19 ago 2025

Enérico, la vida.

Enérico Balbino Alonso. 


No lo conozco personalmente. Pero sé de su vida. Tiene 88 años, recién cumplidos. Y acaba de publicar su primer libro. 
Lo subió a Internet, porque tiene un ejemplar que le hizo un amigo por 2017. Ningún político, ni plan se lo subvencionó. Como suele ocurrir. Seguro él tampoco lo hubiera permitido.  
Ojalá, quien, valorando la historia de nuestros pueblos, tomase la iniciativa. 
Porque es un libro biográfico, su historia en la Patagonia. 
Y hablar de la Patagonia, es hablar de todos, de nuestra historia común. 
Desde la huelga del 21 en Calafate, los inicios, el campo, el frío, las nevadas, los inviernos, las rutas infinitas. Su historia es nuestra historia.
Me admira que Enérico escribe y cuenta su vida, con un respeto por el otro, por el paisaje, la naturaleza, que apenas he oído alguna vez.
Su voz lleva esa inocencia de la escuela primaria, de los recreos, de los primeros trabajos, de la alegría, el amor.
Y el respeto con que cuenta con lujo de detalles cada anécdota, habla del profundo afecto con que ha vivido y transita la vida.
Ojalá se convirtiera en libro para poder leerlo: sus anécdotas, sus vivencias, conforman nuestra historia. 
Esta pandemia logró que nos reuniéramos a escucharlo, y a aplaudir su humildad de entregarlo por páginas, pero con la valentía de quien ha vivido y deja huella en su escritura, de sus valores, de su tiempo, su palabra.
Un ejemplo.
Gracias, Enérico.








 





junio 22

Signo


 
Sin saberlo
voy llevando el signo de quien eres.

Yo preguntaba por ti, 
y volvías en contorsiones del aire,
misterios, silencios etéreos, 
miradas.

Le dimos un cuerpo para nombrarte,
encuentres en el espejo que falta
las líneas de tu extensión.

Un preguntarse por quién,
 dónde estás,
si estás allí.

Para no errar,
vagabundos;
inventamos un poema que era tierra, 
hierba pura, 
espacio inabarcable.


                                                                                        

Sfigueroa

2011

Anouar Brahem "After the Last Sky"


 

16 ago 2025

Violin Toneloom

 

Aukai — Reminiscence


 

El Bierzo


En el frío de esta noche de agosto
se oye un rastrillo en las veredas:  
es el barrendero, rescatando 
las olvidadas hojas que dejó el último otoño.

Ha sido un día extraño, Brunetti me contestó 
mientras caminaba por las calles de Varsovia,
hablamos de juicios y me contaba su emoción recorriendo la ciudad.
Luego, no hice más que buscar y mirar Polonia, 
el sueño de viajar y tocar con mis manos 
aquellos ladrillos de Zlota:
siempre regresando a Celan.

Saul me prometió que este frío pasaría, 
que luego vendrá el calor y la primavera,
mientras para él tornará en invierno en otoño prontamente. 
¡Ay el incendio en las Médulas!  
La vida es así me dijo; y está bien que así sea. 
Ya vendrá para nosotros también el frío y luego pasará.

Solo estuve rogando la lluvia, 
por favor, por una vez, que llueva, 
que caiga ahora a raudales 
sobre los campos del Bierzo.


Sf
8/25







Fotog. Julio Viloria 

¡Muchas gracias Julio!
infinitas gracias Montealegre

10 ago 2025

Bahía. Garbarek - Brahem





sur





La violencia de las margaritas
 la intemperie del viento

Es el sur
una visión natural,
    agua adentrándose.

Así el paisaje
despierta 
en los ojos del día;

milagro:

             ceremonia.



poema- fotografía
Sandra Figueroa
25/12/19

Eje



Me dijo que había que atarse
firmemente
que no pierda el eje;
quise tomarlo con las manos
mas puras,
pero las endemoniadas
no entendían.

