20 may 2023

"Aunque es de Noche" Kiki Morente con Rafael Riqueni & Pepe Habichuela



Aunque Es de Noche

Qué bien sé yo la fuente que mana y corre
Aunque es de noche

Aquella eterna fuente está escondida
Que bien sé yo donde tiene su manida
Aunque es de noche

En esta noche oscura de esta vida
Qué bien sé yo por fe la fuente fría
Aunque es de noche

Su origen no lo sé, pues no lo tiene
Mas sé que todo origen de ella viene
Aunque es de noche

Sé que no puede haber cosa tan bella
Y que cielos y tierra beben de ella
Aunque es de noche

Bien sé que suelo en ella no se halla
Y que ninguno puede vadearla
Aunque es de noche

Su claridad nunca es oscurecida
Y toda luz de ella es venida
Aunque es de noche

Y son tan caudalosas sus corrientes
Que cielos, infiernos riegan y las gentes
Aunque es de noche

La corriente que nace de esta fuente
Bien sé que es tan capaz y omnipotente
Aunque es de noche

La corriente que de estas dos procede
Sé que ninguna de ellas le precede
Aunque es de noche

En esta eterna fuente está escondida
En este vivo pan por darnos vida
Aunque es de noche

Aquí se está llamando a las criaturas
Y de esta agua se hartan, aunque a oscuras
Anque es de noche

En esta viva fuente que deseo
En este pan de vida yo la veo
Aunque es de noche

San Juan de la Cruz

no sabía

 

 La encontré en la tarde

caminando por estados unidos y rincón,

ella no sabía;

la guardé en un bolsillo

y la lleve al taller; 

entintamos de negro,

prensa, matriz


(esa palabra

diosmío;

dame palabras

que desconozca,

dame palabras nuevas

que ni sepa nombrarlas)


Ella no sabía su destino,

entre las hojas de la calle,

yo la elegí,

no sabía 

que sería eternizada 

en una hoja en blanco.


su savia, 

sus nervaduras vegetales

sus delicados bordes

junto a un poema 

de Y. Seferis;



Sf

12/5/23

Ejercicio extra- Javier Galarza

Diosmío, cuando no hay palabras...




Una vez, y a raíz de una supuesta "penalidad" que Javier sentía que debía cumplir, me dijo que le hiciera preguntas, que él respondería.
Yo, obvio, junté la artillería y disparé, a sabiendas que mis preguntas casi no tenían respuestas. Por supuesto Javier las contestó de un modo que eran un ensayo... maravilloso.

