23 mar. 2017

Al otro lado . Paul Celán



 “El poema se convierte –¡bajo qué condiciones!– en poema de quien –todavía– percibe, que está atento a lo que aparece, que pregunta y habla a eso que aparece. Se hace diálogo; a menudo es un diálogo desesperado. Sólo en el espacio de este diálogo se constituye lo interpelado, se concentra alrededor del yo que interpela y denomina. A esa presencia, lo interpelado, que gracias a la denominación ha devenido un Tú, trae su alteridad” 






AL OTRO LADO


Sólo más allá de los castaños está el mundo.
De allí viene de noche un viento en carro de nublados 
y alguien se levanta aquí...
A ése quiere llevar más allá de los castaños:
“¡Polipodio y roja dedalera tengo aquí! 
Sólo más allá de los castaños está el mundo...”

Entonces canto bajito como hacen los grillos, 
Entonces lo retengo, entonces se ha de detener:
¡mi llamada se le atraviesa en sus miembros! 
Al viento lo oigo muchas veces volver: 
“En mi lugar flamea la lejanía, el tuyo es estrecho...”
Entonces canto bajito como hacen los grillos.

Mas si el fulgor de la noche también hoy es ninguno 
y vuelve el viento en carro de nublados:
 “Polipodio y roja dedalera tengo aquí”. 
Y quiere llevarlo más allá de los castaños 
– entonces no lo retengo, no lo retengo aquí...
Sólo más allá de los castaños está el mundo.






“El poema, aún en su aquí y ahora (el poema mismo tiene sólo este presente uno, único, puntual), aún en esta inmediatez y cercanía, deja que lo más propio del otro, a saber su tiempo, hable también”




Paul Celán

12 ene. 2017

Saludo


                                                                                                      A Enrique

Hay un aire pesado, un calor en el aire.
Yo espero en una mesa de Scalabrini Ortiz y French.
En estas mesas fotografié Azul, en su nacimiento.
Era un día como hoy, menos caluroso. 
Quiero respirar, y mi pecho se cierra.
Son las 5 y 20, espero las 6.
Hoy, esta hora, pienso en un punto de inflexión.
No lo sabe nadie, tal vez nadie lo intuya o adivine.
Es que dijo "es lo peor" y no hacían falta mas palabras.Lo intuíamos  hace tiempo.
Yo, tal vez desde que me dijo : "Mirá, guachita, lo que tengas que decirme, decímelo ahora. Mira que un día me voy a morir, no voy a vivir para siempre. No vas a venir a llorar después que no esté. Pero decime ¿vas a llorar por mí cuando no esté?"
De esto hace 5 o 6 años..

Aprendí con él desde hacer un escrito para Chacarita, hasta cómo saludar al entrar a un Juzgado.
"¡Buen día!" decía y  todos lo saludaban  con respeto.

Me pelee con él, discutimos cien veces, lloré, me reí mas, lo quise mas.
¿Es que se van las personas?
¿Verdaderamente se van?
¿Y dónde van?
Todo lo vivido, momentos, horas, días, tristezas, odios, felicidades ¿Dónde queda?  

Sé que se va, que es su tiempo, y él lo sabe, ojalá sea con la paz posible, serenidad, comunión.
 
Lo recuerdo leyendo "Sur y poema" , un poema detrás de otro sin interrupción. Está muy bueno, me dijo, emocionado.

¡Hola Enrique!
¡Hola querida!
Y le tomaba las manos.
¿Cuánto puede transmitirse en un gesto?

También me gustaba hacerlo reír: "¡Sos una hija de puta!" 
Pero Enrique, es verdad lo que digo, no es maldad:  "¡Sos una hija de puta!"

Los árboles también mueren, luego de infinitos inviernos y primaveras. Los árboles mas erguidos.
Seguro han de reencarnar. No podemos ser  únicos en el universo.
Habrá otras vidas, almas, habitantes. Otro aire, otro karma, otra especie enamorada.
Mientras, estamos aquí, las horas, los minutos, el tiempo : sólo el amor escribe.
No me caigo, no me caeré: entiendo lo que es parte de la vida y la muerte lo es.
¿Se puede aprender a respetar el tiempo de los otros?

