23 abr. 2017

Santa Cruz de pie

                                                                        
                                                              
                                                                  voces, palabras en  Santa Cruz...

.. estamos hartos de que nos roben!!!!...no empezaron las clases y estamos terminando abril, no tenemos salud, el hospital esta desmantelado, la obra social no funciona, los mèdicos cortaron los servicios en su gran mayorìa, los docentes, judiciales etc. aun no cobraron el sueldo, los jubilados acampan frente a la caja hace mas de 20 dias, faltan remedios porque no les pagan a la farmacias...en mas de 20 años de gobierno ... solo aumentaron los empleados pùblicos, no hay una fabrica de nada, no hay industrias, y B... tiene mas de 1000 vehìculos, tres aviones,30 estancias, casas, restaurant, hoteles, complejos habitacionales, mas de veinte millones de dolares en Suiza, ( hasta ahora), y la ex presidenta declara un aumento patrimonial del 1000% en doce años y trabajando solo de funcionaria publica!!!...
¿como crees que nos podemos sentir quienes vivimos aca??... (tomado de Facebook)


 ..Cuanta tristeza, cuanto desamparo .. tenemos que recuperar la esperanza. los sueños y el futuro de nuestros hijos.
Un abrazo y en manos de Dios pongo a mi querida Santa Cruz.. (tomado de Facebook)




Noche larga y muy triste en Río Gallegos, 
Tiempo demasiado largo de incertidumbre y angustia en Santa Cruz...
Repudio la represión policial, repudio al Gobierno que la ordenó y que nos somete a un estado de violentación institucional permanente.
Nos violentan porque no pagan salarios en tiempo y forma, porque no tenemos salud, educación, ni justicia garantizada.
 Nos violentan porque desconocen nuestro derecho de acceso a la información pública.

Nos violentan cuando nos mienten, cuando nos roban los bienes comunes, cuando dilapidan y entregan nuestros recursos naturales .Cuando desechan nuestra cultura , desdibujan las instituciones y distorsionan las significaciones colectivas.
Nos violentan cuando no escuchan ni registran lo que pedimos de múltiples maneras: en las paritarias, en las calles, en las movilizaciones y en los acampes.
Nos violentan porque no responden con palabras sino con silencios o con golpes. Nos violentan porque no escuchan, reprimen.
Nos violentan porque en sus declaraciones, discursos y comunicados, describen una realidad en la que no vivimos, y de la que nos separa un abismo.
Nos violentan porque ofenden nuestra inteligencia pretendiendo justificar una historia de discrecionalidad ,ocultamiento y corrupción con lastimosos argumentos.
En esta noche tan larga y tan triste tal vez nos haga bien recordar a Benedetti afirmando:
“Vas a parir felicidad
yo te lo anuncio tierra virgen
tras resecarte dividida
y no hallar nada que te alivie
como un abono inesperado
absorberás la sangre humilde”

Mi más sentida solidaridad para con todos los heridos en su cuerpo y con todos los lastimados en el alma...
Gaby Mestelan





Qué tristeza Santa Cruz..
¿Qué han hecho con nuestro pueblo..?

Pueblo de trabajadores.. gentes sencillas.. pacientes..  años soportando todo tipo de agravios.. dictadura, injusticias..

(No habrá perdón..
los que han llevado nuestra tierra a la ruina, saqueando sus riquezas de todos los modos posibles.. el futuro... cargarán con sus conciencias... pero no tienen conciencia...)

Aún así hay una justicia .. existe..
la vida no va hacia atrás...

Por la esperanza.. los sueños.. el futuro..
será justicia...
lo será..

¡toda la fuerza querida Santa Cruz...!



Sandra Figueroa


15 abr. 2017

una vez..



Carminum IV, 7 (A Torcuato) Horacio



Han huido las nieves y ya vuelve
el verdor a los campos, el follaje
a los árboles. Muda la tierra su destino
y los ríos decrecen y fluyen por sus cauces.
La Gracia, con las Ninfas y sus hermanas gemelas
se atreve a dirigir desnuda los coros.
«No esperes lo inmortal», te avisan el año
y la hora que arrebata el día nutricio.
Los Céfiros mitigan el frío. El verano,
que ha de morir también, arrolla a la primavera.
En cuanto el fructífero otoño
haya derramado sus frutos,
volverá al punto el estéril invierno.
No obstante, las veloces lunas
reparan los daños celestes.
Pero nosotros, cuando caemos
donde cayeran el piadoso Eneas,
el rico Tulo y Anco,
somos polvo y sombra tan sólo.
¿Quién sabe si los dioses del cielo añadirán,
a la suma de nuestros días hoy,
el día de mañana?
Todo lo que hayas dado con ánimo amistoso
escapará a las manos ávidas del heredero.
Una vez hayas muerto y haya dictado Minos
sobre ti solemne sentencia,
Torcuato,
no te devolverán a la vida ni tu linaje,
ni tu elocuencia ni tu piedad.
Ni la propia Diana puede librar al púdico Hipólito
de las tinieblas infernales,
ni Teseo puede arrancar de las cadenas Leteas
a su querido Pirítoo.




