31 ago 2022
Registros
La nada que soy mira.
Se sorprende de encontrarse
en la nómina telefónica,
en el mar azul de face,
una tarjeta de compras,
o en el borde superior
de la solapa de un libro
escrito con retazos de viento,
ramas de árboles
y orillas de río.
Ellos también
se encuentran sorprendidos
de hallarse siendo objetos
manipulables, inextinguibles.
Inscriptos,
como las cosas que suceden
y para que sucedan.
Registrables. Fungibles
¿Consumibles?
Es que si no las recoges
por milésima parte en las pestañas,
con la energía frugal del entretiempo,
si no las miras,
las tomas en tus manos,
las alimentas
y transcribes sobre un papel en blanco
del infinito registro corregidor,
ellas han de perderse
de este mundo para siempre.
A cambio,
te verás correr inocente
sobre los bordes empapelados,
entre absurdas rutas
de índices y catálogos.
En la solapa de
tu pañuelo blanco
vi que habías
bordado un poema sobre lo irreversible:
un océano que nos
distancia y nos acerca.
Lo llevo como
amuleto
por si fallan las páginas del libro.
por si fallan las páginas del libro.
Sandra Figueroa
 |
| Virginia Ferrando |
Raflum - 林泉吟/Melodies Of Forest And Springs
27 ago 2022
La escritura y la diferencia. Jacques Derrida
Fragmento
El fin de la escritura está más allá de la escritura: «La escritura que acaba en ella misma no es más que una señal de desprecio».
Si aquélla no es desgarradura de sí en dirección a lo otro en el reconocimiento de la separación infinita, si aquélla es un deleitarse consigo misma, placer de escribir por escribir, contentamiento del artista, entonces se autodestruye. Se sincopa en la redondez del huevo y la plenitud de lo Idéntico.
Es verdad que ir hacia lo otro es también negarse y el sentido se aliena en el pasaje de la escritura. La intención se sobrepasa y se aparta de sí para exponerse. «Odio aquello que ha sido pronunciado y donde yo ya no estoy.»
Sin duda también, del mismo modo que el fin de la escritura sobrepasa la escritura, su origen no está todavía en el libro.
El escritor, constructor y guardián del libro, se mantiene en la entrada de la casa.
El escritor es un pasador y su destino tiene siempre una significación liminar. «—¿Quién eres? —El guardián de la casa. — ... ¿Estás en el libro? —Mi sitio está en el umbral.»
Edmond Jabés y la cuestión del libro
Jacques Derrida
POEMA
Escribir en carne viva
desde el espacio y la fatalidad
de esta tierra
sin dicha ni esperanza.
Para quien busca la libertad
es demasiado desamparo.
Carlos Penelas
Buenos Aires, agosto de 1991
18 ago 2022
estas aquí
la marcha progresiva del reloj
detiene mis horas urgentes.
que anduve bordeando la luz
como una raíz a contragolpe.
el cielo del sur lleva mi espejo
sobre la luna
la razón de buscar
el corazón en la estatura
del invierno.
Ya me fui. Ya volví.
como si haber nacido
me llevara a la vida
una y otra vez.
SFigueroa
(2011)
15 ago 2022
Margo Glantz
 |
| Margo Glantz Bs As 08/22 |
Nadie
testimonia por el
testigo...
Gloria
De cenizas detrás
De ustedes las manos
Del triple camino
Alguna vez Póntico: aquí
Una gota
Sobre
La palma de una rama ahogada
En el fondo
Del juramento petrificado
Murmura.
