27 dic 2022

Dime Alina

 



Dime Alina, ¿que mala estampa
hierve en tu sangre hebrea?
De la aljama sales cantando
con un puño de arena
Vagas sin mirar atrás
no habrá nadie que prenda la lumbre en tu hogar
Sigue el signo de azar
de la luna sefardita

Donde están las llaves de España,
¿quien abrirá sus puertas?

‘Estas canciones se inspiran en Toledo y en el viaje de los Sefardíes. Recorren caminos,
paisajes y lenguas que siguen la estela de un viaje que quizás nunca encontró destino: el de
destierro y no retorno de los Sefardíes, que como muchos otros pueblos emprendieron en su
afán de mantener su identidad. Su voz siguió cantando, fiel e inquebrantable al paso del
tiempo.
Un gran viaje es espejo de lo que somos. Nos obliga a desprendernos de capas, a tomar
conciencia de nosotros mismos, a descubrir nuestra esencia. Nos permite escuchar la voz
antigua y poderosa que desde tiempos ancestrales resuena dentro de nosotros. La cantiga del
fuego es la voz que siempre ha estado dentro y que nos conduce a ser lo que somos'.
 Ana Alcaide

26 dic 2022

Villancicos Campanilleros y Jota Gitana -




En los pueblos de mi Andalucía
Los campanilleros por la madrugá
me despiertan con sus campanillas
Y con las guitarras me hacen llorar
y empiezo a cantar
Y al sentirle con los pajaritos cantar en las ramas
Se echan a volar

23 dic 2022

Dhafer Youssef & Dave Holland - Wood Talk

 


Así canta Jerez en Navidad - Fiesta de Nochebuena - Luis de Perikin

                                                                                            con este espíritu,
                                                                                           vida...





viniendo

              

                                                                                                           a J.

Nos levantamos.

El tiempo atribulado en la ceniza.

Tus manos hechas de poemas

extienden su palabra insensible

sobre mi voz.


Desde que nacimos

estábamos viniendo

entre si/para sí:


Hay una boca en la piedra

Una piedra en el mundo

cabizbajo,

Pero no caemos.


Y hay tanta vida entre las venas

tanta oración en la semilla

que vieras despertando

como nacemos y nacemos

contra todo desquicio.

 

Sandra Figueroa

¡Ay triste que vengo!

 Taracea · Isabel Martín · David Mayoral
Akoé: Nuevas Músicas Antiguas



Que vengo, cuitado, 
vencido de amor ...


 https://es.wikipedia.org/wiki/Juan_del_Encina

O Quam mirabilis est- Taracea & David Mayoral & Michel Godard



 Akoé: Nuevas Músicas Antiguas

17 sept 2022

Algo te identifica...



Algo te identifica con el que se aleja de ti, 
y es la facultad común de volver: 
de ahí tu más grande pesadumbre.

Algo te separa del que se queda contigo, 
y es la esclavitud común de partir: 
de ahí tus más nimios regocijos.

Me dirijo, en esta forma, a las individualidades colectivas, 
tanto como a las colectividades individuales 
y a los que, entre unas y otras, yacen marchando
 al son de las fronteras o, simplemente, 
marcan el paso inmóvil en el borde del mundo.

Algo típicamente neutro, 
de inexorablemente neutro, 
interpónese entre el ladrón y su víctima. 

Esto, así mismo, puede discernirse
 tratándose del cirujano y del paciente. 

Horrible medialuna, convexa y solar,
 cobija a unos y otros. 

Porque el objeto hurtado
 tiene también su peso indiferente, 
y el órgano intervenido,
 también su grasa triste.

¿Qué hay de más desesperante en la tierra, 
que la imposibilidad en que se halla 
el hombre feliz de ser infortunado 
y el hombre bueno, de ser malvado?

¡Alejarse! ¡Quedarse! ¡Volver! ¡Partir! 
Toda la mecánica social cabe en estas palabras.



César Vallejo

10 sept 2022

síntoma




Una y otra vez 
resonaban palabras 
melodías  
en la campana de mi interior;
golpeando
melancólica a veces 
serenamente otras. 


Pero una alegría,  
una inmensa alegría 
brotaba como un síntoma 
fuera de todo nacimiento. 


Como un presagio de noches antiguas 
en la luz 
imperceptible 
en la miríada insensible de la luz 

brota primavera,
hazla brotar como si fuera un silencio



Sfigueroa


teníamos que nacer




  Teníamos que nacer.
  El viento arroja puñales.

                       Es mi herida la que escribo.   