Gracias por tus preguntas querida Sandra, intentaré responder sin certezas y sin ninguna pretensión de verdad, apenas tomando notas e intentando pensar. Según Heidegger "La pregunta es la devoción del pensar" y si hubiera una política en la pregunta, sería el antitotalitarismo, pues la certeza es la locura (Hitler, Charles Manson, las sectas, los líderes sanguinarios  o cualquiera que crea haber alcanzado una verdad absoluta). Esto no significa vivir en la duda eterna del obsesivo sino, dando un paso más, incluso hacia el misticismo, aceptar que vivimos en el misterio.
1.Instancia (estancia) de ir hacia el nombre. Apropiarse del nombre propio. ¿Qué implica?
Creo que la clave está al principio de tu pregunta, cuando decís "ir hacia el nombre", pues nadie sabe si llega allí, no hablamos de un lugar concreto, pero cito una anécdota. Flora era una joven poeta, una poeta más. Juan Jacobo Bajarlía le aconsejó que cambie su nombre artístico, que sólo use su segundo nombre para firmar los libros. Flora no le hizo caso y sacó un primer libro del que luego renegó. Un día escribió un poema muy sencillo "Alejandra, Alejandra, debajo estoy yo, Alejandra". A partir de ese poema no falló, cada uno de sus libros fue mejor que el anterior. Es decir, pienso que más que un intento consciente de apropiación, se trata de ver que construye la escritura o mejor dicho que vamos construyendo con la escritura porque cabe la paradoja de Heidegger ¿El artista es el origen de la obra o la obra es el origen del artista? Alejandra le escribe en una carta a Rubén Vela "te hablo de los poemas que estoy haciendo, de los poemas que me están haciendo". Recomiendo como lectura la conferencia de Heidegger "El origen de la obra de arte". No para responder nuestras preguntas sino para aumentar la dimensión de las mismas
2. ¿Qué escribo? ¿El fantasma es quién escribe? ¿Dice cosas que las más de las veces no sabemos ni lo que estamos diciendo? ¿Hacia dónde tendemos en la escritura, cuál es la cuenta pendiente, qué necesita ser escrito una y otra vez? ¿Conjuro? ¿Exorcismo? ¿El destino es encontrar y sacar algunas palabras del interior, llaves, o la necesidad de ir a decir algo que urge ser dicho?
En ensayos de Heidegger o de Lacan leí algo así: "Eso" habla, o "Eso" escribe o "Eso" piensa. Cada uno le pondrá un nombre diferente a "eso", el psicoanálisis lo llamará lo inconsciente, el existencialismo lo llamará "el ser", el místico lo llamará "dios". Suelo pensar que hay una trama simbólica hecha de lenguaje donde cada poeta debe aportar su propia voz, intuyo que esta trama es universal y hace a la especie humana y creo que la voz de cada poeta es un eslabón pequeño pero imprescindible en esa cadena. La palabra tiene algo de conjuro o exorcismo para el lenguaje de la magia. En la medida en que se escribe o se pregunta ya hay algo que urge ser dicho. Eso que urge ser dicho nunca puede ser claro como una fórmula matemática y el significado será posterior a la obra, las implicancias de lo dicho o de lo no dicho. Hay poetas rápidos, furiosos y videntes (Rimbaud) y poetas sabios y contemplativos (Bonnefoy, los grandes poetas chinos).
3. Sexo muerte escritura. ¿Cuál es la ligadura?
Si la sexualidad y la muerte están en el plano no simbolizable, de lo real, creo que la buena poesía trabaja en ese registro, es decir aludiendo a eso que no se puede decir más que con metáforas, imágenes, dando sentido como quien cuenta una narración a un niño asustado y las palabras devuelven el sentido y el hilo del mundo.

4. ¿Qué es la escritura?

Es una forma de habitar el lenguaje, una forma en el mejor de los casos plena, plena aún con sus vacíos, una voz que se destaca por sobre la charlatanería neurótica y las interferencias de radio.

5. ¿Qué relación guarda el cuerpo con el poema? ¿Reconstruimos un cuerpo nuevo, dibujamos ?



Diosmío, cuando no hay palabras...

Una vez, y a raíz de una supuesta "penalidad" que Javier sentía que debía cumplir, me dijo que le hiciera preguntas, que él respondería.
Yo, obvio, junté la artillería y disparé, a sabiendas que mis preguntas casi no tenían respuestas. Por supuesto Javier las contestó de un modo que eran un ensayo... maravilloso. Como siempre,  desde la lejanía, las cosas adquieren otra dimensión...
Vuelvo a releer hoy, cual si fuera una biblia...


Gracias por tus preguntas querida Sandra, intentaré responder sin certezas y sin ninguna pretensión de verdad, apenas tomando notas e intentando pensar. Según Heidegger "La pregunta es la devoción del pensar" y si hubiera una política en la pregunta, sería el antitotalitarismo, pues la certeza es la locura (Hitler, Charles Manson, las sectas, los líderes sanguinarios  o cualquiera que crea haber alcanzado una verdad absoluta). Esto no significa vivir en la duda eterna del obsesivo sino, dando un paso más, incluso hacia el misticismo, aceptar que vivimos en el misterio.

1.Instancia (estancia) de ir hacia el nombre. Apropiarse del nombre propio. ¿Qué implica?