"Esta reducción infinita del lenguaje concentra dentro de sí no sólo las estructuras propias de diversos lenguajes y hablas, exprimidas a fuerza de extraer de ellas todas sus posibles significaciones, mediante un trabajo incesante de traducción - versión apretada de la poesía- y de tradición, tradición en la que se superponen y se destilan las religiones – la judía y la católica, Antiguo y Nuevo testamento; las filosofías de occidente, Spinoza, Nietszche, Heidegger, así como la literatura – la poesía- de los precursores, el judío-profeta Kafka, el alienado Hölderlin, los asesinados Mandelshtam y Tzvetáieva, los ¿más clásicos? Shakespeare y Dickinson, este trabajo de alquimia en donde el lenguaje, la historia, la topografía, la filosofía y la poesía entran en la fusión, convergen en el poema – los poemas- que además dice –dicen- la muerte de Dios ¿ Nada –Niemand? A quien sin embargo se le canta en la vieja tradición del salmo. Nos seguimos dirigiendo a una figura superior –Nadie- y se habla de una naturaleza inmutable, ajena, distante dentro de la cual transcurrimos, pero aparte de ella, semejante a la Nada –Nadie- Niemand-Nichts..."
Lívida la voz, desde
Las profundidades desollado:
Ni palabra ni cosa, y único nombre de los dos,
Dispuesto en ti a caer,
Dispuesto en ti a volar,
Herida ganancia de un mundo...
💖
10 ago 2022
JG
¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes angélicas?
Y aun si de repente algún ángel me apretara contra su corazón,
me suprimiría su existencia más fuerte.
Pues la belleza no es nada sino el principio de lo terrible,
lo que somos apenas capaces de soportar...
«Las elegías de Duíno» Rainer María Rilke
Desde otro lugar, tambien la ultima semana, fuimos a despedir a JG, a su última morada; que conocemos. Seguro el estaría viéndonos.
El día no podía ser mas frío, la mañana helada, el gris sobre toda imagen:
"No entres dócilmente en esa buena noche..."
Yo no dejaba de mirar; y para quien va por la vida, registrando lo posible, urge la cámara su testimonio.
Tamaños grises casi góticos, entre árboles, piedra y soledad. ¿No sería tu paisaje? ¿Vos no hubieras tomado fotos ?
Cualquier duda moral se desvaneció cuando vi este inmenso ángel casi viniendo del cielo a posarse aquí.
¿Era el terrible ángel de la belleza de Rilke, el de Lorca, apareciendo en fugaces y luminosos momentos, el ángel de la poesía, la sumatoria de ángeles a quien pedirle por vos, por todos, por la vida?
Ya no tuve dudas y aquí lo traje, por si está en su poder la raíz de la belleza, el acompañamiento, la custodia en el idioma poético.
Ya al salir una columna de árboles otoñales y helados dibujaban el cielo, ví la distancia hacia el afuera, el angostamiento hacia la luz, la caprichosa perspectiva que armaba el paisaje.
Adentro, quedaba el Angel ...
De La noche sagrada. Javier Galarza
Sandra Figueroa
7 ago 2022
de los objetos
Cada vez que iba a la casa del maestro Carlos Penelas, de los años que tomé clases con el, aparte del mundo poético en que viajábamos, mi visión recorría también los cientos de objetos que el atesora de viajes, historias, amigos pintores, Manuel Sanchez, Scannapieco, Luis Franco, su maestro, etc. Y otros tantos que no alcanzaría a nombrar.
Realmente cientos. No obstante, inconscientemente, había algunos de ellos ante lo cual se detenía mi mirada sin saber, me llamaban. Eso ocurrió por años. Tampoco lo recordaba. ¿Cómo recordar tantos objetos?
Estuve este último miércoles de agosto, aparte de los poemas
que Carlos generosamente me regaló, me reencontré con ellos, qué felicidad.
Amo los objetos. De un modo deliberado. Hay algo en ellos, un misterio que me habla en su idioma inteligible. Siento que comunican desde su historia. Hay mundos allí al borde de cada objeto, desde su centro, una energía poderosa nos convoca: talismanes. No podría transmitirlo.
Pero esta vez fui, le pedí permiso para fotografiarlos: ya no podré olvidarlos.
Ahora los tengo aquí, a que sigan contando sus historias mitológicas, su incomprensible poema silencioso.
Gracias Carlos Penelas y Rocio Danussi.
6 ago 2022
Alejandro Drewes. Poeta
"Asciende al fin cada nota
por la noche iluminada..."
