26 dic 2014

Río Santa Cruz sin represas










































Mis
ríos corren
libres y cantarines
con aguas limpias y puras
los peces nadan felices y van
y vienen y vuelven, van y vuelven.
¡Qué alegría me dan mis ríos llenos de vida
el agua se desliza mansa en su viaje de ida!
Las cascadas y rápidos la mueven
los pueblos de la orilla van
a nadar y a pescar horas
libres y cantarines
corren mis
ríos.
Tus
ríos están
presos y callados
con aguas sucias y muertas
los peces se fueron tristes, no van
no vienen y van, no nadan, no existen.
¡Qué pena me dan tus ríos llenos de represas
grises y altos muros mantienen al agua presa!
Con falsas promesas de progreso revisten
la pobreza de los pueblos que quedan
ahogados, aislados, muertos,
olvidados y callados
tus ríos
están.


Claudia Guerrido, El Calafate, Octubre 2007.


26 oct 2014

En un corralón



nadie
todos
cada uno

en un corralón
le disparan y lo matan
lo matan por la espalda
era 14 de diciembre de 2013
diez  y diecisete
lluvia de tiros
mami encerrate
salimos descalzos
lo empujan
se cae
se golpea
te amo mami
te amo hermana
porqué no la esperas
no mami  yo no vuelvo

eran 3 menos veinte del 15
en el barrio villanueva
le dieron en la cabeza en el pecho en la espalda
carlitos
patota cuatro vientos
tenían 15 y 17 años
carlitos era 15 de marzo pasado
marcelo también le dispararon
el unico testigo sobrevivió
eran como 15
lo patearon lo escupieron
3 costillas rotas 5 tiros en la cabeza




mamá de Carlitos

http://www.treslineas.com.ar/siete-asesinatos-brutales-escuela-n-1172476.html
http://notas.org.ar/2014/10/09/villanueva-15-menores-asesinados/

24 oct 2014

Días



Hay días en que me levanto eufórico
con ganas de pegarle a cualquiera,
con deseos de coger una muchacha,
echármela sobre los hombros
y emprender el camino de la cordillera;
me gustaría trepar esa montaña azul
que se burla de mí a diario
y poseerla mil veces con pies y manos,
gritar desde las alturas
contra los que amo
y a favor de los que detesto...
Ya no resisto los impulsos de protesta,
las ansias de condenarlo todo;
se me van a la boca los clamores
y la mano al inquieto cuchillo
para apuñalar la rutina,
ese monstruo organizado,
con hora de entrada y de salida.
con informes periódicos y falaces,
orgulloso de su empapelada tiranía.

Días hay para derramar el vino,
romper los agresivos cristales,
profanar al amigo predilecto
con una mentira piadosa,
inquirir la libertad bajo las piedras,
acorralar al torpe burócrata
con una espada de papel,
perpetrar un edificante soneto
contra el mejor héroe oficial.

Días, días, días... para abofetear el cielo ilusorio,
para morder la oreja de un patriarca,
para pulverizar palomas
con horrendos avisos comerciales,

Hoy podría ser ese día
si me atreviera a lanzar al viento
tanto documento inverosimil,
si...

        Basta.
        Después de todo
        soy tan cobarde
        como cualquiera.




(De "Más allá del pan", 1981)



Edmundo Moure Rojas
Poeta, Escriba y Tenedor de Libros


www.edmundomoure.webnode.com
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www.blogoteca.com/acsuarezpicallo


8 oct 2014

Doscientos




Los doscientos noventa y cinco muertos
que iban de Ámsterdam a Kuala Lumpur
no pensaban que el tiempo
se engendra y cosecha en un instante fatal.
Tampoco lo sabían los niños
que iban a la escuela en Jabaliya,
durante la madrugada del 30 de julio último.

Creo ser uno de ellos,
he visto morir una y otra vez
sobre la tarde
o en feroces noches oscuras.

He visto también algunos días,
un pequeño niño temblando en la vereda,
desesperada inocencia,
mientras cruzaba rugiendo entre las vías
el tren que va desde Pablo Nogués a Merlo.
Supe que la noche es el monstruo terrible
que ahoga  a quienes viven lacerante.


Convivíamos,
extraviados,
deambulando.


Los pasos no nos llevaban.