Creo que la clave está al principio de tu pregunta, cuando decís "ir hacia el nombre", pues nadie sabe si llega allí, no hablamos de un lugar concreto, pero cito una anécdota. Flora era una joven poeta, una poeta más. Juan Jacobo Bajarlía le aconsejó que cambie su nombre artístico, que sólo use su segundo nombre para firmar los libros. Flora no le hizo caso y sacó un primer libro del que luego renegó. Un día escribió un poema muy sencillo "Alejandra, Alejandra, debajo estoy yo, Alejandra". A partir de ese poema no falló, cada uno de sus libros fue mejor que el anterior. Es decir, pienso que más que un intento consciente de apropiación, se trata de ver que construye la escritura o mejor dicho que vamos construyendo con la escritura porque cabe la paradoja de Heidegger ¿El artista es el origen de la obra o la obra es el origen del artista? Alejandra le escribe en una carta a Rubén Vela "te hablo de los poemas que estoy haciendo, de los poemas que me están haciendo". Recomiendo como lectura la conferencia de Heidegger "El origen de la obra de arte". No para responder nuestras preguntas sino para aumentar la dimensión de las mismas

2. ¿Qué escribo? ¿El fantasma es quién escribe? ¿Dice cosas que las más de las veces no sabemos ni lo que estamos diciendo? ¿Hacia dónde tendemos en la escritura, cuál es la cuenta pendiente, qué necesita ser escrito una y otra vez? ¿Conjuro? ¿Exorcismo? ¿El destino es encontrar y sacar algunas palabras del interior, llaves, o la necesidad de decir algo que urge ?

En ensayos de Heidegger o de Lacan leí algo así: "Eso" habla, o "Eso" escribe o "Eso" piensa. Cada uno le pondrá un nombre diferente a "eso", el psicoanálisis lo llamará lo inconsciente, el existencialismo lo llamará "el ser", el místico lo llamará "dios". Suelo pensar que hay una trama simbólica hecha de lenguaje donde cada poeta debe aportar su propia voz, intuyo que esta trama es universal y hace a la especie humana y creo que la voz de cada poeta es un eslabón pequeño pero imprescindible en esa cadena. La palabra tiene algo de conjuro o exorcismo para el lenguaje de la magia. En la medida en que se escribe o se pregunta ya hay algo que urge ser dicho. Eso que urge ser dicho nunca puede ser claro como una fórmula matemática y el significado será posterior a la obra, las implicancias de lo dicho o de lo no dicho. Hay poetas rápidos, furiosos y videntes (Rimbaud) y poetas sabios y contemplativos (Bonnefoy, los grandes poetas chinos).

3. Sexo muerte escritura. ¿Cuál es la ligadura?

Si la sexualidad y la muerte están en el plano no simbolizable, de lo real, creo que la buena poesía trabaja en ese registro, es decir aludiendo a eso que no se puede decir más que con metáforas, imágenes, dando sentido como quien cuenta una narración a un niño asustado y las palabras devuelven el sentido y el hilo del mundo.

4. ¿Qué es la escritura?

Es una forma de habitar el lenguaje, una forma en el mejor de los casos plena, plena aún con sus vacíos, una voz que se destaca por sobre la charlatanería neurótica y las interferencias de radio.

5. ¿Qué relación guarda el cuerpo con el poema? ¿Reconstruimos un cuerpo nuevo, dibujamos ?

El cuerpo está implicado en la escritura de tal manera que Nietzsche, entre sus jaquecas devastadoras, debió usar la forma breve y contundente del aforismo en sus intervalos de lucidez. Pero decir solo esto podría aludir a una relación causa y efecto y no se trata de eso. Quizás el cuerpo, cuya animalidad perdemos al pagar el precio de ""civilizarnos", se permita a través de la escritura des inscribir mandatos, ordenes y  poderes tal como denuncia Kafka en el cuento "En la colonia penitenciaria".  Se escribe con el cuerpo y se crea al escribir un nuevo cuerpo. ¿Y si escribir fuera la reescritura o reapropiación de los libretos? ¿Si la "ficción" que instaura la escritura nos hace perder la ficción neurótica para darnos entonces sí, la libertad de producir otra ficción? ¿Y si escribir fuera preguntar o tan sólo como la rosa de Silesius florecer sin porqué?