Pero hoy, puro hoy, pura tarde puro calor de principios de diciembre te saludo, te acompaño, te deseo buena partida, buen viaje.

La inflexión, hacia mañana, es advertir que hay un día en el alma ( "Querida, estoy mal del alma. 
Pero Enrique, qué le pasa?  "Del alma.. del almanaque" me dijo) un día en el almanaque en que nos vamos, así como tambien un día vinimos.



Miro hacia el frente, los ojos un poco tristes.. te saludo, Enrique del mar.. hasta siempre..




Sandra Figueroa



Dice el tiempo






Ay! Dice el tiempo,
corta unas cerezas,
de las rojas,
las mas rojas de la quinta.


Florean árboles,
airea el viento soleado.
En una cesta de mimbre
guardamos la noche enterita.


Tanto saborear nos contagiamos.
Vos comías, coleccionabas,
me mirabas desafiante,
a mí, que no puedo guardar nada.


                                                                                               
Sandra Figueroa


A mi hermanito-
Azul Cristal Liquido

«Timbuktu Fasso»








THIS IS MY LAND This is Timbuktu, my home land, Where the children are mourning from gloom, This is my land, Timbuktu «the Maliba», The land of love, The land of warmth, The land of dignity, Here is my Nation… Why are we crying? Why are the children crying? Why are the young crying? Cause of unfairness, Cause of violence, Fearing the future… Here is my home Stop crying Cause no matter what, Timbuktu will remain



Fatoumata Diawara & Amine Bouhafa


4 ene. 2017

Regresar



despertar



buscando tu mirada
futuro
El manzano había sobrevivido

¿cuántas veces ?


Montealegre
Leon
España


fotografias
Sandra Figueroa

XXI





Vinimos hasta aquí.



Tú me llevabas de la mano.



Yo llevaba el vestido azul
que no tenía
en el interior de una promesa.



En los pasos del viento,
en los árboles,
a la vera del camino,
en la tierra,
en el cielo sobre los campos.



vestido azul
el corazón del sur.





sf

Amanecer y anochecer en Montealegre







León
España


fotografias
Sandra Figueroa

Orillas del Rahue


                                                                                   





Chile


fotografía
Sandra Figueroa

17 dic. 2016

Tierra





Fui en contra del tiempo regresando
no había tope, piedra, roca,
tierra donde anclar:
éramos tan antiguos como la tristeza.


En el seno de tu nombre hice nido
como si invocar tu palabra
                                                                resistiera
                                            resistiera
                      resistiera


aún


más allá
de cuanto nos existe:

                                                  tú.





sf


9 oct. 2016

Habitando




Allí,
donde viaja el alma
por el Chenque de los peregrinos.

¿No ves cómo se aleja
habitando,
el estrellado camino 
de la ruta tres?

¿Qué no oyes 
cómo gritan
transeúntes de hierba clara?

¿No oyes la nieve caer
durante toda la noche?

¿El golpeteo de gaviotas
sobre el techo?

¿Como alcanzar su corazón,
enlazado con mi canto?

¿No lo oyes
como grita fuera de tus oídos
y hace retumbar los días
hacia el futuro?


                                            
                                                         A Zainol


Sandra Figueroa

6 oct. 2016

Azul Cristal va a la escuela






                                                         


Por dar sentido a nuestra escritura, acercando Azul Cristal y tu palabra, a esa cálida comunidad que es tu escuela,  
infinitas gracias Ivan Rusch.




".. fui abriéndome paso en este laberinto que yo creé.."



Sandra Figueroa

17 sep. 2016

XXXII






Sobre el tenso arco
que despliega el silencio
traza una elipsis la palabra,
tal vez un puente,
un mensajero de otro tiempo,
una botella girando en el mar.



Yo arrojo piedritas
hacia el cielo,
a veces canto canciones
que tenuemente hablan
acerca del amor.






