25 jun 2022
XIV -
Quema.
Ella me abraza
con su silencio de piedra.
En los cuarteles de la memoria
arroja mi destino a los perros de la noche.
Recuperar la voz
hasta nombrarlos.
Sandra Figueroa
20 jun 2022
El escalón de Ana
a Ana Maidana
Voy
a dejar caer la luz,
los
días de junio.
Cerré
las puertas:
abrí
el silencio
como
un augurio
y
canté.
Subleva
cuando llega la primavera
a
instalarse,
oírte una
y otra vez
hasta
despertar.
Un
rojo escalón
busca mi voz.
Le
puse la luz
que
no tengo
le
hablé bajito,
lloré,
canté
mi canción
hasta
nacer.
Sf
(2017)
El canto de la arena
En el canto de la arena
que sonaba el metal en las cadenas,
el rugido de las olas
y el silbido del alambre en la frontera.
En el canto de las dunas
se apreciaba el fervor de las batallas,
el murmullo de los pozos
y el eco de las antiguas caravanas.
Rosa de los vientos eleva este lamento...
Rosa del desierto regada en el tiempo...
En el canto de la arena
que tumbaban los tambores de la pena,
anunciando las plegarias
y el silencio de noches de luna llena.
Rosa de los vientos eleva este lamento...
Rosa del desierto regada en el tiempo...
Rosa del desierto regada en el tiempo..
https://lyricstranslate.com
Aziza Brahim
https://en.wikipedia.org/wiki/Aziza_Brahim
18 jun 2022
A mi viejo...
Aparte de la Cumparsita, La bicicleta blanca; algunas jotas españolas, o de todas las mañanas en que me llevaba a la escuela escuchando música entrerriana; con mi viejo nos emocionábamos escuchando esta canción...
Era una de sus preferidas...
Podríamos no pelear, pero ¿No te darías una vueltita?
Era una de sus preferidas...
Podríamos no pelear, pero ¿No te darías una vueltita?
...Vida y muerte violín padre y madre
Canta el violín y Becho es el aire
Ya no puede tocar en la orquesta
Porque amar y cantar eso cuesta.
Canta el violín y Becho es el aire
Ya no puede tocar en la orquesta
Porque amar y cantar eso cuesta.
Alfredo Zitarrosa
12 jun 2022
10 jun 2022
In Flanders fields - poeta John McCrae.
En los campos de Flandes las amapolas florecen
Somos los Muertos. Hace pocos días
Vivíamos, veíamos el amanecer y el brillo de la puesta del Sol
Amábamos y éramos amados, y ahora yacemos
En los campos de Flandes.
In Flanders fields the poppies blow
Entre las cruces, hilera tras hilera
Marcando nuestro lugar; y en el cielo
Las alondras cantan todavía, vuelan
Pero poco se oyen entre los cañones de aquí abajo.
Marcando nuestro lugar; y en el cielo
Las alondras cantan todavía, vuelan
Pero poco se oyen entre los cañones de aquí abajo.
Somos los Muertos. Hace pocos días
Vivíamos, veíamos el amanecer y el brillo de la puesta del Sol
Amábamos y éramos amados, y ahora yacemos
En los campos de Flandes.
Continúa el combate con el enemigo:
Con manos ya débiles te pasamos
La antorcha; tuya es, mantenla bien alto.
Si pierdes la fe en los que morimos
No dormiremos, aunque las amapolas florezcan
En los campos de Flandes.
Con manos ya débiles te pasamos
La antorcha; tuya es, mantenla bien alto.
Si pierdes la fe en los que morimos
No dormiremos, aunque las amapolas florezcan
En los campos de Flandes.
(Traducción: La pluma del cormorán)
Between the crosses, row on row,
That mark our place; and in the sky
The larks, still bravely singing, fly
Scarce heard amid the guns below
We are the Dead. Short days ago
We lived, felt dawn, saw sunset glow,
Loved and were loved, and now we lie
In Flanders fields.
Take up our with the foe:
To you from failing hands we throw
The torch; be yours to hold it high.
If ye break faith with us who die
We shall not sleep, though poppies grow
In Flanders fields
That mark our place; and in the sky
The larks, still bravely singing, fly
Scarce heard amid the guns below
We are the Dead. Short days ago
We lived, felt dawn, saw sunset glow,
Loved and were loved, and now we lie
In Flanders fields.
Take up our with the foe:
To you from failing hands we throw
The torch; be yours to hold it high.
If ye break faith with us who die
We shall not sleep, though poppies grow
In Flanders fields
JAIME-AXEL RUIZ BAUDRIHAYE
El conocido poema del teniente coronel canadiense McCrae, caído en combate en enero de 1918 en Boulogne sur Mer, norte de Francia me han inspirado las cuatro pinturas que se exponen más abajo, la serie In Flanders Fields.
9 jun 2022
Enérico, la vida.
Enérico Balbino Alonso.
