20 jun. 2018

sol, cielos del sur..


Por unos días, desde la luz en la casa de mamá, el sol, el cielo del sur. 

Río Gallegos. 
En la Feria del Libro, encontrar las letras de Santa Cruz, historia, artesanías.
La amiga Luisa Zerbo, Presidenta de Sade, su inmenso trabajo con la escritura, su generosidad.
La sorpresa de ver mis pequeños libros en el stand de SADE Sta. Cruz.
Es el sur, el lugar.
Encontrar conocidos de tanto tiempo, los caminos de la vida.
Luego irse, salir al helado frío de la noche por la Plaza San Martín iluminada.

Felicidad.

Sólo queda agradecer.
Infinitamente...























Sandra Figueroa

24 abr. 2018

Coucher de soleil - Bord de la mer

                                                                                          Henri Martin




Toulouse 1860 - 1943 Labastide-du-Vert

Eva Ngindu

un poema



No creo en presentimientos, ni temo
A los agueros. Acepto el veneno,
La calumnia. No existe la muerte,
La vida es eterna. No hay que temer
A la muerte ni a los diecisiete,
Ni a los setenta. Sólo hay vida y luz,
Ni oscuridad, ni muerte hay en este mundo.
Todos estamos a la orilla del mar
Y soy de los que eligen la red
Cuando la eternidad pasa de largo.

Soñé esto alguna vez, lo sueño ahora,
Sé que lo volveré a soñar de nuevo,
Todo se repetirá, todo reencarnará,
Y usted soñará todo lo que yo soñé.

Allá, lejos de nosotros, lejos del mundo,
La ola una y otra vez golpea la orilla
Y en ella hay estrellas, personas, pájaros,
Realidad, sueño y muerte... en la ola eterna.

No necesito fechas: fui, soy y seré,
La vida es el mayor de los milagros.
Solo, como un huérfano, en él yo vivo.
Solo, entre espejos, cercado por reflejos
De mares y ciudades, vivo en la embriaguez.
Y la madre llorando toma al niño en el regazo.




Arseni Tarkovski

Gracias Poeta Carlos Penelas
www.carlospenelas.com

19 abr. 2018

perderse en una librería..


                                                                                                                  CCCXLIV  


                                                                                                                 Estaba dormido
                                                                                                          cuando verdeció la hierba

                                                                                          

                                                                                                          Abbas Kiarostami

                                                                                     
  
ENCONTRAR I


Busco encuentro la palabra
que no se pierde


Entrégala a todos
a quienes pertenece



Rose Auslander



<3

14 abr. 2018

sobreviviendo


.. tengo un poema escrito más de mil veces, 
en él repito siempre que mientras alguien 
proponga muerte sobre esta tierra 
y se fabriquen armas para la guerra, 
yo pisaré estos campos sobreviviendo...

(Victor Heredia. Sobreviviendo)


      

gracias,
Ricardo Adrían Ricarte

7 abr. 2018

Amelia


Dónde 
a qué paraíso inocente
tus ojos claros dulzura de mi infancia,
pequeñas pequeñisimas nos reíamos juntas, 
divertidas, jugábamos a ser, 
felices,
tu dulzura ahora 
dónde tu dulzura

estábamos tan lejos, 

no reconocías ni mi nombre, 
pero tendimos un puente de luz y alegría, 
algo  del amor 
llegaba hasta encontrarnos: 
menos mal que viniste a verme 
¿vas a venir mañana?

en la mirada, 
entre las manos, 
en la tibieza 
entre los días 
en el invierno
en tu cocina,
en la suavidad de las sábanas 
delicadamente blancas,
en la torta de nuez
en la mantequilla tibia
en la plancha que armabas para mí en el jardín
entre las rosas del jardín
en el nombre de Alfredo
en el cuidado de los retratos
en la pulcritud de los vidrios
en las perlas del collar
el rojo carmesí de los labios
tu sonrisa
siempre tan hermosa 


menos mal que viniste a verme

¿vas a venir mañana?



Sf

2 abr. 2018

el jueves pasado





Desde las últimas palabras del jueves pasado, 
ya no tuve más que decir. 

Ahora pinto seis marcos para fotografías viejas, de la vida, 
a que despierten y pueblen 
las paredes amarillo durazno de la escalera. 

No pensaba en nada al empezar, 
pero ya en las primeras pinceladas, 
la madera comenzó a resistirse, 
a imponer su naturaleza silenciosa.