Gracias, Poeta Carlos Penelas

4 abr. 2017

Río Santa Cruz libre

                                                                                                                                                                                                                                                         SIN REPRESAS !












S.Figueroa

25 mar. 2017

estadística de la tristeza



SILVIA MELGAREJO 

La desidia, la indiferencia y el maltrato.. impactan sin dudas en los mas vulnerables..


un caso mas, entre cientos de jóvenes.. que aumentan  las estadísticas de tristeza en Santa Cruz.. 



"cada nuevo caso es una herida muy dolorosa" : http://www.elmediadortv.com.ar/noticias/1050

la mayor parte de ellos se da en la Patagonia..:  http://www.perspectivasur.com/3/nota.php?nota_id=53610





era una apasionada que contagiaba y nos empujaba a pelear por las cosas que nos preocupaban tanto desde la docencia, como desde lo social”. 

 “Tenía una empatía especial con los chicos y era de las maestras que se preocupaban por la familia y los problemas que transmitían los alumnos. Ella no dudaba en llevarlos en su auto a sus casas, en interactuar con los padres y era un verdadero “imán” con cada alumno que le tocó atender en todas las escuelas donde impartió clases”.



Era muy proactiva, atenta con las familias y estaba muy cerca de los niños que la amaban”,



Era una persona muy presente en todo, una verdadera maestra y una notable compañera







cuando no hay palabra
cuando nada sirve
y nada alcanza

¿hay derechos humanos?
¿hay sociedad?
¿hay seres?
¿ser?

¿quién escucha?

¿quien puede detener las historias,
contener los números ¿estadísticas?
de jóvenes
que no pueden quedarse

resistir?




sf

23 mar. 2017

Al otro lado . Paul Celán



 “El poema se convierte –¡bajo qué condiciones!– en poema de quien –todavía– percibe, que está atento a lo que aparece, que pregunta y habla a eso que aparece. Se hace diálogo; a menudo es un diálogo desesperado. Sólo en el espacio de este diálogo se constituye lo interpelado, se concentra alrededor del yo que interpela y denomina. A esa presencia, lo interpelado, que gracias a la denominación ha devenido un Tú, trae su alteridad” 






AL OTRO LADO


Sólo más allá de los castaños está el mundo.
De allí viene de noche un viento en carro de nublados 
y alguien se levanta aquí...
A ése quiere llevar más allá de los castaños:
“¡Polipodio y roja dedalera tengo aquí! 
Sólo más allá de los castaños está el mundo...”

Entonces canto bajito como hacen los grillos, 
Entonces lo retengo, entonces se ha de detener:
¡mi llamada se le atraviesa en sus miembros! 
Al viento lo oigo muchas veces volver: 
“En mi lugar flamea la lejanía, el tuyo es estrecho...”
Entonces canto bajito como hacen los grillos.

Mas si el fulgor de la noche también hoy es ninguno 
y vuelve el viento en carro de nublados:
 “Polipodio y roja dedalera tengo aquí”. 
Y quiere llevarlo más allá de los castaños 
– entonces no lo retengo, no lo retengo aquí...
Sólo más allá de los castaños está el mundo.






“El poema, aún en su aquí y ahora (el poema mismo tiene sólo este presente uno, único, puntual), aún en esta inmediatez y cercanía, deja que lo más propio del otro, a saber su tiempo, hable también”




Paul Celán

12 ene. 2017

Saludo


                                                                                                      A Enrique

Hay un aire pesado, un calor en el aire.
Yo espero en una mesa de Scalabrini Ortiz y French.
En estas mesas fotografié Azul, en su nacimiento.
Era un día como hoy, menos caluroso. 
Quiero respirar, y mi pecho se cierra.
Son las 5 y 20, espero las 6.
Hoy, esta hora, pienso en un punto de inflexión.
No lo sabe nadie, tal vez nadie lo intuya o adivine.
Es que dijo "es lo peor" y no hacían falta mas palabras.Lo intuíamos  hace tiempo.
Yo, tal vez desde que me dijo : "Mirá, guachita, lo que tengas que decirme, decímelo ahora. Mira que un día me voy a morir, no voy a vivir para siempre. No vas a venir a llorar después que no esté. Pero decime ¿vas a llorar por mí cuando no esté?"
De esto hace 5 o 6 años..

Aprendí con él desde hacer un escrito para Chacarita, hasta cómo saludar al entrar a un Juzgado.
"¡Buen día!" decía y  todos lo saludaban  con respeto.