                                                                 Gisele Celan- Lestrange


S.Figueroa 

2 sept 2022

Rafael Cortés "la Meiga"




 

Un paisaje despojado

                                                                         
No creas que mi vida es un paisaje
Y si así quieres creerlo, entonces, sí
Te diré qué es un paisaje despojado:
 
Durante días, meses he buscado
Algo que me pertenezca
Un objeto donde encontrarme
Pero nada he hallado

En cada lugar que miro no estoy
Cada cosa me devuelve su indiferencia
No hay relato que se teja
Nada trae a mí una referencia
 
Los sueños también me hablan de algo
Cuando me muestran mi torso desnudo
Cuando me dejan una noche en la intemperie
 
Aún así busco en esta casa ajena
Algún objeto propio
Algo que me pertenezca
Pero no hay caso, no estoy
en cada lugar que miro
 
Sin embargo, ahí está el paisaje
Ante mí su escarpado camino
su bosque y sus claros
El silencio del andar solo trae mis pasos
La vista al fin encuentra un lugar
Un lugar me devuelve algo
 
Cuando miro el paisaje despojado
Allí me encuentro al fin
Al fin comprendo qué significa la intemperie
Qué ha sido de mí en estos meses
En los que solo he dejado
 
He dejado la casa
He dejado el abrazo
He visto toda referencia hundirse en un océano

Ahora soy cada paisaje despojado
Algo abandonado a la intemperie
Un lugar donde nunca había estado. 


                                    Carolina Massola



31 ago 2022

Raflum - 歸棹/Guī Zhào (Full Album)



 

Registros


                                                     
La nada que soy mira.
Se sorprende de encontrarse
en la nómina telefónica,
en el mar azul de face,
una tarjeta de compras,
o en el borde superior
de la solapa de un libro
escrito con retazos de viento,
ramas de árboles
y orillas de río.

Ellos también
se encuentran sorprendidos
de hallarse siendo objetos
manipulables, inextinguibles.

Inscriptos,
como las cosas que suceden
y para que sucedan.
 Registrables. Fungibles
 ¿Consumibles?

Es que si no las recoges
por milésima parte en las pestañas,
con la energía frugal del entretiempo,
si no las miras,
las tomas en tus manos,
las alimentas
y transcribes sobre un papel en blanco
del infinito registro corregidor,
ellas han de perderse
de este mundo para siempre.

A cambio,
te verás correr inocente
sobre los bordes empapelados,
entre absurdas rutas
de  índices y catálogos.

En la solapa de tu pañuelo blanco
vi que habías bordado un poema sobre lo irreversible:
un océano que nos distancia y nos acerca.

Lo llevo como amuleto
por si fallan las páginas del libro.




Sandra Figueroa



Virginia Ferrando

                                                                   Raflum - 林泉吟​/​Melodies Of Forest And Springs 


27 ago 2022

La escritura y la diferencia. Jacques Derrida

Fragmento


El fin de la escritura está más allá de la escritura: «La escritura que acaba en ella misma no es más que una señal de desprecio». 
Si aquélla no es desgarradura de sí en dirección a lo otro en el reconocimiento de la separación infinita, si aquélla es un deleitarse consigo misma, placer de escribir por escribir, contentamiento del artista, entonces se autodestruye. Se sincopa en la redondez del huevo y la plenitud de lo Idéntico. 
Es verdad que ir hacia lo otro es también negarse y el sentido se aliena en el pasaje de la escritura. La intención se sobrepasa y se aparta de sí para exponerse. «Odio aquello que ha sido pronunciado y donde yo ya no estoy.» 
Sin duda también, del mismo modo que el fin de la escritura sobrepasa la escritura, su origen no está todavía en el libro. 
El escritor, constructor y guardián del libro, se mantiene en la entrada de la casa. 
El escritor es un pasador y su destino tiene siempre una significación liminar. «—¿Quién eres? —El guardián de la casa. — ... ¿Estás en el libro? —Mi sitio está en el umbral.»




Edmond Jabés y la cuestión del libro
Jacques Derrida


Rondeña. Oración. Manolo Sanlúcar. 1990

 



POEMA







Escribir en carne viva
desde el espacio y la fatalidad
de esta tierra
sin dicha ni esperanza.

Para quien busca la libertad
es demasiado desamparo.






Carlos Penelas
Buenos Aires, agosto de 1991





18 ago 2022

Acordándonos de Polonia Miriam Méndez

Miriam Méndez

 

estas aquí





la marcha progresiva del reloj
detiene mis horas urgentes.


que anduve bordeando la luz
como una raíz a contragolpe.


el cielo del sur lleva mi espejo
sobre la luna


la razón de buscar
el corazón en la estatura 
del invierno.