Me llamaban las vetas de su tronco, 
me empujaban en la dirección del árbol, 
esa antigua memoria de bosque. 

Ahora descansan sobre la mesa, 
luego de las pinceladas blancas,
amarillo infancia y tenue marfil.  

Ya coloridas y presentes, 
han vuelto las vetas de la madera a encenderse, 
llamando desde su interior:

los troncos del árbol se hacen cada vez más vistosos, 
ahora  crecen debajo de la escalera durazno.



(2012,
gracias a Natalia y Javier )

Sf

1 abr. 2018

28 mar. 2018

Eje



Me dijo que había que atarse
firmemente
que no pierda el eje
quise atarlo con las manos
mas puras,
pero las endemoniadas
no entendían.
Aún así resonaba en mi mente:
lo que pide el poema;
y tanto que pregunté 
al fin cara a cara tú,
qué quieres, ya vete, 
enloqueces mis breves 
neuronas desquiciadas,
no sé gritarle mas sombra no poseo
no tengo ni palabras que darle al poema
pero él insiste,
a cualquier hora, indecente
tanto tira de mí, 
no deja de escribirse;
aún cuando emborrache 
de vida una y otra vez
(flamencos tus ojos oscuros
de pie contra los míos)
atestiguar de lo que es, 
noche, sueño, mar, 
bahía, paraíso


                   lo que pide el poema
                   qué no ves
                   cómo pide cómo pide



Sf

14 mar. 2018

del este viene la vida ..




                                                                       Puel Puel
                                                            Los Hermanos Berbel


Quimey Neuquén
Los Hermanos Berbel

aquí




En el dulce equilibrio,
semblante del caer;

ora estamos aquí
es un agujero el tiempo:
hemos sido incrustados

planetas,
algoritmos,
extranjeras galaxias.

Sopla en los oídos
tan inconstante
y leve
desfibrilado el tiempo
días y horas
yo misma
paso un segundo a otro
días y años
para escribir un poema
que cante y celebre
hasta que se escuche

estoy aquí
estoy aquí.



Sf

11 feb. 2018

Miguela. Fazeta.


                                                 gracias por la música, Fazeta 
                                              por el surrealismo.. 







Una vez, cenando, Fabri nos  hablaba de su mamá, y contó de todos los animalitos que ella  había adoptado y cuidaba.
Yo imaginaba la algarabía que debía ser entrar en su casa, y en cuán especial sería ella. 
Debe ser por eso que eligió dedicarle este tema tan hermoso. 

Cobijarse en la música, en las palabras, en el amor que acerca...
..energía que gira, llega.. infinitamente..

Enorme abrazo para los dos...



Sandra Figueroa

17 ene. 2018

En la zona fantasma: lo inacabado..



Arshile Gorky – The Artist and His Mother –



Arshile Gorky: Ararat (Excerpts)



“Solo las manos verdaderas escriben poemas verdaderos. No veo ninguna diferencia fundamental entre el apretón de manos y el poema”. Paul Celan, carta a Hans Bender, mayo de 1960.

“Cuando algo está terminado, significa que eso esta muerto, ¿no es así? Yo creo en la perdurabilidad. Yo nunca termino una pintura: solamente dejo de trabajar en ella por un tiempo. Me gusta pintar porque es algo que nunca llego a terminar. Lo que hay que hacer es empezar siempre a pintar, nunca terminar de pintar." (Arshile Gorky, 1947)

“… al igual que en las casas de los judíos (para recordar las ruinas de Jerusalén) siempre algo debe ser dejado inconcluso…” (Jean-Paul Richter, El viaje a Campania, cita que escoge Celan como encabezamiento para “Wolfsbohne”)


“Quien asume la carga de testimoniar por ellos, sabe que tiene que dar testimonio de la imposibilidad de testimoniar” (Giorgio Agamben, Lo que queda de Auschwitz)


“…una verdad que es preciso dejar abierta, inacabada, para que sea la verdad.” (Jean-Luc Nancy)




Fragmentos del texto "En la zona fantasma: lo inacabado, Arshile Gorky y Paul Celan"
de RUBÉN MARTÍN .-




8 ene. 2018

síntoma




Una y otra vez 
resonaban palabras 
melodías  
en la campana de mi interior;
golpeando
melancólica a veces 
serenamente otras. 


Pero una alegría,  
una enorme alegría 
brotaba como un síntoma 
fuera de todo nacimiento. 