AD
PALABRAS DE OVIDIO EN
TRACIA, 17 d. C.
arrojado por hados oscuros
como las aguas de este mar
helado, viejo y cansado
ya del viaje, doblemente
extranjero entre la nieve
perpetua y las marismas
de Tracia, por el antiguo
castigo griego signado,
por la tormenta salvaje
de la Historia con otros
arrastrado como el viento
del invierno arrastra
de pronto tiendas y hojas
yo, Publio Ovidio Nasón,
a la orilla de la noche
eterna, declaro:
que no todo ha sido
en vano, ni esta larga
errancia, ni las misivas
inútiles a Roma
ni este coro de lobos
aullando a la luna
de octubre, ni el haber
bebido tantos años
con enemigos y tontos
ni aquellas cortesanas
en su oficio milenario
ni las escaramuzas
de legiones que en borrosas
fronteras acamparan
y en tardes baldías
sacudieron el quieto
polvo de la Pax Augusta
-nada de eso fue en vano
Digo que en plena galerna
siempre algo hay
que tenaz se resiste
a desaparecer, algo
que en invisible cofre
de oro del grave
estrago del tiempo salva
para siempre el poema
Es lo que a veces sucede
en algún lejano lugar
entre el agua y el ocaso
Como este mismo mar
que contemplas ahora
y que sin embargo apenas
conoces. Como un trueno
llega en plena oscuridad
a la puerta de un sueño
entreabierta un instante
Como la niebla sucede
en una jornada de sol
como un volcar sobre ti
de pronto todas las nubes
Y a medianoche luego
la sombra borrosa ves
de argivos escudos
Transcurren ayes y gritos
murallas y vidas, héroes
En sueños el vasto incendio
la estopa de otra historia
Desde el mismo mar
desde su proceloso fondo
surge el canto inmemorial
de las sirenas; entre la
suave
luz de cristal de la luna
y un fulgor de caracolas
asciende al fin cada nota
por la noche iluminada.
**
Así avanzan los pies,
algunas flores a veces,
bancales y zarzas,
lestrigones y otra vez
el ojo certero del cíclope.
Montañas y nubes por todo
el horizonte visible,
designios y pruebas
de los Inmortales
imprevistos recodos
en el filoso laberinto
de los días, es decir
que así se fatigan
y mueren los pies de los
héroes
Tarde los evocamos a veces
apagado el candil para
siempre
muy tarde en la noche
**
HANS
Le llamábamos Hans
al tonto de nuestro pueblo
No se olvidan aquí
los grandes ojos azules
los bolsillos florecidos
de bayas silvestres
Entre la bruma y la nieve
nos temían tan sólo
sus frágiles pasos
Le llamábamos…
Nichts ist für die Ewigkeit
Böhse Onkelz
Du weißt es schon
Das ist so: wie
eine hohe Mauer die
Tag für Tag,
Stunde um Stunde,
unerbittlich,
um deinen Hals
wächst und wächst
um die Zukunft
Verläßt dich
nur mit dir
mit allen Fehlern
nur mit dir
mit all dem
was du niemals
sein wird
In fine
AD
AD
**
DEPRESIÓN
Nada es para la eternidad
Böhse Onkelz
Ya lo sabes
Esto es así: como
un alto muro que
día tras día,
hora tras hora,
implacablemente
en torno a tu garganta
crece y crece
en torno al futuro
Te deja
solo contigo
con todos los fracasos
solo contigo,
con todo eso
que nunca serás
In fine
AD
AD
Gracias poetas Alejandro Drewes,
Carlos Penelas
Cuando no tenemos Patria
Cuando no tenemos
Patria
y el territorio
es una noche
en el corazón.
Cuando viajar
hacia dónde
es llegar,
porque muy lejos
se halla la tierra;
descansaremos
en cualquier lugar,
hablaremos una lengua
circunscripta al poema,
diremos que hemos nacido
un día.
