26 oct 2014
En un corralón
nadie
todos
cada uno
en un corralón
le disparan y lo matan
lo matan por la espalda
era 14 de diciembre de 2013
diez y diecisete
lluvia de tiros
mami encerrate
salimos descalzos
lo empujan
se cae
se golpea
te amo mami
te amo hermana
porqué no la esperas
no mami yo no vuelvo
eran 3 menos veinte del 15
en el barrio villanueva
le dieron en la cabeza en el pecho en la espalda
carlitos
patota cuatro vientos
tenían 15 y 17 años
carlitos era 15 de marzo pasado
marcelo también le dispararon
el unico testigo sobrevivió
eran como 15
lo patearon lo escupieron
3 costillas rotas 5 tiros en la cabeza
mamá de Carlitos
http://www.treslineas.com.ar/siete-asesinatos-brutales-escuela-n-1172476.html
http://notas.org.ar/2014/10/09/villanueva-15-menores-asesinados/
24 oct 2014
Días
Hay días en que me levanto eufórico
con ganas de pegarle a cualquiera,
con deseos de coger una muchacha,
echármela sobre los hombros
y emprender el camino de la cordillera;
me gustaría trepar esa montaña azul
que se burla de mí a diario
y poseerla mil veces con pies y manos,
gritar desde las alturas
contra los que amo
y a favor de los que detesto...
Ya no resisto los impulsos de protesta,
las ansias de condenarlo todo;
se me van a la boca los clamores
y la mano al inquieto cuchillo
para apuñalar la rutina,
ese monstruo organizado,
con hora de entrada y de salida.
con informes periódicos y falaces,
orgulloso de su empapelada tiranía.
Días hay para derramar el vino,
romper los agresivos cristales,
profanar al amigo predilecto
con una mentira piadosa,
inquirir la libertad bajo las piedras,
acorralar al torpe burócrata
con una espada de papel,
perpetrar un edificante soneto
contra el mejor héroe oficial.
Días, días, días... para abofetear el cielo ilusorio,
para morder la oreja de un patriarca,
para pulverizar palomas
con horrendos avisos comerciales,
Hoy podría ser ese día
si me atreviera a lanzar al viento
tanto documento inverosimil,
si...
Basta.
Después de todo
soy tan cobarde
como cualquiera.
(De "Más allá del pan", 1981)
Edmundo Moure Rojas
Poeta, Escriba y Tenedor de Libros
www.edmundomoure.webnode.com
www.letrasdechile.clwww.mundolibre.cl
www.plumaypindel.cl
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www.albadegroria.com
www.blogoteca.com/acsuarezpicallo
23 oct 2014
8 oct 2014
Doscientos
Los doscientos noventa y cinco muertos
que iban de Ámsterdam a Kuala Lumpur
no pensaban que el tiempo
se engendra y cosecha en un instante fatal.
Tampoco lo sabían los niños
que iban a la escuela en Jabaliya,
durante la madrugada del 30 de julio último.
Creo ser uno de ellos,
he visto morir una y otra vez
sobre la tarde
o en feroces noches oscuras.
He visto también algunos días,
un pequeño niño temblando en la vereda,
desesperada inocencia,
mientras cruzaba rugiendo entre las vías
el tren que va desde Pablo Nogués a Merlo.
Supe que la noche es el monstruo terrible
que ahoga a quienes viven lacerante.
Convivíamos,
extraviados,
deambulando.
Los pasos no nos llevaban.
Sandra Figueroa
08/14
3 oct 2014
Devoción
Palabras,
hormigas ascendiendo
por mi garganta
Palabras,
musgo verde
reptando
Palabras
espinan
la rosa del silencio
Aprieto el corazón contra ellas
y les insuflo
voz
con mi sangre
Vera Eikon
http://lekibutzdeveraeikon.blogspot.com.ar/
A veces - Ás veces
A veces muere el padre y uno queda solo
huérfano de sí mismo,
sobre un costado de la sangre
ha venido a golpearnos con su ternura
y su violenta profecía
de huracanes .
Otras, cantando bajo la lluvia de noviembre
como si fuese único,
abreviando los animales del bosque
los sonidos de los árboles,
como si fuera cierto
que había un bosque en esta calle
y ahora no puedo recordar
a fuerza de ocultar de la memoria
algunas antiguas y proféticas fechas.
A veces muere un padre
y muere de mi mano
o somos testigos de una ida
sin retorno posible
que no sea mirarse en unos ojos
redentores y redimidos.
Fuimos cruz y diablo
la furia subiendo por su tronco
levamos comiendo de su odio
o amamos aún, de sabernos inocentes.
Luego la vida se encarga del resto,
y se paran los relojes en la hora del tiempo
y la herencia del libro se nos mete entre la sangre
y nos envía a escribir como noctámbulos
hasta que se adormezca en vilo la palabra
a ciegas,
o se va, simplemente se va,
despues del beso de buenas noches
y nos desea augurio antes de partir,
que se va, como si nada,
como vino, con lo puesto.
Sandra Figueroa
Ás veces morre o pai e un queda só
orfo de si mesmo,
sobre un costado do sangue
veu a golpearnos coa súa tenrura
e a súa violenta profecía
de furacáns.
Outras, cantando baixo a choiva de novembro
coma se fose o único,
abeberando os animais do bosque
os sons leves das árbores,
coma se fose certo
que estaba o bosque nesta rúa
e agora non podo recordar
a forza de ocultar da memoria
algunhas antigas e proféticas frechas
que prefiro esquecer.
Ás veces morre un pai
e morre da miña man
ou somos testemuñas dunha ida
sen retorno posible
que non sexa mirarse nuns ollos
redentores e redimidos.
Todos fomos a cruz e o diaño
fomos a furia subindo polo seu tronco
e levamos comendo do seu odio
ou amamos aínda de sabernos inocentes.
Daquela a vida encárgase do resto,
e páranse os reloxos na hora do tempo
e a herdanza do libro métellenos entre o sangue
e envíanos a escribir como nochernegos
ata que se adormente en albas a palabra
a cegas,
ou se vai, sinxelamente vaise,
logo do bico de boas noites
e deséxanos agoiro antes de partir,
que se vai, coma se nada,
como veu, co posto.
Edmundo Moure Rojas
Poeta, Escriba y Tenedor de Libros
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