Pero la memoria guarda
aún el vuelo del séptimo
velo de luna en otoño
flotando sobre el estanque
el viento aquel y las flores
de loto, la sombra de una
página ardiendo tenaz
bajo los vastos incendios
de Alejandría, la huella
de pasos que va cubriendo
lentamente la nevada
en Herisau, el oscuro
bosque donde una muchacha
se ha perdido para siempre
la vasta heredad de un mar
del que han huido las sirenas
el humo de las fogatas
al límite del invierno
esta borrasca que inunda
los ojos –acaso niebla
que evoca pinares últimos-
Y todo eso que hablará
de nosotros, en memoria
AD
aún el vuelo del séptimo
velo de luna en otoño
flotando sobre el estanque
el viento aquel y las flores
de loto, la sombra de una
página ardiendo tenaz
bajo los vastos incendios
de Alejandría, la huella
de pasos que va cubriendo
lentamente la nevada
en Herisau, el oscuro
bosque donde una muchacha
se ha perdido para siempre
la vasta heredad de un mar
del que han huido las sirenas
el humo de las fogatas
al límite del invierno
esta borrasca que inunda
los ojos –acaso niebla
que evoca pinares últimos-
Y todo eso que hablará
de nosotros, en memoria
AD
Alejandro Drewes
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