Ya me fui. Ya volví.
como si haber nacido
me llevara a la vida
una y otra vez.





SFigueroa

(2011)

15 ago 2022

Margo Glantz


Margo Glantz Bs As 08/22



Nadie
testimonia por el
testigo...
Gloria
De cenizas detrás
De ustedes las manos
Del triple camino
Alguna vez Póntico: aquí
Una gota
Sobre
La palma de una rama ahogada
En el fondo
Del juramento petrificado
Murmura.
 
"Esta reducción infinita del lenguaje concentra dentro de sí no sólo las estructuras propias de diversos lenguajes y hablas, exprimidas a fuerza de extraer de ellas todas sus posibles significaciones, mediante un trabajo incesante de traducción - versión apretada de la poesía- y de tradición, tradición en la que se superponen y se destilan las religiones – la judía y la católica, Antiguo y Nuevo testamento; las filosofías de occidente, Spinoza, Nietszche, Heidegger, así como la literatura – la poesía- de los precursores, el judío-profeta Kafka, el alienado Hölderlin, los asesinados Mandelshtam y Tzvetáieva, los ¿más clásicos? Shakespeare y Dickinson, este trabajo de alquimia en donde el lenguaje, la historia, la topografía, la filosofía y la poesía entran en la fusión, convergen en el poema – los poemas- que además dice –dicen- la muerte de Dios ¿ Nada –Niemand? A quien sin embargo se le canta en la vieja tradición del salmo. Nos seguimos dirigiendo a una figura superior –Nadie- y se habla de una naturaleza inmutable, ajena, distante dentro de la cual transcurrimos, pero aparte de ella, semejante a la Nada –Nadie- Niemand-Nichts..."
 

Lívida la voz, desde
Las profundidades desollado:
Ni palabra ni cosa, y único nombre de los dos,
Dispuesto en ti a caer,
Dispuesto en ti a volar,
Herida ganancia de un mundo...




 💖

10 ago 2022

JG

                                                                          ¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes angélicas?   
Y aun si de repente algún ángel me apretara contra su corazón, 
me suprimiría su existencia más fuerte. 
Pues la belleza no es nada sino el principio de lo terrible, 
lo que somos apenas capaces de soportar...  
«Las elegías de Duíno» Rainer María Rilke            
      


Desde otro lugar, tambien la ultima semana, fuimos a despedir a JG, a su última morada; que conocemos. Seguro el estaría viéndonos.
El día no podía ser mas frío, la mañana helada, el gris sobre toda imagen:

"No entres dócilmente en esa buena noche..."

Yo no dejaba de mirar; y para quien va por la vida, registrando lo posible, urge la cámara su testimonio.
Tamaños grises casi góticos, entre árboles, piedra y soledad. ¿No sería tu paisaje? ¿Vos no hubieras tomado fotos ? 
Cualquier duda moral se desvaneció cuando vi este inmenso ángel casi viniendo del cielo a posarse aquí.

¿Era el terrible ángel de la belleza de Rilke, el de Lorca, apareciendo en fugaces y luminosos momentos, el ángel de la poesía, la sumatoria de ángeles a quien pedirle por vos, por todos, por la vida?

Ya no tuve dudas y aquí lo traje, por si está en su poder la raíz de la belleza, el acompañamiento, la custodia en el idioma poético.

Ya al salir una columna de árboles otoñales y helados dibujaban el cielo, ví la distancia hacia el afuera, el angostamiento hacia la luz, la caprichosa perspectiva que armaba el paisaje.

Adentro, quedaba el Angel ...



De La noche sagrada. Javier Galarza
Sandra Figueroa


7 ago 2022

Rafael Cortés - Parando el tiempo




 

de los objetos


Cada vez que iba a la casa del maestro Carlos Penelas, de los años que tomé clases con el, aparte del mundo poético en que viajábamos, mi visión recorría  también los cientos de objetos que el atesora de viajes, historias, amigos pintores, Manuel Sanchez, Scannapieco, Luis Franco, su maestro, etc. Y otros tantos que no alcanzaría a nombrar.

Realmente cientos. No obstante, inconscientemente, había algunos de ellos ante lo cual se detenía mi mirada sin saber, me llamaban. Eso ocurrió por años. Tampoco lo recordaba. ¿Cómo recordar tantos objetos?

Estuve este último miércoles de agosto, aparte de los poemas que Carlos generosamente me regaló, me reencontré con ellos, qué felicidad.

