes repletas
de frutos y de peces,
veo viajeros vestidos como nubes
(ellos no buscan su reflejo en el agua),
barcos soberbios,
banderas que prometen nuevas tierras
y pájaros que saben qué hay detrás del horizonte.

Canto al río, al barco, a las multitudes,
y celebro mi corazón infatigable.



Bryam Herrera Jurado
Tapa de Las patagónidas (2017)

Felicitaciones, Bryam.. los mejores augurios para Las patagónidas !

12 nov. 2017

límite




Cuando al fin la noche se hizo noche
la absoluta oscuridad 
devino claridad.


Las cerradas, abiertas puertas:
el infinito.


El cielo ,
la estrellada universalidad
el mismo cielo
del abismo

 el límite.




sf

Flamenco


"Un extracto de fuego y veneno, eso es el Flamenco"

                                                          (Antonio Gades)








...ahora me voy por la otra puerta

y es un mundo de luz, de color..
Hago lo que quiero
Soy valiente .

(La Chana )



26 oct. 2017

Hablamos de nosotros



Dijiste que en el fondo
siempre 
hablamos de nosotros,
será por eso que nombramos
semilla
útero
árbol
luna.


Entre música
negra, como mis raíces
hierbas, bosque,
trinar de pájaros y tambores,
dejamos crecer un poema.


No estaba escrito.
Se inscribía para mañana
para ayer,
lo profundo:

no sabemos cúanto.


Silenciosas 
raíces del árbol
sustentan;
es éste el tiempo 
que vivimos.



Sf

Letras en Santa Cruz

Por un nuevo y próspero camino para las letras de nuestra tierra.. con mucha Poesía Felicitaciones Luisa Zerbo, Presidenta de la SADE Santa Cruz










. La aurora de Nueva York- Enrique Morente. Vicente Amigo








La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno,
la aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras, 
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno,
la aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras..
                                                           La aurora de Nueva York. poema de F. G. Lorca. 
                                               Poeta en Nueva York

8 oct. 2017

El escalón de Ana


                                                                                                 a Ana Maidana


Voy a dejar caer la luz,
los días de junio.

Cerré las puertas:
abrí el silencio
como un augurio
y canté.


Subleva
cuando viene la primavera
a instalarse,
oír tu voz
una y otra vez
hasta despertar.

Un rojo escalón
llama mi voz.
Le puse la luz
que no tengo
le hablé bajito,
lloré,
canté mi canción

hasta nacer.



Sf

1 oct. 2017

mi hermano..




Hermano, hoy cumplís 50 años.
Te saludo y doy gracias a la vida por haberme dado estos 50 años de un hermano ..
Significa tantos tiempos de alegría, de amor, felicidad, tristezas, peleas interminables..
Cuántos recuerdos vienen..  infinitos ..
No sé..  pero... ¿Te acordás,  cuando hacíamos guardia para atender el teléfono, que veíamos por primera vez, y llamamos a la carnicería para hacer bromas, el susto que nos llevamos, lo que nos dijo el carnicero ? 
¿Cuando jugábamos a que éramos kiosqueros, y poníamos en venta todo lo que encontrábamos?
¿Los precios, los billetes que inventamos para repartirnos?
Después vos despues te enojabas .. ¡yo no juego mas!
Cuando hacíamos recitales en los Antiguos, cantando con inmenso público en ronda de osos, peluches, muñecas..
el día soleado en Calafate que saltamos el paredón tan alto para encontrar el bosque abandonado de los vecinos lleno de árboles de manzanas rojísimas, duraznos, que robamos felices y asustados?
O con Silvia, en el patio de San Julian,  cuando éramos un ejército con caballos de escobas y  banderas blancas.
Fue tambien en San Julián,  despues de ahorrar cientas monedas en el buzón de plástico rojo fuimos al kiosko de la esquina,  dimos vuelta el buzón sobre el mostrador y compramos todo en caramelos de goma de todos colores, llevándonos el buzón lleno de caramelos ¡Qué felices éramos!
Y cuando nos escapamos una noche, a los 5 años, al circo, la calesita, la vuelta al mundo y los viejos se asustaron que habíamos huido de casa.
Entonces nos enfermábamos juntos.. varicelas, resfríos, sarampión.. todo era por duplicado..  para que nos mimaran un poquito..
¿Cuando nos rateábamos en Río Gallegos al colegio para ir al café a tomar submarino con medialunas y nos escondíamos bajo el banco de la plaza, bajo cero, esperando que papá pasara a trabajar y no nos viera?
O que yo siempre ocupaba en el auto mas de la línea del medio.. me pasaba a tu lado y te enojabas.. papá sacaba un trapo blanco y lo revoleaba hacia atrás pidiendo algo de paz..
Creía que me robabas mis amigas para jugar y cómo me enojaba .. ¡me venían a ver a mí !
Cuántas veces fui egoísta y celosa.. cuántas veces debo pedirte perdón por herirte sin querer, por tantas cosas..
Hoy me alegra verte, me hace feliz tu felicidad., que andes submarineando, dando clases, disfrutando día a día  bajo el agua o por el mundo con Li .. tus hijos tan bellos, tan nobles.. como vos..
Te deseo que este llegar a los 50 siga haciéndote crecer como hasta ahora, que sigas disfrutando..  seas muy feliz, con el amor de los que te queremos y valoramos ..
¡ te quiero hermano !