S. figueroa
2010
3 ago 2022
Muse - Sing For Absolution
There's nowhere left to hide
In no one to confide
The truth burns deep inside
And will never die
UN POEMA
A
Ana Arzoumanián,
Javier Galarza,
Natalia Litvinova
No sé si podía escribirlo,
tenía un poema.
Caminando por las calles de Constitución; sin campanadas,
pateando botellas de plástico vacías, como flores diseminadas
por los jardines de Constitución.
Tomamos vino , comimos, bebimos;
no habían palabras, sólo un poema.
Ella decía: “No quiero morir sin acordarme."
(¿Es que no irá por el Hades, el eterno río Leteo?)
El decía: “Quiero morir en otro.” En otro.
Ella dijo: “Es posible un nosotros”.
Y no dijo yo o tú, sino "nosotros".
Luego Alejandra, esa delicada urgencia del rocío.
La que tenía sólo un yo, fatídico, visor, ultravisor,
cósmico, invisible en sustancia material.
Yo no tenía ni yo.
Volví pateando botellas de plástico vacías por los jardines de Constitución.
¿Acaso es posible salir de la soledad?
¿Acaso es posible hacer un poema de la palabra oscura?
Allí donde no había ni cabía un cuerpo, sino un silencio.
Un silencio caminando por las calles de Constitución.
S.Figueroa
2013
Lectura Ana Arzuomanian- Javier Galarza
2 ago 2022
Cantar del alma (Aunque es de noche) Enrique Morente - San Juan de la Cruz
¡Oh cristalina fuente,
si en esos tus semblantes plateados
formases de repente los ojos deseados,
que tengo en mis entrañas dibujados!
Enrique Morente 'Cantar del alma'
Voces Búlgaras (Aunque es de noche)
Cantar del alma que se huelga de conocer a Dios por fe
Qué bien sé yo la fuente que mana y corre,
aunque es de noche.
Aquella eterna fuente está escondida,
que bien sé yo donde tiene su manida,
aunque es de noche.
En esta noche oscura de esta vida
qué bien sé yo por fe la fuente fría,
aunque es de noche.
Su origen no lo sé, pues no lo tiene,
más sé que todo origen de ella viene,
aunque es de noche.
Sé que no puede haber cosa tan bella,
cielos y tierra beben de ella,
aunque es de noche.
Bien sé que suelo en ella no se halla,
y que ninguno puede vadearla,
aunque es de noche.
Su claridad nunca es oscurecida,
y toda luz de ella es venida,
aunque es de noche.
Y son tan caudalosas sus corrientes
que cielos, infiernos riegan y las gentes,
aunque es de noche.
La corriente que nace de esta fuente
bien sé que es tan capaz y omnipotente,
aunque es de noche.
La corriente que de estas dos procede
sé que ninguna de ellas le precede,
aunque es de noche.
En esta eterna fuente está escondida
en este vivo pan por darme vida,
porque es de noche.
Aquí se está llamando a las criaturas,
y de esta agua se hartan, aunque a oscuras
porque es de noche.
En esta viva fuente que deseo,
en este pan de vida yo la veo,
aunque es de noche.
San Juan de la Cruz
(1542-1591)
El poema Que bien sé yo la fonte, junto con el Romance sobre el Evangelio «In principio erat Verbum», el otro Romance que va por «Super Flumina Babilonis» y las 31 primeras canciones del Cántico espiritual, fue compuesto en las amargas circunstancias del cautiverio toledano, donde el poeta místico permaneció secuestrado por espacio de nueve largos meses (desde principios de diciembre de 1577 hasta mediados de agosto de 1578) en lo que eufemísticamente se ha llamado cárcel, pero que en realidad no era otra cosa que el «hueco de una pared», un zulo que «tenía de ancho seis pies y hasta diez de largo, sin otra luz ni respiradero sino una saetera en lo alto, de hasta tres dedos de ancho, porque, como se había hecho para retrete de esta sala en que poner un servicio cuando aposentaban en ella a algún prelado grave, no le habían dado más luz»21, y en unas condiciones inhumanas, de absoluta incomunicación, física y espiritual, pues se le privó incluso hasta del consuelo de celebrar la misa.
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