En el filo
del día
en el borde
donde vienen las cosas
a tornear,
fantasmas de luz.
No. Que no pasan los días. No
que no las
horas que no.
Que el
tiempo es ahora,
instante
entre reflejo
y dulzura,
espacio inabarcable
entre una y
otra boca,
ser y
penúltimo silencio.
¿Acaso
alguien podría
desatar la
visión,
arrancarla
de mi pecho
con el
cortante filo
de lo real?
Sandra Figueroa
Miro las imágenes.
Veo la rueca, la nieve, los espejos.
Miro las botas rojas, el mar,
La ballena, la barca. Descubro un sello
con la daga sobre una capa oscura.
Hay una cruz, un bosque, una cesta.
Otra rueca y caminos que llevan
a una torre del castillo con fantasmas.
Ahora otro mar, otra nave, un malayo.
También me maravillan la reina,
una bella durmiente, el vizconde.
Y un caballo blanco, sorpresivo.
Esto miro y descubro en los libros
la infancia que regresa.
Y no deseo despertar
porque mi madre acomoda la almohada.
Carlos Penelas
