10 mar 2024

El último taller (intentando un texto)

 En la almendra -¿qué hay en la almendra?
La Nada.
La Nada está en la almendra.
Allí está, está.

En la Nada -¿quién está? El Rey.
Allí está el Rey, el Rey.
Allí está, está.

                 Bucle de judío, no llegarás al gris..
.
Paul Celán


En este último taller de julio en Madrid, un escritor sapientísimo, que por eso era el maestro, corregía nuestros escritos con la punta de una aguja.
De suerte pasé tan inadvertida que, sin saber mi nombre, jamás llegará a este breve texto.
Todos obedecíamos a las sagradas consignas, que nos arriesgaban en vértigo a escribir una rima, emulando Cervantes, Bécquer o Juan Ramón.
Mi latinoamericana inesperanza, no puso demasiadas expectativas en los resultados, ya que mi poesía dirigida nunca encuentra un camino. Tan pequeñas mis palabras, se retiran automáticamente cuando advierten una premisa, orden o parecido. Tan tímidas jamás osarían andar exponiéndose. Se callan. Como las conozco, no las fuerzo demasiado.
Pero los demás compañeros, especialmente las niñas, vieron desesperadamente hundirse los sueños de poeta. Aún recuerdo la carita de hundimiento de una de ellas, cuando el sapientísimo le dijo que lo que había escrito no era poesía."La luna brilla en la vereda, vereda que brilla en la noche, la luna. Y yo la miro desde la vereda."
Dios, cómo sostener aquella angustia durante las dos horas del taller. Entonces que es poesía dijo ella, que no tenía 15 años.
Todos hicimos silencio como si de un funeral se tratara. Cómo cerrar aquella herida. En sus ojos se veían las sombras cruzar una a una como temporales, tratando de mantener en el tiempo una compostura.
Los demás pudieron ir zafando entre románticos versos a la amada ausente, desesperados versos de amor incorregible.
Yo no recuerdo lo que pude escribir, pero sonaba casi como un canto, una oración, cómo sería de mala que ni la recuerdo.
Luego de tales humillaciones públicas, él impartió una especie de decálogo de escritura y me quedó vibrando hasta hoy la observación acerca de que el lector debe entender lo que dice el poema, a qué refiere. Que si hay que explicarlo entonces no es poema.
Tales premisas resonaron hondamente, pensé en mi amado Paul Celán, perecería nuevamente sobre el Sena.
Diosmío estos nuevos talleres llevan a ningún puerto.


sf





p.d. Gracias C.P 

Anouar Brahem "Le Pas du Chat Noir



 

6 mar 2024

She´s Here

 




 Tejí la oscura guirnalda de las letras: hice una puerta:  
para poder cerrar y abrir, como pupila o párpado, los mundos.  
          José Ángel Valente                

Para no perder el tren
volví a irme de este mundo.


No sé aterrizar
sin quebrar el cielo
en sus dos alas.


Fuera del alma
soy un barrilete
sin sueños.


Lejos de mi de ti de tú,
deshice mi casa
en las paredes
hasta no retornar.


Del fuego inicial
tengo en las manos
un poema
escrito en el invierno
a orillas de tu alma.


Si apenas pudiera
ver cómo florecen
los días
fuera del tiempo
en que no estoy.



sf

2013

X - Espace et silence



                                                                                           
Voy hacia el muro.


Las palabras no dichas
reposan en el cálido templo de lo imposible.


Estarse allí como un náufrago
que olvida su nombre,
como si fuéramos el mismo mar
que habita al náufrago.


Entonces, la tempestad no será
el constante movimiento
sino la exactitud,
el destello de la vida.




Sandra Figueroa      
2011                                                                               




Summer
Artista
Reno Schulz
Álbum
Silent Flute
 

28 feb 2024

Hiperión - Ernesto Arias.

 



Hiperión o el Eremita en Grecia (Fragmentos)

 - Friedrich Hölderlin


¡Que cambie todo a fondo! 
¡Que de las raíces de la humanidad
 surja un nuevo mundo! 
¡Que una nueva deidad reine sobre los hombres,
 que un nuevo futuro se abra ante ellos! 
En el taller, en las casas, en las asambleas,
 en los templos, que cambie todo en todas partes.