Como un presagio de noches antiguas 
en la luz 
imperceptible 
en la miríada insensible de la luz 
brota primavera,
hazla brotar como si fuera un silencio




Sf

24 dic. 2017

Inolvidable


La Alhambra. Granada
La Alhambra Granada
Mijas. Málaga.


Sf

Paul Celan- Resúmenes. Javier Segui de la Riva.


José Ángel Valente

La palabra poética es palabra dicha contra la muerte.
La poesía no hace acontecer nada, sobrevive.
El poema es un mensaje arrojado al mar en una botella.
Instalado Celan en la memoria de un tiempo sombrío, desde el descenso total al corazón de la noche, la palabra poética pronuncia ¡Hágase la luz!
Celan forja una palabra nueva (desde la escritura automática, en la escritura desatirculada pero cifrada y pautada). 
Celan está en la frontera entre la sombra y la luz. Lenguaje tan cercano que elude la figura brillante.

“Dice verdad quien dice sombra” (Celan, 1954).
*
“La poesía no se impone, se expone”
*
“Leche negra del alba te bebemos de noche te bebemos al mediodía la muerte es un maestro venido de Alemania”  (1948)
*
Hace de la sombra: palabra, linde de lo oscuro. Una luz no extinguible, triunfante. Las cenizas, el humo, los sepultados en el aire.
*
F. Jarauta

Celan tuvo que atravesar un terrible mutismo, las mil espesas tinieblas de los discursos homicidas.
“Jamás he escrito una sola línea que no tenga que ver con mi existencia”.
Celan quiere escribir (después de Mallarmé) en las cenizas del lenguaje (grado cero).
“Tal vez la poesía, como el arte, se dirige con un yo olvidado de si mismo hacia algo insólito y extraño y vuelve a liberarse. Pero ¿dónde? ...”
La poesía hace suya una sombra. Es su lugar de instalación. Recorrer la sombra, intentar con la palabra decir su verdad (tensamente) sin resolver. 
“Móviles dunas de palabras errantes”
Urdimbre móvil de palabras enzarzadas.
Estar a la sombra
De la llaga en el aire
Para-nadie-y-para-nada-estar
Irreconocible
Sólo
para ti.
Con todo lo que en ello espacio tiene
Sin idioma 
también.
*
Andrés Sánchez Robayna
Todo viene del impulso que da cauce a un hacer... Pulsión, arrebato, aliento, asociado a un oscuro proceso de tanteo (búsqueda). Con pulso, compulsión ritmada de la palabra. (Ritmo vacío de Valery).
¿Que es lo fatalmente único del lenguaje en la poesía?
La pulsión circula por un cauce con dos orillas: el dialogo y la memoria (o el olvido).
Poema es trayecto de una voz hacia un tú vigilante. Tu es el otro incluyendo el otro de uno mismo. Los otros todos y nadie. “Yo soy tu cuando soy yo”.
Poema es transcurso por la memoria del lenguaje (memoria verbalizante). Escribir poemas es extraer de esa memoria afirmaciones (respuestas) que son simultáneamente preguntas.
La pregunta es la forma de ser de la extrañeza del tu-yo ante una respuesta salida del poemar. “La palabra lograda al silencio”.
Desde el cauce del impulso (la sombra que dice verdad), el acto poético consiste en una búsqueda de la realidad (de la realidad nombrada, roturada por preposiciones, adverbios y frases cómplices).
Pero el lenguaje poético no refiere ni representa: sólo crea realidad.
Esta creación se realiza en el lenguaje sin ninguna mediación.
De la destrucción del lenguaje vuelve a producirse la nueva génesis (Zohar) gobernada por la pasión que ilumina la potencia que nombra (el logos). El poema es un alojamiento expansivo del logos que crece en las figuras de la luz.
Gide dice que el hombre es responsable de Dios. “Puede decirse que la oración crea a Dios”.
Crear es creer. La fe crea aquello en que se apoya.
La poesía es una forma de aparición del lenguaje.
Un poema no significa, es. (McLeish).
El poema es una aparición del lenguaje que reverbera con la realidad.
El precio del arte en su confrontación con la realidad es la oscuridad, oscuridad adherida a la posibilidad del encuentro (sólo en la noche hay fusión). La oscuridad de la lejanía o extrañeza (del encuentro con la lejanía y la extrañeza) quizás producida por la propia extrañeza (el encuentro).
El acto poético es radical extrañamiento, negativo a lo familiar. Celan buscaba palabras sin cesar: en la botánica, la mineralogía.
Celan poetiza “en la claridad de la utopía” para fundar una realidad nunca del todo formada que quiere envolver la experiencia de la realidad.