Un abrazo
yo







10 sep. 2017

un sueño.. y mas..



                                                                                  ..Sólo el viento del sur
                                                                                                traza un poema..





Una de las emociones mas grandes.. que mi libro Sur y Palabra estuviera en la Feria del Libro de Calafate.. 
soy del sur.. mi palabra es del sur .. 
Infinitas gracias Poeta Luisa Zerbo.




Y mas.. y mas.. 
Por tu generosidad Luisa Zerbo y SADE Santa Cruz
ahora "Sur y Palabra" en mi pueblo,
XII Feria del Libro en Piedra Buena
💗




                                 http://www.librerianorte.com.ar/9789870804086/Sur+Y+Palabra/

9 sep. 2017





atardece en Madrid





la luna sobre Granada
                                                               

sf

La guitarrina



                                                               ay, leré lerá..     
                                                                  
                                                                  
                                                                         





Las Migas
La guitarrina

camino a Guernica






sf

2 sep. 2017

escucha



digo

digo en la voz 
grita
digo como susurro
como puente lo digo
como ser 
como luz
como palabra 
o silencio

estábamos

viajamos el mismo tren
que nos despierta
hablábamos
profundamente

digo quién dios

si alguien sabe
encuentra
desarma en la estrategia
no ser
no ser

digo con voz

con grito 
con memoria ancestral
con mi voz
y con las voces
las tuyas 
y las mías

dónde 

dónde 
mira 
escucha
el viento
cómo cruje

escucha


dónde

la paz
serenidad
danos
paz
esa falta de hambre
esa ignominia de hambre
y esperanza

extranjeros

expulsados
heridos
inmigrantes

en la intemperie

de lo abierto


con las uñas lo digo

çon los dientes 
con el pecho abierto
entre dos cruces
con los últimos
y los primeros ojos

con amor lo digo...





Sf

21 ago. 2017

Intentaba decir..


Joder. Vale. Así empezar.
Dos palabras danzan estos días como carriles por donde viaja el pensamiento: vale, tía.

Estoy con sueño, no sé si puedo pensar.
Es sábado y son las 11 de la mañana, el cuerpo lo sabe.
El sol es tan tibio, el calor, el verano en Madrid, mientras allá lejos en mi tierra arde el frío 
y la injusticia.
Pero estoy aquí. Hace tres días.
Ayer cruzaron por los instantes, por la vida, tantas palabras reconocidas, lejanas, y cercanas.
Indignados ¿Indignadas? 
¿No somos uno? ¿Todos uno? ¿ Uno para todos?
¿Podré pensar en algo, algo ordenado?
¿Es esto pensamiento?
A esta hora no tengo concepto ni teorías, sino palabras sueltas: hilos apenas.
Pienso en recipiente, tal vez sólo sea un recipiente: continente, contenido.
Decíamos 11 M. 
¿O era 13 M? ¿u 11 S?
Yo no sé, vale, soy feliz en Madrid, en España: siento como si fuera parte de mi vida.
De aquí vengo,
una visión antigua me precede.
Hablamos de cuerpos "deshauciados", lo que a nosotros es "desalojo". 
Que las palabras nos nombran, nos definen.
Hablamos de Eta, y en los temas saltaban chispas, emociones encontradas; dolor.
Se desplegaba un mundo, se podía oír, eran universos amplisimos: qué hermoso escuchar
todo aquello, palpitante como la escritura de los cuerpos. 
Hablábamos de historia, de códigos preescritos : el lenguaje era cibernético y central.

Estamos atravesados por la historia.
Somos historia.
Las contradicciones chocan entre sí.