26 feb 2024

Gurdjieff - De Hartmann Meditation & LLave

 


                                                 

                                                                                a E. S.

La llave que hoy me diste
abrió las puertas oscuras,
vaivén hacia mañana.

Palabras como puertas,
giratorias, concéntricas.

Todo el viento 
acumulado de los tiempos
chillando por salir.

La libertad tiene un precio muy caro;
los esclavos solemos
dormir más tranquilos.

Arroja la llave.
Arrójala.

No sea la libertad
tan poderosa
que ya no puedas 
volver hacia atrás.


sf

25 feb 2024

Despues de todo





 Después de todo,
luego del día 
y de la noche mas oscura,
regresa el silencio

No importa 
de qué misterio,
regresa el silencio.

Es la hora
hacia adentro,
en la memoria.

El tiempo no tiene tiempo
acaso un instante
pueda restituirnos el ahora
y tan ahora,
que conlleve 
eternidad
esa medida sin medida
ese camino
intangible
hacia donde llegar
desnudos invisibles inmemoriales

de tu mano, siempre de tu mano.



sf

18 feb 2024

ESTA TARDE




Esta tarde
no dibujé un poema.


Como mariposas
las palabras no saben,
no buscan,
no se encuentran.


Sólo el viento del Sur
despierta el silencio
y estremece la luz.


Sólo el viento del Sur
traza un poema.
Pasa entre la copa de los árboles,
silba,
libre en aire.




S.Figueroa 
2011


Gracias Liliana Hayat

25/4/21

Gurdjieff- De Hartmann Piano Music








18/5/14 17:19

Paul Celán -Tomas Gösta Transtrømer & Alejandro Drewes


SALMO /PSALM

Paul Celan: Die Niemandsrose / La Rosa de Nadie. S. Fischer Verlag, Frankfurt

am Main, 1963.


Nadie nos ha de amasar de nuevo de tierra y arcilla,

nadie ha de bendecir nuestro polvo.

Nadie.

Alabado seas tú, Nadie.

Para amarte queremos

florecer.

Hacia

Ti.

Una Nada

fuimos, somos y seremos

floreciendo siempre

la Rosa de Nada,

la Rosa de Nadie.

Con

el alma clara del pistilo

con el estambre de un cielo yermo,

roja corola

de palabra púrpura que cantamos

oh sobre

el espino.



ALLEGRO/ ALLEGRO

Tomas Gösta Transtrømer: Den halvfärdiga himlen/ El cielo a medio hacer. Bonniers,

Estocolmo, 1962


Tocando Haydn tras un negro día

puedo sentir un calor suave en las manos.

Deseo de teclas. Suave martilleo.

Verde sonido, viviente y tranquilo.

Y dice: existe la libertad

y no rinde tributo al emperador.

Pongo las manos en mis bolsillos-Haydn

como quien mirara el mundo con calma.

Izo la enseña de Haydn - significa:

“No nos rendimos. Pero queremos paz.”

Música, domo de cristal de ladera

allí donde vuelan y ruedan las piedras.

Y aún están rodando las piedras

pero el cristal sigue entero.



Traducción Alejandro Drewes

Diario interior de René Favaloro - Carlos Penelas

 Prólogo a la tercera edición

En la tarde del 29 de julio de 2000 el Dr. René G. Favaloro se quita la vida. A las pocas horas del suicidio entraba a su departamento. A las 19:30 de ese día realicé la conferencia de prensa en la puerta de la clínica para informar a periodistas de diversos medios nacionales y extranjeros. Al mes renuncié a la Fundación. La carta documento se hizo pública. Han pasado veintitrés años de esa tragedia. Las nuevas generaciones desconocen quién fue éste médico que cambió la cardiología mundial, que luchó denodadamente por un país mejor, que trajinó día y noche para combatir la corrupción, la demagogia o los caballeros con chalecos y miradas arrogantes. Su nombre lo leemos en el panteón de los grandes médicos de la humanidad. Un ser honesto en un medio hostil, adverso. (Recordemos: Premio Gairdner de Canadá Luis Federico Leloir, César Milstein, René Favaloro). Fue un hombre ético que creyó en utopías. No llegó a advertir que la sociedad se trastocaba notablemente. Cuando fue consiente de aquello que lo rodeaba tomó la decisión. Tal vez contradictorio, complejo sin duda. Pero al decir de Camus: “No hay más que un problema filosófico verdaderamente serio, y ese es el suicidio”.

