A mamá
En esta noche
vinimos a confundirnos:
yo vi,
estrecharse la verdad
contra el tiempo.
En los vínculos, así venía,
en ausencia: manos de madre,
confundirse el gesto,
el botón que falta:
esa costura, lo inconcluso.
Al borde del precipicio
madre, en tu palabra vive,
como un pañuelito blanco
donde llorar al fin
la aguja, el hilo del botón.
Abrocha, madre,
ajusta el ojal, la puntada:
toma por el filo,
imprime, central,
el huso puro de los tiempos.
sfa
(Poema inédito
de proximo libro "Trenes al sur")