Sandra Figueroa
     08/14


3 oct 2014

Devoción





Palabras,
hormigas ascendiendo
por mi garganta
Palabras,
musgo verde
reptando
Palabras
espinan
la rosa del silencio
Aprieto el corazón contra ellas
y les insuflo
voz
con mi sangre





Vera Eikon


http://lekibutzdeveraeikon.blogspot.com.ar/

A veces - Ás veces




A veces muere el padre y uno queda solo
huérfano de sí mismo,
sobre un costado de la sangre
ha venido a golpearnos con su ternura
y su violenta profecía
de huracanes .

Otras, cantando bajo la lluvia de noviembre
como si fuese único,
abreviando los animales del bosque      
los sonidos de los árboles,
como si fuera cierto
que había un bosque en esta calle
y ahora no puedo recordar
a fuerza de ocultar de la memoria
algunas antiguas y proféticas fechas.

A veces muere un padre
y muere de mi mano
o somos testigos de una ida
sin retorno posible
que no sea mirarse en unos ojos
redentores y redimidos.

Fuimos cruz y diablo
la furia subiendo por su tronco
levamos comiendo de su odio
o amamos aún, de sabernos inocentes.

Luego la vida se encarga del resto,
y se paran los relojes en la hora del tiempo
y la herencia del libro se nos mete entre la sangre
y nos envía a escribir como noctámbulos
hasta que se adormezca en vilo la palabra
a ciegas,
o se va, simplemente se va,
despues del beso de buenas noches
y nos desea augurio antes de partir,
que se va, como si nada,
como vino, con lo puesto.




Sandra Figueroa





Ás veces morre o pai e un queda só
orfo de si mesmo,
sobre un costado do sangue
veu a golpearnos coa súa tenrura
e a súa violenta profecía
de furacáns.

Outras, cantando baixo a choiva de novembro
coma se fose o único,
abeberando os animais do bosque
os sons leves das árbores,
coma se fose certo
que estaba o bosque nesta rúa
e agora non podo recordar
a forza de ocultar da memoria
algunhas antigas e proféticas frechas
que prefiro esquecer.

Ás veces morre un pai
e morre da miña man
ou somos testemuñas dunha ida
sen retorno posible
que non sexa mirarse nuns ollos
redentores e redimidos.

Todos fomos a cruz e o diaño
fomos a furia subindo polo seu tronco
e levamos comendo do seu odio
ou amamos aínda de sabernos inocentes.

Daquela a vida encárgase do resto,
e páranse os reloxos na hora do tempo
e a herdanza do libro métellenos entre o sangue
e envíanos a escribir como nochernegos
ata que se adormente en albas a palabra
a cegas,
ou se vai, sinxelamente vaise,
logo do bico de boas noites
e deséxanos agoiro antes de partir,
que se vai, coma se nada,
como veu, co posto.




Edmundo Moure Rojas

Rosa Nevada

















Fotografía de Oscar Horacio





22 sept 2014

БАЛАДА - BALADA





Аз вярвах, че ще променим живота.

И не мога да го изоставя.
Беше тук сърцето ми. Бях тук.
Бях тук. В немигащия поглед на туптящата вселена.
Бях тук. И всяка бръчица, и ъгълчетата на устните ти свити
ми принадлежаха,
ръцете ти, които ме обгръщаха на съмване,
и другаде се будех
с твоята глава върху гръдта ми.
Бях тук. И всеки земен трус, и всяка пъпка, всеки квазер,
всяко неутрино, и всеки ембрион, и всяка песен,
всяко дете, неискащо да знае,
крилото и подлецът, и неведомото, и глупакът, мъжът,
жената, старецът, задавен в свойто име, водата,
падаща и вдигаща ни в небесата,
и миналото, бъдещето – мои
бяха.
А също изворът, там, в гърлото на птицата
поръждавяла от безкрая.

Бях тук. И вярвах във живота, който се стреми към другия.
Аз вярвах. Беше тук сърцето ми. Не мога да забравя.

Големоока, детсковерна,

безпощадна.



Estaba convencida yo, cambiaríamos la vida.

Y no puedo hoy abandonarla.
Aquí mi corazón estuvo. Yo aquí estuve.
Aquí. En la mirada sin parpadear del Universo.
Y cada arruguita en su frente, las comisuras de sus labios sellados
una a una me pertenecían,
sus brazos, que me estrechaban en el alba
y despertaba yo en otra parte
con su cabeza descansando en mi pecho.
Aquí estaba. Cada terremoto, flor y cuasar
o neutrino, embrión, poema
y cada niño que saber no quiere,
el ala, el infame, lo ignoto y el estúpido, el hombre,
la mujer, el anciano, en su nombre ahogado, el agua que cae
y eleva el cielo,
y el pasado, el futuro,
todo, todo me pertenecía,
el rápido manantial en la garganta de la tórtola
por tanto infinito oxidado.