Sandra Figueroa
Alvarez


de "Sur y Palabra"

14 sep. 2016

Judía. Mor Karbasi









Ladino (Judeo-Español)
Judia

Judia será tu nombre;
Mi frente besó mi madre cuando nací.
Un beso de amor me dió mi madre cuando nací.
Entocando la dolor me decia; Judia, Judia, será tu nombre....
Judia, Judia, será tu nombre....
Candenas de shabat acendió madre inflamando mis ojos.
Cantes de fiesta cantan mi padre, acendieron mi coración.
Y él me decia:
Judia, Judia, será tu nombre....
En mis ojos pretos, en mis pretos cabellos
Ya amaste mi nación brillan como candelas
Candelas sin consolación
Silenciosa, amataldosen, decian “Judia, Judia…”
Judia, Judia, será tu nombre....
E me queria fuir, prederme ‘nel camino, no llevar la dolor en mi pecho
No llevar el horror de la mala siñala, moría, quien gritava y llorava en el rio.




10 sep. 2016

Rio Santa Cruz Libre !!




Así lo queremos: 
dueño de toda su libertad, 
descendiendo enérgico,
 atravesando la meseta santacruceña.

La energía que vemos al mirar el río Santa Cruz, no es hidroeléctrica.





 El mundo le pide al Gobierno argentino que frene las represas.
8.000 representantes de diferentes organizaciones no gubernamentales de todo el mundo votaron la moción presentada por la delegación argentina en el Congreso Mundial de la Unión Internacional para la Conservación de la Naturaleza (UICN) en contra de la construcción de las represas sobre el río Santa Cruz.
Brindamos por un nuevo año de ríos libres, energías alternativas, bosques nativos, suelos fértiles y aguas limpias!
Que continúe plagado de aventureros bebiendo su agua, bordeando sus curvas, deslumbrados por semejante obra de arte Natural.









... brindo por el frío, y las heladas del sur,
por los campos y el infinito cielo sobre los campos;
 la cruz del sur sobre el Fitz Roy, 
por los coirones, lengas y ñires,
la nieve, la escarcha y los días floridos
en que el sol despierta sobre el rio,

que sea libre ..

como son libres las aguas del río
que cruzan 
las orillas  de mi pueblo.



Sandra Figueroa
Alvarez

7 sep. 2016

Nacer..



IV


Cuesta abajo habían rodado ya ocho lunas
dándose muerte a la vera de un riacho febril para
nacerse orbicularmente en el horizonte, que es un círculo rebelde.
Nueve, y se separan, abiertas para el milagro,
bastón que empuña el tiempo en su lecho de crisantemo y laurel,
las piernas como el agua dividida
y es expelido hacia el viento un dios, que la Srta. Ayala,
una enfermera que amó a doctores sin cabeza,
toma entre sus manos y le lava el cuerpo quitándole el vestido de sangre
para devolvérselo a mamá como si hubiera salido
del útero de un helero pulcro.
Vives
Como si el recuerdo arrastrara a la locura
el rostro de un sátiro se implanta en los flancos vírgenes
del ejército de un hombre solo que yace sobre las sábanas.

Papá era un borracho. Todas las noches prendía fuego
mi cabello alisado con su aliento. Todas las noches se moría en la mesa.
Hasta que mamá corrió conmigo entre brazos, y yo creía
que acabaríamos ahogadas en el diluvio que pergeñaron
el Tigris y el Éufrates para purificarnos
impenitentes pirómanos sucios tachonados por bronce dominados
Pero mamá no fue tan lejos. Nos quedamos en casa de la tía Susana,
donde florecí mañana a mañana hasta abrir los ojos en los vergeles...


                                                       ....


¿Qué soy yo?
Han muerto dioses
¿Qué soy yo?
Han muerto rosas
¿Qué soy yo?
Han muerto verdades
¿Qué soy yo?
Han muerto piedras
¿Qué soy yo?
Han muerto los días
¿Qué soy yo?
Han muerto letras
¿Qué soy yo?
Han muerto junquillos
¿Qué soy yo?


                                                      ...


¿Quién se mueve allí, en la esquina del mundo?