Desde su muerte Argentina cayó en la oquedad, en rostros insustanciales, en una mediocridad insultante. Crece el analfabetismo, el chantaje moral e ideológico aparece en cada esquina, en cada institución. Todo se ha impregnado de crímenes, delitos, robos, símbolos hueros; la fábrica de pobres no tiene límite. La decadencia forma parte de esta cultura medieval-feudal. La obsesión por los muertos, el cinismo, los rituales plenos de barbarie, el paternalismo, la vocinglería política cubre la vida cotidiana. Y el hambre y la desocupación. El dogma – como todo dogma – parece irrefrenable. O tal vez no, en veinte o treinta años estamos hablando de otro país, de una sociedad renovada. Hoy no, ni mañana tampoco.

Cuando escribí este libro el dolor y la angustia me invadieron. Recordaba su voz, sus gestos, su mirada. Recordaba fotografías de ambos en conferencias suyas, en su escritorio o en presentaciones de mis libros de poemas. Evocaba los tiempos de amistad, de intimidad, de trabajo, de lecturas, de proyectos. Muchos años compartiendo confesiones, elaborando ideas, concretando cosas imposibles en un país que lentamente se desmoronaba. También evocaba risas, comidas, anécdotas de nuestras historias, de nuestras familias. Hablábamos de fútbol, de escritores, de científicos, de nuestras madres, del cine italiano, de mujeres. Preocupado siempre por la indigencia, la educación y la salud. Cuando escribí este libro pensé que era una forma de reseñar ideas, conductas de un hombre que creía en la libertad, que aspiraba a un país sanmartiniano, un país como soñaron Sarmiento o Alberdi. Reitero, un ser noble e intenso.

Esta tercera edición, con algunas páginas inéditas, pienso que es un intento de recuperar esperanza. Esperanza de sus convicciones, de sus certezas. El desenlace del querido amigo tiene varios derroteros. El libro, entre otras cosas, emplaza senderos, susurros, indicaciones para el lector atento. Aproximo a la memoria una cita de Unamuno, autor que ambos admirábamos y discutíamos. “Hay que sentir el pensamiento y pensar el sentimiento”.

Carlos Penelas

Buenos Aires, enero de 2024



Tal vez la vida, la obra, la muerte y la inmensa ética del Dr. René Favaloro sean temáticas que todavía no podamos abordar demasiado. 
Ello obligaría a un trabajo de introyección, de hondo cuestionamiento a nuestros actuales valores y no sé si estamos preparados. 
Nuestro tiempo demasiado efímero y virtual debiera detenerse para ello; reflexionar. 

Será por eso que Carlos Penelas, con una profunda generosidad  publica este libro en forma libre, para el acceso de quienes estén interesados en adentrarse en este bello camino que han sido sus años de fructífero trabajo y amistad junto al Dr. Favaloro.

No queda mas que acompañar ese camino en el que se puede entrever el lazo de afecto, solidaridad, poesía y ética que han compartido por tanto tiempo.

Gracias Carlos Penelas por este acto de dar luz, dar a luz, este libro de vida que es "Diario Interior de René Favaloro".


Sandra Figueroa

19 ene 2024

Lineas... Nelly Sachs


Líneas como cabello vivo


Líneas como
cabello vivo
levantado
oscurecido de noche de muerte
de mí
hacia tí.

Pescada
afuera
estoy inclinada al más allá
sedienta
por besar el fin de la lejanía.

El atardecer
arroja el trampolín
de la noche sobre el rojo
prolonga tu lengua de tierra
y pongo mi pié vacilando
sobre la cuerda que se estremece
de la muerte ya empezada.