Aún así resonaba en mi mente
-lo que pide el poema-
tanto que pregunté 
al fin cara a cara tú,
qué quieres, vete, 
enloqueces mis breves 
neuronas desquiciadas;

no sé gritarle mas sombra 
no poseo
ni palabras que darle 
pero él insiste,
a cualquier hora, indecente
tanto tira de mí, 
no deja de escribirse;
aún cuando emborrache 
una y otra vez
                                  (flamencos tus ojos oscuros
                                      de pie contra los míos)

atestiguar lo que es, 
noche, sueño, mar, 
tierra, bahía, paraíso:


   
   lo que pide el poema
      qué no ves cómo pide cómo pide.





Sandrafigueroa
2021

6 jul 2025

Resonancias



En esta caja de resonancias
habita.
Deambula por la voz
como un desconocido.


Hube de buscar
hasta el cansancio
los caminos del principio,
la bifurcación de los destinos.


He preguntado su nombre
el número de calle 
en que habitaba,
la vereda, el umbral
la ventana hacia qué 
dirección viraba el día.


Aquí no hay nadie, me dijo,
aquí sólo habita el silencio,
masmédula, ruiseñor
y viento.


Pero ellos no tienen dirección.






Río Gallegos


Sandrafigueroa

O meu país -Luar Na Lubre

Para el Poeta Carlos Penelas: 
5 o 9, por esos días llegábamos...





...Que quece na lareira,aló na carballeira
bota a rir
e unha folla no vento,alento e desalento
o meu país

O meu país,tecendo a sua historia
muiñeira e corredoira,acocha a sua verdá
o meu país saúda o mar aberto
escoita o barlovento,e ponse a camiñar...


Music: Miro Casabella
With Vocals: Sara Vidal
Lyricist: Xoan Manoel Casado

25 jun 2025

Claro de Luna - ahora buscaba






buscaba en el hilo

dime fragilidad tu nombre entero 
dí 

de qué lejano tiempo
de qué antigua noche
de qué discurso el río
la nocturnidad de nuestras almas dí
clara 
claramente dije estamos y somos:
es ahora.

En el centro de la voz
sobreviene

¿Qué tan frágil puede 
atravesar los tiempos
con el ruido de una pluma 
que cae tan lejos 
tan lejos y tan cerca
de nuestros corazones?



sfigueroa


2 jun 2025

HABITA



Voy hasta el fondo oscuro del hueso
íntegro.
Roer hasta el fondo el oscuro hueso
donde brozan informes
líneas
de incomprensión.

Trasvasando la coraza,
la cara insepulta,
puro vértigo

La libertad
gira libre
en torno a lo no manifestado,
a lo viral sonaba

-acordes discordantes-

ilustres
sinsentido
donde habita.


Sf


fotog
Sandra Figueroa
Cementerio de trenes
Rio Gallegos

Ane Brun - All My Tears



 I'll be home and I'll be free
It don't matter where I lay
All my tears be washed away
Gold and silver blind the eye
Temporary riches lie
Come and eat from heaven's store
Come and drink and thirst no more..."

Letra de All My Tears

"Soliloquio del desvelo", de Carlos Penelas & Lectura de poemas por Rocío Danussi



"Yo, Carlos Tomás Penelas Abad, hijo de don Manuel Penelas Pérez y de doña María Manuela Abad Perdiz, hermano menor de Roberto Marón, Raquel María, Nilda Marta y Fernando Abel, nieto de Pedro, Tomás, María y Adelaida - aldeanos analfabetos - vengo a decirles que escribí un poemario: Soliloquio del desvelo ..."


Presentación de Soliloquio del desvelo
Centro Galicia de Buenos Aires 
by Carlos Penelas - 
Jueves 22 de mayo




17 may 2025

calm your mind & sinfonía

 



SINFONIA DE SILENCIO


Hacia el desierto
sobre esta noche
boca boca boca:
sueño.

El espacio es angular
cicatriz: 
exilio primitivo.

Andar así,
desarraigado 
sin cielo ni pregunta.

Nunca se nos dijo 
dónde anclar.

...


Toma bocapalabra luz,
sinfonía de silencio,
guarda, lleva mi voz
sin territorio.

