Dijiste que en el fondo
siempre
hablamos de nosotros,
será por eso que nombramos
semilla
útero
árbol
luna.
Entre música
negra, como mis raíces
hierbas, bosque,
trinar de pájaros y tambores,
dejamos crecer un poema.
No estaba escrito.
Se inscribía para mañana
para ayer,
lo profundo:
no sabemos cúanto.
Silenciosas
raíces del árbol
sustentan;
es éste el tiempo
que vivimos.
Sf