Resúmenes

14 dic. 2017

.. rozando las estrellas .. Yun Dong-ju

Prólogo 


 Hasta el día en que muera,
anhelo no tener ni una pizca de vergüenza 
cuando miro hacia el cielo, 
así que me he atormentado a mí mismo, 
incluso cuando el viento agita las hojas. 
Con un corazón que canta las estrellas, 
amaré todas las cosas que mueren. 
Y caminaré por el camino 
que se me ha dado.

Esta noche, de nuevo, el viento roza las estrellas.




Traducido por Chae-Pyong Song y Darcy Brande


                                                      ****


Otoño llena un cielo de estaciones que pasan.
Si pudiera contar, sin preocupación alguna, todas las estrellas de otoño.
Una memoria a una estrella,
Un amor a una estrella,
Una soledad a una estrella,
Una admiración a una estrella,
Un poema a una estrella,
Y madre, madre a una estrella.
Madre, llamaré cada uno de estos bellos nombres a una estrella.




(Extracto del poema de Yun Dong-ju "Una noche contando estrellas")








9 dic. 2017

Mayo



Para azul morir
voy a quedarme dentro
a la intemperie


no sé quién fui:
des- almada 

cenizas se esparcen por el aire
                     alambres y  rejas

Helado es el viento:

danza  
oscilando
en mi danza .


¿no viste caer
copos de nieve 
durante toda la noche
sobre el techo de tu casa
sobre la piel del lenguaje?


Copos blancos
caen,

y es mayo
entre los árboles.





Sf

Vicente Amigo


Ciudad de las ideas




3 dic. 2017

Mi Frida


"Creían que yo era surrealista, pero no lo era.
Nunca pinté mis sueños. Pinté mi propia realidad"


"Doctor, si me deja tomar este tequila, le prometo no beber en mi funeral"

.



 "Palabras encadenadas que no pudimos decir sino en los labios del sueño. 
Todo lo rodeaba el milagro vegetal del paisaje de tu cuerpo. 


“Si yo pudiera darte una cosa en la vida, me gustaría darte la capacidad de verte a ti mismo a través de mis ojos. Sólo entonces te darás cuenta de lo especial que eres para mí”.




“Quise ahogar mis penas en licor, pero las condenadas aprendieron a nadar”


"No puedes imaginarte lo joputas que son esta gente; me hacen vomitar. Son tan condenadamente intelectuales y degenerados, que ya no los aguanto más." 




“Cuando Frida pone el espejo en un marco también oaxaqueño, está invitando a su amiga a ser parte de la obra”, explica la curadora.


Frida Kahlo
Museo Malba
Sf
26/09/17

25 nov. 2017

por la noche



                                                                                 A Gri. 
Es lo disruptivo
me dijo,
cerrando toda discusión,
la palabra origen.

Ella sabe.


¿Qué es lo disruptivo,
sino lo que emerge. 
un nacimiento?


Yo iba descubriendo
que en cualquier sitio
debajo de cada término
había oculto un poema.




sf

II



En un puente me detengo a contemplar
las aguas que golpean los bordes de mi país
y veo pasar las redes repletas
de frutos y de peces,
veo viajeros vestidos como nubes
(ellos no buscan su reflejo en el agua),
barcos soberbios,
banderas que prometen nuevas tierras
y pájaros que saben qué hay detrás del horizonte.

Canto al río, al barco, a las multitudes,
y celebro mi corazón infatigable.



Bryam Herrera Jurado
Tapa de Las patagónidas (2017)

Felicitaciones, Bryam.. los mejores augurios para Las patagónidas !

12 nov. 2017

límite




Cuando al fin la noche se hizo noche
la absoluta oscuridad 
devino claridad.


Las cerradas, abiertas puertas:
el infinito.


El cielo ,
la estrellada universalidad
el mismo cielo
del abismo

 el límite.




sf

Flamenco


"Un extracto de fuego y veneno, eso es el Flamenco"

                                                          (Antonio Gades)








...ahora me voy por la otra puerta

y es un mundo de luz, de color..
Hago lo que quiero
Soy valiente .