Aquí estaba. Y creía en la vida que hacia otro ser solea.
Creía yo. Mi corazón aquí estaba. Y no puedo olvidar. No, no puedo.

Ojazos infinitos, alma crédula

e implacable.




Zhivka Baltadzhieva




4 sept 2014

Desencadenado





Tengo las manos atadas al fondo de la tierra,
las rodillas hincadas en el hierro fragmentado,
los ojos dados vuelta hacia el útero de la conciencia,
donde son grilleros los dioses de las moscas.
Por la sangre soy condenado,
porque creo en la carne,
en el puro hueso creo.
Esa existencia (que da de comer a rebaños de árboles,
que siembra pájaros en la roca, que cabalga en los rayos)
es la que evoco.
Pero evoco también la condena,
y quien cree en ella cree en la culpa,
y quien cree en la culpa cree en los hombres,
como los dioses de los ignorantes. Por la creencia somos creados.
Sé que no volveré a ser, que laberintos castigados y espejos liberados
sesgarán el torso de mi memoria,
pero, aún atado al vientre terrenal, aún sometido a la fusta de agua,
aprieto entre mis dedos rotos esto que soy,
me doblo, retumbo, me quiebro,
y en un berreo gutural destierro mi alma

de la ofrenda que se le da a los ojos que abren en primavera.




Iván Rusch




http:nuestrosdiasseterminaron.blogspot.com.ar/
http://www.bubok.com.ar/libros/197223/Trilogia-del-hombre


3 ago 2014

НЕБЕСЕН СВОД. БОТЕВ /BÓVEDA CELESTE. BOTEV


НЕБЕСЕН СВОД. 

БОТЕВ


Тук съм. Може би все е юни. Три часа само

и съм в Калофер. И нима са ми необходими,

за да съм с тебе?


Водите на Бяла река, бяла и бяла,

коленете ми галят с длан умълчана.


Камък варовиков, крило на водовъртежа,

лети под струята, кротната

и звънтяща от безсмъртничета и песни.


Сред тревите и гръмотевиците на росата,

която бликат незатварящите се рани,

съм с тебе.


Където твоето тяло не отдъхва, и страстта ти се блъска

в мъглата на съзнанията.


Буря моя, изгнание, свобода,

омраза, която мразя, плачът ми, който е твоят, любовта ми,

която не правят опит дори


да клонират.


Татко мой, майко единствена, родина, нощ разбушувана.


Вдигам глава нагоре и виждам създанието:

естеството го въздига и провъзгласява Рицар, Поет,

Човек…


И в гръб го убиват.



Самодивите го целуват смразени.

Вълкът ближе кръвта му. И песента пак

гори ли, гори…


Трансформирайки космоси, кванти, сърца…


Нима живот съществува

вън от този пейзаж?


BÓVEDA CELESTE.

BOTEV


Aquí soy. Eternamente es dos de junio.

Tres horas tan sólo

y estoy en Kalofer. ¿Y acaso las necesito

para estar contigo?


Las aguas de Biala reka, tu río blanco y blanco,

me acarician las rodillas.


Una piedra caliza, el ala calcinada de los remolinos,

vuela bajo el agua atemperada, sonora

de cantos y siemprevivas.


En la hierba y en el trueno del rocío de las heridas,

que nunca se cierran

estoy contigo.


Donde no yace tu cuerpo y tu arrebato se bate

en la nebulosa de las mentes.


Tormento mío, exilio, libertad,

mi odio, que yo odio, mi llanto, que es el tuyo,

mi amor, que clonar

ni intentan.


Padre mío y madre única, patria, noche

turbia.


Levanto la cabeza y veo el ser:

el cielo le cubre y nombra Caballero,

Poeta,

Hombre...


Y le matan a espaldas.


Las míticas samodivas le besan aturdidas.

El lobo le lame la sangre... Y el canto,

arde y arde.


Originando universos, núcleos, corazones, cuantos…


¿Acaso existe vida fuera de este paisaje?




Zhivka Baltadzhieva, 

Fuga a lo Real/ Бягство в Ралността, 

Amargord Ediciones, Madrid, 2012 

31 jul 2014

Buscando su identidad



Soy un hombre
buscando su identidad perdida.

Ambiciono con violenta pasión
aquellas tardes
cuando caminando por la calle
era un hombre
caminando por la calle.