Amo los objetos. De un modo deliberado. Hay algo en ellos, un misterio que me habla en su idioma inteligible. Siento que comunican desde su historia. Hay mundos allí al borde de cada objeto, desde su centro, una energía poderosa nos convoca: talismanes. No podría transmitirlo.

Pero esta vez fui, le pedí permiso para fotografiarlos: ya no podré olvidarlos.

Ahora los tengo aquí, a que sigan contando sus historias mitológicas, su incomprensible poema silencioso.

Gracias Carlos Penelas y Rocio Danussi.

















Sandra Figueroa

6 ago 2022

Alejandro Drewes. Poeta

                                                                     "Asciende al fin cada nota
                                                                    por la noche iluminada..." 
                                                                                    AD

PALABRAS DE OVIDIO EN TRACIA, 17  d. C.

 

 Al confín del Imperio

arrojado por hados oscuros

como las aguas de este mar

helado,  viejo y cansado

ya del viaje, doblemente

extranjero entre la nieve

perpetua y las marismas

de Tracia, por el antiguo

castigo griego signado,

por la tormenta salvaje

de la Historia con otros

arrastrado como el viento

del invierno arrastra

de pronto tiendas y hojas

yo, Publio Ovidio Nasón,

a la orilla de la noche

eterna, declaro:

 

que no todo ha sido

en vano, ni esta larga

errancia, ni las misivas

inútiles a Roma 

ni este coro de lobos

aullando a  la luna

de octubre, ni el haber

bebido  tantos años

con enemigos y tontos

 

 Ni Julia en sus devaneos

ni aquellas cortesanas

en su oficio milenario

ni las escaramuzas

de legiones que en borrosas

fronteras acamparan

y  en tardes baldías

sacudieron el quieto

polvo de la Pax Augusta

-nada de  eso fue en vano

 

Digo que en plena galerna

siempre algo  hay

que tenaz se resiste

a desaparecer, algo

que en invisible cofre

de oro del grave

estrago del tiempo salva

para siempre el poema

 

 ORILLA DEL MAR, EN LA NOCHE

 

Es lo que a veces sucede

en algún lejano lugar

entre  el agua y el ocaso

 

Como este mismo mar

que contemplas ahora

y que sin embargo apenas

conoces. Como un trueno

llega en plena oscuridad

a la puerta de un sueño

entreabierta un instante

 

Como la niebla sucede

en una jornada de sol

como un volcar  sobre ti

de pronto todas las nubes

 

Y a  medianoche luego

la sombra borrosa ves

de argivos escudos

 

Transcurren ayes y gritos

murallas y vidas, héroes

En sueños el vasto incendio

la estopa de otra  historia

 

Desde el mismo mar

desde su proceloso fondo

surge el canto inmemorial

de las sirenas; entre la suave

luz de cristal de la luna

y un fulgor de caracolas

asciende al fin cada nota

por la noche iluminada.

 

**

 

Así avanzan los pies,

algunas flores a veces,

bancales y zarzas,

lestrigones y otra vez

el ojo certero del cíclope.

 

Montañas y nubes por todo

el horizonte visible,

designios y pruebas

de los Inmortales

imprevistos recodos

 

en el filoso laberinto

de los días, es decir

que así se fatigan

y mueren los pies de los héroes

 

Tarde los evocamos a veces

apagado el candil para siempre

muy tarde en la noche

 

 

**

 

HANS

 

Le llamábamos Hans

al tonto de nuestro pueblo

No se olvidan aquí

los grandes ojos azules

los bolsillos florecidos

de bayas silvestres

Entre la bruma y la nieve

nos temían tan sólo

sus frágiles pasos

 

Le llamábamos…


 DEPRESSION

Nichts ist für die Ewigkeit

Böhse Onkelz

Du weißt es schon

Das ist so: wie

eine hohe Mauer die

Tag für Tag,

Stunde um Stunde,

unerbittlich,

um deinen Hals

wächst und wächst

um die Zukunft


Verläßt dich

nur mit dir

mit allen Fehlern

nur mit dir

mit all dem

was du niemals

sein wird

In fine
AD

**

DEPRESIÓN

Nada es para la eternidad

Böhse Onkelz

Ya lo sabes

Esto es así: como

un alto muro que

día tras día,

hora tras hora,

implacablemente

en torno a tu garganta

crece y crece

en torno al futuro


Te deja

solo contigo

con todos los fracasos

solo contigo,

con todo eso

que nunca serás


In fine
AD


Gracias poetas Alejandro Drewes,
Carlos Penelas