(La Chana )



26 oct. 2017

Hablamos de nosotros



Dijiste que en el fondo
siempre 
hablamos de nosotros,
será por eso que nombramos
semilla
útero
árbol
luna.


Entre música
negra, como mis raíces
hierbas, bosque,
trinar de pájaros y tambores,
dejamos crecer un poema.


No estaba escrito.
Se inscribía para mañana
para ayer,
lo profundo:

no sabemos cúanto.


Silenciosas 
raíces del árbol
sustentan;
es éste el tiempo 
que vivimos.



Sf

Letras en Santa Cruz

Por un nuevo y próspero camino para las letras de nuestra tierra.. con mucha Poesía Felicitaciones Luisa Zerbo, Presidenta de la SADE Santa Cruz










. La aurora de Nueva York- Enrique Morente. Vicente Amigo








La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno,
la aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras, 
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno,
la aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras..
                                                           La aurora de Nueva York. poema de F. G. Lorca. 
                                               Poeta en Nueva York

8 oct. 2017

El escalón de Ana


                                                                                                 a Ana Maidana


Voy a dejar caer la luz,
los días de junio.

Cerré las puertas:
abrí el silencio
como un augurio
y canté.


Subleva
cuando viene la primavera
a instalarse,
oír tu voz
una y otra vez
hasta despertar.

Un rojo escalón
llama mi voz.
Le puse la luz
que no tengo
le hablé bajito,
lloré,
canté mi canción

hasta nacer.



Sf

1 oct. 2017

mi hermano..




Hermano, hoy cumplís 50 años.
Te saludo y doy gracias a la vida por haberme dado estos 50 años de un hermano ..
Significa tantos tiempos de alegría, de amor, felicidad, tristezas, peleas interminables..
Cuántos recuerdos vienen..  infinitos ..
No sé..  pero... ¿Te acordás,  cuando hacíamos guardia para atender el teléfono, que veíamos por primera vez, y llamamos a la carnicería para hacer bromas, el susto que nos llevamos, lo que nos dijo el carnicero ? 
¿Cuando jugábamos a que éramos kiosqueros, y poníamos en venta todo lo que encontrábamos?
¿Los precios, los billetes que inventamos para repartirnos?
Después vos despues te enojabas .. ¡yo no juego mas!
Cuando hacíamos recitales en los Antiguos, cantando con inmenso público en ronda de osos, peluches, muñecas..
el día soleado en Calafate que saltamos el paredón tan alto para encontrar el bosque abandonado de los vecinos lleno de árboles de manzanas rojísimas, duraznos, que robamos felices y asustados?
O con Silvia, en el patio de San Julian,  cuando éramos un ejército con caballos de escobas y  banderas blancas.
Fue tambien en San Julián,  despues de ahorrar cientas monedas en el buzón de plástico rojo fuimos al kiosko de la esquina,  dimos vuelta el buzón sobre el mostrador y compramos todo en caramelos de goma de todos colores, llevándonos el buzón lleno de caramelos ¡Qué felices éramos!
Y cuando nos escapamos una noche, a los 5 años, al circo, la calesita, la vuelta al mundo y los viejos se asustaron que habíamos huido de casa.
Entonces nos enfermábamos juntos.. varicelas, resfríos, sarampión.. todo era por duplicado..  para que nos mimaran un poquito..
¿Cuando nos rateábamos en Río Gallegos al colegio para ir al café a tomar submarino con medialunas y nos escondíamos bajo el banco de la plaza, bajo cero, esperando que papá pasara a trabajar y no nos viera?
O que yo siempre ocupaba en el auto mas de la línea del medio.. me pasaba a tu lado y te enojabas.. papá sacaba un trapo blanco y lo revoleaba hacia atrás pidiendo algo de paz..
Creía que me robabas mis amigas para jugar y cómo me enojaba .. ¡me venían a ver a mí !
Cuántas veces fui egoísta y celosa.. cuántas veces debo pedirte perdón por herirte sin querer, por tantas cosas..
Hoy me alegra verte, me hace feliz tu felicidad., que andes submarineando, dando clases, disfrutando día a día  bajo el agua o por el mundo con Li .. tus hijos tan bellos, tan nobles.. como vos..
Te deseo que este llegar a los 50 siga haciéndote crecer como hasta ahora, que sigas disfrutando..  seas muy feliz, con el amor de los que te queremos y valoramos ..
¡ te quiero hermano !

Un abrazo
yo