Me pelee con él, discutimos cien veces, lloré, me reí mas, lo quise mas.
¿Es que se van las personas?
¿Verdaderamente se van?
¿Y dónde van?
Todo lo vivido, momentos, horas, días, tristezas, odios, felicidades ¿Dónde queda?  

Sé que se va, que es su tiempo, y él lo sabe, ojalá sea con la paz posible, serenidad, comunión.
 
Lo recuerdo leyendo "Sur y poema" , un poema detrás de otro sin interrupción. Está muy bueno, me dijo, emocionado.

¡Hola Enrique!
¡Hola querida!
Y le tomaba las manos.
¿Cuánto puede transmitirse en un gesto?

También me gustaba hacerlo reír: "¡Sos una hija de puta!" 
Pero Enrique, es verdad lo que digo, no es maldad:  "¡Sos una hija de puta!"

Los árboles también mueren, luego de infinitos inviernos y primaveras. Los árboles mas erguidos.
Seguro han de reencarnar. No podemos ser  únicos en el universo.
Habrá otras vidas, almas, habitantes. Otro aire, otro karma, otra especie enamorada.
Mientras, estamos aquí, las horas, los minutos, el tiempo : sólo el amor escribe.
No me caigo, no me caeré: entiendo lo que es parte de la vida y la muerte lo es.
¿Se puede aprender a respetar el tiempo de los otros?

Pero hoy, puro hoy, pura tarde puro calor de principios de diciembre te saludo, te acompaño, te deseo buena partida, buen viaje.

La inflexión, hacia mañana, es advertir que hay un día en el alma ( "Querida, estoy mal del alma. 
Pero Enrique, qué le pasa?  "Del alma.. del almanaque" me dijo) un día en el almanaque en que nos vamos, así como tambien un día vinimos.



Miro hacia el frente, los ojos un poco tristes.. te saludo, Enrique del mar.. hasta siempre..




Sandra Figueroa



Dice el tiempo






Ay! Dice el tiempo,
corta unas cerezas,
de las rojas,
las mas rojas de la quinta.


Florean árboles,
airea el viento soleado.
En una cesta de mimbre
guardamos la noche enterita.


Tanto saborear nos contagiamos.
Vos comías, coleccionabas,
me mirabas desafiante,
a mí, que no puedo guardar nada.


                                                                                               
Sandra Figueroa


A mi hermanito-
Azul Cristal Liquido

«Timbuktu Fasso»








THIS IS MY LAND This is Timbuktu, my home land, Where the children are mourning from gloom, This is my land, Timbuktu «the Maliba», The land of love, The land of warmth, The land of dignity, Here is my Nation… Why are we crying? Why are the children crying? Why are the young crying? Cause of unfairness, Cause of violence, Fearing the future… Here is my home Stop crying Cause no matter what, Timbuktu will remain



Fatoumata Diawara & Amine Bouhafa


4 ene. 2017

Regresar



despertar



buscando tu mirada
futuro
El manzano había sobrevivido

¿cuántas veces ?


Montealegre
Leon
España


fotografias
Sandra Figueroa

XXI





Vinimos hasta aquí.



Tú me llevabas de la mano.



Yo llevaba el vestido azul
que no tenía
en el interior de una promesa.



En los pasos del viento,
en los árboles,
a la vera del camino,
en la tierra,
en el cielo sobre los campos.



vestido azul
el corazón del sur.





sf

Amanecer y anochecer en Montealegre







León
España


fotografias
Sandra Figueroa

Orillas del Rahue


                                                                                   





Chile


fotografía
Sandra Figueroa

17 dic. 2016

Tierra





Fui en contra del tiempo regresando
no había tope, piedra, roca,
tierra donde anclar:
éramos tan antiguos como la tristeza.


En el seno de tu nombre hice nido
como si invocar tu palabra
                                                                resistiera
                                            resistiera
                      resistiera


aún


más allá
de cuanto nos existe:

                                                  tú.





sf


9 oct. 2016

Habitando




Allí,
donde viaja el alma
por el Chenque de los peregrinos.

¿No ves cómo se aleja
habitando,
el estrellado camino 
de la ruta tres?

¿Qué no oyes 
cómo gritan
transeúntes de hierba clara?

¿No oyes la nieve caer
durante toda la noche?

¿El golpeteo de gaviotas
sobre el techo?

¿Como alcanzar su corazón,
enlazado con mi canto?

¿No lo oyes
como grita fuera de tus oídos
y hace retumbar los días
hacia el futuro?


                                            
                                                         A Zainol


Sandra Figueroa

6 oct. 2016

Azul Cristal va a la escuela






                                                         


Por dar sentido a nuestra escritura, acercando Azul Cristal y tu palabra, a esa cálida comunidad que es tu escuela,  
infinitas gracias Ivan Rusch.




".. fui abriéndome paso en este laberinto que yo creé.."