Que no tenemos mas.
No sabemos día
ayer ni hoy
sino una estrella;

firmamento 
donde perderse
para cuando la tierra
nos hunde suavemente
a la deriva.


sf

FLORES SILVESTRES JUNTO AL MÁRMOL

                                                                        A Karin Boye

En la lenta marea que sube

como las negras legiones

de la Noche dispersando                                            

a los días de la vida

Medio hundido en esa misma                                                

marea evocarte, como

si hubiera tiempo aún

como si fuera posible

antes del fin volver

a la tierra sagrada

desenterrar la lira

como si hubiera otro instante

que éste, de rodillas

entre la hierba y el viento

que arrecia, en el temblor

de tu nombre en un puñado

de las flores salvajes

de las nubes, de la extraña

Luna que amaste, alma

sola y desnuda que flota

como niebla en torno al mármol

cerca de aquel bosque

en Alingsås


Och utan att vara någonting

älskar dig så mycket. Åh

dina stilla himmelsblå ögon,

din tysta resa.

Nu vilar du kanske

under din stjärna

så långt från världen


Y sin ser nada, yo

te amo tanto. Ah

tus quietos ojos azul-cielo,

tu viaje silente

Ahora descansas acaso

bajo tu estrella

tan lejos del mundo


Alejandro M. Drewes


Lena Nyman - Ja, visst gör det ont när knoppar brister

25 abr 2025

Requiem para un navegante



No hay nadie aquí, pasan los tiempos y no estas, 
pero es abril en tu presencia: aquellos viejos años.
Entonces, la cuadratura, tu ojo lánguido, 
visor y multiepisódico, casual y melancólico. 
He visto llover así.
Y tanto.

Pero nos fuimos de palabras y choques, ruidos y orquestas. 
Eso buscabas: la ruptura, el quiebre, 
el golpe a golpe en el latido. Morir así. De cornisa. 
Atravesados en el ángulo izquierdo del cerebro
una mortecina luz que aseste la nuca sobre el clavo, 
el clavo en el ojal de la palabra: 
donde no estamos.

Pero está la luz sobre la mesa del surco, 
está el surco horadando el principio. 
Todo ahí, recinto de guitarra 
donde adormecer la nostalgia de otro tiempo,
cuando éramos tiernos como una margarita. 
Llorar así. 

Pero así no me querías, 
vos querías la guerrera escondida, 
con la lanza en el pulso, 
con la palabra ronca y la mixtura de los siglos 
irrumpiendo en  asalto.
Así querías.
No la lágrima, 
ni la pena humillante de saberse uno solo y triste, 
no el atado corazón masoquista sino la fuga, 
la multiplicación de los panes en el silencio sagrado de lo oculto. 
He visto tantas palabras, querido. 
Tanta mesa puesta en vano. 
Tanto corazón alegre en la semilla. Y una ilusión en el después. 
Cuando es ahora.
 
El tiempo ha pasado, el día, la luz, la esperanza a pique. 
Y este insepulto corazón de hojalata ahora reclama tu presencia, 
esa pesquisa de encontrarte a pie de página, 
en la nuca, en el rebote del sombrero, 
cuando miramos hacia adelante y es ahí. 
Es ahí.



Sf

19 abr 2025

Estalla.



Estalla 

No sé en qué parte estábamos,
antes de venir a este planeta.
No sé dónde estábamos.


Vos alzabas el amor
para cubrirme de sueños.


Dónde estábamos amor,
no vimos cómo caían las estrellas
mientras dormíamos.


Vos hablabas
yo cantaba.


El planeta gira,
una violencia descomunal
nos lleva como una marejada.


Dónde estábamos.
En qué siglos, amor.


En qué palabras

Establecer 



Sandra Figueroa

"Azul cristal liquido" Imaizumi Hidetaka

 04/2014

Sonata in D Minor, K. 32

 


24 mar 2025

Soliloquio del desvelo. Carlos Penelas & Retrato. Lectura de Carlos Penelas








Soliloquio del desvelo
by Carlos Penelas
Buenos Aires, 2025.
Editorial Dunken.