Javier Galarza



Gracias, maestro Javier Galarza

28/7/22

18 may 2023

Roger Waters - Dos soles en la puesta de sol





 In my rear view mirror, the Sun is going down
Sinking behind bridges in the road
And I think of all the good things
That we have left undone...

Roger Waters.

17 may 2023

Antonio Vega



...Donde nos llevó la imaginación
Donde con los ojos cerrados
Se divisan infinitos campos...
 

Que ningún juez, declare mi inocencia...

La muerte - PaulCelan



                                                    ParaYvanGoll/


La muerte es una flor que florece una vez sola.
Pero así como florece, nada más florece ella.
Florece cuando quiere, no florece en el tiempo.
Una gran mariposa viene a adornar tallos temblorosos.

Déjame ser un tallo tan fuerte que la alegre



                          ....



DerTod
                                                                                                    Für Yvan Goll/


Der Tod ist eine Blume, die blüht ein einzig Mal.
Doch so er blüht, blüht nichts ais er.
Er blüht, sobald er will, er blüht nicht in der Zeit.
Er kommt, ein groSer Falter, der schwanke Stengel schmückt.

Du lafi mich sein ein Stengel, so stark, dais er ihn freut.




3/6/19

La eternidad




Corteza del árbol de la noche, cuchillos oxidados

de nacimiento

te susurran los nombres, el tiempo y los corazones.


Una palabra que dormía cuando la escuchamos

se desliza bajo el follaje;

elocuente será el otoño

más elocuente la mano que lo recoge,

fresca como la amapola del olvido, la mano que lo besa.




                                                                                         Paul Celan



Kiefer. “Las órdenes de la noche”


Si no hay metamorfosis, no hay nada que esperar después de la muerte…”  

Anselm Kiefer




24/9/19

Entonces digo

,



Entonces digo una palabra

la miro a trasluz,

sopeso sus unilaterales espacios musicales;

la pienso nítidamente,

la imagino ensoñando vaya a saber 

qué sueños infinitos...


                    Tal vez si la soplo

                       empiece  a circular el universo.


  
 Sf.

Hieronymus Bosch  

                                               
       17/11/21

13 may 2023

Qué no daría yo - Rocio Jurado - Rafael Alberti

 



¿Qué no daría yo por empezar de nuevo?
A pasear por la arena de una playa blanca
¿Qué no daría yo por escuchar de nuevo?
Esta niña que llega tarde a casa

Y escuchar ese grito de mi madre
Pregonando mi nombre en la ventana
Mientras yo deshojaba primavera
Por la calle mayor y por la plaza...


Compositores: Jose Luis Perales Morillas
Letra de Qué no daría yo © Tom Music S.l.

💗



Tú eres el sueño del alba,
la sábana de la aurora,
desnuda a la madrugada.
 
Canta, Rocío del mar,
Rocío primero de la mañana.
Ansias de los lentos barcos,
viento que llega y no pasa.
 
Canta, quédate en el sueño,
quédate para siempre y no te vayas...
 Rocío del mar de Cádiz,
faro que nunca se apaga.
 
Canta siempre, amor Rocío...

Canta... Canta... Canta.... Canta...


Rafael Alberti

24/11/20

12 may 2023

BACH POR FLAMENCO - Miriam Mendez.

 

La hoja del álamo

                                                                                                    A Luciana A.



Temblaba tanto que se la llevó el viento
temblaba tanto cómo no se la iba a llevar el viento
allá lejos
un mar
allá lejos
una isla al sol
y las manos aferradas a los remos
muriendo a la vista del puerto
y los ojos cerrados en anémonas marinas.
Temblaba tanto y tanto
la he buscado tanto y tanto
en la acequia de los eucaliptos
en primavera y en otoño
en todos los bosques desnudos
cuánto la he buscado, Dios mío.
 