Añoro con rabia inusitada
esos días donde ser poeta
era la luz de un verso.

Me moriría por hacer el amor
en esas noches donde la poesía
entre las sombras me dibujaba
como un hombre haciendo el amor.

Para tranquilizarme me lo digo:
Soy el Poeta y, también,
una golondrina que cruza
los océanos para encontrar un sol
que estará en otro lugar.

Soy el Poeta, me dijo la poesía, soy el Poeta
y también una letra que no encuentra palabra,
una palabra sola y oscura para ninguna frase.
Una frase clara de amor para un amor perdido.

Soy el poeta, soy el poeta, soy el poeta
llegué a decírmelo yo mismo en voz alta
y así llegué al amor de amarme locamente
y me hundí en la miseria de mi piel y vi:

Obedezco órdenes y disparo sobre mí
y lo que no muere en esa ráfaga
lo encarcelo.

Y cuando lo muerto resucita
y lo encarcelado se libera
ciegos sin pasión ni locura
también disparan sobre mí
y lo que no muere esta vez
lo encarcelamos entre todos.

Alguien llegará a decir:
Somos un grupo
una pasión
y varios asesinos.




Miguel Oscar Menassa



4 jul 2014

Posada del río


Hay un reposo musical de las cosas...
Federico García Lorca




          Todo es fragmentario, hasta esta red titubeante de palabras, estos ojos de la lengua. Todo es fragmentario ¿ella lo sabe? Merodea en silencio, desune el miedo velando lo irreal. Vigorosa, busca refugio bajo una hamaca. Su corazón es un tambor en vuelo. Las huellas aún frescas en la tierra quebrantan lo ancestral. Embiste esteros, socava el hechizo. Se despierta para observar el estrellerío. A veces creo que siente el pavor de la nada. Otea con distracción nuestra lámpara. Bebe el agua pura de una fuente, indaga el eco y el inicio del mundo, fatiga ternura. Siento una galería de espejos empañados a mi alrededor.

 Ahora fluyo en el desorden. Dormida pero despierta, de sí misma ajena, transmite su temblor en el centro del pecho. Nada adviene. Sólo ensueño y aire y vigilia.





Carlos Penelas






1 jul 2014

Desde la Patagonia






Traigo en mi canto el poco conocido cantar arisco del canto de mi gente
de los aludes la fuerza incontenible y de los ríos el grito del torrente
de los volcanes altivos de mi tierra traigo en mi sangre la lava incandescente.
Soy el mensaje distinto que alza el vuelo por el paisaje increíble de la nieve
con la presencia mañanera de la bruma y el idioma musical de las vertientes
y el caudal misterioso de los vientos que nos diera este acento diferente.

Vengo del oro la plata y uranio
soy de misma raíz cordillerana
soy el salvaje rugido de los pumas
y la pureza silvestre de la aljaba.
Soy leyenda guardadora de secretos
y el secreto vegetal de la araucaria.

Vengo a ser como el canto postergado
de mi raza que se alza firmemente
y que viene del cerro hacia los llanos
por el cauce natural de las corrientes.
Como el agua también vuelvo si quiero
con mi canto de siempre y para siempre.

Yo vengo de aquella geografía
cuya lumbre es la misma Cruz del Sur
salpicada de lagos y poesías
llena de aves de peces y de sol
con desierto con bosques y pedreros
y repleta de vida fe y amor.

Y vengo a que otra gente nos conozca
asi como nosotros conocemos
el canto del resto de la patria
sus costumbres sus ritos y sus sueños
y por eso enarbolo la guitarra
de este canto argentino y bien sureño.

Letra y música: Marcelo Berbel

29 jun 2014

DE CUERPO Y ALMA (Mitología Tehuelche)






Elal
nació
cerca
del río
Senguerr
como hijo
del horror
y tentativo
nieto
del incesto.

Creador
del país
Aónikenk,De Sésom,
"La vieja
del cielo"
la que mira
el tatuaje
en la muñeca,
jueza implacable
de los muertos.

De Karut
un paisano
poderoso
dueño
del trueno,
el rayo,
la lluvia
y la tormenta
¡guay!
de la gente
que él no quiera.

De Keénguenkon
dueña
del avestruz
y del guanaco
macho
que riñen
a muerte
con los hombres,
Mujer-Luna
Culto
de la buena
lluvia,
salud
del toldo
a contracara
del espanto.

Del
Nefasto Máip
que gira
de Este a Oeste,
que grita
que silva
como indio
que está penando retumban
las boleadoras
contra el piso
es tiempo
de volver
a tus cuevas
renegridas de males.