Pero así es el amor…

          
                      ***


Eclipse estelar
                                                                        Traducción de Manuel Zubiría



Estamos tan heridos...

Estamos tan heridos
que creemos morir
cuando la calle nos lanza una mala palabra.

La calle no lo sabe,
pero no soporta semejante carga;
no está acostumbrada a soportar un Vesubio de dolores
sobre ella.

Han sido devastados los recuerdos de los tiempos antiguos,
desde entonces la luz es artificial
y los ángeles ya sólo juegan con pájaros y flores
o sonríen en el sueño de un niño.


                          ***


En esa amatista


están puestas las eras de la noche
y una temprana inteligencia de luz
enciende la melancolía
era líquida aún
y lloraba

Todavía brilla tu morir
violeta dura.



Nelly Sachs


2019

Estar atento... Arturo Pérez-Reverte

Jordi Wild


11 ene 2024

Hossein Alizadeh - Torkaman


junio 21

PALABRAS DE OVIDIO EN TRACIA, 17 d. C.

 Però hem viscut per salvar-vos els mots / 
per retornar-vos el nom de cada cosa”.
Salvador Espriu
 
 
Al confín del Imperio
arrojado por hados oscuros
como las aguas de este mar
helado,  viejo y cansado
ya del viaje, doblemente
extranjero entre la nieve
perpetua y las marismas
de Tracia, por el antiguo
castigo griego signado,
por la tormenta salvaje
de la Historia con otros
arrastrado como el viento
del invierno arrastra
de pronto tiendas y hojas
yo, Publio Ovidio Nasón,
a la orilla de la noche
eterna, declaro:
 
que no todo ha sido
en vano, ni esta larga
errancia, ni las misivas
inútiles a Roma 
ni este coro de lobos
aullando a  la luna
de octubre, ni el haber
bebido  tantos años
con enemigos y tontos
 
Ni Julia en sus devaneos
ni aquellas cortesanas
en su oficio milenario
ni las escaramuzas
de legiones que en borrosas
fronteras acamparan
y  en tardes baldías
sacudieron el quieto
polvo de la Pax Augusta
-nada de  eso fue en vano
 
Digo que en plena galerna
siempre algo  hay
que tenaz se resiste
a desaparecer, algo
que en invisible cofre
de oro del grave
estrago del tiempo salva
para siempre el poema
 
 


AD

Alejandro Drewes


9 ene 2024

Romance in F Minor, Op. 11 Bohuslav Matousek & Petr Adamec

 

Este silencio & She remembers





        Este silencio abriga mi espalda.


            He entrado en la palabra;

            ahora, cuando quiero volar,

            tengo un lenguaje inhóspito.





S.Figueroa
(Sur y Palabra)
2011

Max Richter - Path 5


 

Sephardic Songs


5 Sephardic Songs, La Rose Enflorence & Ven Querida Ven Amada · Juan Martin
Musica Alhambra     








fotografías
Sandra Figueroa
2020

Estalla.



Estalla 

No sé en qué parte estábamos,
antes de venir a este planeta.
No sé dónde estábamos.


Vos alzabas el amor
para cubrirme de sueños.


Dónde estábamos amor,
no vimos cómo caían las estrellas
mientras dormíamos.


Vos hablabas
yo cantaba.


El planeta gira,
una violencia descomunal
nos lleva como una marejada.


Dónde estábamos.
En qué siglos, amor.


En qué palabras

Establecer 



Sandra Figueroa

"Azul cristal liquido" Imaizumi Hidetaka

 04/2014

31 dic 2023

Happy New Year



Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.”


 Julio Cortázar




25 dic 2023

Signo


 
Sin saberlo
voy llevando el signo de quien eres.

Yo preguntaba por ti, 
y volvías en contorsiones del aire,
misterios,
silencios etéreos, 
miradas.

Le dimos un cuerpo para nombrarte,
encuentres en el espejo que falta
las líneas de tu extensión.

Un preguntarse por quién
 dónde estás 
si estás allí.

Para no errar,
vagabundos;
inventamos un poema que era tierra, 
hierba pura, 
espacio inabarcable.


                                                                                        

Sfigueroa

2011

Shubert- Paul Lewis