To φύλλοτῆςλεύκας

Ἔτρεμε τόσο ποὺ τὸ πῆρε ὁ ἄνεμος
ἔτρεμε τόσο πῶς νὰ μὴν τὸ πάρει ὁ ἄνεμος
πέρα μακριὰ
μιὰ θάλασσα
πέρα μακριὰ
ἕνα νησὶ στὸν ἥλιο
καὶ τὰ χέρια σφίγγοντας τὰ κουπιὰ
πεθαίνοντας τὴν ὥρα ποὺ φάνηκετ ὸ λιμάνι
καὶ τὰ μάτια κλειστὰ
σὰ θαλασσινὲς ἀνεμῶνες.
Ἔτρεμε τόσο πολὺ
τὸ ζήτησα τόσο πολὺ
στὴ στέρνα μὲ τοὺς εὐκαλύπτους
τὴν ἄνοιξη καὶ τὸ φθινόπωρο
σ᾿ὅλα τὰ δάση γυμνὰ
θεέ μο υτὸ ζήτησα.


Yorgos Seferis
Trad. Pedro Bádenas de la Peña
Grab. Sandra Figueroa

10 may 2023

La otra orilla

                                                                                                                A Caro


Nos escribíamos de puente a puente,

un océano de distancia nos ubica en otra orilla

del que somos parte, como un grano de arena.


Las aguas mecen el tiempo,

algunos grillos regalan melodías a la noche.

Nosotros los lejanos

escribimos poemas de amor al amor

y no nos reconocemos.


Pero cuando estiras tu mano

y abrazas al fin una palabra,

la deslizas frágilmente por el puente,

algo de ti retrae el mundo.


Como una red de pescadores

asimos al portal de la tierra,

nos cobija su angostura literal

Somos los extranjeros de la ciudad,

ermitaños de cielo abierto.


Sandra Figueroa

24/12/22

Tracy Chapman







💗

7 may 2023

Lluvia

Sin embargo yo quería hablar de la lluvia,
igual, pero distinta, 
ya al caer sobre los jardines, 
ya al deslizarse por los muros, 
ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, 
las fugitivas luces rojas de los 
automóviles, 
ya al inundar los barrios
 de nuestra solidaridad
 y de nuestra esperanza,
 los humildes barrios de los trabajadores.



La lluvia es bella y triste 
y acaso nuestro amor sea bello y triste 
y acaso esa tristeza sea una manera
 sutil de la alegría. 
Oh, íntima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.



Fragmento de La Lluvia
Raúl Gonzalez Tuñón



fotografia 23
Sandra Figueroa

nov21

5 may 2023

breve


Por unos breves días
ellos vinieron a verdear en mi ventana;
el cuadro que pintan
es efímero como una nube en viaje.

Los apreso 
los guardo 
por un instante.



sf
 

4 may 2023

Al margen






Sobre el parámetro de la lectura,
en la palabra última,
al margen,
mientras se aquietan al fin
los ojos de la espera


Cuando la noche se hace silencio,
entre las páginas en blanco del libro
que aún no hemos nombrado;


brota y florece,
cuanto mañana escribiremos.



Sandra Figueroa
2014

Zolf - Mohsen Namjoo

 


Mohsen Namjoo is an Iranian artist, songwriter, singer, music scholar and setar (traditional Persian lute) player based in New York City. Hailed as “the Bob Dylan of Iran” by the New York Times, Mohsen Namjoo blends the Classical Persian setar with electric guitar and drums.

3 may 2023

Symphony of Doubt - Tara Jaff


Tara Jaff - Sîmfonîya Gûman (Symphony Of Doubt)

:
Symphony of Doubt

لە دەرگام مەیە ئازیزم
Don't knock on my door, my dear
ئەم ھێمنیە مەشێوێنە
Don't disturb this silence
لە دەرگام مەیە ئازیزم
Don't knock on my door, my dear