De Ajchum
espíritu
de la fuente
sulfurosa,
temor
de niños
y mujeres,
dueña
del calafate,
señora
de los grandes
lagos,
potencia
demencial,
a veces
los duendes
del idioma
la pintan
de rojo.

De Kéronkeuken
Espíritu –guía-
del siniestro
brujo,
negro pájaro
gigante
que dando vueltas
al rancho
extrae
la vida
del hombre,
burlesco
bebedor
de lágrimas
maternales.

De Uámenk
buscador
del alma –sombra
del enfermo,
su don
multicolor
frasea
el redondo
poder
lítico
dentro
de la sonaja
de cuero,
sobreviviente
de tres días
solitarios
entre
el puma,
el cóndor
y los espíritus
malignos...

Así diciendo,
cuando todo
era
"Agua Linda"
y Elal
construía
su toldo
con estrellas
azules...



Carlos Sacamata





Carlos Sacamata,  nacido en Comodoro Rivadavia, el 19 de diciembre de 1950 y falleció en diciembre de 2013. Hijo dilecto de la Patagonia. Ha recorrido la tierra del misterio en su extensión. Su abuelo fue el cacique tehuelche Juan Sacamata, quien tenía en su poder las orillas del Senguer en la provincia del Chubut, y al lado de quien descansa según su última voluntad. En su cabeza no cabía una sola idea más que la de ampliar su conocimiento y ofrecerlo a todos aquellos que quisieran interiorizarse, conocer más de esta cultura de más de 10.000 años según los registros que así lo justifican, sobre los tehuelches que vivieron en esta Patagonia cuando el clima realmente era hostil y no existía más que ganas de vivir y ampliar una raza que hoy corre riesgos de desaparecer, perder su lengua, sus mitos y leyendas y sobre todo, perdió a Carlos Sacamata.
Fundador de la legendaria revista "Chalten", dió a conocer a doscientos cincuenta autores patagónicos. Llevó adelante el certámen literario "David Aracena".  Laborioso y activo difusor de la cultura de los pueblos originarios de la Patagonia, en particular de los Tehuelches. Ha publicado un libro de poemas "Aoni Kosten - viento sur-", un libro bellísmo de relatos breves, "El picadero", y un libro de ensayo de etno- historia, "Linaje Sacamata".
Poesía en kas que el explica: "En otros momentos supe contar que no sólo no conocí a mi madre, sino que además, me fue negada toda información que tenía que ver con ella y sus antepasados. Debido a eso,quizás, pude ensayar “La Pluma Rota” obra con la que inauguro mi libro titulado “Aoni Kosten”, que significa Viento Sur."

La Pluma Rota

Hubiera dado tantas cosas Madre por tener el sosiego de tu rostro,
por tener la caricia de tus ojos, por lograr tan siquiera imaginarte.
En la densidad de mi noche fría prosa la muerte, los versos sin calma,
sólo tu alma Madre, hay, me llama y morir quiero con salvaje alegría.
Podré decirte tantas cosas Madre, que la eternidad me parece poca,
podré llorar contigo la pluma rota que me dio la vida para buscarte.
Hubiera dado tantas cosas Madre por lograr tan siquiera imaginarte.


Carlos Sacamata, un referente injustamente relegado, no por los escritores que lo quieren y lo respetan, sino por aquellos que detentan direcciones de Cultura y subsecretarías de la nada.

http://www.alconet.com.ar/varios/mitologia/patagonia/koock.html


Gracias Luis Milton Ibarra Philemon, por la difusión permanente de nuestra historia.

21 jun 2014

Song of the Aisors- Gurdjieff



El universo flota en el espacio sideral
tú en el mar
como en el líquido amniótico.

Selva Casal









Gracias Victoria Fabre.

16 jun 2014

Tú, sí, tú



Tú, sí, tú,
detrás de las ventanas tú,
silencio a puñales
rodando sobre la autopista
callejas de miedo y sangre
sin piedra donde anclar en la ciudad
sin muros  donde recostar
la ventura de ser.


Hey, tú, sí, tú,
despierta ahora del sueño
largamente acariciado,
de la vanidad del centro
de la otredad del nosotros despierta
y ven sobre ferrocarriles y camiones,
ven sobre la maldita sube y sus escaparates.


Ahora en el frío 
anticipado de junio 
se rompe esta noche 
de trizas y estrellas,
y el poema anclado en tu voz
sale a escribir metáforas 
de vida.