 Retrato


Acuérdate. Es tan sólo una imagen.

Flotabas por encima de la parra

en la felicidad de un tiempo.

El niño y tú eran uno en esa tarde

que flotaba por encima de los techos.

El niño tenía siete años y era feliz en ese patio

envuelto de voces castellanas y gallegas.

Rodeado de reyes, de naves, de corsarios.

Era feliz en una isla desierta, en el lejano oeste,

en una nave espacial alrededor de la luna.

Ahora hay un hombre sentado ante una mesa,

inclinado sobre libros y papeles,

con una pipa en la mano y humo holandés.

Escribe unas líneas ante un niño

que una tarde soñaba por encima de los techos.


Carlos Penelas


Soul Therapy & silvestre


Esta florcita silvestre está creciendo,
entre las piedras de la escalera
que lleva al campanario de la Iglesia
de San Juan, en Montealegre, 
León, España; 
donde el abuelo Ángel 
fue bautizado un día  de febrero de  1905.

07/24



Sandra Figueroa
fotografía

Callejón de la Luna (A Juan Habichuela) Vicente Amigo

 

 Reinhold Niebuhr


Vicente Amigo

16 mar 2025

Viene una mujer


                                                       A Rosalba


Viene una mujer
nace a orillas del mar,
lleva el mar en sí.

Trae los hijos
que ahora pueblan los caminos. 

Larga cabellera del mar
extendiéndose,
madre, madre tierra.

Ella viene a establecer:
a confundirse con el viento,
raíz y cuenca.

La palabra guía en el origen,
fundante.
En el centro somos eso:

                                    Matria.




Sandra Figueroa

  
Pedro Fuentes



http://www.pedrofuentes.es/
2022

Rilke Projekt - Du, Ich bin



 RILKE AN LOU ANDREAS-SALOMÉ 

in München, 9. Juno 1897, Mittwoch abends.

                    

Von Dir durch Regengassen stehle

Ich mich so schnell und mir geschieht,

Daß jeder, der des Weges zieht,

Die selige, erlöste Seele

In meinen Augen flammen sieht.


Und ich will ängstlich auf der Reise

Mein Glück verbergen vor dem Hauf.

Ich trag es heim in schnellem Lauf;

Erst tief in Nächten schließ’ ichs leise

Wie eine Gold'ne Truhe auf.


Da gibt es reiche Kronenreiser,

Und Sterne sind als Steine drin.

Und Keiner ahnt es. Du, ich bin

Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser

Und weiß von meiner Kaiserin.


Dann hol’ ich seine gold’nen Schätze

Aus dunkler Tiefe Zoll für Zoll

Und weiß nicht, was ich schauen soll;

Denn meiner Stube alle Plätze

Sind übervoll, sind übervoll.


Es ist ein Reichthum ohne gleichen,

Wie ihn die Nacht noch nie geschaut,

Wie ihn die Nacht noch nie bethaut;

Und  m e h r‚ als je an Liebeszeichen

Empfangen eine Fürstenbraut.


Da gibt es reiche Kronenreiser,

Und Sterne sind als Steine drin.

Und Keiner ahnt es. Du, ich bin

Bei meinen Schätzen wie ein Kaiser

Und weiß von meiner Kaiserin.

R.M. Rilke

8 mar 2025

Tierra



Fui en contra del tiempo regresando
no había tope, piedra, roca,
tierra donde anclar:
éramos tan antiguos como la tristeza.


En el seno de tu nombre hice nido
como si invocar tu palabra
                                                                resistiera
                                            resistiera
                      resistiera


aún


más allá
de cuanto nos existe:

                                                  tú.





sf


2023

Maria Raducanu - A La Una Yo Nací







Yendome para la guerra
Dos besos al aire dí
Uno fue para mi madre
Y el otro para ti

De quién



De quién
una palabra 

-definitiva-

aquí la lluvia
llueve
implacable

el viento nombra
tu voz
te desarraiga
en el silencio

por eso morir
tiene un espacio
tan parecido

por eso escribir
es encontrar el lugar
donde nacer.