Soy yo, crezco frente a mí mismo, asciendo de las piedras,
aniquilo mi otra frecuencia, tapo mis ojos con barro,
los abro con el borde desesperado, veo nubes en mi boca,
veo rutas en mis dedos, sigo las líneas amarillas del llanto,
piso el ojo de la tierra..





Ivan Rusch
de "Zeus"



4 sep. 2016

sur, siempre sur..















Fotografías Gastón Opazo

¡Muchas gracias Gastón y Florencia !

Regreso





Este hombre que nació entre meigas y lloviznas 
regresa por las noches a recordar el canto de las aves.
Habla de la melancolía, del pasado. 
De una casa muerta, 
de la siesta preñada de caldenes. 
Éste hombre vuelve a mi memoria 
reconoce la nieve, el mate, la epilepsia. 
El tumulto agonizante de los indios, 
el tropel, el polvo oscuro, la huelga, 
la soledad del libro. 
Me sigue con su voz desde la sombra. 
Miro con los ojos de él, que ya no ve. 
(Estoy en la orfandad, sin descanso,
rodeado de demencia e infortunio). 
Dicen que está muerto, 
que habita su infinito en el olvido. 
Siento que resucita en un monte del sur. 
Y este hijo que divaga en el suelo pampeano. 
Es desolador el viento en un pueblo fantasma. 


                                                    Non dexó grandes tesoros,
                                            ni alcançó muchas riquezas ni vaxillas. 
                                                       JORGE MANRIQUE 




Carlos Penelas.
Cánticos Paternales
Ed. Dunken 2015









Gracias, Poeta Carlos Penelas 

28 ago. 2016

Respetuosamente, Paul Celan















En los ríos, al norte del futuro..


En los ríos, al norte del futuro,
tiendo la red que tú
titubeante cargas
de escritura de piedras,
sombras.




Paul Celan

Versión de José Luis Reina Palazón




 Octavio Victoria. Georg Trakl y Paul Celan: 
La palabra poética alemana. Cas(z)a de Letras. 


... 


Argumentum e silentio

                                                Para René Char

A la cadena atada
entre oro y olvido:
la noche.
Ambos quisieron prenderla.
Ambos consintió en su hacer.

Pon,
pon también ahora allí lo que quiere
albear del crepúsculo junto a los días:
la palabra sobrevolada de estrellas,
sobrebañada de mar.
A cada uno la palabra.
A cada uno la palabra que le cantó,
cuando la jauría le atacó por la espalda -
A cada uno la palabra que le cantó y quedó helada.

A ella, a la noche,
lo sobrevolado de estrellas, lo sobrebañado de mar,
a ella lo logrado al silencio,
cuya sangre no cristalizó cuando el colmillo del veneno
traspasó las sílabas.
A ella la palabra lograda al silencio.

Contra las otras que pronto,
prostituidas por las orejas de los desolladores,
también trepan por el tiempo y los tiempos,
testimonia por último,
por último, cuando sólo cadenas resuenan,
testimonia por la que allí yace
entre oro y olvido,
hermana de ambos de siempre -

¿Pues dónde
alborea, di, sino en ella,
que en la cuenca de su río de lágrimas
a los soles sumergiéndose la semilla muestra
una y otra vez?


Paul Celan
Versión de José Luis Reina Palazón

....




“Llévame al Sena, vamos a mirar y mirar bien adentro hasta que nos hayamos vuelto pececitos y nos reconozcamos”, le dice Bachmann. 

“¿Sabes, Ingeborg, por qué te escribí tan poco durante este último año? No sólo porque París me empujó a un silencio terrible del que no podía salir, sino también porque no sabía qué piensas sobre aquellas pocas semanas en Viena. (...) ¿Cuán lejos o cuán cerca estás, Ingeborg? Dímelo, para que yo sepa si cierras los ojos si ahora te beso. (Paul Celán)

....





22 ago. 2016

15 ago. 2016

Sakura














Si cortamos el tronco del cerezo, 
no hallaremos las flores en él: 

la primavera sola tiene 
la semilla del florecer. 





(Koan del árbol, versión)
José Angel Valente

 .