Sfigueroa

14 jun 2014

Como tú. León Felipe por Paco Ibañez




Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas 
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...



A Zhivka Baldatzhieva

5 may 2014

Uno es





Uno es como los días de ocasos reiterados, uno se apaga y conoce sus medianoches.
Con la mirada y con los pies se busca el cielo de Este a Oeste, dejando brillos y tormentas al paso.
Como siempre, las madrugadas son las que sueñan lo que los mediodías servirán aunque el plato
pueda venir cambiado.
Uno es como lo días de amaneceres, a veces sol, a veces lluvia, a veces frío, otras calor.
Uno es como esos días en que viene todo alegría, o todo dolor, o vienen los dos.
Uno es la elipse, el movimiento, cerrar los ojos y volver a abrir. Dormir y volver a vivir.
Uno es el que se abre y se cierra, el que pasa y el que se queda.
Uno es un día en la vida, y el siguiente y el siguiente.
Uno es y es y es al punto que en realidad está siempre siendo, volviendo a ser, empezando a ser.
Y con los días uno es lo que crece en los ojos, lo que se tuerce, se enreda, se hace nudo, fuerza, recuerdo y realidad.
Uno es reiterado como los días, contradictoriamente igual a sí mismo, distinto mañana.
Uno es como es hasta que el calendario se muere.
Y vaya uno a saber qué abismo en el tiempo hay después de eso.





Iván A. Silvero Salgueiro





Sandra Figueroa






23 abr 2014

Leyendo Adonais.

"El que se va se lleva su memoria,
su modo de ser río, de ser aire,
de ser adiós y nunca."
Rosario Castellanos



¿Y si se va?
¿Y si arremete en viaje hacia el fondo de la orilla
para no verse a sí mismo, para no encontrarse
cada mañana en cinta?
¿Y si abandona el barco, y nos deja a pie,
sombreando el mundo,
o para siempre emprende la ternura en cada ojo
para llevarse, sólo para llevarse?

Pero se lleva él, nos deja en su nombre una cicatriz
en penumbra, plena tarde, eleva
hacia la nada
ya sin manos sin ser sin caricia,
en esta misma hora digo
en esta misma puta y siempre hora.


Yo tendría que bajar hasta llenarme de piedras los bolsillos,
decir sí, aquí estoy, redonda aquí estoy no me mates en piedad
no me dejes sin la boca en témpera, apenas un hilo cruza en eternidad
y somos tan pequeños tan visibles
que cuando viene el tiempo sereno
como las hojas del viento decía,
así decía,
tal vez Adonais,
siga viajando hasta encontrar la orilla.



Sandra Figueroa

Adonaïs es una elegía escrita por Percy Bysshe Shelley para John Keats en 1821,
 catalogada ampliamente como una de las mejores obras de Shelley. 
El poema, de 495 líneas en 55 estrofas, fue compuesto en la primavera boreal de 1821
 inmediatamente después del 11 de abril, cuando Shelley se enteró de la muerte de Keats
,sucedida aproximadamente tres meses antes

Gracias Natalia y Javier !

9 abr 2014

Linchados


Caen postes y caballos.
ruedan perros sobre el asfalto.

Todos seremos linchados,
hoy y mañana.
Tal vez 
ya lo hemos sido.

Hay un sabor a hielo, a nieve,
a tierra congelada.
Las palabras cruzan insomnes
trizas sobre tu cara,
chocan entre sí,
golpean brutalmente
lo que no digo
ni oigo.

Ahora es tarde,
llorábamos sin saberlo
tal vez tú
tal vez yo
el horizonte es así,
echar a andar sobre uno mismo
una y otra vez,
empezando.

Una infinita escalera:
no digas ningún lado,
no digas noche sin aire,
cielo sin ventana
truécano sin luz;
si apenas nombrarnos
florece
el otoño entre las hojas.

Remolinos enrevesados
hacen pie sobre el día
hasta encontrarnos quietos
atisbando como tú,
principio
donde se intuye
levísimo
el abismo.


Sandra Figueroa

Mark Rothko 1903-1970
Red and Black
" Un quadro vive attraverso la compagnia altrui, espandendosi e prendendo vita negli occhi
dell'osservatore sensibile. E muore per lo stresso motivo. E' quindi un atto rischioso e ingrato
mandarlo nel mondo. Quante volte può essere ferito per sempre dagli occhi
del volgare e dalla crudeltà dell'impotente che vorrebbe
 estendere l'afflizione a tutto l'universo!" M. Rothko 1947