No lo conozco personalmente. Pero sé de su vida. Tiene 88 años, recién cumplidos. Y acaba de publicar su primer libro. Lo subió a Internet, porque tiene un ejemplar que le hizo un amigo por 2017. Ningún político, ni plan se lo subvencionó. Como suele ocurrir. Seguro él tampoco lo hubiera permitido. Ojalá, quien, valorando la historia de nuestros pueblos, tomase la iniciativa. Porque es un libro biográfico, su historia en la Patagonia. Y hablar de la Patagonia, es hablar de todos, de nuestra historia común. Desde la huelga del 21 en Calafate, los inicios, el campo, el frío, las nevadas, los inviernos, las rutas infinitas. Su historia es nuestra historia.Me admira profundamente que Enérico escribe y cuenta su vida, con un respeto por el otro, por el paisaje, la naturaleza, que apenas he oído alguna vez.Su voz lleva esa inocencia de la escuela primaria, de los recreos, de los primeros trabajos, de la alegría, del amor.Y el respeto con que cuenta con lujo de detalles cada anécdota, habla del profundo afecto con que ha vivido y transita la vida.Ojalá se convirtiera en libro físico para poder leerlo: sus anécdotas, sus vivencias, conforman nuestra historia. Esta pandemia logró que nos reuniéramos a escucharlo, y a aplaudir su humildad de entregarlo por páginas, pero con la valentía de quien ha vivido y deja huella en su escritura, de sus valores, de su tiempo, de su íntegra palabra.Un ejemplo.Gracias, Enérico.
No lo conozco personalmente. Pero sé de su vida. Tiene 88 años, recién cumplidos. Y acaba de publicar su primer libro.
Lo subió a Internet, porque tiene un ejemplar que le hizo un amigo por 2017. Ningún político, ni plan se lo subvencionó. Como suele ocurrir. Seguro él tampoco lo hubiera permitido.
Ojalá, quien, valorando la historia de nuestros pueblos, tomase la iniciativa.
Porque es un libro biográfico, su historia en la Patagonia.
Y hablar de la Patagonia, es hablar de todos, de nuestra historia común.
Desde la huelga del 21 en Calafate, los inicios, el campo, el frío, las nevadas, los inviernos, las rutas infinitas. Su historia es nuestra historia.
Me admira profundamente que Enérico escribe y cuenta su vida, con un respeto por el otro, por el paisaje, la naturaleza, que apenas he oído alguna vez.
Su voz lleva esa inocencia de la escuela primaria, de los recreos, de los primeros trabajos, de la alegría, del amor.
Y el respeto con que cuenta con lujo de detalles cada anécdota, habla del profundo afecto con que ha vivido y transita la vida.
Ojalá se convirtiera en libro físico para poder leerlo: sus anécdotas, sus vivencias, conforman nuestra historia.
Esta pandemia logró que nos reuniéramos a escucharlo, y a aplaudir su humildad de entregarlo por páginas, pero con la valentía de quien ha vivido y deja huella en su escritura, de sus valores, de su tiempo, de su íntegra palabra.
Un ejemplo.
Gracias, Enérico.
8 jun 2022
VIBRA.
Vibra.
mitad silencio,
mitad palabra.
Vibra.
Antiguas melodías
acercan su cajita de música
sobre la piel de un corazón.
Es un caracol
en la orilla del mar.
Sandra Figueroa
De azul voy a pintar, las tardes negras... El bicho
...No soy la espina que se clava en tu costao, no no no
Yo soy el llanto, del que llora derrotao
Soy el silencio, y el cristal, que te ha cortao
Soy tu mirada, y no soy ná
De azul voy a pintar, las tardes negras
El cielo será un mar, lleno de estrellas
De miel serán tus besos, de miel las velas
Que alumbran la oscuridad, mientras tú duermas.
Soy el silencio, y el cristal, que te ha cortao
Soy tu mirada, y no soy ná
De azul voy a pintar, las tardes negras
El cielo será un mar, lleno de estrellas
De miel serán tus besos, de miel las velas
Que alumbran la oscuridad, mientras tú duermas.
Soñamos juntos, de mil maneras
Nos dimos tanto, que tanto queda
Fuimos el miedo, que en primavera
Tienen las hojas cuando el viento, qué se las lleva,
Pàl sur, que se las lleva.
Zappatillas · Elbicho
...Lo que no me invento yo.. de algunas me olvido
Nunca explico ná
Me has quitao las penas, mas grandes
Las ilusiones , la ilusiones son
Quítame mis pensamientos
A veces mira lo que pienso,
A veces no, a veces míralo, a veces míralo
Necesito de, ito de, ito de mis pensamientos
De imaginar (Maqueta) · Elbicho
Deja los sueños pa' cuando te duermas
Y de los ojos tu mirar
En tu mirar , y en tu mirar
Tú mira, y en tu mirar
Busca en tu mirar
Busca en tu mirar tus ojos
Busca en tu mirar
5 jun 2022
Tres Hojitas, Madre (Popular española)
A mamá 💖
"Arbolito verde
secó la rama,
debajo del puente
retumba el agua."
2 jun 2022
Ellas
Entonces venían ellas,
temblar y decir
¡ A que vengan!
A que se abalancen trágicas en mi escritura,
sobre el banco de tercer grado
donde las luciérnagas del aire
atentan contra mi inconsciente inocencia,
para el planeo lunar de las estrellas
o para luego escribir
en brújula y poema.
Por eso pude cantar
y algunas veces hasta olvidar.
Vengan, endemoniadas del espacio,
abaláncense,
logradamente tercas y sumisas,
rebeldes y suaves, vengan,
vengan a cantar y contar conmigo,
exorcicen esta pena que cierra mi corazón
el silencio de un domingo.
Que no tengo paz,
no tengo tregua,
me sube por la voz
por la garganta por la tristeza
una sola palabra para nombrar
sin frecuencia ni mirada;
que no soy dije, ni fantasía
sino este poema ahora
diametral al sueño,
como si sólo fuera
un errante hablar
en las tierras del siempreexilio.
Sandra Figueroa
Suscribirse a:
Entradas (Atom)