Sfigueroa

1/5/20


20/01/25

Rafael Cortés "la Meiga"




 2022

29 ene 2025

Autobiografía íntima / Carlos Penelas

                               A Emiliano y Lisandro


He soñado ser campanero mayor de la catedral de Toledo.

Vestí sayo rojo y calceta blanca como miguelete del rey Fernando VII.

Navegué con Jasón y los argonautas hasta la isla de Lemmos.

Odiseo me reveló un pergamino sánscrito en Etolia.

Estudié los toques de campana en Santiago de Compostela.

He sido amante de Doña Isabel II y de la Gran Duquesa Olga.

Mónica Vitti cenó conmigo en el Ristorante Fiammetta.

Fui amigo fraternal de Pérez Galdós y de Lope de Vega.

Fui desertor de una mazmorra musulmana.

Combatí al moro y al general Queipo del Llano.

Conversé con Tolstoi, Orwell y Chesterton.

He compartido la libertad y el absurdo en Camus.

Hice un estudio detallado del Libro del Conde Lucanor.

Conocí a Juancito Díaz y a René Cóspito en la Confitería La Ideal.

En el London City de Avenida de Mayo entrevisté a Kaurismäki.

En estas tierras fraternicé con Sarmiento, Alberdi y Lugones.

De adolescente visité a Borges, a Franco, a Molinari.

Fui lector de Salgari, de Dickens, de Dumas.

En la Biblioteca del Maestro hablé con Thomas De Quincey.

Sentí lo infame de nuestra historia en Rosas y en Perón.

Estudié latín, astrología, náutica.

Visité una tumba en Stratford-upon-Avon.

Caminé las tierras de Pasolini, de Pirandello, de Lampedusa.

Estuve en el cementerio de los capuchinos de Palermo.

En Mompracem amé a Mariana para toda la vida.

Me oculté tres días en el Museo Pushkin de Bellas Artes.

Recorrí el mar Báltico; Finlandia, Estonia, Letonia.

Lloré en una aldea de Galicia. Lloré con Cervantes.

Admiró a Chaplin, a Felllini, a Visconti, a Ford.

También a Wells, Hitchock, Bergman…

Viajé con Sebastián Elcano en la nao Victoria.

Debo confesar que nací en la calle Mariano Acosta.

Jugué al fútbol en potreros arcanos y esparcidos.

Con primos y hermanos el fervor en la Visera.

Soy de raigambre gallega: A Coruña y Ourense.

Evoco las casas de Piñeyro, en Barracas al Sud,

la Biblioteca Popular Veladas de Estudio Después del Trabajo

soñada por socialistas y anarquistas.

Memorables la voz de padre, la mirada de madre.

Ahora cavilo en un niño que leía a Daniel Defoe

en un patio con malvones desde una luz dispersa.

Ondulante, con aliento perezoso, distraído.



Carlos Penelas


Buenos Aires, 22 de diciembre de 2023


http://www.carlospenelas.com/

12/23

16 ene 2025

un poeta llamado Julio & irreplaceable

 


En una lejana playa de Mousehole en Cornwall,
fue visto por última vez un poeta llamado Julio Trujillo.
Sus msg -desde otra orilla-
fueron despidiéndose a pie juntillas:
letra a letra.

Poemas que no eran poemas sino epitafios.
¿Pero no serán epitafios, todos los poemas?

De qué planeta un hombre
se dirige hacia el mar por última vez,
dejando escritas sobre la arena de los días,
las palabras donde se estrecha la vida.

Un día como hoy, 10 de enero,
lo vieron caminando sobre las aguas
y nadie pudo encontrarlo.

Qué lejos estamos de la humanidad,
qué lejos el mar, la orilla, el compás de la inocencia.
Quién el cuchillo, la mano, la esperanza a ciegas.

Y ese adormecerse en el día,
inútilmente, dios,
dónde la esperanza,
en qué camino no estamos
esta lejana noche que no alcanza.


Sfa