Sandra Figueroa

17 sep. 2016

XXXII






Sobre el tenso arco
que despliega el silencio
traza una elipsis la palabra,
tal vez un puente,
un mensajero de otro tiempo,
una botella girando en el mar.



Yo arrojo piedritas
hacia el cielo,
a veces canto canciones
que tenuemente hablan
acerca del amor.






Sandra Figueroa
Alvarez


de "Sur y Palabra"

14 sep. 2016

Judía. Mor Karbasi









Ladino (Judeo-Español)
Judia

Judia será tu nombre;
Mi frente besó mi madre cuando nací.
Un beso de amor me dió mi madre cuando nací.
Entocando la dolor me decia; Judia, Judia, será tu nombre....
Judia, Judia, será tu nombre....
Candenas de shabat acendió madre inflamando mis ojos.
Cantes de fiesta cantan mi padre, acendieron mi coración.
Y él me decia:
Judia, Judia, será tu nombre....
En mis ojos pretos, en mis pretos cabellos
Ya amaste mi nación brillan como candelas
Candelas sin consolación
Silenciosa, amataldosen, decian “Judia, Judia…”
Judia, Judia, será tu nombre....
E me queria fuir, prederme ‘nel camino, no llevar la dolor en mi pecho
No llevar el horror de la mala siñala, moría, quien gritava y llorava en el rio.




10 sep. 2016

Rio Santa Cruz Libre !!




Así lo queremos: 
dueño de toda su libertad, 
descendiendo enérgico,
 atravesando la meseta santacruceña.

La energía que vemos al mirar el río Santa Cruz, no es hidroeléctrica.





 El mundo le pide al Gobierno argentino que frene las represas.
8.000 representantes de diferentes organizaciones no gubernamentales de todo el mundo votaron la moción presentada por la delegación argentina en el Congreso Mundial de la Unión Internacional para la Conservación de la Naturaleza (UICN) en contra de la construcción de las represas sobre el río Santa Cruz.
Brindamos por un nuevo año de ríos libres, energías alternativas, bosques nativos, suelos fértiles y aguas limpias!
Que continúe plagado de aventureros bebiendo su agua, bordeando sus curvas, deslumbrados por semejante obra de arte Natural.









... brindo por el frío, y las heladas del sur,
por los campos y el infinito cielo sobre los campos;
 la cruz del sur sobre el Fitz Roy, 
por los coirones, lengas y ñires,
la nieve, la escarcha y los días floridos
en que el sol despierta sobre el rio,

que sea libre ..

como son libres las aguas del río
que cruzan 
las orillas  de mi pueblo.



Sandra Figueroa
Alvarez

7 sep. 2016

Nacer..



IV


Cuesta abajo habían rodado ya ocho lunas
dándose muerte a la vera de un riacho febril para
nacerse orbicularmente en el horizonte, que es un círculo rebelde.
Nueve, y se separan, abiertas para el milagro,
bastón que empuña el tiempo en su lecho de crisantemo y laurel,
las piernas como el agua dividida
y es expelido hacia el viento un dios, que la Srta. Ayala,
una enfermera que amó a doctores sin cabeza,
toma entre sus manos y le lava el cuerpo quitándole el vestido de sangre
para devolvérselo a mamá como si hubiera salido
del útero de un helero pulcro.
Vives
Como si el recuerdo arrastrara a la locura
el rostro de un sátiro se implanta en los flancos vírgenes
del ejército de un hombre solo que yace sobre las sábanas.

Papá era un borracho. Todas las noches prendía fuego
mi cabello alisado con su aliento. Todas las noches se moría en la mesa.
Hasta que mamá corrió conmigo entre brazos, y yo creía
que acabaríamos ahogadas en el diluvio que pergeñaron
el Tigris y el Éufrates para purificarnos
impenitentes pirómanos sucios tachonados por bronce dominados
Pero mamá no fue tan lejos. Nos quedamos en casa de la tía Susana,
donde florecí mañana a mañana hasta abrir los ojos en los vergeles...


                                                       ....


¿Qué soy yo?
Han muerto dioses
¿Qué soy yo?
Han muerto rosas
¿Qué soy yo?
Han muerto verdades
¿Qué soy yo?
Han muerto piedras
¿Qué soy yo?
Han muerto los días
¿Qué soy yo?
Han muerto letras
¿Qué soy yo?
Han muerto junquillos
¿Qué soy yo?


                                                      ...


¿Quién se mueve allí, en la esquina del mundo?

Soy yo, crezco frente a mí mismo, asciendo de las piedras,
aniquilo mi otra frecuencia, tapo mis ojos con barro,
los abro con el borde desesperado, veo nubes en mi boca,
veo rutas en mis dedos, sigo las líneas amarillas del llanto,
piso el ojo de la tierra..





Ivan Rusch
de "Zeus"