Yo solo intentaba pensar, decir al menos alguna que otra palabra.


Sandra Figueroa


Gracias Amador, Pepe, compañeros.
Julio 2017

12 jun. 2017

Flor








"Nada puede oponerse ante quien tiene la mente y el corazon unidos. Alguien así es como una brisa que atraviesa el corazon de las montañas" 


Muchas felicidades,
abrazo grande

¡Te quiero Lalus !

Sandra

28 may. 2017

A mis amigos


                                                                                         a Gri 
                                                                      a  Javier





A mis amigos les adeudo.. 




Sf

Galicia Digital





El texto que escribí sobre El huesped y el olvido de Carlos Penelas publicado por Galicia Digital.

¡Gracias Xulio Xiz!



El huesped y el olvido





Carlos Penelas 
http://www.carlospenelas.com/






Sandra Figueroa

23 abr. 2017

Santa Cruz de pie

                                                                        
                                                              
                                                                  voces, palabras en  Santa Cruz...

.. estamos hartos de que nos roben!!!!...no empezaron las clases y estamos terminando abril, no tenemos salud, el hospital esta desmantelado, la obra social no funciona, los mèdicos cortaron los servicios en su gran mayorìa, los docentes, judiciales etc. aun no cobraron el sueldo, los jubilados acampan frente a la caja hace mas de 20 dias, faltan remedios porque no les pagan a la farmacias...en mas de 20 años de gobierno ... solo aumentaron los empleados pùblicos, no hay una fabrica de nada, no hay industrias, y B... tiene mas de 1000 vehìculos, tres aviones,30 estancias, casas, restaurant, hoteles, complejos habitacionales, mas de veinte millones de dolares en Suiza, ( hasta ahora), y la ex presidenta declara un aumento patrimonial del 1000% en doce años y trabajando solo de funcionaria publica!!!...
¿como crees que nos podemos sentir quienes vivimos aca??... (tomado de Facebook)


 ..Cuanta tristeza, cuanto desamparo .. tenemos que recuperar la esperanza. los sueños y el futuro de nuestros hijos.
Un abrazo y en manos de Dios pongo a mi querida Santa Cruz.. (tomado de Facebook)




Noche larga y muy triste en Río Gallegos, 
Tiempo demasiado largo de incertidumbre y angustia en Santa Cruz...
Repudio la represión policial, repudio al Gobierno que la ordenó y que nos somete a un estado de violentación institucional permanente.
Nos violentan porque no pagan salarios en tiempo y forma, porque no tenemos salud, educación, ni justicia garantizada.
 Nos violentan porque desconocen nuestro derecho de acceso a la información pública.

Nos violentan cuando nos mienten, cuando nos roban los bienes comunes, cuando dilapidan y entregan nuestros recursos naturales .Cuando desechan nuestra cultura , desdibujan las instituciones y distorsionan las significaciones colectivas.
Nos violentan cuando no escuchan ni registran lo que pedimos de múltiples maneras: en las paritarias, en las calles, en las movilizaciones y en los acampes.
Nos violentan porque no responden con palabras sino con silencios o con golpes. Nos violentan porque no escuchan, reprimen.
Nos violentan porque en sus declaraciones, discursos y comunicados, describen una realidad en la que no vivimos, y de la que nos separa un abismo.
Nos violentan porque ofenden nuestra inteligencia pretendiendo justificar una historia de discrecionalidad ,ocultamiento y corrupción con lastimosos argumentos.
En esta noche tan larga y tan triste tal vez nos haga bien recordar a Benedetti afirmando:
“Vas a parir felicidad
yo te lo anuncio tierra virgen
tras resecarte dividida
y no hallar nada que te alivie
como un abono inesperado
absorberás la sangre humilde”

Mi más sentida solidaridad para con todos los heridos en su cuerpo y con todos los lastimados en el alma...
Gaby Mestelan





Qué tristeza Santa Cruz..
¿Qué han hecho con nuestro pueblo..?

Pueblo de trabajadores.. gentes sencillas.. pacientes..  años soportando todo tipo de agravios.. dictadura, injusticias..

(No habrá perdón..
los que han llevado nuestra tierra a la ruina, saqueando sus riquezas de todos los modos posibles.. el futuro... cargarán con sus conciencias... pero no tienen conciencia...)

Aún así hay una justicia .. existe..
la vida no va hacia atrás...

Por la esperanza.. los sueños.. el futuro..
será justicia...
lo será..

¡toda la fuerza querida Santa Cruz...!



Sandra Figueroa